9. Nómada

Nómada

La arena estalló en una tormenta de polvo, dejando una neblina a mi paso mientras aceleraba por otro camino de tierra más, hacia otra aldea perdida y otro supuesto avistamiento de monstruos.

El motor de mi moto de motocross traqueteaba diligentemente, pero no podía evitar imaginar que sonaba como alguien con una tos persistente.

Esperaba que no se estuviera averiando. Mi vieja y fiel compañera había sido mucho más eficiente.

Pero aquel garkain de las inmediaciones de Nueva Ulundi no se había tomado muy bien mis avances, que fueron de todo menos románticos.

Yo había sobrevivido, pero no podía decir lo mismo de mi antigua moto.

Esta nueva no estaba mal. Pero uno nunca aprecia de verdad algo cuando se le ha impuesto a la fuerza.

Quizá por eso, a pesar de haberme acogido y entrenado, nunca estuve verdaderamente agradecido a Silumko, mi maestro. No ayudaba que él nunca pidiera las gracias. Para él, recorrer el camino era suficiente.

De hecho, era lo único que le importaba.

Habían pasado ocho años desde aquella noche fatídica, y yo había servido como un Cazador de Sangre de pleno derecho durante cuatro de ellos.

Durante mi aprendizaje y después de este, había recorrido las tierras.

Había visto aldea tras aldea, viajando rara vez a las ciudades que estaban inundadas de impi.

Viajaba para defender a la gente común de los monstruos.

Los impi no podían estar en todas partes.

Y, casi nunca les importaban las vidas de los aldeanos de lugares remotos.

Pero este no era mi objetivo.

Suspiré cuando el motor de mi moto empezó a agotarse. ¿No lo había llenado esta mañana? Espera, no. Eso había sido la semana pasada. ¿Había sido antes o después del zombi disfrazado del Conde Drácula?

Me detuve a un lado y empujé la moto la distancia necesaria para esconderla detrás de un árbol apartado del camino.

Si mi brújula interna no estaba muy desviada, me encontraba cerca de la aldea.

No tenía nombre. Al menos, no oficialmente.

Antaño había sido una aldehuela, pero la gente que escapaba de las guerras fronterizas había acudido en masa a ella.

Eso significaba mucha gente en un asentamiento aislado y semicarente de ley. Eso significaba caos, maldiciones, conflictos. Y todo eso culminaba en una sola cosa: monstruos.

Las noticias de la gasolinera de la autopista decían que esta aldea tenía problemas con los monstruos.

No había más detalles. Pero ese solía ser el caso.

La gente de los pueblos pequeños comprendía fatal a los monstruos.

Para ellos siempre era un espíritu maligno o un demonio.

A veces un dios antiguo y vengativo. He matado a unos cuantos de esos.

Resultaban bastante decepcionantes para ser deidades.

Pero por eso tenía que investigar. Era un Cazador de Sangre. Eso significaba que buscaba a los vampiros de la Sangre y luego los eliminaba. Pero, como la gente rara vez sabía con qué estaba lidiando, era muy posible que un demonio terminara siendo un vampiro.

Pero, además de eso, mi maestro aconsejaba que cazáramos todo tipo de monstruos. Perfeccionaba nuestras habilidades. Además, se suponía que debíamos cobrar por nuestros servicios. Y luego usar ese dinero para financiar la guerra contra los Izingane Zegazi.

Abrí mi escuálida cartera. Solo un billete de diez idola. El rostro del rey Shaka me miraba con burla. Suspiré de nuevo.

La recaudación de fondos no iba tan bien.

Estas eran tierras pobres. Lo que ganaba apenas bastaba para mantenerme vivo, y mucho menos para financiar la guerra contra los vampiros.

¡Qamata! Ni siquiera podía permitirme munición.

Las balas eran caras. Las balas de plata, aún más.

Mi pistola Star M43 estaba dolorosamente vacía en su funda al costado de mi chaleco táctico.

Esperaba que esta aldea sin nombre tuviera algo de dinero para darme por librarlos de su monstruo. ¡Y con suerte, sería un monstruo!

Hace apenas unos meses, me llamaron a una aldea para librarla de un vampiro.

Parecía prometedor. Hasta que encontré a un pobre niño albino atado en el desván del anciano.

Los aldeanos no quisieron pagarme ninguna compensación después de que pasara una hora sermoneándolos sobre la diferencia entre los albinos y los vampiros.

¡Y las Grietas! No deberían establecer esa conexión en absoluto.

Cada miembro de los Izingane Zegazi que he visto era tan oscuro como yo y todos los demás.

Los vampiros mutaban de forma diferente; lo he descubierto en mi viaje de casi una década como Cazador de Sangre.

La mayoría tenía ojos rojos, como las criaturas que habían reducido Mqanduli a cenizas, pero otras mutaciones eran diversas.

Algunos tenían garras, a otros les crecía una gruesa armadura natural. A algunos incluso les crecían alas.

