CAPÍTULO 28

Frank

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—Está viva —las palabras crepitaron a través del único circuito que había rescatado de entre los muertos—. Viene hacia nosotros. Todos a Dragan. Ya.

Estaba en el hueco de la escalera junto al nivel común con un hombre muerto a mis pies y otro desangrándose dos puertas más allá, y cuando Jonas dijo viva lo sentí impactar en mi pecho como un disparo que no esperaba.

Chasqueé los dos nudillos destrozados de mi mano izquierda contra el muslo —el sonido que todos en esta roca sabían que significaba Frank ha decidido algo. Ya había decidido. Iba a buscarla.

—Dónde —dije.

—Adelante. La boca del túnel, avanza hacia la superficie.

Busca la luz del día, igual que harías tú —una pausa, todo su autocontrol tenso al límite del cable—.

Frank. Dragan se movió al hombro norte cuando el embarcadero quedó en silencio.

Sabe que el generador no funciona. Se está reposicionando para tomar la roca de la única forma que queda: por arriba, el terreno elevado, el sendero del acantilado. Si ella sale por ahí...

—Entonces llego yo primero —ya estaba en movimiento.

Blyat. El Spur era una garganta negra. La iluminación de emergencia sangraba en rojo a lo largo de las juntas del suelo, apenas suficiente para mostrarme las formas de la guerra: una silla volcada, un manchón que era la sangre de alguien, la corriente de aire frío que bajaba por la escalera desde una puerta que no debería haber estado abierta.

Subí con la pistola baja y mi cuchillo plegable —no.

Mi cuchillo no. Mi cuchillo estaba en su mano.

Se lo había dado hacía cuatro días como un anillo de bodas y ella lo había aceptado como tal, y en algún lugar por encima de mí llevaba lo más pesado que jamás había poseído.

La puerta en lo alto daba al vendaval, y el vendaval me golpeó como la mano de Dios.

Era la tormenta en su punto de ruptura —esa hora peor cuando la cosa deja de crecer y empieza a desgarrarse, cuando el viento llega de todas las direcciones a la vez.

El aguanieve azotaba de lado el sendero del perímetro, fino y duro como vidrio molido, y donde golpeaba el basalto negro dejaba una piel de hielo que la roca sacudía hacia la oscuridad.

La sirena de niebla seguía sonando, automatizada, fiel, lanzando su nota grave desde la bruma cada treinta segundos como el propio corazón de la roca que se negaba a rendirse.

Bajo el sendero, el mar era algo que no podía ver, solo oír —el frío asesino, ocho grados, que se estrellaba blanco contra la base del acantilado norte, noventa pies más abajo.

El mismo mar que casi se la había llevado hacía dieciocho días.

Ahora nos quería al resto de nosotros. Podía sentir cómo nos deseaba.

Activé el comunicador. —Remy.

—Contigo —su voz, incluso ahora, conservaba un dejo cantarín, aunque la sonrisa había desaparecido—. Terraza sur despejada. Subo por la pasarela. El pájaro está en tierra —este viento la doblaría como a un papel—, así que voy a pie como el resto de vosotros, campesinos. ¿Ivo?

—Arriba —una sola palabra, y un jadeo húmedo debajo. Ivo había salido de la piscina lunar sangrando y subía hacia nosotros de todos modos, porque ese era el único verbo que conocía—. Lento. Pero arriba.

—Jonas mantiene el enlace —dijo Jonas—. Soy vuestros ojos. Las cámaras están muertas, pero yo no. Frank, ella está a veinte metros delante de ti y a la izquierda. El sendero del acantilado. Ve.

Fui.

Veinte metros de acero expuesto y sendero con barandilla rodeando el hombro de la roca, el viento que intentaba arrancarme, el aguanieve que encontraba los huecos de mi cuello y deslizaba su lengua fría por mi columna.

Corrí como estaba hecho para correr —bajo, rápido, económico, un arma en movimiento hacia donde apuntaba.

Cuarenta años construye un hombre su identidad.

La mía solo había conocido una plegaria: que siga respirando lo que yo decida que respire.

La había elegido el sexto día en una armería fría y nunca había revocado esa decisión. Así que corrí, y la tormenta aulló, y el frío no importaba. Ella era lo que importaba.

Rodeé el hombro de la roca hacia el terreno abierto sobre el acantilado norte y la vi.

Estaba viva.

De espaldas a la barandilla, la trenza suelta que el viento azotaba, el aguanieve que plateaba su cabello oscuro, allí estaba, y había sangre en su cara —no toda suya, podía verlo incluso desde aquí, parte era la salpicadura de algo que había tenido que hacer de cerca— y en su mano derecha, baja y lista y en el ángulo correcto, estaba mi cuchillo.

Mi cuchillo plegable, abierto, la hoja gastada de apertura con una mano que había llevado veinte años y que nunca había soltado hasta que lo puse en su palma.

Lo sostenía como si hubiera nacido con él en la mano. Como una extensión de las mismas manos que habían empuñado una cámara en una guerra.

