Capítulo 6 #3

—No lo sé. Puede. Puede que solo sea otra manera de hacer que todo sea menos fácil.

Mia se queda pensativa.

—¿Intentó presionarte?

—No.

—¿Amenazó con despedirte?

—No. Daniel recalcó que podía negarme y que nada cambiaría.

—¿Le crees?

Anne lo piensa.

Piensa en la rapidez con que Richard respondió que no había investigado nada sobre ella. Piensa en el tono con que dijo que no permitiría que hicieran algo así. Piensa en su expresión cuando ella le echó en cara que la propuesta sonaba a compra.

—Creo que Richard no es ese tipo de hombre.

—Vaya, vaya.

—¿Qué?

—Te fías de él en algo.

Anne abre la boca.

La cierra.

Mierda.

—Confío en que sea arrogante de forma ética —dice.

Mia se ríe.

—Qué romántico.

—No es romántico.

—Menos mal, porque este matrimonio no implicaría ningún vínculo emocional.

Anne gime y se cubre la cara con la mano libre.

—No digas matrimonio.

—¿Quieres que diga «fusión marital temporal»?

—Quiero que dejes de existir durante diez segundos.

—Imposible. Soy un personaje esencial en tu vida.

Anne sonríe contra la palma de la mano.

—Por desgracia.

Vuelve el silencio, pero ahora hay en él algo más humano.

—Anne —dice Mia con más suavidad—. Quizá puedas verlo así: no es una decisión entre el orgullo y el dinero, sino entre las pérdidas que puedes soportar.

Anne se queda callada.

Las palabras dan de lleno en el corazón del problema.

Porque negarse tiene su precio.

Y aceptar, también.

Lo que aún no sabe es cuál de las dos la romperá menos.

—¿Y si mi madre se entera? —pregunta.

—Se enterará de que te has casado.

—No, Mia. Se enterará de la verdad.

—Entonces tendrás que lidiar con eso. Pero quizá haya una manera de contarle una parte sin contárselo todo.

—Mentirle me mata.

—Lo sé.

—Hoy me preguntó por la carta. Estuve a punto de decírselo. A punto de contárselo todo. Pero no pude.

—Porque quieres protegerla.

—Y quizá porque quiero protegerme de la cara que pondría si supiera que me lo estoy planteando.

Mia no responde de inmediato.

—Te quiere. Aunque no esté de acuerdo, seguirá queriéndote.

Anne pasa los dedos por el suelo frío de la cocina.

—No quiero que piense que me he vendido.

—No te estarías vendiendo.

—¿Ah, no?

—No, si decides con la cabeza clara, pones límites y recuerdas que no le perteneces. Estarías haciendo un trato. ¿Un trato extraño, enorme y moralmente turbio, digno de una película carísima? Sí. Pero un trato.

Anne mira el salón vacío.

Solo un trato.

La frase debería tranquilizarla.

No la tranquiliza.

Porque los tratos terminan. Los contratos caducan. Pasan doce meses. La gente se va.

Y si Richard ya logra desarmarla ahora, cuando todavía no hay ni un anillo, ¿qué podría pasar después de meses compartiendo casa, rutina y una mentira lo bastante íntima como para parecer verdad?

—Casarme con Richard Montgomery no parece sencillo —dice Anne.

Mia calla un segundo.

—¿Porque el matrimonio es complicado o porque se trata de Richard?

Anne cierra los ojos con fuerza.

—Hoy estás de lo más insistente.

—Porque se te da de maravilla esquivar la pregunta.

—No es por él.

—¿Estás segura?

—Estoy segura.

Demasiado rápido.

Otra vez.

Mia no necesita decir nada. Su silencio es acusación suficiente.

Anne se levanta del suelo, molesta consigo misma, y vuelve al salón.

—Mira, aunque sea guapo...

—Un dios griego corporativo.

—Aunque sea irritantemente guapo —corrige Anne, cediendo apenas un milímetro—, eso no significa que me olvide de que es un contrato.

—Eso espero.

—No soy ingenua.

—Lo sé.

—No voy a enamorarme de un hombre que ha venido a buscarme porque necesita cumplir una cláusula de un testamento.

—Lo sé.

—Y él tampoco va a enamorarse de mí.

Mia tarda medio segundo de más en responder.

—Eso no lo sabes.

Anne siente que el corazón le da un traspié ridículo.

—Sí que lo sé.

—¿Cómo?

