Capítulo 26 #2

Pero aunque fuera la marca que dejé en su esposa lo que lo llevó a atacarla, él sigue siendo responsable de sus propios actos. Y Ruby también lo fue por hacer que me la follara. Pero... no puedo negar el papel que desempeñé.

Curiosamente, aunque me sienta mal por haber sido la razón de que Michael la golpeara, no me arrepiento... no me arrepiento de habérmela follado, ni de haber probado su sangre cuando la mordí. De hecho, solo el recuerdo basta para que mi polla vuelva a agitarse.

—Pero yo... la oferta de pagarte más sigue en pie. Lamento haber interferido con tu, ahh, cacería.

Aprieto los puños mientras la ira me hierve por dentro al mirarlo fijamente. Es insultante que siquiera intente salir de esta comprando su libertad. Me aparto de él y recorro la habitación con la mirada hasta que mis ojos se posan en mi arma definitiva.

Sin decir palabra, camino hacia el arco y lo descuelgo de su soporte; la madera pulida resulta fría y familiar en mis manos. Selecciono una flecha del carcaj que hay en el suelo y la coloco en la cuerda con movimientos deliberados y precisos.

—¿Qué mano usaste? —pregunto fríamente.

Los ojos de Michael se abren de terror al darse cuenta de lo que está pasando; su cuerpo tiembla mientras abre y cierra la boca una y otra vez sin emitir sonido. Está claro que no voy a obtener respuesta. Con un movimiento rápido y fluido, levanto el arco y apunto a su mano derecha.

—Elegiré por ti —digo con una risa apenas audible mientras suelto la flecha.

El sonido de la flecha perforando la carne es nauseabundo; el golpe sordo al incrustarse en la mano de Michael resuena por el sótano. Grita de agonía y su cuerpo se convulsiona mientras el dolor lo invade.

Me quedo allí un momento, respirando con dificultad mientras lo veo retorcerse de dolor. La ira remite, reemplazada por una calma fría y calculadora. Esto es lo que merece, lo que merece cualquiera que se atreva a hacerle daño a mi mascota.

—¿E-estamos a mano ahora? —solloza.

¿A mano? ¿Cree que estamos a mano?

—Ni de lejos —respondo mientras guardo el arco y cojo un bisturí.

Su rostro palidece; el poco color que le quedaba desaparece de sus mejillas cuando ve el bisturí en mi mano.

—La flecha fue por la primera vez que la golpeaste después de advertirte.

—N-no quise... fue... tuve que hacerlo —sus palabras apenas se entienden entre gemidos y jadeos entrecortados.

Vuelvo junto a él y presiono el bisturí contra su mejilla; el metal frío le muerde la piel. Se queda paralizado, con los ojos abiertos de terror.

—¿No quisiste hacerle daño a la mujer que quieres muerta? ¿Eso es lo que intentas decirme?

Gruñe, pero tiene la sensatez de no decir nada.

Dejo escapar un suspiro sonoro.

—¿Ya terminaste? ¿Estás listo para aceptar que no hay escapatoria? —dejo que se note un poco de curiosidad en mi voz.

—¿M-me dejarás ir si digo que sí?

Al principio, no quiero ni molestarme en responder a semejante pregunta estúpida. Pero el profesor que llevo dentro decide que esta es una buena oportunidad para enseñarle algo.

—No —respondo, negando con la cabeza—. Firmaste un contrato cuando me contrataste para matar a Ruby...

—Lo cual todavía no has hecho —gruñe mientras su miedo se transforma en una peligrosa mezcla de rabia e indignación—. Entonces, ¿para qué hacer cumplir el contrato?

Cojo la silla plegable apoyada contra la pared y vuelvo hacia él. La despliego y me siento a su lado, procurando que el metal frío del bisturí repose contra su mano herida.

—Porque una sociedad digna necesita reglas, Michael, y tú rompiste una de las mías. Una que prometiste no romper. Eso no puede quedar impune —digo con deliberada lentitud—. Y respecto a lo otro: ¿cómo sabes que no la he matado?

