Capítulo 10

Capítulo Diez

Elena

La atmósfera en la mansión había mejorado. Los susurros se habían ido apagando. Cuando ahora caminaba por los pasillos, las criadas aún me miraban, pero la mirada de regocijo y juicio había cambiado a algo cuidadoso. Precavido.

Alfredo y Lucía me respondían ahora. Todas las mañanas Alfredo venía al estudio a dar parte de las operaciones de la casa: pedidos que necesitaban aprobación, un proveedor que vendría el fin de semana, el inventario de la bodega que había que chequear.

La tensión entre nosotros se había relajado. Nadie diría que antes me había dejado afuera bajo la lluvia solo para verme sufrir. Pero yo no me vengué. Mantuve las cosas profesionales. Era solo otro pobre tipo que lo había dado todo por la familia Moretti.

Alfredo seguía siendo cortés. Después de sus informes volvía directo al lado de Salvador.

Lucía esperaba a que él se fuera para hablar. —Estás siendo demasiado amable con él.

—Ha dedicado toda su vida a esta mansión —respondí seca—. En el fondo, es un administrador responsable que cumple con su trabajo. No tengo motivo para ponérselo más difícil.

Lucía se quedó sorprendida. —Elena, eres buena persona.

Ella me enseñó los detalles del manejo de la casa. Qué proveedores traían los ingredientes más frescos. Qué flores rotar según la temporada. Cuándo pasar por las recetas de Salvador. Aprendí. Pregunté. Nunca mostró molestia. Su voz se mantenía suave, como si hablara con su propia hija.

—Me alegra verte adaptarte —dijo, rozándome el cabello—. Elena, si algo te preocupa, dímelo. ¿Cómo te has sentido últimamente?

Me tendió una taza de chocolate caliente. La taza familiar me sacó una sonrisa por primera vez en días. Cuando yo era solo una de las criadas, siempre que estaba hecha polvo o llorando en un rincón, Lucía me encontraba. Traía chocolate caliente. Intentaba animarme.

Abracé la taza. El calor se filtró por los dedos. Di un sorbo pequeño y no respondí. Había pasado demasiado. Lucía fue la primera en preguntarme cómo estaba. Los demás solo daban órdenes. A nadie le importaba mi estado de ánimo.

Pero ni siquiera a Lucía podía decirle la verdad. Mi trato con Salvador debía permanecer enterrado.

Lucía me miró detenidamente. Bebió su té. Tras un largo silencio habló. —Elena, me puedes contar cualquier cosa. Yo nunca tuve hijos. Cuando te miro, veo a mi hija. Llevo treinta años en esta casa. He visto de todo. No tienes por qué ocultarme nada.

Apreté más la taza.

Las palabras giraban en mi garganta. No las soltaba.

—Es que siento que... —miré el borde de la taza, la voz se me quebró—. Tener un heredero es más difícil de lo que imaginé.

Lucía no habló. Esperó.

—Dante no siente por mí. Por eso no me toca. No vuelve a la mansión. Estoy aquí sola. No puedo hacer nada —pausé—. A veces pienso que voy a quedarme en esta casa el resto de mi vida.

Lucía guardó silencio un momento y luego preguntó en voz baja: —¿Por qué estás tan empeñada en tener un heredero? ¿Te lo exige el señor Moretti?

Me quedé petrificada. La miré.

Su mirada era suave. Sin sospechas. Sin juicios. Solo esperando una respuesta.

Casi le dije todo. Pero solo sonreí y negué con la cabeza, rechazando la verdad. —No. Creo que es lo que se supone que debo hacer.

Lucía no insistió. Puso su mano sobre la mía. Un consuelo silencioso.

Pensé un momento. Cuando volví a hablar, mi voz sonó más ligera de lo que esperaba. —Pero ya he hecho las paces con eso. Aunque me quede aquí mucho tiempo, no está tan mal. Tengo el invernadero. Puedo cultivar todas las flores que quiera. Y tengo tiempo. Tiempo para hacer lo que realmente disfruto.

—¿Cosas que disfrutas?

—Sí. —Apoyé la taza y me levanté, sacudiéndome la falda para quitar la tierra—. Ven, te quiero mostrar algo.

La llevé a mi cuarto y saqué ropa del cajón de abajo del armario. Bien doblada. Un vestido de lino veraniego. Una blusa color marfil. Un cárdigan suelto gris-azulado. Los fui poniendo sobre la cama uno a uno.

Lucía se quedó al lado de la cama. Pasó los dedos por la tela del vestido. Miró las costuras del escote. No dijo nada, pero la expresión lo dijo todo.

—¿Tú hiciste todo esto?

Los estilos no eran de ninguna marca de moda; eran diseños personales.

—Sí. —Saqué una pila de bocetos del cajón—. Primero dibujo los diseños. Luego compro la tela. Corto y coso. Siempre me ha gustado hacer ropa. Mi mamá tenía una máquina de coser vieja. La uso desde pequeña.

Lucía pasó las hojas. En cada página había un vestido distinto. Notas a lápiz sobre cintura, escote, colores de hilo. La caligrafía era desordenada, pero cada línea estaba hecha con cuidado.

