CAPÍTULO 27 #3

La medalla seguía con ella —el eslabón roto solo probaba que había pasado deprisa, hacia el túnel, hacia las escaleras que subían al lado norte donde Tomas había dicho que estaba Dragan.

Sostuve el eslabón en la palma y ahora tenía el cuadro completo.

Su trabajo con el cuchillo en el suelo. Las huellas de sus botas al ritmo de su respiración.

La cadena rota. Había sobrevivido al ala médica y avanzaba por el Spur a oscuras hacia la lucha, con la disciplina que cuatro hombres le habían dado sin que ninguno de nosotros lo planeara, y podía trazar su curso tan claramente como si la tuviera en una pantalla.

Mejor que una pantalla. Una pantalla te dice dónde está una persona.

No te dice hacia dónde va. Para eso tienes que saber qué quiere y de qué está hecha, y yo me había negado, durante toda mi carrera, a incluir esas dos cosas incuantificables en el modelo, porque eran ruido, porque el sentimiento era una corrupción del juicio, porque la única vez que dejé que un presentimiento discutiera con datos limpios lo enterré y enterré a una mujer con él.

El modelo había estado equivocado esa noche. No los datos —los datos habían sido limpios. El modelo había estado equivocado, porque no tenía ningún término para lo que sentí y descarté. Esta noche había tirado el modelo y me había guiado por lo descartado, y lo descartado la había encontrado.

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Pero encontrarla en mi cabeza no era suficiente.

Iba hacia una lucha en el lado norte y los hombres estaban dispersos y ciegos y descoordinados, cada uno cubriendo un sector en un edificio que ya no les permitía verse entre sí.

El apagón que me había dejado sin cámaras los había dejado sin las suyas también —el perímetro de Frank, los ojos de Remy, todo a oscuras.

Éramos cuatro operadores y una mujer librando cuatro guerras separadas en el mismo edificio, y la gente de Dragan libraba una sola.

Eso podía arreglarlo. No las cámaras —las cámaras estaban muertas y seguirían muertas hasta que volviera la red principal, y la red principal no iba a volver esta noche.

Pero las radios. Las radios estaban activas en el circuito de batería, y el circuito de batería era lo único en este edificio que controlaba hasta el último cable.

Volví a subir la escalera —pasé junto al hombre que había derribado, saltándolo sin aminorar el paso, con el vendaval aullando en el hueco— y entré en la sala de señales, y me arrodillé ante el panel de conexiones bajo mi banco muerto con la linterna entre los dientes.

El generador de respaldo se había ido; nada que pudiera hacer; ese Chéjov ya había cumplido su función y no tenía reemplazo.

Pero el banco de baterías de emergencia alimentaba un panel de distribución cableado, y alguien con treinta segundos y ganas de saltarse tres bloqueos de seguridad podía robar el circuito de climatización y el circuito de las cámaras muertas y canalizar todo lo que quedaba hacia comunicaciones y un —exactamente un— anillo de iluminación.

Lo robé. Crucé los cables con mi multiherramienta, sin guantes, y la chispa me mordió los dedos y no me importó.

La estación base de radio cobró vida. Una sola hilera de luces de corredor, el anillo de emergencia en la escalera, parpadeó y aguantó, un hilo fino y frío de blanco en toda esa negrura —no las cámaras, no la vigilancia, no el muro de ojos tras el que había vivido.

Solo luz suficiente para que los hombres se encontraran, y un canal para localizarlos.

Lo activé. La estática se disipó.

—Todas las estaciones, Keller. Las comunicaciones están de vuelta en el anillo de batería. No tengo ojos en nada —las cámaras están muertas y van a seguir muertas. Olvidad las cámaras. Hablad entre vosotros. Informad por sector, rápido.

Un chasquido. Luego Ivo, respirando con dificultad, agua en la voz:

—Embarcadero asegurado. Puerta sellada. Subiendo. Herido, móvil.

Luego Remy, en algún lugar arriba en el vendaval:

—Radomo, inmovilizado, dos sobre mí, estoy bien, estoy bien, dónde está ella...

Y luego Frank, bajo y plano y terrible, la voz que vacía una habitación:

—Lado norte. Intenso. Dragan está aquí. Keller, la perdí en las cámaras cuando se fue el generador. Dime que la tienes. Dime que la tienes.

Durante nueve años confié en datos limpios por encima de un mal presentimiento y una mujer murió por mi certeza.

Esta noche los datos se habían ido —cada cámara que había construido estaba negra— y la encontré de todos modos, por el eslabón de una cadena de medalla rota y la separación entre las huellas de alguien que contaba su propia respiración. La encontré porque la conocía.

Devolví la energía a un circuito, recuperé la voz de Frank en mi oído, y entendí que aquello que me había aterrado toda mi vida era lo único que la salvó: la había dejado convertirse en una variable que no podía resolver, y luego había amado la variable, y el amor era mejor inteligencia que cualquier cámara que hubiera manejado jamás.

—Está viva —les dije a todos—. Viene hacia nosotros. Converged en Dragan. Ahora.