CAPÍTULO UNO El Primer Hilo #2
El ataúd tocó el fondo con un golpe sordo.
El sacerdote arrojó el primer puñado de tierra húmeda y la congregación comenzó a dispersarse con prisa hacia sus limusinas calefaccionadas, ansiosos por lavarse el barro de los zapatos y volver a la seguridad de sus hoteles de cinco estrellas.
Von Thurn volvió a escoltar a Celine hasta su vehículo, susurrándole algo al oído mientras le abría la puerta, antes de que el Rolls-Royce arrancara en silencio.
Silas y Anya esperaron a que el sendero quedara completamente vacío.
Caminaron hacia su propio automóvil sin intercambiar una palabra.
Una vez dentro, el chasquido hermético de las puertas blindadas sofocó el estrépito del aguacero.
Anya se acomodó en el asiento de cuero del copiloto, cruzó las piernas con un susurro de tela y dejó el paraguas mojado sobre el suelo de goma.
El silencio en el habitáculo era denso, cargado de una tensión eléctrica.
—Esa mirada... —murmuró Anya, girando el rostro hacia él. Su tono estaba libre de reproche o curiosidad morbosa; era la lectura forense de una fractura que jamás había visto en él.
Silas dejó el motor apagado. Mantuvo las manos enguantadas apoyadas sobre la parte superior del volante, con los nudillos blancos bajo el cuero. En su retina, el color avellana y ámbar de los ojos de Celine seguía ardiendo como una quemadura química.
El recuerdo del bosque alpino y la niña que lloraba intentó romper la superficie una vez más. Silas apretó la mandíbula, respiró hondo por la nariz y clausuró la compuerta. El pasado volvió a quedar sepultado bajo toneladas de disciplina fría.
Se ajustó las gafas sobre el puente de la nariz.
—Londres nos espera —dijo Silas. Su voz barítona había recuperado su cadencia plana, implacable y definitiva—. El itinerario permanece inalterable.
Anya lo observó un segundo más. La sonrisa oscura y cómplice que curvó sus labios rojos fue su única respuesta. Se inclinó hacia él, acortó el espacio y depositó un beso lento, seco y posesivo sobre la mejilla de Silas.
Silas giró la llave de contacto. El motor V12 cobró vida con un murmullo profundo y el vehículo se deslizó por el camino de grava, devorado por la niebla austríaca.
La lluvia de Londres distaba del aguacero vienés; caía como una llovizna gris, continua y pegajosa que borraba el perfil de los rascacielos y convertía las luces de la ciudad en manchas amarillentas sobre el asfalto mojado.
Desde el ventanal del ático operativo en Mayfair, la capital británica parecía un motor oxidado respirando niebla.
El apartamento carecía de dueño visible: estaba desprovisto de fotografías, libros en las estanterías o cualquier rastro de vida doméstica.
Estaba registrado a nombre de una sociedad instrumental disuelta dos años atrás en las Islas Caimán, una cáscara jurídica adquirida con un solo propósito: servir como punto ciego para planificar ejecuciones.
Ambos se movían en el vacío. Para los sistemas de seguridad internacional, Silas Richter permanecía bajo tierra en una cámara acorazada de Zúrich, supervisando una auditoría bancaria con registro biométrico cada seis horas.
Para los círculos de la alta sociedad, la doctora Anya Vane cumplía su tercer día de voto de silencio en un retiro privado en los Alpes suizos, incomunicada por contrato y con el teléfono sellado en una caja fuerte.
Sus coartadas superaban cualquier excusa; constituían estructuras matemáticas perfectas. Legalmente, se encontraban fuera de Londres.
En el centro del salón, Silas operaba en la penumbra.
La luz azul de dos pantallas delgadas dibujaba las líneas duras de su rostro.
Sus dedos se movían por el teclado con un ritmo metódico, seco, sin levantar la vista.
En los monitores parpadeaban los diagramas de la red de sonido del estadio de Wembley: las líneas de fibra óptica, los repetidores de señal y las frecuencias privadas asignadas a los monitores intrauditivos de los artistas.
Silas operaba con las claves maestras de la empresa de telecomunicaciones de Von Thurn, entrando de lleno por la puerta principal del sistema.
Con dos toques de tecla, programó una ventana de ceguera: noventa segundos en los que las cámaras del pasillo VIP reproducirían un bucle estático de pasillos vacíos, y la cerradura magnética del camerino principal liberaría su pestillo durante el cambio de guardia del catering.
La entrega prescindía de armas o infiltraciones complejas: el sobre descansaría sobre el tocador de madera pulida, depositado por un asistente de producción que creía estar entregando correspondencia urgente de un patrocinador.
En la pantalla lateral reposaba la ficha de Leo Vance.
La imagen oficial mostraba al cantante con el cabello rubio revuelto por el viento, una sonrisa compasiva y los ojos claros que habían recaudado millones para causas humanitarias.
La prensa lo llamaba «la voz de una generación».
