Capítulo 7 #3

La canción terminó. Ninguno se movió. Las parejas empezaron a abandonar la pista a su alrededor, pero la mano de él permaneció exactamente donde estaba, y ella tampoco se apartó.

—Creo que ya hemos socializado bastante —dijo ella en voz baja.

—Estoy de acuerdo.

—No quiero hablar con nadie más esta noche.

—Bien.

Ella se rio al instante.

—Esa no es una respuesta normal.

—Para mí sí.

La verdad era que no había querido compartir la atención de ella en toda la noche; cada conversación le había parecido demasiado larga, cada interrupción innecesaria. Lo único que realmente quería era tiempo a solas con ella, y a Josephine parecía encantarle eso.

Unos minutos después se disculparon cortésmente con los organizadores y se dirigieron a la salida. Ninguno se entretuvo. Ninguno parecía lamentar marcharse.

Al salir, el aire fresco de la noche los envolvió.

Durante varios segundos simplemente se quedaron allí, mirándose, sin hablar, sin fingir que no había tensión crepitando entre ellos.

Viktor alzó la mano y le apartó un mechón suelto detrás de la oreja, un gesto simple que resultó más íntimo que la mitad de sus conversaciones de los últimos meses.

—Dejaste a una pareja de baile estupenda por mí.

—Me fui porque quería estar contigo.

Las palabras cayeron con fuerza, no porque fueran dramáticas, sino porque eran ciertas. Ella lo quería. Lo elegía a él. Y cada día parecía tener menos miedo de admitirlo.

Él se acercó más. No lo suficiente para tocarla, solo lo suficiente para alterarle la respiración. Sus ojos bajaron brevemente a su boca antes de volver a encontrar su mirada, y la reacción fue inmediata: a ella se le cortó el aliento, el pulso visible en su garganta. Él lo notó todo.

—¿Contento ahora? —preguntó ella en voz baja.

Su mirada no se apartó de la de ella.

—Mucho.

La respuesta salió grave y segura, y un escalofrío la recorrió, uno que casi hizo añicos lo que quedaba del autocontrol de él.

Ella tragó saliva; él observó el movimiento, observó cómo sus labios se separaban ligeramente, cómo tomaba aire lentamente.

La tensión entre ellos se había vuelto abrumadora.

Pesada. Implacable. Imposible de ignorar.

Él abrió la puerta del pasajero y esperó.

Ella se acercó antes de subir, lo bastante cerca para sentir su calor, lo bastante cerca para ver exactamente lo que había en sus ojos, lo bastante cerca para que ninguno de los dos siguiera fingiendo.

Él la miró durante varios segundos largos, y entonces una sonrisa lenta le curvó los labios.

—Sube al coche, Josephine.

La orden fue serena. La satisfacción que la acompañaba, no. Esta vez ella obedeció sin rechistar.

* * *

Se deslizó tras el volante, manos firmes, mandíbula tensa. El coche olía a cuero y ozono y algo cortante debajo: la promesa de velocidad, el indicio de peligro, la anticipación que siempre parecía seguirlo.

Josephine apenas recordaba el trayecto. Cada semáforo en rojo era un desafío.

Cada aceleración, una advertencia. Él no habló.

No necesitaba hacerlo. La tensión en el coche era algo vivo, pesado, eléctrico, una tormenta a punto de estallar.

Condujo rápido, fuera de la ciudad, más allá de las luces, hacia la oscuridad, donde el mundo se redujo al pulso en la garganta de ella y al sonido de la respiración de él.

Se desvió de la carretera en algún lugar sin nombre. Árboles a ambos lados. Ni un faro en kilómetros. Solo el zumbido del motor y el ritmo salvaje del corazón de ella.

Apagó el motor. El silencio cayó de golpe. Luego se volvió hacia ella, y todo lo demás desapareció.

Ella no recordaba quién se movió primero.

Tal vez él. Tal vez ella. Tal vez ambos, imprudentes y desesperados, que se encontraron a medio camino como si no hubiera suficiente aire en el mundo.

La boca de él golpeó la de ella con fuerza, sin advertencia, sin vacilación.

Dientes, lengua, hambre. Los dedos de ella se aferraron a su chaqueta y tiraron de él para acercarlo más, como si pudiera meterse dentro de su piel y no salir nunca.

Él se lo permitió. Dios, se lo permitió. Pero también tomó: tomó su rostro entre las manos, le inclinó la cabeza, la besó más profundo, más fuerte, como si hubiera estado muriéndose de hambre durante meses y acabara de descubrir que ella era la cura.

Ella gimió en su boca. Él se tragó el sonido.

El calor entre ellos fue inmediato, implacable, de ese que no entiende de consecuencias ni de sentido común. Los botones saltaron. La tela se rasgó. A ella le dio igual. Lo quería. Todo él. Ya.

Él la atrajo hacia su regazo, manos por todas partes a la vez: palmas ásperas en los muslos de ella, en sus caderas, en la piel suave justo debajo del vestido.

Ella jadeó, se arqueó, se apretó más contra él.

Él gruñó algo bajo y obsceno contra su garganta.

Ella se rio. Él le mordió el hombro. Ella casi se deshizo allí mismo.

Fue desordenado. Torpe. Perfecto. La consola central se le clavó en la espalda. Las manos de él dejaron marcas en su piel. Tendría moretones mañana, y los quería.

Él le subió la falda, le arrancó la ropa interior como si lo ofendiera. Ella tanteó el cinturón de él, desesperada, codiciosa, sin siquiera fingir que le quedaba paciencia. Él ya estaba duro. Ya estaba listo. Ella apenas logró liberarlo antes de que él estuviera dentro de ella.

Sin advertencia. Sin piedad. Ella gritó, la mano golpeando contra la ventanilla. Él le atrapó la muñeca, se la inmovilizó sobre la cabeza y empujó más hondo.

Ella se hizo añicos. Así de simple. Él no se detuvo, no aminoró el ritmo: le dio todo, cada centímetro, hasta la última gota de control, cada promesa oscura y posesiva que le había hecho. Ella lo aceptó todo, le respondió embestida por embestida, mordisco por mordisco, exigencia por exigencia.