—¿Lo has hecho?

Me encojo de hombros con fingida indiferencia.

—No. Por tu culpa, no puedo acercarme a ella. Está protegida por sus hermanos.

Me cuesta mantener un tono neutro cuando la rabia me hierve en las venas.

Resopla y se le dilatan las fosas nasales, como si intentara contenerse. Interesante.

—Así que vas a matarme en lugar de a esa zorra.

—No —admito—. No voy a matarte. Saldrás conmigo esta noche, y cuando volvamos a Nueva York, estarás muy vivo. Y nada de lo que te haga es en su lugar. Tú rompiste el contrato, así de sencillo.

Demuestra su estupidez al murmurar un débil agradecimiento.

—No merezco tu perdón —gimotea.

No pensará que la flecha en su mano es todo su castigo, ¿verdad? Aún no me he divertido. Ni siquiera lo perseguí por el bosque ni nada.

Esbozo una sonrisa de suficiencia, la sonrisa fría y calculada de un depredador ante su presa.

—Oh, pero Michael —digo con voz baja y amenazante—. Esto no va de perdón. Esto va de justicia.

Agarro el mango del bisturí, el metal frío contra mi piel, y presiono la hoja contra la carne blanda de su mano.

Su cuerpo se pone rígido, la tensión lo atraviesa como un cable con corriente.

Aplico la presión justa para romper la piel; una línea fina de sangre brota bajo la hoja.

Su grito desgarra el silencio, crudo y desesperado, y resuena en las paredes de hormigón.

Es un sonido que conozco bien. El sonido del miedo que se transforma en dolor. El sonido de un hombre que descubre que no tiene control.

Lo saboreo.

Dejo que la hoja permanezca ahí un momento más antes de retirarla y observo cómo la sangre gotea lentamente por su mano y mancha la silla. Ahora respira con jadeos irregulares, el pecho agitado mientras lucha por contener la agonía.

—¿Sientes eso? —pregunto con voz calmada, mesurada—. Esto es solo el principio.

Solloza, el cuerpo tembloroso contra las ataduras.

—Por favor...

Como estoy aquí por justicia, no por sus disculpas, lo ignoro. El bisturí capta la luz mientras lo giro en mi mano y noto su peso.

—¿Lloró ella como tú? —pregunto, curioso por saber la respuesta—. ¿Intentó librarse de tu castigo a cambio de algo?

Sus sollozos se vuelven más fuertes; su cuerpo se sacude violentamente en la silla. Se está desmoronando. El miedo se ha apoderado de él y ha hundido sus garras en lo más profundo de su psique. Ya no es un hombre. Es una presa.

Bajo el cuchillo y dejo que la hoja se cierna justo sobre su piel. La tensión en el aire es palpable, eléctrica. El miedo emana de él en oleadas; su cuerpo se tensa a la espera del siguiente corte.

Pero no me muevo. Todavía no.

Dejo que el silencio se extienda entre nosotros, pesado y sofocante. Su respiración se vuelve más errática, los sollozos se le ahogan en la garganta. Está esperando, desesperado porque esto termine, desesperado porque el dolor empiece para que pueda acabar.

Harto ya de esta conversación unilateral, me pongo a trabajar.

Los gritos de Michael se vuelven más fuertes, más frenéticos, mientras desuello lentamente la piel de su mano, centímetro a centímetro agonizante.

El sonido de su carne al desgarrarse es música para mis oídos, una sinfonía de sufrimiento que alimenta la oscuridad en mi interior.

Mientras trabajo alrededor de la flecha, no puedo dejar de pensar en Ruby. Me pregunto qué aspecto tendrá su hermoso rostro crispado de dolor, y odio no haberlo visto todavía.

La ira y el odio que he mantenido enterrados en lo más profundo de mí surgen a la superficie y alimentan cada uno de mis movimientos.

«Esto es por tocar a mi mascota», pienso mientras aprieto el agarre del cuchillo.

«Esto es por todo el dolor que le ha causado a alguien sobre quien no tiene ningún derecho».