Los gobernantes se fotografiaban a su lado para limpiar sus escándalos, y setenta mil personas habían agotado las entradas de Wembley para escucharlo cantar sobre la luz y el perdón.
Silas abrió una carpeta secundaria.
Allí se desplegaron los balances contables de tres orfanatos en Bucarest y Sofía financiados por la fundación del ídolo.
Cincuenta y dos niñas y niños catalogados por grupo sanguíneo, edad y complexión física, con las fichas médicas actualizadas cada mes.
Los albergues distaban de ser refugios infantiles: operaban como almacenes de selección.
Vance cobraba las transferencias del Consorcio a cambio de entregar a los menores más vulnerables a los yates privados del Mediterráneo y a las fincas de caza de la élite europea.
Su imagen de ángel era la máscara con la que alimentaba los altares de sus amos.
Al otro lado del salón, sobre un sofá de terciopelo oscuro, Anya redactaba.
Llevaba un kimono de seda color burdeos oscuro y unos guantes de hilo fino que impedían que la piel rozara el papel.
Sostenía una pluma de punta de acero cargada con tinta china pura al carbón neutro, carente de aditivos químicos rastreables.
Empleaba una caligrafía ajena a su pulso habitual, trazando una cursiva inglesa de cancillería, rígida, uniforme y desprovista de los tics neuromotores que cualquier peritaje forense pudiera asociar a su mano.
Anya descartaba cualquier amenaza vulgar. Destilaba un veneno psicológico a la medida de la víctima.
—El narcisismo de Leo es quebradizo —dijo Anya sin apartar la pluma del papel.
Su voz suave llenó la estancia como un susurro de seda—.
Desprecia el temor a una celda o a un tribunal, porque sabe que sus abogados y el Consorcio pueden comprar cualquier juez.
Su verdadero pánico es que la masa deje de arrodillarse.
Su identidad entera existe únicamente en el reflejo de la adoración ajena.
Si le quitas el coro, se queda en la nada.
—El acceso al canal de retorno está asegurado —informó Silas, tecleando la última línea de código—. Cuando aísle la frecuencia, sus técnicos perderán el control de la consola. En sus auriculares solo escuchará mi voz. Los monitores de escenario quedarán mudos.
Anya trazó el último punto. Dejó la pluma sobre la mesa auxiliar y sopló con suavidad sobre la tinta negra para acelerar el secado.
Acababa de tejer una sentencia psicológica diseñada para demoler el narcisismo del cantante desde la primera línea, despojándolo de su máscara de filántropo minutos antes de que pisara el escenario.
Con unas pinzas metálicas, Anya tomó del bolsillo de su kimono un fragmento de cinta de seda de diez centímetros.
Era de un rojo denso, el tono exacto de la sangre arterial recién brotada.
Lo colocó en diagonal sobre la última línea de texto, deslizó la hoja dentro de un sobre neutro y lo selló sin usar saliva, presionando el adhesivo con un rodillo de vidrio.
La marca del Hilo Carmesí estaba lista.
Silas apartó los dedos del teclado y bajó la mirada hacia el sobre cerrado que reposaba junto a los monitores.
Contemplar a Anya en ese instante —despojándose con lentitud de los guantes de hilo fino, envuelta en la seda color burdeos y exhalando una calma letal tras redactar la condena psicológica del ídolo— activó un resorte primitivo en la biología de Silas.
La maquinaria de la ejecución en Wembley estaba en marcha, y la perfección matemática de la trampa operó entre ambos como un afrodisíaco oscuro.
Silas se levantó de su silla y acortó la distancia con la gravedad silenciosa de un depredador. Anya alzó el rostro desde el sofá de terciopelo; sus pupilas color esmeralda brillaban dilatadas en la penumbra y sus labios rojos se curvaron en una sonrisa felina, hambrienta y cómplice.
Con una parsimonia soberana, Silas extendió la mano derecha y posó sus dedos largos y ardientes sobre el cuello desnudo de su esposa.
El pulgar recorrió la línea tensa de su mandíbula, inclinándole la cabeza hacia atrás mientras su palma envolvía la garganta de Anya para sentir el pulso firme y acelerado de su arteria carótida.
En el segundo siguiente, Silas se inclinó y tomó su boca.
El beso careció de cualquier rastro de dulzura convencional; fue una colisión voraz, húmeda y posesiva de labios y dientes que supo a hierro y a tormenta.
Silas la levantó por la cintura con una facilidad brutal y Anya enredó las piernas alrededor de sus caderas, clavándole las uñas en la nuca para arrancarle las gafas de montura metálica y dejarlas caer sobre los cojines.
Silas desató el cinturón del kimono de un tirón seco.
La seda color vino se abrió y resbaló por los hombros pálidos de Anya hasta dejar su piel desnuda expuesta contra el terciopelo oscuro del diván, mientras las manos febriles de ella abrían de golpe la camisa de lino de su esposo buscando el relieve áspero de las cicatrices antiguas que cruzaban sus músculos.