Capítulo 5 #3

Se imagina a su madre preguntándole por qué Richard, ese jefe guapo e insufrible, quiere de repente casarse con ella.

Se imagina su propia mano con un anillo.

Se imagina a Richard ante el altar.

La imagen aparece con tanta nitidez que Anne retrocede un paso.

No.

No.

—Tengo que irme —dice.

Richard no la detiene.

Pero dice:

—Piénsatelo.

Anne aprieta con más fuerza la correa del bolso.

—No he dicho que vaya a pensármelo.

—Lo sé.

—He dicho que tengo que irme.

—Lo sé.

Odia esa calma suya.

—No me busques fuera del trabajo para hablar de esto.

—No lo haré.

—No cuentes con un sí.

—No cuento con ello.

—Y no creas que veinte millones hacen que esto sea sencillo.

Richard la mira.

Hay algo en su rostro que no es frialdad. Tal vez culpa. Tal vez respeto. O quizá solo un cálculo más silencioso.

—Nunca he pensado que lo fuera.

Anne quiere responder.

Quiere herirlo con algún comentario mordaz.

Pero la verdad es que no confía en su propia voz.

Daniel se acerca a la mesa y coge una tarjeta.

—Si quiere hablar con un abogado independiente, puedo enviarle algunas recomendaciones. O puede elegir al profesional que quiera. No le costará nada.

Anne mira la tarjeta como si quemara.

No la coge.

—Todavía no he llegado al punto de aceptar material de apoyo para mi matrimonio falso.

Daniel retira la tarjeta y asiente.

—Me parece justo.

Anne se dirige a la puerta.

Esta vez nadie pronuncia su nombre.

Mejor así.

Aun así, antes de salir, mira atrás.

No sabe por qué.

Richard sigue en el mismo sitio: serio, distante, guapo de un modo irritante y peligroso, como si acabara de ofrecer veinte millones de dólares y, aun así, hubiera perdido algo en el modo en que ella lo mira ahora.

Por un instante, Anne tiene la absurda impresión de que le importa lo que ella piensa de él.

No su respuesta.

Lo que ella piensa.

Eso casi la enfada aún más.

—Señor Montgomery —dice.

—¿Sí?

—No vuelva a usar la palabra «práctico» delante de mí cuando hable de mi vida.

Él encaja las palabras sin pestañear.

—Entendido.

Anne sale.

…

El pasillo parece demasiado largo.

Anne camina con paso firme porque, si se detiene, podría venirse abajo. Pasa junto a su propio escritorio, ignora la pantalla llena de correos, coge el abrigo y cierra el portátil sin importarle si ha dejado algún archivo abierto.

Un compañero le pregunta algo.

Anne no lo entiende.

Contesta algo, cualquier cosa.

El ascensor tarda seis segundos en llegar y, en ese intervalo ridículo, le entran ganas de pulsar todos los botones, romper algo, reír, llorar, volver a la sala y preguntar si Richard ha perdido del todo la cabeza.

Las puertas se abren por fin.

Entra sola.

Cuando se cierran, Anne apoya una mano en la pared metálica y suelta el aire.

Solo entonces se da cuenta de que está temblando.

No de miedo.

Richard Montgomery no le da miedo. No exactamente. Lo que le da miedo es mucho peor.

Es la posibilidad.

Veinte millones de dólares.

Doce meses.

Dormitorios separados.

Sin implicación emocional.

Apariciones públicas.

Una mentira.

La casa de su madre, a salvo.

Anne cierra los ojos.

La imagen de Helen aparece de inmediato. Su madre en la cocina, removiendo el café, diciéndole a Anne que no se matara a trabajar. Su madre intentando parecer fuerte cuando mencionó la carta del banco. Su madre ofreciéndose a vender la mesa de su padre.

Anne presiona los dedos contra la pared fría del ascensor.

—Maldita sea —susurra.

La palabra le sale rota.

