9. Nómada #2

Suspiré, por lo que parecía la milésima vez hoy.

Estaba acostumbrado a esto. Me pasaba mucho.

Los Cazadores de Sangre no éramos estrictamente legales.

Llevábamos armas de fuego a pesar de no ser impi.

Y nos encargábamos nosotros mismos de cazar monstruos, cuando se suponía que los impi eran las únicas fuerzas del orden de la tierra.

Bueno, excluyendo a los Izingane Zegazi y sus siervos.

No era del todo público que nuestro verdadero propósito fuera cazar a los clanes de vampiros. Los impi solían tolerarnos. Pero, si se supiera que trabajábamos contra los señores feudales de la tierra, entonces tal vez la historia sería otra.

Ninguno de los aldeanos se había quedado. A veces, uno o dos lo hacían para ofrecerme una recompensa en secreto. Al igual que a los curanderos, la gente despreciaba a los Cazadores de Sangre. Sin embargo, acudían a nosotros cuando se desesperaban.

Esta era nuestra suerte. Mi suerte.

Y apretaría los dientes si eso significaba seguir el camino.

Me dirigí al shebeen. Era una verdad universal en todos los pueblos, aldeas y asentamientos que el mejor lugar para encontrar una pista era el sitio donde todo el mundo se emborrachaba.

Y, sin los estándares de salud y las restricciones de un pub con licencia, los shebeens eran muy buenos para soltar las lenguas de la gente.

Pero, al entrar en este shebeen, me recibió una barra deprimentemente vacía, con solo un cliente echado con la cabeza sobre el mostrador, mientras un camarero abría y cerraba ociosamente la caja registradora.

El camarero me vio y se puso firme con rapidez. Pude ver la batalla que libraba tras sus ojos. No le hacía gracia atender a un extraño armado, pero también estaba desesperado por conseguir dinero.

Desesperación. Apestaba a sangre y sudor. Pero también era el néctar de los Cazadores de Sangre. Prosperábamos en ella. Estábamos bañados por ella. Era la desesperación la que nos impulsaba a seguir adelante.

Me senté a la barra, mientras el camarero decidía moderar su entusiasmo mostrándose cortés con un cliente, pero escéptico ante un extraño.

Antes de que pudiera enumerar todas las bebidas que estaban fuera de mi alcance económico, me adelanté.

—Agua, por favor. Del grifo.

El camarero pareció decepcionado.

—La estación de bombeo es vieja.

—No pasa nada. —Había bebido agua de charcos en el barro. Podía sobrevivir a un agua mal tratada. ¡Haría falta mucho más que el cólera para matarme! Y sí, eso suena a famosas últimas palabras.

El camarero se encogió de hombros. —Tú mismo.

No hablé mientras desaparecía para ir a buscar mi agua. No había grifos detrás de la barra. Sospeché que estaba trayendo agua del baño. No me importaba.

El shebeen era acogedor. Más limpio que muchos otros que había frecuentado antes.

Eso podía deberse a la falta de gente. Carteles con las marcas de cervezas locales y extranjeras adornaban las paredes, intercalados con fotos de clientes felices.

Era el tipo de bar con ambiente de comunidad.

Si tan solo hubiera una comunidad presente para sentirlo.

El camarero regresó con mi vaso. El agua parecía limpia. En su mayor parte. Di un sorbo. Sabía solo un poco a metal.

—Esto es un shebeen, forastero —dijo finalmente el cliente a mi lado, balbuceando un poco. Pero parecía que su balbuceo se debía más al cansancio que a la embriaguez—. ¿Por qué bebes agua? Pídete algo que te ponga pelos en esa barbilla.

Qué raro. No tenía vello facial digno de mención. Era de mediana edad, ligeramente arrugado. Pero sin vello facial.

—Estoy trabajando —respondí, dando otro sorbo.

El cliente resopló. —¡Razón de más para beber!

No discutí mientras daba otro sorbo e inclinaba la cabeza hacia la nevera con frente de cristal que había tras la barra.

—Quizá, ¿pero qué iba a pedir? Parece que te has quedado sin cerveza.

El camarero tuvo un tic. ¿Era un nervio? O algo más.

—No hay cerveza —confirmó—. Pero hay licores, si te atreves. Aún me queda algo de Coronation. Ha envejecido bien.

¿Coronation? Dudaba que fuera auténtico. El whiskey Coronation se destilaba en honor a los emperadores. Solo los clanes Zulu superiores tenían acceso a una botella.

Eché un vistazo al shebeen casi vacío, confirmando la falta de clientes.

—Dime, tabernero —dije, inclinándome hacia delante—. ¿Cómo es que una aldea tan pequeña, pero obviamente bien surtida, consume tanto alcohol tan rápido?

El camarero volvió a tener un tic. Sí, tenía razón. Punto sensible. Se disculpó y desapareció en la parte de atrás. Dejó la caja abierta. Noté que estaba vacía salvo por unas viejas monedas de rand y un único billete de Idola con la imagen del rey Dingane.

El cliente se acercó más a mí. No parecía borracho en absoluto, a pesar de su insistencia en que yo bebiera.

—No es sabio atraer la atención de las fuerzas oscuras —dijo en voz baja—. Lo mejor es ignorarlas y dejar que se vayan.

—Atraer la atención de las fuerzas oscuras es mi negocio.

El cliente entornó los ojos y luego me examinó por completo. Su mirada cayó en mi pistola y en mi assegai enfundada. Si miraba debajo de la manta, notaría más cosas. Un machete, un hacha y equipo para fabricar trampas.

—¿Eres un impi? —susurró, sonando a medias vacilante y a medias asombrado.