Capítulo 11

Capítulo Once

Dante

Frente a la cara de Elena, surcada por las lágrimas, mi cuerpo reaccionó sin permiso. Ella siempre lloraba con una pena que daba lástima, la ropa revuelta y suelta, y mi mirada no dejaba de ir, contra mi voluntad, hacia su pecho. Ella ni se daba cuenta.

De regreso en mi cuarto me di una ducha rápida; me quedé mirándome la erección hasta que se calmó y al fin me dejé caer sobre la cama.

Aquella noche me había cogido por sorpresa. Marco y yo solo habíamos ido a revisar las obras del casino subterráneo y nos habían tendido una emboscada. Los atacantes eran desconocidos, pero sus armas eran de primer nivel —había revisado los casquillos en el suelo— importación rusa.

Esos hijos de puta aparecieron de la nada y hirieron a Marco. Sabían lo que hacían. En todos mis años al frente de la familia Moretti nunca nos habían emboscado así. Una humillación. Si corría la voz, iba a ser la burla de todos.

La herida era profunda. La cabeza me daba vueltas —probablemente por lo que me había dado Elena—. No pude resistirlo y me hundí en el sueño.

Cuando desperté otra vez, la luna entraba por la ventana y se derramaba sobre el piso. Alguien tenía mi mano. Seguí la línea de la mirada y la vi: Elena. Se había duchado, se había puesto una camisola, tenía una manta sobre los hombros y estaba enroscada junto a la cama, haciendo guardia.

Una gruesa cabellera le caía sobre un hombro, empequeñeciendo aún más su rostro pálido y perfecto.

Tenía que admitirlo: Elena era hermosa. Cuando era pobre, con ropa barata y sin dinero para maquillaje, sus rasgos delicados se notaban igual.

Pero desde que era la señora Moretti, aunque viviera con austeridad, la vida le había cambiado el aspecto.

Más dulce, más serena. Bella como una flor tierna que florece en silencio por la noche.

Tenía que saber de Marco —él se había llevado la bala por mí. Intenté soltar la mano, pero el agarre de Elena era firme. No pude separarme.

El movimiento la sobresaltó. Elena levantó la cabeza, aturdida, con los ojos medio cerrados, y fue la primera en mirarme.

—¿Despertaste? ¿Cómo te sientes? ¿Te duele todavía? —su voz sonaba ronca por el sueño, con un deje nasal que hizo que algo se removiera dentro de mí.

Me quedé mirándole la cara, el cuerpo me respondió con una sensación que no pude contener.

—Estoy bien —dije.

Ella suspiró aliviada, se frotó los ojos y volvió a subir la manta que se le resbalaba.

—¿Quieres agua? Te traigo agua.

No notó mi mirada. Me tocó la frente.

—Gracias a Dios, no tienes fiebre. Entonces no hay infección seria...

Siguió parloteando, y cuando se inclinó, la apertura de su camisola se abrió de par en par, dejando todo al descubierto. Se me secó la garganta. La camisola blanca, suave, casi parecía transparente a la luz de la luna; ella, sin cuidado alguno, me exponía el cuerpo.

En el sofá antes apenas me había contenido; ahora ya no podía más. Sin pensarlo, agarré la nuca y la besé.

Elena se quedó un instante congelada en mis brazos, pero no se apartó.

Sus labios eran increíblemente blandos, su aliento cálido rozándome la cara.

Mis dedos se enredaron en su cabello, la acerqué, profundicé el beso.

Su cuerpo se fue aflojando poco a poco; una mano se apoyó en el colchón junto a mí, la otra quedó atrapada en mi palma.

El beso subió de intensidad y mi respiración se hizo más pesada, el calor me subió por el cuerpo y ya no había forma de contenerlo.

En el sofá casi había perdido el control; ahora, otra vez en mi cama, con la mano de Elena apretando la mía y esos ojos recién despertados mirándome, había llegado al límite.