Porque su orgullo quiere escupir sobre esa propuesta.

Pero el amor por su madre está sentado frente a ella, cansado y silencioso, con una carta del banco en las manos.

Y Anne no sabe cuál de los dos ganará.

…

Cuando llega a la planta baja, cruza el vestíbulo sin mirar a nadie.

El aire de la calle le golpea la cara como una bofetada fría.

Se detiene en la acera, entre la gente que sigue con su vida sin saber que la suya acaba de quedar desplegada sobre una mesa de juntas, con cláusulas, plazos y una suma imposible.

Le vibra el móvil dentro del bolso.

Mia.

Anne responde sin pensarlo.

—Hola —dice, y su voz suena extraña.

—¿Anne? ¿Qué ha pasado?

Cómo no, a Mia le basta una sílaba para darse cuenta.

Anne mira el edificio a sus espaldas. En algún lugar de allí arriba, en una planta de cristal y acero, quizá Richard Montgomery haya vuelto al trabajo. Tal vez esté hablando de adquisiciones, cláusulas, empresas y cifras. Tal vez lo lamente. Tal vez no.

—Ahora no puedo hablar —dice Anne.

—¿Estás llorando?

Anne se toca la cara.

No lo está.

Todavía no.

—No.

—Anne.

Se ríe, pero el sonido se le quiebra.

—¿Te puedes creer que haya días que todavía puedan empeorar después de una carta del banco?

Mia se queda callada medio segundo.

—¿Dónde estás?

—A la puerta del trabajo.

—Voy a buscarte.

—No tienes por qué.

—No te lo estaba preguntando.

Anne cierra los ojos.

Quiere decir que sí. Quiere sentarse en el coche de su amiga, apoyar la cabeza en el asiento y dejar que otra persona conduzca su vida durante veinte minutos.

Pero todavía no puede decirlo. No en voz alta. No cuando se trata de matrimonio. Ni de Richard. Ni de veinte millones.

—Solo necesito pensar —dice.

—¿Pensar en qué?

Anne mira el bolso.

La carta del banco está ahí dentro.

Y, de algún modo, ahora existe una respuesta a esa carta.

Una respuesta absurda.

Ofensiva.

Imposible.

Tentadora.

—En algo que nunca pensé que nadie me pediría que hiciera —responde Anne.

—Eso no me tranquiliza.

—A mí tampoco.

Mia respira al otro lado de la línea.

—Ven a mi casa.

—Más tarde.

—¿Lo prometes?

Anne vuelve a mirar el edificio.

Recuerda la cara de Richard cuando ella le dijo que no tenía ni idea de lo que le estaba pidiendo.

Recuerda la voz de él al responder que nunca había creído que fuera sencillo.

Recuerda que no intentó tocarla, ni presionarla, ni fingir que aquello era otra cosa que un intercambio terrible.

Eso no lo absuelve.

Pero complica las cosas.

Y Anne no tiene fuerzas para complicaciones con traje a medida.

—Lo prometo —dice.

Cuelga.

La ciudad sigue moviéndose a su alrededor.

Anne se queda quieta unos segundos más, temblando en mitad de la acera, mientras el viento le agita algunos mechones sueltos y el bolso le pesa en el hombro como si no llevara una sola carta, sino dos vidas posibles.

En una de ellas, se niega.

Mantiene el orgullo intacto.

Sigue luchando.

Tal vez pierde la casa.

Tal vez pierde más que la casa.

En la otra, acepta.

Salva a su madre.

Firma un contrato.

Se casa con Richard Montgomery.

Doce meses sin enamorarse, diría él probablemente, si fuera lo bastante cruel como para convertirlo en una cláusula.

Anne cierra los ojos con fuerza.

No.

Esto no es una elección.

Es una trampa disfrazada de solución.

Pero, por primera vez en semanas, tiene una salida delante.

Y que esa salida tenga el rostro de Richard Montgomery es lo más peligroso de todo.