Capítulo 3

La sombra que escucha

Pasaron tres semanas antes de que Damian regresara al Velo.

Tres semanas en las que intentó, con una determinación casi violenta, encontrar cualquier otra salida: vendió los últimos caballos que quedaban en el establo, escribió cartas a parientes lejanos que nunca respondieron, incluso consideró por una noche entera, avergonzado de sí mismo por la sola idea,

casarse con la hija de un comerciante rico solo por su dote.

Ninguna salida funcionó. Y cada noche, cuando cerraba los ojos, escuchaba el goteo del ala este como si fuera un reloj contando el tiempo que le quedaba.

La segunda vez que caminó hacia el Velo, no se dijo a sí mismo que solo necesitaba aire. Caminó directo, con el abrigo abrochado hasta el cuello contra el frío, sabiendo exactamente a dónde iba.

La figura lo esperaba, como si nunca se hubiera marchado.

- Has vuelto más rápido de lo que esperaba, dijo. La mayoría tarda meses. Algunos años.

- No tengo meses. La voz de Damian sonó más áspera de lo que pretendía. - Dime el precio.

- Directo al grano. Me gusta eso en un hombre. La figura se acercó, y esta vez Damian no retrocedió, aunque cada instinto se lo pedía. Mi nombre es Nyx. No es exactamente mi nombre, pero es el que puedes pronunciar sin que se te queme la lengua, así que servirá.

- Nyx - repitió Damian. ¿Y el precio, Nyx?

- Prosperidad para tu casa. Protección para tus tierras contra todo lo que hay de este lado del Velo que querría verlas arder. El nombre Ravenmoor, restaurado a lo que fue, y más.

Nyx dio otro paso, y ahora Damian sí pudo ver, por un instante, algo parecido a unos ojos: oscuros, sin blanco visible, con un brillo en el centro como una vela vista a través de agua.

A cambio, cada hija que engendres deberá ser reclamada, al cumplir veintiún años, por alguien de este lado del Velo.

No como prisionera. No como sacrificio en el sentido que tu mente asustada está imaginando ahora mismo.

Como esposa, unida por vínculo verdadero a quien yo elija para ella.

Damian sintió que el aire se le atoraba en la garganta.

- ¿Mis hijas?

- Las hijas que aún no existen. Las que tendrás si aceptas vivir lo suficiente y encontrar a alguien que te ame lo suficiente como para dártelas.

Nyx ladeó la cabeza de nuevo, ese gesto que Damian empezaba a reconocer como algo parecido a la curiosidad.

Puedes negarte, por supuesto. Puedes volver a tu casa que gotea y morir sin descendencia, el último Ravenmoor, y dejar que el nombre se apague contigo.

Muchos hombres eligen eso. Les parece más noble que negociar con algo como yo.

- ¿Y si tengo hijos varones?

- Los hijos varones no me interesan.

Algo cruzó por la voz de Nyx entonces, algo que Damian no supo identificar y que, años después, desearía haber prestado más atención. Solo las hijas. Solo hasta que el trato se cierre de la única forma en que puede cerrarse.

- ¿Qué forma es esa?

- Eso, Lord Ravenmoor, no te lo voy a decir todavía.

Nyx sonrió, o hizo algo con la boca que Damian interpretó como una sonrisa. Parte de la diversión de estos tratos es ver cuánto tardan los mortales en descubrir las letras pequeñas.

Damian debería haberse marchado en ese momento.

Lo supo entonces, con una claridad que el miedo no logró apagar del todo, y lo siguió sabiendo durante el resto de su vida.

Pero pensó en el techo goteando, en Halton sugiriendo vender el ala este, en su padre y su abuelo mirándolo desde algún retrato imaginado con decepción por no poder salvar lo que ellos habían arruinado.

- Necesito tiempo para pensarlo - dijo, en cambio, con la voz más firme de lo que sentía por dentro.

- Tómalo.

Nyx retrocedió hacia la oscuridad entre los árboles retorcidos. Pero no demasiado, Lord Ravenmoor. Las casas como la tuya no esperan. Y yo tampoco soy conocida por mi paciencia infinita.