La volteé, cuidando no tocar la zona herida. Su camisola se deslizó por el hombro, dejando al descubierto una amplia clavícula y piel blanquísima. Mi mirada se puso más oscura. Incliné la cabeza y besé su cuello. Ella echó la cabeza hacia atrás, con los dedos agarrando mi camisa.

Sentí su pulso, rápido, presionando contra mi palma.

Mi mano sana bajó por su cuerpo; los dedos encontraron el calor entre sus muslos.

Ella jadeó contra mi boca cuando introduje un dedo, su cuerpo se arqueó hacia mi mano.

Mantube los movimientos suaves, miraba su rostro mientras la llevaba despacio, aprendiendo qué provocaba su aliento entrecortado, qué hacía que esos pequeños sonidos escaparan de su garganta.

—Dante —murmuró, pronunciando mi nombre como una plegaria.

Añadí otro dedo, los curvé en el punto justo, y su cuerpo se tensó entero.

Se vino con una belleza que me dejó sin aire, temblando y jadeando, las uñas clavadas en mis hombros mientras el placer la recorría.

La besé en medio del éxtasis, más suave de lo que jamás había sido, sintiendo su pulso alrededor de mis dedos mientras surfeaba las olas.

Cuando finalmente recuperó el aliento, tenía los ojos vidriosos y satisfechos, las mejillas sonrojadas. Mejor que la última vez, se notaba. La ternura había marcado la diferencia.

Pero mi cuerpo no iba por el mismo camino.

Mi miembro tiraba contra los pantalones, duro hasta doler, palpitando con cada latido.

Me ardía la piel, todo mi cuerpo inquieto y demandante, cada músculo tenso por la necesidad de enterrarme en ella.

Apenas podía pensar más allá del nudo urgente en mi vientre: la necesitaba ahora, más que el aire.

Justo cuando fui a desabrochar el cinturón, ella clavó la mano en mi pecho.

—No.

Mi pecho respiró con fuerza. La miré abajo. Elena estaba sonrojada, los ojos vidriosos con un brillo húmedo, pero la mirada firme. Me miró con preocupación.

—Tu herida no está curada. No puedes hacerlo ahora. Se te va a abrir.

Me controlé como pude.

—Está bien.

Pero ella me empujó, se puso la camisola, y se volvió hacia mí con seriedad, aunque con un timbre tímido en la voz.

—Dante... espera hasta que estés curado.

La miré con extrañeza. Nunca había sido tan insistente en nada. Si quería un heredero con esa desesperación que decía tener, lo lógico era que aceptara la oportunidad.

—¿Qué? —la miré y solté una risa—. ¿Ya no quieres un heredero?

Ella se quedó paralizada, bajó la vista, las pestañas temblando un poco a la luz de la luna.

—Quiero uno. Pero te quiero más sano.

La mirada que me dirigió transmitía una preocupación profunda, como si yo importara enormemente en su vida. Un calor me atravesó el pecho —no era deseo, era otra cosa igual de poderosa.

—Está bien. —Me contuve y palmeé la cama—. Duerme un poco. No te tocaré.

Elena obedeció y se acostó, pegada a mi cuerpo, cerca de mí. Como una niña sin seguridad, agarró mi mano y se la sujetó contra el pecho antes de cerrar los ojos. El gesto me ablandó el corazón hasta doler.

Se durmió pronto. Saqué la mano con cuidado —no se despertó—, me deslicé fuera de la cama en silencio y fui a la sala de operaciones de la mansión a ver a Marco.

El pasillo estaba en silencio. La puerta del cuarto de Marco estaba entreabierta, la luz se derramaba. Entré. Estaba sentado apoyado en la cabecera, el torso vendado, el rostro pálido pero de mejor ánimo.

La operación había salido bien, entonces.

—¿Mejor? —me dejé caer en el sofá y encendí un puro.

—Mucho mejor. No fue nada grave: la bala solo me alcanzó el hombro. —Marco estaba pálido, probablemente fingiendo ligereza para no preocuparme—. ¿Y tú?

