CAPÍTULO 28 #2

Me levanté de esa barandilla como si la roca misma se irguiera.

Puse ambas manos sobre él, una buena, una destrozada, las dos enormes, y sentí el momento preciso en que la pelea abandonó sus cálculos, el profesional en él echando cuentas y descubriendo que ya no le salían.

Se giró hacia Sabine. Incluso al final fue a por el objetivo más pequeño, la palanca, lo que aún podía llevarse consigo; no.

Me interpuse, como había interpuesto cada arma y cada puerta de esta roca entre ella y el mundo, y lo empujé hacia atrás a través del aguanieve hacia la única salida que quedaba.

—Esto es lo que tengo que mantener vivo —le dije, lo cual no tenía sentido, lo cual era lo más verdadero que he dicho jamás—. Viniste a la roca equivocada.

La barandilla lo atrapó en los riñones. La tormenta aulló. Y el lugarteniente de Anton Vasiliev, el profesional, el hombre enjuto, duro y silencioso que había sido lo bastante bueno como para casi acabar conmigo en el terreno alto, cayó por el acantilado norte hacia la oscuridad desgarrada.

No lo oí caer. La sirena de niebla sonó justo entonces, grave y larga, y el viento se llevó el resto, y solo quedaba el rugido blanco y la caída negra y el mar noventa pies más abajo haciendo lo que hace el mar.

Cayó a la misma agua que casi se la había llevado dieciocho días antes, el frío asesino del que la habían sacado, azul y atada con el cinturón y sin respirar, la noche en que Ivo bajó y la trajo de vuelta.

El mar la había devuelto. A él se lo llevó en su lugar.

Decidí, sangrando sobre el basalto con el pecho agitado, que no creía en nada en este mundo pero creía en eso: una justicia bronca, brutal, tallada en agua fría.

No soy hombre religioso. Remy sí. Que se quedara él con los santos. Yo me quedaba con el acantilado.

Entonces la tormenta hizo lo que hacen las tormentas al final: se quebró.

De golpe, como un cuerpo que por fin suelta el aliento que llevaba reteniendo.

El viento bajó de aullido a gemido pesado con ráfagas, el aguanieve se diluyó en lluvia escupida, y un desgarrón se abrió en el negro sobre nosotros donde asomaba el indicio amoratado y gris de un amanecer que llegaba.

La sirena de niebla resonó de nuevo en la oscuridad que cedía.

El corazón de la roca. Latiendo aún. Todavía nuestro.

Me di la vuelta y ella estaba allí.

Estaba de pie a un metro de mí en el vendaval que se quebraba, con la trenza suelta pegada al cuello y sangre en la cara que en su mayoría no era suya y mi cuchillo, nuestro cuchillo, que le colgaba de la mano junto al costado, la hoja fuera, resbaladiza y reluciente de humedad.

Respiraba como Ivo le había enseñado, podía verlo, la cuenta deliberada, inspira-dos, espira-dos, cabalgando el pánico en lugar de ahogarse en él. Me miró.

El aguanieve le había plateado el cabello oscuro y el cielo que se quebraba apenas empezaba a derramar una luz metálica y tenue sobre el basalto mojado, y en esa luz no parecía un objeto.

Esa fue la tercera cosa, la que completó la reescritura.

Dieciocho días la había mirado y visto algo que proteger: resguardada cuando empezaba el tiroteo, amurallada, custodiada, la carga preciosa por la que quemaría el mundo antes que perderla.

Le había construido una jaula con el único amor que tenía, porque mantener algo vivo era el único amor que nadie me mostró jamás y nunca aprendí otro idioma.

Ella se había revuelto contra los barrotes, y luego, Dios nos ayude a los dos, había elegido quedarse dentro de la puerta, y pensé que eso era todo, la jaula elegida, la mujer que se queda.

Estaba equivocado. Allí, de pie en aquel acantilado, comprendí que me había equivocado en lo más hondo.

Esta noche no se había quedado tras una puerta.