Esta era otra razón por la que perseguía cualquier pista que pudiera conseguir.

Casi cualquier cosa podía ser potencialmente un vampiro.

Un perro que hubiera sido mordido por una ardilla vampírica de otro mundo, el demonio que arrullaba a los sacerdotes dándoles una falsa sensación de seguridad mientras les succionaba la sangre, o incluso el enorme montón de carne jadeante que drenaba todo lo que encontraba a su paso.

Así que caminé bajo el sol del mediodía, por un camino de tierra, hacia una aldea sin nombre, llevando una mochila escondida bajo mi vieja y andrajosa manta ritual, y una pequeña garrafa con la esperanza de conseguir gasolina.

Esto último era una esperanza vana. No tenía dinero.

Pero, con suerte, si había un monstruo, podría ganarme la gasolina. ¡Y, con suerte, algunas balas!

Contemplé el silencio mientras caminaba. Disfrutaba del zumbido del motor de una moto, pero había pasado tanto tiempo en silencio durante los últimos años que se había vuelto reconfortante. Casi nunca había nadie con quien hablar, y eso me venía bien. No tenía mucho que quisiera decir.

Finalmente llegué a la aldea sin nombre.

No tenía letreros. No había hitos particularmente únicos.

Estaba lejos de cualquier carretera principal.

Yo lo prefería así. No era un hombre buscado, pero los impi hacían preguntas inoportunas.

Y un hombre armado que no servía en el ejército del Imperio siempre se veía como un problema.

Algunos impi toleraban a los Cazadores de Sangre, pero la mayoría quería saber de dónde había sacado mi pistola y mi assegai.

Esa no era una conversación que quisiera tener. Ni con ellos, ni con mi propia gente si descubrían lo que era.

Entré en la aldea. Era más grande de lo que predije. Los edificios, una mezcla abigarrada de casas, chabolas y chozas, serpenteaban entre las colinas, con algunas fincas dominando las cimas.

Pasé junto a un pastorcillo que arreaba ganado de cuernos gruesos hacia su kraal.

Me miró con recelo. Parecía tener unos trece o catorce años.

La manta andrajosa que llevaba a la espalda le llamó la atención.

Me acerqué a él, pero en cuanto divisó la pieza de metal negro que llevaba expuesta en mi chaleco táctico negro, desvió la mirada y se apresuró a volver a su trabajo.

Realmente necesitaba ropa que no llamara tanto la atención.

Ir todo de negro, con equipo táctico y una reliquia de quien era antes de emprender el camino, no era la forma de pasar desapercibido.

Pero era práctico. Nunca sabías cuándo te acechaba un monstruo entre la maleza o cuándo un bandido querría clavarte una navaja entre las costillas.

Mi chaleco estaba acolchado contra tales ataques.

Detendría el mordisco de un zombi o un necrófago, y quizá incluso me permitiría sobrevivir a algo de metralla.

Me había acostumbrado a su peso hacía mucho tiempo.

Salvo por el mugido del ganado al ser guardado para la noche, la aldea estaba en silencio. Vi a unas pocas personas caminando entre los edificios. Todas ellas me miraron con recelo.

Sí, definitivamente tenía que pensar en algo de ropa más apropiada.

Ninguna de las personas que vi estaba armada con algo más que un sjambok, un látigo de madera.

Eso era decepcionante. Algunas de estas aldeas remotas tenían cierto mercado negro de armas de fuego.

El África austral poscataclismo estaba llena de armas, a pesar de los intentos del Imperio por controlar el suministro.

Pero parecía que tendría que buscar otro lugar para reponer mi pobre pistola.

Avancé más en la aldea. Sorprendía que este lugar no tuviera nombre. Había un colmado con tabloides muy anticuados sobre cazadores de monstruos de Hope City, un puesto que vendía películas piratas poscataclismo en DVD y VCR, y un shebeen.

Antes de que pudiera considerar buscar en el puesto de cine pirata algo que ver en mi inexistente reproductor de DVD, un hombre con cabello negro canoso se me acercó. En un tono bajo, me preguntó en Zulu:

—¿Eres de la guarnición, impi? Enviamos un mensaje hace un mes pidiendo ayuda. ¿Dónde está el resto de la compañía?

Otros aldeanos empezaron a congregarse a nuestro alrededor, manteniendo una distancia respetuosa.

Negué con la cabeza.

—No soy un impi —respondí, en Xhosa. Aquel era un hombre Xhosa. Pero cada vez era menos prudente hablar la lengua no imperial cerca de los impi.

El hombre entornó los ojos, sospechoso, preguntando sin palabras: «Entonces, ¿qué eres?».

—Soy un Cazador de Sangre —continué.

Pareció retroceder visiblemente. Sin despedirse, él y la multitud empezaron a dispersarse. Pronto me encontré solo en lo que sospechaba que era la plaza de la aldea.