Capítulo 7 #4

El coche se llenó con el sonido de piel contra piel y los gemidos entrecortados y hambrientos que hacían juntos.

La respiración de Josephine salía en jadeos, expulsada de sus pulmones cada vez que él la embestía.

Viktor la apretó contra sí, una mano apoyada en el cristal, el muslo de ella enganchado y trabado en torno a su cintura.

Nada cuidadoso. Nada civilizado. Solo calor y fricción y la necesidad salvaje y codiciosa que llevaba meses creciendo.

Él la embistió con fuerza, cada movimiento brusco, posesivo, como si ella le perteneciera y quisiera que lo recordara.

Ella le arañó la espalda, las uñas clavadas a través de la camisa, desesperada por acercarse más, por anclarse contra la tormenta de sensaciones.

Él le mordió el cuello, dejó marcas, succionó con fuerza suficiente para dejarle moretones. Ella también quería eso.

Ya estaba húmeda, anhelante, cada terminación nerviosa encendida y en carne viva.

Él embistió más hondo, más fuerte, y ella casi sollozó: el placer era tan agudo que rozaba el dolor.

Le encantaba. Lo necesitaba. Lo necesitaba a él.

Pronunció su nombre una y otra vez, con la voz quebrada en cada sílaba.

Él le sujetó el rostro con una mano y la besó con la boca abierta, brutal, como si quisiera tragarse cada sonido que ella emitía.

Con la otra mano la mantenía inmovilizada, los dedos abiertos sobre su cadera, clavándola en el sitio.

Ella intentó moverse contra él, pero él no la dejó: marcaba el ritmo, tomaba el control, la hacía sentirse frágil y preciosa a la vez.

Las ventanas se empañaron. El aire se volvió denso de sudor y deseo y del perfume caro que él siempre llevaba.

Podía saborearlo en la lengua, agudo y oscuro, un poco amargo, un poco dulce.

Él le susurró algo obsceno en ruso contra el oído, y ella se deshizo, el placer desgarrándola tan rápido que casi perdió el conocimiento.

Se contrajo alrededor de él, temblando, con los dedos clavados en sus hombros. Él gimió desde lo más hondo del pecho y siguió embistiéndola sin parar, implacable, despiadado, hasta que ella sollozó, hasta que suplicó, hasta que creyó que jamás volvería a tocar tierra.

Él llegó al clímax tras ella, con los dientes apretados, la mano firme en su mandíbula, la cabeza echada hacia atrás. Se derramó dentro de ella, cada músculo en tensión, cada línea de su cuerpo esculpida en sombras y luz de luna. Durante un segundo, ninguno de los dos se movió.

Luego se desplomó hacia delante, con la frente apoyada en la de ella, la respiración caliente y entrecortada.

Le subió la mano al pelo, enredándole los dedos, sujetándola quieta.

La besó de nuevo, más suave esta vez, casi con reverencia.

Ella saboreó sal y sudor, sus propias lágrimas, el hambre de él.

Intentó hablar. No pudo. Así que se limitó a aferrarse a él, con los brazos rodeándole el cuello, permitiéndose ser pequeña, permitiéndose ser suya.

Él le acarició la mejilla con el pulgar, con cuidado ahora, como si pudiera romperse si la tocaba mal.

—¿Estás bien?

Ella asintió, con un nudo en la garganta que le impedía responder.

Él sonrió, despacio, con un brillo oscuro en la mirada.

—Bien.

Se quedaron enredados, mientras el sudor se enfriaba y el mundo fuera del coche se reducía a nada.

Lo único que importaba era el latido constante del corazón de él y la forma en que la sostenía, como si ella fuera lo único que había deseado en su vida.

No sabía cuánto tiempo permanecieron así: podían haber sido segundos, podían haber sido horas.

El tiempo perdía sentido en la oscuridad, no con los brazos de él rodeándola, no con su corazón latiendo contra el de ella, firme y salvaje a la vez.

Él le acarició el pelo, despacio y con ternura, nada que ver con cómo acababa de destrozarla. Ella saboreó sangre en la boca: no recordaba haberse mordido el labio, pero debió de hacerlo. Le gustaba el escozor. Le gustaba cómo la miraba él, con ojos hambrientos y tiernos a la vez.

Intentó moverse. No pudo. Los muslos le temblaron al separarlos de las caderas de él.

Él se dio cuenta. Claro que sí.

—Josephine.

Su nombre, grave y ronco, como un secreto arrastrado sobre grava. Ella se estremeció. Él le sujetó la barbilla, le alzó el rostro y la besó de nuevo, esta vez sin dientes, sin violencia, solo calidez.

Ella se derritió. Nadie la había besado así jamás. Como si fuera preciosa. Como si fuera frágil.

No lo era. Excepto, quizá, para él.

Él la recostó en el asiento del copiloto, con manos cuidadosas ahora. Ella sintió la humedad entre las piernas, los moretones que florecían en sus caderas y muslos, el dolor en el pecho, agudo y perfecto. Quería más. Lo quería todo.

Él se agachó, recogió la ropa interior de ella del suelo, desgarrada e inservible, y se la guardó en el bolsillo sin decir palabra.

Debería haberse sentido avergonzada. No lo estaba. Le sonrió, temeraria y salvaje, y él le devolvió la sonrisa.

—Estás sonriendo —dijo él.

—Y tú pareces muy pagado de ti mismo —respondió ella.

Él se encogió de hombros, sin molestarse en negarlo.

—Eres mía.

Debería haber protestado, debería haberle dicho que las personas no se pertenecen unas a otras.

No lo hizo. Porque era verdad.

Ella era suya. Y él era de ella.