Capítulo 12

Capítulo Doce

Elena

Después de que Dante se lastimó, estuvo aún más ocupado y casi no pisaba la mansión. Pero algo cambió entre nosotros después de aquella noche. Empezó a mandarme mensajes, avisándome si volvería o no.

Marco se recuperaba en la mansión, y a veces Dante enviaba un mensaje preguntando cómo iba.

Vibró mi teléfono. Otro mensaje de Dante. —Asisto a la cena de la familia Lombardi esta noche. Paso por ti en la mansión.

Acababa de contestar cuando Lucía me alcanzó la invitación que habían enviado los Lombardi. Con relieve dorado, discreta pero ostentosa —puro estilo Lombardi. La familia tenía raíces profundas, una riqueza inmensa y lazos con todas las grandes casas de Nueva York.

—Los Lombardi y el señor Salvador Morreti se conocen desde hace tiempo —me dijo Lucía—. Para eventos así, la señora de la casa Moretti tiene que presentarse.

Asentí. —Entonces es mejor que nos apuremos esta tarde. Dante vendrá a recogerme.

Los ojos de Lucía brillaron con una mezcla de complicidad y diversión. —Parece que las cosas están mejor entre ustedes.

No pude sostenerle la mirada. Lo que pasó esa noche con Dante herido en la cama todavía me hacía sonrojar cada vez que lo recordaba. Si eso contaba como "las cosas están mejor", entonces Lucía tenía razón.

Era mi primera aparición pública como señora Moretti y apreté la invitación con fuerza. Los nervios me subieron por la espalda. La última vez que estuve en un sitio así fue en mi boda con Dante —un recuerdo que preferiría borrar.

Pero sabía que no podía evitarlo.

El armario estaba lleno de vestidos de diseñador sin estrenar, pero no escogí ninguno. Volví a mi cuarto. La familia Lombardi era famosa por la moda y las joyas; su casa de diseño tenía más de un siglo de historia, conocida por una elegancia minimalista.

Si iba a representar a los Moretti, quería llevar algo hecho por mí. Quizá así encajaría mejor con su gusto.

Había terminado poco antes un vestido verde esmeralda: satén, línea limpia en la cintura, una abertura desde la mitad del muslo que dejaba ver la pierna al caminar. Escote en V, no muy profundo, justo por debajo de la clavícula. Perfecto con un collar a juego.

Me lo probé, di una vuelta frente al espejo y solté un suspiro satisfecho.

Cuando estuve lista, Dante esperaba en la entrada de la mansión. Estaba sentado en la limusina negra con un traje impecable. Al verme, su mirada se suavizó. Extendió la mano y me metió en el coche.

La finca Lombardi empequeñecía la mansión Moretti. Luces por todas partes. La fuente del patio brillaba plateada en la oscuridad. Los invitados se agrupaban en pequeños círculos, copas de champán captando reflexos ámbar.

Al entrar al salón, las miradas se volvieron hacia nosotros. Muchos de esos rostros habían estado en nuestra boda. Sabían lo que había pasado aquel día.

El pánico me agarró. ¿Y si me volvía a dejar plantada? ¿Y si me humillaban otra vez?

Dante notó que me puse rígida. Su mano cubrió la mía sobre su brazo, un roce suave. —Quédate conmigo.

Forcé una sonrisa, respiré hondo y levanté la barbilla.

La velada transcurrió sin sobresaltos. Cuando Dante habló de negocios con representantes de otras familias, yo estuve a su lado: sonriendo, asintiendo, alzando la copa en los momentos adecuados.

Al rato, unos socios comerciales se lo llevaron y yo me deslicé hacia el buffet, sosteniendo una copa de champán.

—Tu vestido es algo fuera de serie.

Una voz masculina a mi lado. Me giré y vi a un hombre con traje gris carbón a unos pasos, un whisky en la mano, examinando el vestido con atención cuidadosa —no mirándome a mí, sino lo que yo había hecho.

—La sastrería es impecable. La línea de la cintura es perfecta. Y la elección de la tela está acertadísima. —Se acercó un poco, los ojos brillantes—. ¿Lo mandaste a hacer en Nueva York?

No parecía una amenaza, así que sonreí. —Lo hice yo.

Parpadeó. Luego una sonrisa sorprendida le atravesó el rostro. —¿Tú lo hiciste?

Miró el vestido otra vez, más serio esta vez. —Esta técnica en la cintura… es inusual. No es un corte comercial estándar. ¿Dónde estudiaste diseño?

Me invadió la vergüenza. No había tomado ni una sola clase formal. —En ningún sitio, en realidad. Lo fui aprendiendo.

El hombre pareció ver a través mío. Dio una sonrisa disculpándose y extendió la mano. —Luca Lombardi. Mucho gusto.

La estreché con delicadeza. —Elena Moretti.

—¿Moretti? Ahora sé quién eres. —Sonrió y me soltó la mano—. Tu vestido dice mucho. No viniste con la pieza de una marca famosa a esta fiesta: llevas algo tuyo. O no entiendes las reglas de la alta sociedad, o no te importan.

Hizo una pausa. —Apuesto a que es lo segundo.

No respondí. La verdad era que no intentaba hacer una declaración—simplemente no sabía que hubiera reglas para eso. Y Dante lo sabía y no dijo nada. ¿A él tampoco le importaba?

—Nueva York está llena de diseñadores independientes hoy en día —dijo Luca, recostándose en la mesa del buffet con naturalidad—.

