Capítulo 8 #2

Pasó al salón y se acercó a las ventanas que daban al lago.

La vista se abría amplia; el jardín trasero se extendía hasta un muelle de madera.

Debería haber estado pensando en el paisajismo, el drenaje, si el muelle necesitaba reparaciones.

En cambio, imaginó a Josephine cruzando el césped a última hora de la tarde, con el pelo suelto, llena de opiniones que compartiría se las pidiera o no.

El pensamiento le agradó. No sonrió abiertamente, pero la satisfacción se le asentó en el pecho al abrir la puerta trasera y salir.

El aire traía el aroma limpio del agua y la hierba recién cortada; el silencio era distinto al de su ático.

Este lugar tenía espacio. Privacidad. Sitio para la vida que pretendía construir.

Bajó por la pendiente; los zapatos se le hundían en el césped húmedo, y las tablas del muelle aguantaron firmes bajo su peso, aunque tomó nota mental de mandarlas inspeccionar de todos modos.

Josephine se reiría de eso: le diría que el muelle había sobrevivido mucho antes de que Viktor Nygaard apareciera con contratistas, listas de comprobación y opiniones innecesarias sobre integridad estructural.

Se le curvaron los labios. Luego la imagen cambió sin permiso y se transformó en Josephine de pie junto a él con un niño entre los dos, enseñándole a sostener una caña de pescar, con menos paciencia de la que ella admitiría, la risa luminosa cuando el sedal se enredara.

Otro niño corriendo de vuelta a la casa, porque quedarse quieto cerca del agua no iba con todos.

La escena no era difusa, y eso era lo que la hacía importante.

Viktor contempló el agua con las manos entrelazadas.

Ya había imaginado a Josephine como su esposa, tantas veces que el pensamiento había dejado de sorprenderlo; la había imaginado embarazada de un hijo suyo, despertando en su cama, con su nombre unido legal y permanentemente al de él.

Esas imágenes siempre habían traído consigo certeza.

Esta propiedad les daba paredes, ventanas, un jardín, un muelle.

El teléfono le vibró en el bolsillo. El nombre de Josephine en la pantalla, un mensaje corto; o estaba ocupada, o fingía no estar esperando su respuesta.

«¿Estás inspeccionando algo caro o fingiendo trabajar?»

Lo leyó dos veces antes de responder. «Ambas cosas».

«Muy propio de ti».

Respondió mientras caminaba despacio por el muelle. «Me acusarías de planificar demasiado esta propiedad».

Tres puntos, desaparecieron, volvieron. «Te acusaría con razón».

Se permitió una breve sonrisa antes de bloquear el teléfono.

Incluso a través de una pantalla, ella lo llevaba exactamente adonde quería.

Hubo un tiempo en que construía días enteros buscando excusas para estar cerca de ella; ahora era ella quien lo buscaba primero, con naturalidad, sin tratar cada contacto como un riesgo.

Ese cambio seguía siendo una de las cosas más satisfactorias que le habían pasado.

Volvió a la casa y recorrió las habitaciones de la planta superior: una con vistas al lago, otra al jardín delantero.

La suite principal era tranquila, espaciosa, demasiado impersonal en su estado actual.

Viktor se detuvo en el umbral y mentalmente eliminó todo lo que sobraba, imaginando la ropa de Josephine en el armario, sus zapatos alineados donde ella juraría que estaban ordenados, su irritación cuando él los reorganizara con más eficiencia.

El informe de inspección describiría la propiedad en términos prácticos: superficie, estado, mejoras, acceso al lago, privacidad, uso potencial a largo plazo.

No mencionaría que él ya había empezado a evaluar el lugar según los hábitos de Josephine, que había comprobado la luz matutina porque a ella le gustaban los espacios luminosos, que cada decisión empresarial que tomaba últimamente parecía inclinarse hacia el mismo futuro.

Esa verdad debería haberle exigido un reajuste.

No fue así. Viktor permaneció en el centro de la habitación vacía y lo aceptó con absoluta calma.

Ya no separaba los negocios de Josephine, porque Josephine ya no estaba separada de la vida que estaba construyendo.

Se había convertido en parte de los cimientos. Parte del plan. Parte del destino.

El teléfono volvió a vibrar antes de que saliera de la habitación. «¿Cenamos esta noche?»

«Sí», respondió de inmediato.

Guardó el teléfono y echó un último vistazo alrededor.

La propiedad aún necesitaba inspección, negociación, la misma precisión que dedicaba a todo lo demás; pero mientras bajaba las escaleras, Viktor ya conocía la verdad.

Aquella ya no era solo otra adquisición, y Josephine Collins ya no era alguien a quien imaginaba encajando en su vida.

Era la razón por la que la estaba moldeando de otro modo.

* * *

Josephine estaba sentada en el suelo del cuarto del bebé en casa de Avery y Julian, con las piernas cruzadas, una pila de pequeños bodies doblados a su lado y una bolsa de regalo entre las rodillas.

