Capítulo 3 #3

Todos se vuelven hacia ella.

Richard también.

—Hay una incoherencia en el vínculo de datos del gráfico de márgenes —continúa Anne mientras se acerca al portátil—.

El archivo que recibimos de Finanzas está tomando los datos de la pestaña anterior.

La proyección correcta cambia la comparación en dos puntos porcentuales, pero no modifica la recomendación final.

El director enarca las cejas.

—¿Está segura?

Anne sonríe con profesionalidad.

—Lo estoy.

Ajusta el gráfico con unos cuantos comandos y cambia lo que se ve en la pantalla.

—Ya está correcto.

Silencio.

Richard mira el gráfico. Después, a Anne.

No parece irritado.

Parece sorprendido.

Y, por primera vez desde que empezó a trabajar directamente con él, Anne tiene la incómoda impresión de que Richard no solo está evaluando su competencia.

La está viendo.

La diferencia es pequeña.

Peligrosa.

Daniel, sentado a su lado, observa la escena con demasiado interés.

—Gracias, señorita Bennett —dice Richard.

Su voz suena baja.

Controlada.

Pero hay algo ahí que Anne no sabe nombrar.

—Por supuesto, señor Montgomery.

La reunión continúa. Anne mantiene la compostura, pero un par de veces nota su mirada, incluso cuando Richard está hablando con otra persona. Quizá sean imaginaciones suyas. Quizá el cansancio. Quizá la falta de comida esté convirtiendo la arrogancia en delirio.

Aun así, cuando termina la reunión y los directores se marchan, Daniel se acerca a ella.

—Impresionante.

Anne recoge los papeles.

—Era un error sencillo.

—No me refería solo al error.

Ella levanta la vista.

Daniel sonríe como si conociera un secreto que ni ella misma conoce.

—Poca gente interrumpe a Richard Montgomery en medio de una sala llena de gente.

—Cuando el gráfico está mal, no deja de estarlo por el apellido de quien habla.

Daniel se ríe.

—Me caes bien.

—Siento lo de tu reputación.

Él se ríe con más ganas.

Richard aparece junto a ellos antes de que Daniel pueda responder.

—Hart, a mi despacho.

Daniel levanta las manos.

—Siempre tan simpático.

—Ahora.

El abogado se aleja sin dejar de sonreír.

Anne intenta pasar junto a Richard con las carpetas.

—Señorita Bennett.

Ella se detiene.

—¿Sí?

—Buen trabajo.

Esta vez no es un «esto está bien». No es la valoración de un expediente. Es directo. Personal.

Anne aprieta las carpetas contra el cuerpo.

—Gracias.

Él sigue mirándola.

No mira las carpetas. Ni la pantalla. La mira a ella.

Anne nota que le arde la cara y odia cada segundo.

—Si necesita algo más, estaré en mi mesa —dice, con una formalidad excesiva.

—Lo sé.

La frase es sencilla, pero en su tono parece haber algo más.

Anne no se queda para averiguarlo.

...

Por la tarde, el mundo vuelve a reclamar lo suyo.

El banco llama dos veces más. Anne ignora la primera llamada y contesta la segunda en una sala de archivo vacía, con la puerta entornada y el corazón desbocado.

La voz del representante es cortés. Eso lo empeora todo.

Sí, ese es el plazo.

Sí, se puede renegociar.

Sí, haría falta un pago inicial.

—No, el importe no puede reducirse en este momento.

—Sí, si no regulariza la cuenta, podría iniciarse un procedimiento de ejecución hipotecaria.

Anne escucha cada frase como si recibiera pequeños golpes, sin poder reaccionar.

—Lo entiendo —dice, aunque no entiende nada.

No entiende cómo alguien puede hablar de la casa de su madre con la misma voz con la que se confirma un horario de oficina.

No entiende cómo unos números en una pantalla pueden amenazar recuerdos, muebles, plantas, paredes e historia.

No entiende cómo se ha esforzado tanto y, aun así, ha acabado aquí.

Cuando cuelga, se queda unos segundos en la sala de archivos, rodeada de carpetas y del olor a papel.

Las ganas de llorar la asaltan con fuerza.

Anne se presiona los ojos con los dedos hasta que el escozor cede.

No.

Aquí no.

Ahora tampoco.

Se estira la americana, respira hondo y vuelve al pasillo.

Casi choca con Richard.

—Señorita Bennett.

Anne se queda helada medio segundo.

—Señor Montgomery.

La mirada de él baja al teléfono que ella tiene en la mano. Luego sube hasta su cara.

—¿Va todo bien?

La pregunta es tan inesperada que Anne casi no la entiende.

—Sí.

Demasiado rápido.

Richard se da cuenta.

Cómo no.

—¿Está segura?

Anne endereza la espalda.

—Lo estoy.

No parece convencido. La mirada de él le recorre la cara con una atención que la hace sentirse más expuesta de lo que querría.

—Estaba en la sala de archivos.

—Los archivos suelen guardarse allí.

—Eso no es lo que le he preguntado.

—Entonces quizá debería formular mejor la pregunta.

Las palabras salen más afiladas de lo que deberían. Anne lo sabe. Pero necesita mantenerlo a distancia. Necesita impedir que Richard, con sus ojos oscuros y esa irritante costumbre de fijarse en los detalles, toque ninguna parte de su vida que esté a punto de romperse.

Él se queda callado.

Anne espera una reprimenda.

En cambio, dice:

—La reunión de las tres se ha adelantado a las dos y cuarenta.