Había salido a la tormenta y había clavado un cuchillo en el hombro de un asesino para que yo siguiera respirando.

Durante cuarenta años yo había sido quien mantenía todo con vida.

Nadie se había interpuesto jamás entre el mar y yo.

Nadie había entrado. Había acorazado mi ser entero en torno a la certeza de que el amor era un muro que construías alrededor de lo que no podías soportar perder: el guardián sobre lo guardado.

Y esta mujer acababa de emerger del lugar donde yo había intentado encerrarla y me había arrancado a mí del borde del acantilado, y no existe palabra en el idioma que mi padre me metió a golpes para describir lo que eso me hizo.

—Estás sangrando —dijo. Sus ojos de fotógrafa ya me estaban catalogando: el antebrazo, el hombro, la costilla, leyendo el pie de foto bajo cada herida como lo leía todo—. Tu brazo. Frank. Frank. Mírame. ¿Estás aquí?

Era la pregunta de Ivo. La había aprendido del más callado de nosotros y ahora me la devolvía, mírame, ¿estás aquí?, y sentí la grieta partirme en dos por el centro, limpia, como una bala atravesando el hielo.

—Estoy aquí —dije, destrozado—. Devochka. Entraste. Te dije que retrocedieras y entraste.

—Sí —sin disculpas. Ninguna. Alzó la barbilla, con la lluvia y el aguanieve resbalándole por la cara, y la barandilla a su espalda ahora, y el precipicio de treinta metros más allá, y allí se quedó como si hubiera brotado de la roca—.

No soy algo que guardas, Frank. Nunca lo fui.

Me diste tu cuchillo y me dijiste que significaba que no estaba sin ti —giró la hoja en su mano, la miró, volvió a mirarme.

—Funciona en ambos sentidos. Esa es la parte que no pensaste cuando me lo diste. Significa que tú tampoco estás sin mí.

Suka. Tuve que apartar la mirada. El gran forzudo, el muro, el hombre que vacía una habitación con una mirada fría, y tuve que mirar hacia el mar embravecido para que ella no viera lo que su cara le estaba haciendo a la mía.

Botas en la pasarela. Remy apareció por el saliente de la roca a toda carrera, arma en alto, barriendo la cima del acantilado, y detrás de él —más lento, con una mano apretada contra el costado, la sangre diluida en rosa por la lluvia tras la pelea en la piscina de inmersión, pero en pie, en pie, el único verbo que poseía— venía Ivo.

Y en mi oído Jonas dijo, bajo y parejo: «Os tengo a todos en el enlace. Informad».

—Dragan ha caído —dije—. Por el acantilado norte. Al agua.

Silencio en la línea. Luego Jonas, preciso como un bisturí, y debajo de esa precisión algo que no lo era en absoluto: —¿Confirmado?

—No va a volver a subir. Nadie sobrevive a esas aguas después de semejante caída.

Remy nos alcanzó primero. Echó un vistazo a Sabine —viva, ensangrentada, de pie, con el cuchillo— y todo su cuerpo desgarbado se aflojó durante medio segundo con el mismo alivio que casi me había tumbado a mí, y luego ya estaba buscando la medalla de San Miguel en su propio cuello antes de recordar que se la había dado a ella, que ahora colgaba del cuello de Sabine bajo el cuello empapado de la camisa, que le había dicho que la trajera a casa.

—Cher —fue todo lo que dijo, la melodía desaparecida por completo de su voz, solo quedaba la verdad desnuda en el fondo—. La trajiste a casa.

Ivo llegó el último y se detuvo un poco apartado, el callado del mar, y se presionó dos dedos contra el pulso en la garganta como hace cuando las palabras no le salen.

Luego miró a Sabine y la contó a ella en su lugar, con los ojos fijos en el hueco de su garganta donde el corazón le martilleaba, y los hombros le bajaron un par de centímetros, y dijo lo único que tenía: —Sesenta y uno —un suspiro.