La habitación olía levemente a pintura fresca, detergente de bebé y la vela que Avery había jurado que esta semana no le daba náuseas.

Unas cortinas claras se mecían junto a la ventana; la luz del sol se extendía por la alfombra donde Avery había dispuesto cestas, mantas y artículos de bebé suficientes para abastecer una tienda pequeña.

Josephine cogió otra prenda y la alisó sobre el regazo.

Avery estaba sentada en la mecedora, con una mano sobre el vientre y la otra ordenando tarjetas de regalo.

—Sigo pensando que la mitad de esto es innecesario —dijo, frunciendo el ceño ante un paquete de manoplas diminutas—.

¿Cuántas manos tiene un bebé, exactamente?

A juzgar por estos regalos, la respuesta es dieciséis.

Josephine se rio y dobló la prenda en un cuadrado perfecto. —A la gente le encanta comprar cosas pequeñas. Les despierta la emoción y les anula el sentido común.

—Eso explica a Julian —dijo Avery, dejando las manoplas a un lado—. Ayer llegó a casa con otra manta porque dijo que parecía suave. Le pregunté dónde íbamos a meterla, y me miró como si hablar de espacio fuera un ataque personal.

Josephine sonrió mientras miraba la ropa diminuta, cogió un pelele color crema y pasó el pulgar por los broches. —Está emocionado. La verdad es que resulta tierno.

—Lo es —admitió Avery—. Molesto, pero tierno. —Se movió con cuidado en la mecedora, observando a Josephine doblar el pelele con más atención de la necesaria—. Estás muy callada.

—Estoy doblando ropa de bebé. Parece una actividad que requiere concentración.

—Son cuadrados de tela con pies cosidos. No estás desactivando una bomba.

Josephine le lanzó una mirada seca. —Tú me pediste que te ayudara.

—Es verdad —dijo Avery, levantando ambas manos en señal de paz antes de volver a apoyar una sobre el vientre—. Y agradezco tu dedicación tan intensa a la colada.

Josephine puso los ojos en blanco con una sonrisa mientras cogía otra prenda diminuta.

La tarde había resultado más fácil de lo esperado: música de fondo, Julian asomándose dos veces antes de que lo echaran, una hora doblando ropa mientras su hermana comentaba lo absurdo del equipamiento para bebés.

Había algo reconfortante en aquella habitación, en las tareas sencillas, en la evidencia de una vida que se expandía para hacer sitio a alguien nuevo.

Avery revisó otra pila de tarjetas y luego la miró con esa despreocupación estudiada que Josephine conocía demasiado bien. —¿Puedo preguntarte algo sin que te pongas dramática? Y por dramática me refiero a escudarte en el sarcasmo y fingir que no sabes de qué hablo.

Josephine se detuvo con un par de calcetines diminutos en la mano. —Depende de la pregunta. Ya pareces demasiado satisfecha contigo misma.

—Solo tengo curiosidad. Es diferente.

—Contigo, rara vez.

Avery sonrió, miró hacia la cuna y luego a ella. —¿Te ves haciendo esto? —Suave, pero directa—. Matrimonio. Hijos. Un cuarto de bebé lleno de cosas que tienes que organizar porque todos los demás parecen empeñados en agobiarte.

Los dedos de Josephine se quedaron inmóviles sobre los calcetines.

La pregunta no le llegó como habría llegado antes.

Hace unos meses se habría reído, habría bromeado sobre las noches sin dormir, habría desviado la conversación hacia terreno más seguro.

Esta vez, en cambio, miró alrededor de la habitación: la cuna ya preparada con sábanas limpias, una cesta de peluches junto a la cómoda, la bata de Avery sobre la mecedora, el manual de instrucciones de Julian a medio leer abandonado cerca del cambiador.

Toda la habitación parecía ya habitada, no porque el bebé hubiera llegado, sino porque el amor había hecho que todos se prepararan de más.

—Sí —dijo Josephine por fin.

Avery parpadeó, claramente sorprendida de no haber tenido que insistir más. —¿Sí?

Dejó los calcetines con cuidado en la cesta. —Sí. Me lo imagino.

La expresión burlona de Avery se suavizó. —¿Con Viktor?

Apretó los labios un momento. —Eso no lo he dicho.

—No hacía falta.

Josephine levantó la vista bruscamente, pero Avery se limitaba a observarla con calma paciente, lo cual era casi peor que las burlas. Dejó la siguiente prenda doblada en la cesta y se sentó sobre los talones. —Sí —dijo, más bajo ahora—. Con Viktor.

Avery asintió, como si la respuesta solo hubiera confirmado lo que ya sabía. —No ha sonado tan aterrador como esperaba.

—No lo he sentido tan aterrador como esperaba —admitió Josephine, mirando hacia la cuna de nuevo y luego a sus manos—. Quizá esa sea la parte extraña.

Avery se inclinó ligeramente hacia delante, con cuidado. —¿Lo quieres? No en teoría. No para algún día en que la vida se vuelva sencilla por arte de magia. ¿Lo quieres de verdad?