CAPÍTULO 28 #3

—El enganche. Sigue ahí —y cerró los ojos un segundo bajo la lluvia y supe que lo habíamos logrado. Los cuatro de nosotros y ella, alrededor de una mujer que el mar muerto había devuelto, en un acantilado en medio de un huracán desatado.

—Estado —dije, porque alguien tiene que hacer el recuento de los daños, porque contar también es una forma de amor—. Todos. Ahora.

—En pie —dijo Remy—. Me llevé algo de cristal en la terraza. Nada que el pájaro no pueda dejar atrás mañana.

—Corte —dijo Ivo—. La cicatriz. Reabierta.

Aguanta —tres palabras para lo que deberían haber sido treinta: la cicatriz del cable del cabrestante que me cruza las costillas está desgarrada y salí del agua negra sangrando y escalé treinta metros de acero mojado para llegar hasta ella de todos modos.

Tres palabras. Ese era todo el himno de Ivo.

—Tomas está muerto —eso fue Jonas, con voz plana en la línea, y oí lo que le costaba mantenerla plana—.

Se volvió al final. Recibió una herida que iba para ella, luego le dio la posición de Dragan antes de irse.

Lo compraron, y fue débil, y en el peor momento posible fue valiente.

El chico tenía veintiséis años. Lo enterramos con los demás.

Sabine cerró los ojos al oír aquello. Había estado con él al final; podía leerlo en ella.

La periodista que corre hacia los desastres ajenos se había arrodillado en un túnel oscuro y había recogido la última confesión de un traidor moribundo, y ella cargaría con eso, y yo la ayudaría a cargarlo, porque ese era el nuevo idioma que estaba aprendiendo en un acantilado en el fin del mundo.

No apartas lo que amas de la tormenta. Te quedas en ella juntos y cargas con el peso.

La roca resistía. La fuerza de Dragan estaba rota: quienes no habían caído al agua con su teniente yacían muertos sobre el basalto o intentaban arrastrarse hasta un bote en un mar que no los quería.

Habíamos defendido Stenhólm con cuatro hombres, una mujer y un código, como Marchenko siempre decía que se defiende lo que vale la pena conservar: solos, en la oscuridad, por quienes se niegan a marcharse.

Pero Jonas no había terminado. Percibí el cambio en él antes de que hablara: el analista de patrones había encontrado la única variable que seguía suelta en la ecuación.

—Frank —hizo una pausa—. Esto no ha terminado.

—Sé que no ha terminado —dije. Miraba a Sabine. Había abierto los ojos. Me observaba con esa claridad terrible e inquebrantable, y ya lo sabía, lo había sabido antes que ninguno de nosotros, lo había oído de boca de un chico moribundo en la oscuridad.

Cruzó el metro que nos separaba. Puso la mano libre sobre mi pecho, sobre el lugar donde el frío había devorado el dolor de mi brazo abierto, sobre el corazón que durante dieciocho días solo había sabido mantenerla con vida y acababa de aprender, en un acantilado, que ella había decidido mantenerme vivo a mí también.

La lluvia amainaba. Muy lejos, al este, sobre el agua negra, la tormenta arrastraba su borde gris desgarrado fuera del mundo, y detrás, a lo lejos, asomaba la primera promesa maltrecha del amanecer.

—Dragan cayó por el acantilado norte al mismo mar que casi me arrastró hace dieciocho días —dijo en voz baja—, y te quedaste ahí mirando cómo el agua que me devolvió se lo llevaba a él, y decidiste creer en eso.

Vi tu cara. Leí el pie de foto —casi sonrió.

Sangre en los dientes y un cuchillo en la mano, y casi sonrió—.

Pero los dos oímos lo que me dijo Tomas.

—Dilo —ordené. Froté los muñones de mis nudillos perdidos contra la palma. El sonido resonó, esta vez, en el viento moribundo.

—Vasiliev sigue ahí fuera —su voz no tembló.

El mar no le había arrebatado eso, ni nosotros tampoco, y esa era la cuestión: la habíamos rescatado y protegido y amado, y seguía siendo ella, seguía siendo la mujer que fotografía lo que los hombres poderosos hundirían el mundo por ocultar, más afilada que nunca, nuestra y enteramente suya.

—En alta mar. Esperando a que Dragan me llevara ante él.

Tomas me lo dijo —miró hacia el amanecer que despuntaba, luego hacia mí, y la luz metálica atrapó la cicatriz que le cruzaba la ceja, la vieja línea de Alepo—.

La cabeza sigue en la serpiente, Frank. Le cortamos la mano.

El hombre que me tiró al agua está sentado en un barco ahora mismo creyendo que ganó.

La miré. Miré mi cuchillo en su mano y la sangre en su cara, que apenas era suya, y a mis hombres sangrando y en pie a nuestro alrededor mientras la tormenta se disipaba, todos vivos, todos suyos, todos míos.

Durante cuarenta años creí que el amor era una jaula que construías alrededor de lo que no soportabas perder.

Ella acababa de enseñarme, en un acantilado en pleno huracán, que es la persona que entra en la tormenta contigo y se niega a quedarse a resguardo.

Apreté la mano mala contra el muslo y sentí la vieja fractura crujir una vez más.

—Entonces no hemos terminado —dije.

La sirena de niebla sonó, grave y prolongada, el corazón de la roca latiendo aún bajo el cielo que clareaba.

—Bien.