—Herida superficial. Nada serio. —El olor del tabaco llenó el cuarto. Di una larga calada y sentí cómo me relajaba un poco—. ¿Recuerdas cómo eran esos tipos?

Marco frunció el ceño.

—Demasiado oscuro para ver bien, no alcancé a mirar con detalle. Pero recuerdo que uno llevaba un tatuaje en la nuca. Parecía la Santa Muerte.

—Santa Muerte. Son de México.

—Probablemente el mismo grupo del cártel mexicano que estaba investigando —dijo—. Y el equipo que traían no era lo que cargan los matones de la calle. Parecían armas profesionales. También eran buenos tiradores.

Guardé silencio un momento.

La familia Moretti llevaba años asentada en Nueva York. Siempre habíamos mantenido cierta distancia con los cárteles mexicanos. ¿Por qué aparecerían de repente en el casino subterráneo? Y entrar de madrugada... parecía que buscaban algo.

—Investigaré el asunto. Tú preocúpate por recuperarte. —Me levanté y le di una palmada en el hombro sano—. Por ahora, no te preocupes de nada. Solo cúrate.

—Sobre Elena...

Me detuve.

—Déjalo por ahora.

Marco asintió y no insistió.

A la mañana siguiente Alfredo vino con un mensaje: Salvador quería verme.

Entré en la habitación de Salvador. Estaba apoyado en la cabecera, mirando al vacío por la ventana. Su cuerpo se había vuelto más frágil; el viento le sentaba mal y salir en silla de ruedas era casi imposible. Pasaba la mayor parte del tiempo en cama.

La luz matutina entraba y su pelo blanco casi lastimaba la vista. Tenía un aspecto más viejo que la última vez: mejillas hundidas, la piel del dorso de las manos arrugada como papel arrugado.

—Me dijeron que te hirieron —dijo Salvador y empezó a toser tras la frase. Yo no dije nada, solo le serví té.

Salvador bebió de un trago, cuando su respiración se calmó me miró.

—¿Sabes quiénes eran?

—Parece un cártel mexicano. —Yo, sentado en la silla cercana, no tenía pistas concretas—. Nunca he tratado con operaciones mexicanas. Tal vez pusieron el ojo en el casino y quieren su parte.

Salvador sacó un expediente del cajón junto a su cama y me lo dejó caer en el regazo.

—Mira por ti mismo.

El sobre era grueso. Dentro había unas cuantas fotos —capturas de vigilancia borrosas con los perfiles y las espaldas de algunos hombres—. Bajo las fotos, un dossier con información detallada sobre la familia Cruz en México.

—¿La familia Cruz? —fruncí el ceño—. ¿No están en México?

Seguí pasando las páginas. El expediente estaba detallado; no parecía algo armado de un día para otro, sino acumulado con los años. Registraba la distribución territorial de los Cruz, sus operaciones reales. Todo sucio: trata de personas y narcotráfico en la clandestinidad.

Me quedó claro cómo podían cruzarse con los Moretti.

Salvador estuvo callado un rato, como si recordara. Luego habló.

—Hace años traté con la familia Cruz. Sus métodos eran repugnantes, sin límites morales, dedicados a cosas que yo no quería ni tocar. Rechacé la oferta del patriarca de asociarse. Querían acceso a una de nuestras rutas de transporte. Para lo que la usarían... te lo puedes imaginar.

Miré las fotos y entendí lo que decía Salvador.

—Nunca te conté: el accidente que me dejó sin piernas, lo arreglaron los Cruz.

Después de que los rechacé, intentaron vengarse, querían matarme y arrebatar la familia Moretti.

Por suerte, tú creciste y asumiste la carga familiar, así no se atrevieron a mover ficha de nuevo.

—Salvador hablaba de más; el cuerpo le quemaba el oxígeno, y tosía sin cesar.