El alivio me subió tan rápido y tan absoluto que casi me dobló las rodillas —un golpe peor que cualquier bala.

Durante dieciocho días había construido y reconstruido la jaula que la protegía, y toda su arquitectura había sido para asegurarme de que nunca tendría que estar en ningún sitio sin saber si seguía respirando.

Y aquí estaba, jadeando en un huracán con sangre en los dientes y mi hoja en el puño, aquello que tanto había temido perder a seis metros de distancia y viva, e hice un sonido que nunca he hecho delante de otro ser humano y el viento se lo tragó entero.

—Frank —me vio. Su voz atravesó el vendaval, firme —Dios, firme—, y esa firmeza me deshizo más de lo que lo habrían hecho las lágrimas—. Detrás de ti. Ha estado detrás de ti todo el camino. Te dejó llegar.

Me giré.

Dragan salió del resguardo de la mole del radomo, donde la oscuridad lo había ocultado, donde el aguanieve había tendido su cortina gris sobre el único ángulo que yo no había cubierto, y comprendí en un instante gélido que Jonas había tenido razón y yo había sido el aficionado.

El hombre era un profesional. Me había dejado pasar de largo hacia ella porque un hombre que corre hacia la mujer que ama traza una línea recta, y una línea recta es lo más fácil del mundo para colocarse detrás.

No era un personaje de caricatura. Eso es lo que querría que la gente entendiera después: sin monólogo, nada del teatro que prometen las películas.

Un hombre enjuto y duro con equipo oscuro y empapado, con un cuchillo sujeto en agarre inverso, el agarre de alguien que ha rajado a mucha gente, y se me echó encima agachado, rápido y en silencio, cruzando el basalto cubierto de hielo, y durante los primeros treinta segundos yo iba perdiendo.

Era bueno. Suka, era bueno. Desvió mi primer disparo; saqué la pistola y él ya estaba dentro de mi guardia, una mano aferrada a mi muñeca empujando el cañón hacia el cielo negro, y la pistola ladró una vez inútilmente hacia la tormenta y su peso nos derribó a los dos. Caímos con fuerza.

El basalto estaba mojado y frío como una losa de depósito de cadáveres y el aguanieve repiqueteaba contra él, contra nosotros, un sonido como arroz seco vertido sobre acero; ese sonido, lo oiré el resto de mi vida, el tic-tac Geiger de lluvia helada sobre piedra negra con el aliento de un asesino en mi cara. Su cuchillo buscó el lado de mi cuello.

Levanté la mano izquierda destrozada y la hoja me abrió el antebrazo hasta el hueso, y no sentí nada, el frío y la guerra devorándolo todo, y le estampé la frente en la nariz y gané medio segundo.

Medio segundo es mucho tiempo. Había construido mi vida a base de medios segundos.

Perdí la pistola; se deslizó por el hielo hacia el borde y la oscuridad se la tragó, y entonces todo fue cuchillos y peso y las viejas matemáticas terribles de dos hombres entrenados intentando arrojarse mutuamente al mar.

Él era más rápido. Yo era más grande. Me cortó dos veces más, hombro, costillas, líneas superficiales que ardían y que contaría después, y le agarré un puñado del equipo y le hundí una rodilla en una vieja herida y gruñó por primera vez, y dejé de intentar ganar limpio.

Nunca fui un buen hombre. Soy muy, muy bueno en una sola cosa.

—Frank, el borde... —La voz de Sabine, cerca, más cerca de lo que debería, y le rugí sin palabras, atrás, atrás, porque la barandilla me rozaba el hombro y debajo había noventa pies de nada y luego el agua que había intentado llevársela, y lo último, lo absolutamente último que dejaría que esta roca se cobrara esta noche era la mujer que el mar ya había devuelto una vez.

No retrocedió. Esa fue la segunda cosa que me reescribió. Entró.

Dragan me tenía doblado sobre la barandilla, el antebrazo aplastándome la garganta, el cuchillo buscando el hueco bajo mi brazo donde terminaba la armadura, y la tormenta se desgarraba sobre nosotros, el viento azotaba el acantilado con un muro de aguanieve y éramos dos formas luchando en un rugido blanco al borde de una caída negra, y Sabine se metió en el alcance de un hombre que mataba para ganarse la vida, sobre hielo, en pleno huracán, e hizo lo que yo había pasado dieciocho días arrogantemente convencido de que nunca tendría que hacer.

Usó el cuchillo que le di.

No hubo florituras, nada que las películas hubieran escenificado.

Clavó mi navaja en la carne del hombro, en el brazo con el que él sujetaba el cuchillo, a lo bajo, duro y feo, como quien clava un pitón, como sabe hacerlo una mujer que ha fotografiado suficientes guerras y conoce dónde se deshace el cuerpo, y puso sus cincuenta y tantos kilos detrás y giró, y la mano de Dragan se abrió y su cuchillo desapareció en la oscuridad y su peso dejó de aplastarme la garganta durante un segundo entero.

Un segundo. Mucho tiempo.