Pero la mayoría no entiende la tela ni la sastrería.

Subcontratan a fábricas, le ponen una etiqueta y lo llaman diseño independiente.

Pero eso no es lo que hiciste. Se nota por las costuras.

Empezó a hablar de telas: mezclas de lana italianas, lino lavado japonés, sedas de talleres pequeños en el sur de Francia. La mayoría de los materiales y técnicas que mencionó me eran totalmente nuevas.

Desde que llegué a Nueva York, era la primera vez que me encontraba con alguien que realmente entendiera de diseño y estuviera dispuesto a hablarlo. Pero no duró mucho. Una figura alta apareció, abriéndose paso entre Luca y yo.

Dante.

No me miró. Observó a Luca como un león acechando, mientras su mano, casi por reflejo, se curvó alrededor de mi cintura—no con fuerza, pero con posesión. Inconfundible.

—Señor Lombardi. —Su tono fue cortés, pero frío—. Parece que está disfrutando la compañía de mi esposa.

Luca alzó la copa con una sonrisa cómplice. —Su esposa tiene un talento impresionante para el diseño. Debería sacarla más. Animarla a seguir creando. La escena del diseño en Nueva York necesita talento fresco.

Me dirigió una mirada, me guiñó el ojo con picardía y se alejó.

Dante no respondió. Me miró, sus ojos recorriendo mi rostro hasta el vestido y volviendo a mis ojos. —Nunca supe que supieras hacer ropa.

—No creo ser tan talentosa, así que no lo comento —dije con una sonrisa de disculpa. Dante me estudió con interés y mi cara se encendió. Busqué la copa más cercana. —¿Quieres una bebida?

Dante tomó la copa de mi mano y la dejó a un lado. Luego su palma presionó mi espalda baja, acercándome. Inclinado, su aliento cálido rozó mi oído. —¿Olvidaste lo que pasó la última vez que bebiste? ¿Vas a intentar ese truquito otra vez?

Siempre sacaba a relucir recuerdos incómodos. Le fulminé con la mirada.

La expresión de Dante se entornó, advirtiendo. —No quiero volver a encontrarte coqueteando con otros hombres así.

La música cambió: un vals lento. Su brazo me guió al centro de la pista. —¿Sabes bailar, Elena?

Las miradas se volvieron hacia nosotros. Yo no sabía bailar, pero en un lugar como aquel no podía titubear. Puse mi mano en la suya y susurré: —Tendrás que llevar la delantera.

La comisura de la boca de Dante se elevó un poco. Me llevó hacia delante, hacia atrás, y yo luchaba por seguir el compás, intentando no pisarle y no avergonzar del todo a la familia Moretti.

Contuve el aliento, fijándome en cada movimiento suyo. De pronto dijo: —Te daré dinero. Lo suficiente para vivir donde quieras. Podrías estudiar diseño, empezar tu propia carrera en lugar de quedarte siempre en la mansión. Una oferta como esta no aparece seguido. ¿Te interesa?

Mi cuerpo se paralizó. Esa oferta era todo lo que había querido antes de entrar a la mansión: ahorrar dinero, aprender en secreto, hacer ropa—todo para tener una carrera propia y no quedar atrapada como una sirvienta para siempre.

Lo miré. Sus ojos azul oscuro eran serios. Pude notar que iba en serio—no era una prueba ni un juego.

Pero al final negué con la cabeza. —Lo siento. Ya soy tu esposa.

Su mano apretó la mía con más fuerza. No insistió. —Está bien. Lo respeto.

—Gracias. —Lo miré con una sonrisa.

Un murmullo recorrió a la multitud. Oí exclamaciones. —¡Dios, qué hermosa!

La mirada de Dante se volvió hacia el sonido. En ese instante su cuerpo se tensó. Nuestro baile se interrumpió. Lo vi mirar la escalera; su mano en mi cintura apretó hasta doler.

Siguieron sus ojos hasta el corredor del segundo piso. Apareció una mujer—alta, impactante. Llevaba un diseño Lombardi blanco, un vestido rojo ajustado que marcaba cada curva. Rizos dorados y un rostro… absolutamente impresionante.

No la conocía, pero su belleza era abrumadora.

Bajó las escaleras despacio, cada paso medido, cada gesto elegante, con una media sonrisa en los labios.

Se acercó hacia nosotros. Empecé a soltar la mano de Dante, pero fue él quien se apartó primero, dando medio paso a un lado, creando distancia entre nosotros. Como si fuese un accesorio bonito pero prescindible que acaba de descartar.

Los susurros se multiplicaron. Miré, estupefacta, cómo la mujer se detuvo frente a Dante. Un perfume pesado la envolvía. Todas las miradas de la sala se posaron en los tres.

La voz de Dante tembló, como si hubiera encontrado algo valioso que creía perdido.

Le agarró los hombros.

—Valentina, ¿qué haces aquí?

Nunca había visto esa expresión en Dante. Dolor, culpa, pena—todo mezclado. Había perdido el control; las emociones le brotaban en público.

Y al segundo siguiente, en pleno salón Lombardi, con todas las familias importantes mirando, justo delante de mí, Dante atrajo a Valentina hacia sí y la sostuvo con fuerza.

Me quedé allí mirándolos.

En ese momento, ellos eran los protagonistas.

¿Y yo? La actriz secundaria que acababa de interpretar su última escena.