Me quedé mirándolo, en shock, sin palabras. Nunca me había contado nada de esto. Yo solo sabía que había sido estricto conmigo, pero no que nuestra familia había sido el objetivo, ni que él había sufrido esa venganza.

—Si realmente vas a enfrentarlos, no puedes descuidarte. —Me miró con una preocupación rara—. Sé que quieres llevar la familia a negocios más legítimos. No me opongo. Pero eso te atará las manos. Me temo que no podrás lidiar con esa mierda.

No me hablaba en tono de orden ni de burla; era más la voz de un padre advirtiendo a su hijo. Solo la había oído así cuando era muy joven.

—Entendido. —Guardé los papeles en el sobre, planeando el siguiente paso. Esperar pasivamente no era mi estilo. Las piernas de Salvador, la herida de Marco… se lo devolvería todo mil veces.

—Gracias por avisar. —Por una vez terminamos la conversación en términos relativamente tranquilos. Me levanté—. Descansa. Tengo que pasar por la oficina.

—Dante. —Cuando me iba, me llamó.

Me detuve y reuní la paciencia que me quedaba.

—¿Qué pasa ahora?

—¿Qué tal va lo de Elena? —Empezó y luego toció otra vez. Me volví a mirarlo; no podía evitar meterse en mi vida.

Mi tono se endureció.

—No pasa nada. Ninguno de tus planes va a funcionar.

Extrañamente, Salvador no explotó. Se quedó callado un momento, con la respiración áspera como una fuelle. Cuando habló de nuevo, la voz le salió lenta y pesada.

—Sé que por Isabella siempre me odiaste.

Rara vez hablaba de mi madre por voluntad propia.

Miré su perfil marchito. Salvador ya era realmente viejo, nada que ver con aquel hombre vigoroso que mandaba en el hampa de Nueva York.

El Don que hacía temblar a la ciudad con una sola palabra ahora era un anciano que necesitaba medio minuto para recuperarse de una tos.

Sus ojos se volvieron hacia la ventana. Desde allí se veía el invernadero a lo lejos, el vidrio transparente dejando ver las flores. El jardín cercano estaba lleno de rosas, floreciendo todo el año.

—A tu madre le gustaban esas flores más que a nada.

Apreté los puños.

—Decía que vivir en la mansión era asfixiante.

Todo paredes grises, sin un ápice de color.

Entonces no entendí —por qué valoraría tanto plantar flores— y la ignoré.

Después de que ella se fue, mandé plantar todo el jardín con flores: rosas, glicinas...

siempre floreciendo. Sentado en mi silla, viéndolas todos los días, al fin entendí cómo se sentía.

Hablaba con voz plana, como si narrara algo ajeno, pero vi sus dedos en la rodilla apretarse un poco.

—Sabes —por fin me miró, esos ojos nublados sostenían algo que nunca había visto—. Hay muchas cosas que hice y no tienen vuelta atrás. Le debo una disculpa a tu madre. Solo que ella ya no puede oírla.

La habitación quedó en silencio largo rato. El viento entró por la ventana y las cortinas blancas se mecieron. Las rosas del jardín abrían sus pétalos en todos los colores, apasionadas y serenas bajo el sol.

—Demasiado tarde.

El corazón se me comprimió dolorosamente. Isabella había sufrido tanto y por fin merecía una disculpa que ya no recibiría.

—Es demasiado tarde. Nunca lo sabrá. —Miró las flores y dijo en voz baja—. Pero, Dante, esta disculpa también es para que tú la oigas.

Su mirada se fijó en la ventana, sin mirarme, como imaginando encontrarse con alguien que ya no existía. Me quedé un momento más en la habitación, con ganas de hablar pero sin poder convencerme de perdonarlo. Al fin y al cabo, el arrepentimiento de un diablo no vale mucho.

La luz del pasillo me pegó en los ojos. Levanté la mano para guarecerme y bajé las escaleras. Al pasar por el jardín, aquellas rosas ardían en todo su esplendor, rojas como llamas, pero mi mirada no se demoró en ellas.