—Este es para vos —le dije, levantando el cárdigan gris-azulado y comparándolo con sus hombros—. Andás por la mansión todo el día. Perfecto para las mañanas y las noches frías. Lo hice para que te quedara bien en los hombros. Te va a quedar justo.

Lucía tomó el cárdigan y se lo puso. Se le iluminó el rostro. —Me queda perfecto. Gracias, Elena.

Esa noche la mansión estaba tranquila, como de costumbre. Hice mi ronda por el jardín. Nada fuera de lo normal. Estaba a punto de regresar a mi cuarto cuando un chirrido de neumáticos rasgó el silencio. Me sobresalté, tensando los hombros.

El coche de Dante estaba en la entrada. Pero bajaron cuatro hombres. Dos que no conocía sostenían a otros dos: iban cubiertos de sangre. Era demasiado oscuro para ver con claridad, pero al acercarse me di cuenta de que eran Dante y Marco. Empapados en sangre. El olor metálico me golpeó de lleno.

—¿Qué pasó? —corrí hacia ellos y agarré la mano fría de Dante—. Dante, ¿qué te pasó?

El olor a óxido me revolvió el estómago. Quise vomitar. La escena era espantosa. Me temblaban las manos. Las luces de la mansión se encendieron. Dante y Marco fueron llevados adentro. Marco había recibido un disparo. Media camisa empapada. La cara blanca como papel.

El médico de la familia llegó corriendo. Dante estaba rodeado, pero consciente. Ordenó que salvaran a Marco.

La casa entera estalló. Las criadas corrieron con agua y toallas. Caos total.

Dante se dejó caer en el sofá. Había perdido la chaqueta. La camisa blanca, manchada de sangre. La manga izquierda desgarrada. El antebrazo descubierto tenía una herida que aún sangraba. Estaba hecho polvo. Su mirada barrió el pasillo caótico y se posó en mí.

Mandó a todos que se fueran, incluyéndome. Pero no me moví. Me acerqué y me senté a su lado.

—No me molestes. Quiero estar solo. —Se cubrió la cara con el brazo, respirando con fuerza. Pero no pude ignorar su herida. Esa terrible puñalada. No podía imaginar cuánto dolía.

—No te voy a molestar. Solo te voy a vendar y me voy. —Busqué el botiquín. Tenía todo lo necesario. Dante no resistió mi toque, así que tomé su mano y desinfecté la herida con cuidado. Parecía una puñalada: estrecha pero profunda.

Su brazo estaba cubierto de tatuajes. Ahora la tinta estaba manchada de sangre. Era el perfecto don mafioso.

Terminé de desinfectar. Vendé la herida. Le di un analgésico. Me senté a su lado, mirando con ansiedad. —¿Te sientes mejor?

Los ojos de Dante estaban cargados de cansancio y derrota. Yo no sabía qué había pasado. El mundo mafioso era peligroso —lo sabía—. Cuando acepté casarme con él, había imaginado este momento. Me había preparado.

Pero ver tanta sangre, esa herida profunda, me tapó el control. Este mundo era demasiado peligroso. ¿Acabaría yo así algún día?

—¿Qué mirás? —la voz de Dante sonaba ronca. Me lanzó una mirada, como si estuviera indefenso.

—¿Cómo te lastimaron? —fruncí el ceño, preocupada—. ¿No tenés gente que te proteja? ¿Cómo te hicieron tanto daño?

Sus ojos se oscurecieron ante la pregunta. Como si se desatara una tormenta. Pero él no dijo nada. Solo giró la cara. —No es asunto tuyo. No es algo que necesites saber.

No era algo que necesitara saber.

La ira me prendió. Su respuesta fue demasiado cortante. Como si no significara nada para él. Pero la verdad era que yo era su esposa. Eso debía darme derecho a saber.

—Quiero saber —la rabia burbujeó—. —Seguí apretando la venda, tirando deliberadamente para que quedara bien ajustada.

Dante siseó por el dolor, frunciendo el ceño. Iba a soltar un reproche, pero al ver mis ojos, enrojecidos y a punto de llorar, tragó las palabras duras que tenía preparadas. En lugar de eso, me agarró la muñeca. —Afloja, Elena.

—Aún no tenemos heredero —mi voz se quebró—. Si te pasa algo, la familia Moretti corre peligro. Pase lo que pase, tenés que protegerte.

Algo de lo que dije le hizo gracia. Dante de pronto se rió. Su agarre se apretó. Me tiró hacia adelante. Acabé con las piernas a cada lado suyo.

El aire se cargó. El corazón me latía a mil. La posición incómoda, la proximidad —me estaba volviendo loca.

Pero Dante habló con frialdad. —Elena, ¿no estás exagerando un poco con ese papel? Te encanta hacer de mi esposa, ¿no? ¿Te olvidaste? Te metiste en mi cama. Esa es la única razón por la que sos mi esposa. No te ganaste este puesto de forma legítima. No te encariñes demasiado con el papel.

Qué cruel.

Miré el brazo vendado de Dante. Quise tensar la gasa hasta que doliera.

Él notó mi mirada. De inmediato apartó el brazo. Al mismo tiempo me empujó fuera de él. Su tono fue despreocupado.

—Descansá, señora Moretti.