12. Muti

Muti

Un relámpago cegador seguido del estruendo del trueno.

No fue como un disparo. En cierto modo, resultaba más aterrador.

Las tormentas apelaban a algo primario en nuestro interior.

Nuestros genes recordaban la época en la que no podíamos escondernos tras muros gruesos y tejados resistentes.

Nuestros cuerpos recordaban el terror del frío y el ruido.

Y, a pesar de todo lo que ahora entendíamos sobre el clima, la lluvia y los rayos…

las tormentas nos recordaban que el conocimiento no podía protegernos de todo.

Nubarrones oscuros cubrían las colinas con su sombra. Solo vi la cabaña gracias a la pequeña lámpara colgada junto a la puerta.

Quizá no fuera casualidad que la tormenta empezara justo cuando me acercaba a aquella choza solitaria en las colinas. Se decía que los brujos tenían impundulu como mascotas y familiares. A cambio de sangre humana, los pájaros del rayo otorgaban al brujo el poder de las tormentas.

Este no era un brujo. Esta cabaña pertenecía a un sangoma. Un sanador. Pero… a menudo no había mucha diferencia.

No había rastro de Graham mientras me ajustaba el impermeable al cuerpo. Lo de «impermeable» era un poco exagerado. Básicamente era un trozo de lona con una forma casi humana que usaba para transportar trozos de monstruos y, de vez en cuando, para protegerme de la lluvia.

El mundo volvió a volverse blanco por una fracción de segundo, seguido por el estruendo de la naturaleza. Reprimí un escalofrío al golpear con los nudillos la puerta de madera de la cabaña.

Un golpe. Dos golpes.

Antes de que pudiera dar el tercero, la puerta se abrió, revelando a un hombre anciano con un ceño fruncido que parecía grabado en su piel.

Llevaba una túnica raída, pero que en su día habría sido un rico despliegue de rojos y azules con formas de flores y estrellas.

Una peluca confeccionada con cuentas blancas caía alrededor de su cabeza como una cascada. La habitación olía a tierra y sangre.

—¡¿Qué?! —preguntó bruscamente.

—Busco matar a un monstruo. Un inkanyamba junto al río, a unos valles al sur.

—¿Y eso en qué me concierne? —siseó el sangoma, mirando detrás de mí como si esperara que unos vagabundos fueran a entrar a empujones en cualquier momento.

—Vengo buscando muti. Protección contra la oscuridad. Traigo algunas cosas que podrían interesarte a cambio.

El sangoma se burló.— No ansío idola, pastorcillo.

Negué con la cabeza.— Y yo no tengo idola que darte. Pero si lo que te interesan son las partes de monstruos, entonces creo que podríamos llegar a un acuerdo.

El sangoma había estado a punto de cerrar la puerta, pero se detuvo. Dio media vuelta, haciendo castañetear su peluca de cuentas.

—Entra. Cierra la puerta.

Entré, dándole al presumiblemente invisible Graham unos instantes para cruzar el umbral antes de cerrar tras de mí.

La cacofonía de la tormenta se convirtió en un murmullo sordo.

El techo de paja de la cabaña sellaba el paso de los torrentes.

Magia o ingeniería, no lo sabía. En cierto modo, eran la misma cosa.

El sangoma, sin prestarme atención, regresó a una esterilla tejida de colores, donde cogió un mortero y su maza.

Como sangoma, debería estar moliendo isicakathi —plantas con propiedades medicinales—.

Pero el contenido de su mortero era blanco.

Como harina de huesos. Esperaba que fuera de algún animal.

Tardé en unirme al sangoma, mientras examinaba su estancia.

Las paredes estaban forradas con estantes que sostenían tarros de plantas, reptiles encurtidos y órganos inquietantes.

No era un experto en anatomía, pero sospechaba que algo de aquello podría haber sido humano. O de zombi. Hay una línea muy fina ahí.

Me detuve ante una bola de nieve que representaba las montañas Drakensberg. Una cosita pintoresca. Si hubiera tenido sitio, quizá habría pedido incluirla en el intercambio.

Finalmente me senté, con las piernas cruzadas, frente al sangoma. Él siguió moliendo el polvo blanco, añadiendo unos pétalos de flores violetas y algunos objetos blancos que parecían dientes de perro.

—Eres un Cazador de Sangre —dijo el sangoma, como quien constata un hecho.

Asentí.

El sangoma suspiró. No sonó frustrado, sino que más bien contenía una pizca de lástima.

—Necios vestidos de negro, todos vosotros.

Perseguís demonios y monstruos para entrenaros para vuestra batalla predestinada contra los bebedores de sangre.

Pero todos sabemos que esa batalla nunca llegará.

Siempre sois demasiado pocos. Y nadie aprecia vuestro trabajo.

E, incluso si lo hicieran, ¿cómo os recompensan?