Trabajo.

Gracias a Dios.

—Preparé la sala.

Intenta pasar.

Richard da medio paso a un lado y la deja pasar. Pero, al cruzar por delante de él, Anne siente su mirada en la espalda como una mano que no llega a tocarla.

La inquieta más de lo que debería.

...

A las dos y cuarenta empieza la reunión.

Esta vez es más reducida. Richard, Daniel, dos ejecutivos y Anne. Se trata de revisar un contrato, y el ambiente se enrarece desde el primer momento porque uno de los ejecutivos promete algo que el contrato no respalda.

Anne escucha en silencio casi veinte minutos.

Richard está impaciente. Lo nota en cómo golpea el borde de la mesa con los dedos, una sola vez, y se detiene. Un único movimiento. Casi nada. Suficiente.

—Podemos comprometernos a un plazo de entrega de sesenta días —dice el ejecutivo—. El equipo puede asumirlo.

Anne consulta el anexo.

No pueden.

Ya están al límite.

Richard abre la boca, pero Anne habla primero.

—No pueden.

Todos la miran.

El ejecutivo frunce el ceño.

—¿Cómo dice?

Anne mantiene la voz serena.

—El equipo no puede asumir ese plazo sin comprometer la entrega en curso. El calendario de ayer recoge tres aprobaciones externas y dos fases internas que no se pueden acortar.

—Señorita Bennett, creo que esa valoración corresponde al departamento responsable.

—De acuerdo. Por eso utilizo el calendario que ha enviado el departamento responsable.

Daniel baja la mirada y disimula una sonrisa.

Richard no sonríe. Pero tampoco la interrumpe.

El ejecutivo se remueve en la silla.

—Estratégicamente, sesenta días sería mejor.

—Lo sería —concede Anne—. Si fuera real.

El silencio se vuelve denso.

Richard la mira con una intensidad que haría retroceder a cualquier otro.

Anne no retrocede.

Está demasiado cansada para fingir que los números obedecen a la voluntad masculina.

—¿Cuál es el plazo real? —pregunta Richard.

Ella pasa una página.

—Ochenta y cinco días, con el margen justo. Noventa si no queremos reducir el equipo a cenizas.

Daniel tose.

El ejecutivo se pone rojo.

Richard apoya los codos en la mesa y entrelaza los dedos.

—Está diciendo que el plazo propuesto es inviable.

—Estoy diciendo que es ficción corporativa en una tipografía elegante.

Daniel deja de fingir y se ríe por lo bajo.

Anne se da cuenta de lo que acaba de decir.

Genial.

Maravilloso.

Despedida por una metáfora.

Pero Richard solo la mira.

La sorpresa vuelve a su rostro. No abiertamente. Richard no hace nada abiertamente. Pero está ahí, en el modo en que entrecierra un poco los ojos, en la pausa antes de responder, en esa manera de parecer que está reevaluando algo.

—Ajústelo a noventa días —le dice al ejecutivo.

—Richard...

—Noventa días —repite Richard—. Prefiero un plazo real a una promesa bonita que luego me cueste dinero.

Anne baja la mirada hacia el documento, intentando contener el alivio.

La reunión continúa. Cuando termina, los ejecutivos salen más callados de como entraron. Daniel recoge sus papeles despacio, con esa insoportable expresión de quien se lo está pasando en grande.

—Señorita Bennett —dice—, «ficción corporativa en una tipografía elegante» ha sido magnífico.

—Por favor, olvide que ha oído eso.

—Jamás. Pienso usarlo en un contrato.

Richard lanza una mirada a Daniel.

—Hart.

—Ya me voy.

Pero antes de marcharse, Daniel mira a Richard, luego a Anne, y esboza una sonrisa demasiado leve para ser inocente.

A Anne no le gusta.

No sabe por qué.

Cuando la puerta se cierra, solo quedan ella y Richard en la sala.

El aire cambia.

Anne empieza a recoger los papeles a toda prisa.

—Actualizaré el acta.

—¿Lo hace a menudo?

Ella se detiene.

—¿El acta?

—Contradecirme.

Anne alza la vista.

Richard está de pie al otro lado de la mesa, las manos en los bolsillos del pantalón, la postura controlada, el rostro indescifrable.

—Cuando sea necesario.

—¿Y quién decide cuándo es necesario?

—Normalmente, la realidad.

Él la observa.

—Usted no me tiene miedo.

Anne aprieta los papeles contra el pecho.

No suena a acusación. Suena a descubrimiento.

—¿Debería tenerlo?

Richard no responde de inmediato.

Fuera, la oficina sigue existiendo. Pasos, teléfonos, murmullos. Dentro de la sala, en cambio, el silencio resulta demasiado íntimo.

—Mucha gente sí lo tiene —dice.

—Quizá mucha gente confunda la cortesía con la sumisión.

La mirada se le oscurece un poco.

No de ira.

De atención.

Anne nota que le cambia la respiración y eso la irrita. Se irrita con él. Con el día. Con toda su vida, quizá.

—Le respeto como jefe —continúa, restableciendo los límites donde el aire parece haber borrado alguno—, pero no voy a darle la razón a algo que está mal solo porque usted esté en la sala.

Richard da un paso para rodear la mesa.

Pequeño.

Suficiente.

—¿Eso le ha perjudicado alguna vez?

Anne frunce el ceño.

—¿El qué?

—No agachar la cabeza.

La pregunta le toca un punto que no esperaba.