Capítulo 40 #3

La subasta se celebra en un almacén reconvertido.

En su día, esta zona fue el corazón de la industria cárnica de la ciudad.

Ahora es una mezcla de lofts modernos y edificios decrépitos, un barrio en plena crisis de identidad.

Camino con determinación, pero no demasiado rápido.

Correr atrae la atención y necesito pasar desapercibido.

Una pequeña multitud se arremolina alrededor de la entrada, vestida con pieles y cueros, el aliento formándoles nubes en el aire gélido.

Parecen una parodia de aristócratas del viejo mundo, el tipo de gente que piensa que el dinero puede comprarles clase.

Reconozco algunas caras: peces pequeños del submundo de la ciudad, un jefe sindical corrupto, incluso un político local. Todos aquí para pujar por carne humana.

Me deslizo hacia un callejón y encuentro una puerta de servicio.

Está cerrada, pero un golpe rápido con el cuchillo desaloja el cerrojo oxidado.

La puerta cruje al abrirse y me cuelo dentro, cerrándola con cuidado tras de mí.

El interior está en penumbra, un laberinto de pasillos improvisados y almacenes.

Oigo voces amortiguadas, el tintineo de copas, un murmullo bajo de anticipación.

Mis movimientos son lentos y deliberados, cada paso calculado. Estoy en el corazón de la bestia, y un movimiento en falso podría despedazarme. Pienso en Ruby, en su sonrisa desafiante, y entierro ese pensamiento en lo más hondo. Nada me impedirá llegar hasta ella.

Llego a un tramo de escaleras y desciendo; las paredes de hormigón rezuman décadas de mugre acumulada. La temperatura desciende y puedo ver mi aliento. Al final, una puerta pesada con una pequeña ventana enrejada. Me asomo y se me hace un nudo en el estómago.

La sala de subastas es un espacio cavernoso que en otro tiempo sirvió de cámara frigorífica.

Filas de sillas de madera ocupan el centro, y en un extremo han montado un escenario improvisado.

Cincuenta o sesenta personas deambulan por los pasillos, bebiendo y charlando con la despreocupación de quien asiste a una exposición de arte.

En el escenario, una fila de mujeres permanece en distintos grados de desnudez, con las manos atadas por delante. Un foco cegador las ilumina, proyectando largas sombras que danzan en las paredes. Una mujer mayor con un portapapeles recorre la fila, inspeccionando la mercancía.

Recorro a las mujeres con la mirada, pasando rápidamente de un rostro al siguiente. Me invade una oleada de alivio cuando la veo. Ruby. Está al final de la fila, cubierta apenas por un camisón desgarrado. Su cabello es una maraña de enredaderas negras.

El alivio solo dura hasta que noto la sangre que le corre por el cuerpo y forma un charco en el suelo.

Joder, está sangrando. Alguien no solo la tocó; le hicieron daño.

Pero no es eso lo que me atenaza el corazón de miedo; es la mirada de sus ojos.

Están abiertos, pero vacíos, mientras se balancea con inestabilidad. Y en sus profundidades hay... nada.

Mientras la miro, por primera vez en mi vida, creo en la existencia del alma. Y lo que me ha convencido es que la de Ruby se ha ido. La mujer en el escenario es un cascarón, el despojo de lo que fue. Nada más.

Hago un rápido inventario de mis opciones.

El arco es inútil aquí; solo podré usarlo una vez.

En cuanto pierda el elemento sorpresa, se me echarán encima, lo que significa combate cuerpo a cuerpo.

Solo tengo el cuchillo, una hoja pequeña y fácil de ocultar, pensada para cortar cuerdas o tela.

Lo saco del bolsillo y lo sostengo en la palma, sintiendo cómo el acero frío absorbe el calor de mi piel.

Mis pensamientos se vuelven oscuros, posesivos.

Me imagino irrumpiendo en el escenario, acuchillando a la mujer mayor, cogiendo a Ruby en brazos y cortándole las ataduras.

Nos veo huir por los pasillos hacia la noche, escapar bajo una lluvia de disparos.

Es una fantasía suicida, pero mejor eso que la parálisis de la indecisión.

Entreabro la puerta de nuevo, solo lo justo para ver. Un hombre sube al escenario, vestido con un llamativo traje de terciopelo. Da unos golpecitos en el micrófono y la multitud empieza a acomodarse. El corazón me late en los oídos, cada latido un redoble de tambor atronador.

—Damas y caballeros —dice el hombre, con la voz resonando en las paredes—. Gracias por acompañarnos esta noche. Tenemos una selección verdaderamente exquisita para ustedes.

Aprieto la empuñadura del cuchillo mientras imagino la sensación de la carne cediendo al acero, la cálida oleada de sangre. Nadie volverá a tocarla. Nadie excepto yo.

Con esos pensamientos martilleándome la cabeza, me guardo el cuchillo en la cintura del pantalón y me descuelgo el arco de la espalda. Alineo rápidamente tres flechas, listo para dispararlas hacia la izquierda, donde está sentada la mayoría. Con suerte, el caos me dará unos segundos preciosos.

Y entonces irrumpo por la puerta.