Las únicas personas con dinero son los colaboradores, o los impi, o la Sangre misma.

Así que vagáis por las colinas en busca de venganza.

Os decís a vosotros mismos que estáis entrenando.

Que vuestra caza significa algo. Pero, al final… solo estáis buscando vuestra tumba.

Un trueno sordo subrayó su perorata. ¿O era realmente una perorata? Le miré a los ojos, aunque él mantenía la vista baja en su trabajo. Sí, aquello era lástima.

—Mis caceras infructuosas a veces dan fruto, brujo —dije. El sangoma hizo una mueca, pero sus ojos se volvieron hambrientos cuando mostré una bolsa de tela con viales.

—Sangre de necrófago. Extraída mientras estaba vivo… si es que se le puede llamar así. No es tan potente como la sangre de vampiro, como ya sabes. Pero debería bastar para lo que necesito.

El sangoma alargó la mano con avidez, pero luego con vacilación, hacia uno de los viales. Lo destapó y olfateó antes de mojar un dedo para probarlo.

No le detuve, a pesar de lo que sabía sobre el líquido. No lo convertiría en un esclavo sin mente, pero nunca se debe beber la Sangre. Podrías perderte en ella.

El sangoma asintió, satisfecho. Volvió a tapar el vial y lo puso con el resto, antes de cerrar la bolsa de tela y guardarla detrás de él.

—¿Tienes algún amuleto, hechizo o muti en mente? —preguntó el sangoma. La lástima y el desprecio habían desaparecido del hombre. Parecía ansioso. Bien.

—Las raíces rojas del Umabophe para debilitar a la bestia. El jugo de la ikhubalolika lanjeni para otorgar protección a mi cuerpo. Y, por último, un collar de marcas ancestrales para que me sirva de guía.

El sangoma asintió lentamente antes de levantarse para recoger los ingredientes necesarios para fabricar los amuletos y el muti.

—Se dice que el inkanyamba es capaz de volar —dijo el sangoma, rebuscando entre unos tarros—. ¿Tiene munición esa pistola tuya? Podría proporcionarte un poco de polvo divino para aumentar las balas.

Negué con la cabeza, con tristeza.

—Es invierno. Nunca se ha sabido que vuelen fuera de los meses de verano. Espero atraerlo a tierra firme y atraparlo.

Oí el tintineo del cristal mientras el sangoma sacaba una botella de vidrio. Había sido una botella de vodka. Cristal transparente. Pero estaba taponada y llena de un líquido marrón rojizo.

—Esconde esta botella dentro del cadáver de un ternero. Cuando la haya consumido, sus heridas se reabrirán y ya no sanarán. Se volverá débil y estará listo para ser aniquilado.

Asentí en señal de agradecimiento, guardando la botella de veneno mágico en mi bolsa.

La tormenta terminó, finalmente. Me despedí del sangoma. Estaba demasiado ocupado sonriendo a los viales de sangre de necrófago. Cerré la puerta al salir.

—¡¿De verdad crees que esas porquerías van a funcionar?! —acusó Graham, apareciendo de la nada sobre mi hombro, sosteniendo el vial de raíces rojas molidas.

Se lo arrebaté, y él parpadeó apareciendo sobre mi cabeza.

—Existe la magia real, Guy, y luego está el simple abracadabra.

—Tiene gracia que lo digas tú… tokoloshe. Eres un mito de la historia de mi pueblo. Y estas medicinas y amuletos son las costumbres de mi gente. Deberías respetarlos más.

Graham puso los ojos en blanco. Ni siquiera necesité verle para saberlo. Ya suponía que el mezquino demonio tendría esa reacción.

Salí al camino embarrado, respirando el aire fresco. Todo olía mejor después de un chaparrón. Especialmente la Tierra.

—La mitología de los mortales no me concierne. E incluso si lo hiciera, ¿no soy yo un testimonio de su inexactitud? ¿Qué se supone que soy? ¿Un gorila gigante con cabeza de cocodrilo? ¿Un gremlin que devora niños pequeños? ¿Un duende del agua que no puede hacerte daño si duermes sobre ladrillos…?

—Vale, vale… ya capto tu punto. Pero Silumko dice que estos amuletos funcionan.

—¿Y Silumko es…?

—Le he mencionado al menos ocho veces.

Graham se examinó las uñas. Había perdido el interés. Reprimí un bufido y continué mi camino.

—¿Por qué te importa siquiera? —le pregunté, finalmente.

Graham reflexionó sobre la pregunta.

—Me diviertes, mortal. Prefiero que no te coman pronto. Sería particularmente gracioso por un momento, pero luego tendría que buscar un nuevo compañero de viaje. Y ya sabes lo tímido que soy.

¡Pues me habías engañado!

—Si de verdad no quieres que muera, renacuajo, podrías ayudarme a matar a la bestia. Por una vez.

Graham se encogió de hombros, y ahí terminó la conversación.