—Porque Richard Montgomery no parece el tipo de hombre que se enamora. Parece el tipo de hombre que programa sus sentimientos con antelación y los cancela porque se le cruza una reunión.

Mia se ríe.

—Excelente descripción.

—Gracias.

—Pero los hombres así, cuando caen, caen con todo el equipo.

A Anne no le gusta el escalofrío que le provocan esas palabras.

—Él no va a caer.

—Puede que no.

—No va a caer.

—De acuerdo.

—Y yo tampoco.

—De acuerdo.

—Deja de darme la razón así.

—¿Así cómo?

—Como si estuvieras esperando a que empiece la tragedia romántica.

—Anne, estás describiendo un matrimonio falso de doce meses con un multimillonario guapo que ya se fija en si has comido o no. La tragedia romántica ya tiene el vestido planchado.

—Mia.

—Perdona. El humor es mi mecanismo de supervivencia.

Anne se deja caer en el sofá.

—El mío era el sarcasmo, pero hoy me está fallando.

—Pues duerme. Mañana pensarás con más claridad.

Anne mira el teléfono que tiene en la mano.

No hay ningún mensaje de Richard.

¿Por qué le molesta eso?

No debería.

Le pidió que no se pusiera en contacto con ella. Y él lo respetó. Un punto a su favor, si estuviera repartiendo puntos, cosa que desde luego no hace.

Pero hay una parte de ella —pequeña, vergonzosa, cansada— que quiere saber si él también está pensando en la propuesta. Si volvió al trabajo como si nada. Si se quedó mirando la puerta cuando ella salió. Si se arrepintió. Si esperaba que dijera que sí.

No.

No esperaba en ese sentido.

Esperaba en un sentido práctico.

Aprieta el teléfono con fuerza.

—¿Crees que debería pedir más información? —pregunta.

Mia se pone seria.

—Creo que deberías pedirlo todo por escrito. Y no responder nada antes de hablar con tu propio abogado.

—Eso parece un paso hacia la aceptación.

—Parece un paso hacia la sensatez.

Anne respira hondo.

—Si oigo más, puede que acabe aceptando.

—Puede. Pero si no oyes más, seguirás imaginándotelo. Y, tal y como te sientes, tu imaginación puede ser peor.

Anne sabe que es verdad.

Desde que salió de la oficina, la propuesta ha crecido dentro de ella precisamente porque está incompleta. ¿Cómo sería el contrato? ¿Cuáles serían los límites? ¿Dónde viviría? ¿Qué tendría que hacer? ¿Cómo se lo diría a su madre? ¿Cuánto dinero recibiría por adelantado? ¿Qué pasaría al final?

Y Richard.

¿Cómo sería vivir con Richard?

Intenta deshacerse de esa pregunta.

Vuelve.

—Ojalá no fuera él —confiesa Anne.

Las palabras le salen en voz demasiado baja.

Mia lo entiende.

—Porque sería más fácil si no sintieras nada.

Anne cierra los ojos.

—No siento nada.

—De acuerdo.

Esta vez, Mia no se burla de ella.

Y eso es peor.

—Es solo que creo que me irrita de una forma concreta —dice Anne.

—De una forma concreta.

—Sí.

—¿Como querer discutir con él y besarlo?

—¡Mia!

—Perdona. No he podido evitarlo.

Anne se sonroja, sola en el salón, lo cual es un nuevo nivel de humillación.

—En esta historia no hay besos.

—Todavía.

—Nunca.

—De acuerdo. Dormitorios separados. Sin implicación emocional. Dos adultos atractivos viviendo juntos y fingiendo en público que están enamorados. Será de lo más pacífico.

—Tienes prohibido narrar mi vida.

—Demasiado tarde. Ya estoy enganchada.

Anne se ríe, pero la risa se le deshace en un suspiro.

—Tengo miedo.

—Lo sé.

—De aceptar.

—Lo sé.

—Y de rechazar también.

—Eso también lo sé.

Anne mira la foto en la que está con su madre, en la estantería. La misma foto de la infancia, la sonrisa sin dientes, el abrazo apretado.

—Solo quería salvar la casa.

—Quizá ahí empiece la respuesta —dice Mia—. No Richard. Ni el dinero. Ni el orgullo. Tu madre. La casa. Lo que quieres proteger. Y luego decides si el precio es aceptable.

Anne sigue mirando la fotografía.

El precio.

Doce meses de matrimonio.

Un apellido que no es el suyo.