Capítulo 27

Capítulo Veintisiete

MICHAEL

—Eso sí que es manipulación de testigos —dije con un silbido de admiración.

Estábamos reunidos alrededor del escritorio de pizarra de Racehorse: él, Marcel y yo.

Racehorse acababa de decir que, si supiera que Phaeton había disparado y matado a su esposa, lo cazaría, le sacaría una confesión por el asesinato de la esposa y el del veterano en el banco, y luego lo mataría él mismo.

«Que se joda —había dicho Racehorse—. Que se joda él y el caballo que lo trajo».

—¿Estás diciendo en serio que Michael derribe su puerta y lo remate?

—dijo Marcel. Vi que estaba considerando seriamente la sugerencia, algo que yo no hacía.

Al menos no todavía. Necesitaba que testificara en el juicio de Carlos y luego lo mataría.

Lo mataría sin dudar por asesinar a mi esposa, a mi Danny.

Ni una estampida de caballos salvajes me detendría entonces.

—Piensa en esto, Michael —continuó Racehorse—, esperar hasta después del juicio para matar a ese bastardo no va a funcionar. ¿Por qué? Porque lo condenarán y lo pondrán bajo custodia. Entonces ¿cuándo vas a tener la oportunidad de volarle la cabeza? ¿Eh?

—Pagarle a alguien dentro... no sé —dije. También se me había ocurrido esa posibilidad. Aun así, por mucho que deseara verlo muerto, deseaba más su testimonio.

—¿Y qué tal esto, jefe? —comenzó Marcel, despacio—. ¿Y si vamos a su casa, derribamos la puerta y grabamos su confesión? ¿Y si luego tiene un accidente? Tal vez se ahoga en el océano. Lo llevamos en un bote y lo ahogamos.

—Me gusta la idea —dijo Racehorse sin dudar—. Ahogar al hijo de puta y dejar que los tiburones hagan lo suyo. Así no hay pruebas de que alguien haya hecho algo mal. ¿Quieres usar mi bote?

—¿En serio? —dije, mientras la idea de ahogar al hombre que mató a mi esposa empezaba a tomar forma en mi mente—. ¿Tienes un bote?

—Por supuesto que tengo un bote. Un Sundancer de cuarenta pies. Solo por puro gusto. Pero puedes usarlo si quieres. Es más, Michael, puedes quedártelo si te da la gana. No lo voy a necesitar adonde voy.

—No digas eso, por favor —dije—. Aún no sabes nada con certeza.

—Sé que no se puede operar, Michael. ¿Qué más necesito saber?

—Están saliendo nuevos medicamentos todos los días. Siga rezando, Racehorse.

—Dejaré las oraciones para ustedes, los católicos.

Los paganos como yo simplemente nos tumbamos y dejamos que nos tiren tierra en la cara, y con eso nos basta.

Nos quita la angustia de tener que rendir cuentas ante un tipo con barba larga que lleva una lista de nuestras faltas.

Es la salida cobarde: el ateísmo. Lo recomiendo mucho si eres un pecador sin remedio como yo.

—Volvamos al barco —dije—. Ahora sí estoy pensando seriamente en el barco.

Racehorse abrió el cajón central de su escritorio y sacó un llavero. Me lo lanzó y lo atrapé con una mano.

—¿Qué es esto?

—La llave de mi barco. Club Náutico de San Diego. El número del muelle está en la etiqueta.

—No estabas bromeando —dijo Marcel. Se volvió hacia mí—. Vamos a recoger a este tipo. Los peces tienen hambre.

—Tiene cierto atractivo, la verdad —dije—. Desde que Danny...

Mi voz se fue apagando. Todavía me resultaba profundamente difícil hablar de mi amor, muerta hacía semanas; muerta, incinerada y conservada en la repisa de mi chimenea. Me aclaré la garganta y me pasé el puño por los ojos.

—Bueno, ya está.

—Michael —dijo Racehorse con un acento sureño, lento y arrastrado—, hazte un favor. Hazle un favor al mundo antes de que este hombre pueda herir a alguien más. Encárgate de él, por favor.

Ambos hombres me miraron. Confiaba en ellos por completo. Sabía que buscaban lo mejor para mí y que su juicio era acertado. Entonces lo supe: yo deseaba la muerte de ese hombre cien —no, mil— veces más que ellos.

—¿A qué estamos esperando? —le pregunté a Marcel—. ¿Sabes manejar un bote como este?

—¿Acaso el Papa es católico? —dijo Marcel—. Ah, claro, ustedes los católicos siempre tienen una respuesta para ese acertijo, ¿no? —Se echó a reír.

Sonreí.

—Racehorse, gracias.

—Entonces, Michael, ¿el sábado por la noche serás mi testigo?

—Dije que lo sería y lo seré.

—No lo olvides, por favor. Hospital UCSD en Hillcrest. Pregunta por el número de mi habitación en la recepción.

—Lo haré.

Nos despedimos y Marcel y yo bajamos en el ascensor hasta el garaje, donde subimos a su camioneta RAM. La encendió y el diésel empezó a ronronear con fuerza. Había conducido desde Chicago hasta San Diego proclamando que no podía funcionar sin su propio vehículo. Nadie discutió con él.

—¿Cómo lo llevamos de tu camioneta al bote? —pregunté.

—¿En serio? Lo llevamos a punta de pistola.

—Así es. Sigue vivo cuando salgamos. Ahora lo entiendo.

—Michael, te me estás perdiendo —me lanzó una mirada intensa—. Es por Danny, ¿verdad?

—Por supuesto que es por Danny. Estoy perdiendo el hilo de todo esto. Vas a tener que seguir guiándome en esto, Marcel. Estoy demasiado involucrado en el problema como para encontrar la solución.

—Puedo hacerlo. Solo relájate y disfruta del viaje.

—¿Entramos los dos? —pregunté veinte minutos después, cuando nos detuvimos frente a una casa sin distintivos en Narra­gansett, en Ocean Beach.

—Espera aquí. Regreso con nuestro invitado en un par de minutos.

—Me parece bien.

Y efectivamente, cinco minutos después, ahí venía Marcel sujetando a Phaeton por el cuello del abrigo, con un revólver Magnum del 44 niquelado hundido en las costillas del tipo, junto al corazón.

—Bájate, Michael.

Obedecí. Marcel le puso las esposas mientras yo le apuntaba con el arma. Luego intercambiamos y Marcel lo esposó al soporte del asiento trasero de la cabina doble.

—En marcha —me dijo Marcel—. Tú conduces, yo vigilo a nuestro invitado de honor.

—¿Qué carajos? —preguntó la voz del hombre que mató a mi esposa—. ¿Quiénes diablos son ustedes, imbéciles?

—Las presentaciones vendrán en su momento —le dijo Marcel mientras yo encendía el motor diésel.

Pronto nos dirigíamos al sur, rumbo al club náutico.

En el camino, Marcel se divertía provocando y empujando a Phaeton con la enorme pistola que había traído.

Phaeton no podía evitar las burlas ni los empujones.

Debo decir que lo aguantó como un hombre, aunque no lo era en absoluto.

Era un cobarde de pies a cabeza y lo odiaba.

En un momento incluso se lo dije y él respondió que no le importaba. Le prometí que le importaría.

El bote estaba a oscuras y se mecía en silencio junto al muelle cuando subimos a bordo.

Marcel fue el primero mientras yo apuntaba con el arma a Phaeton; luego subió Phaeton, aún bajo la mira, y por último yo.

Marcel esposó a nuestro invitado en la cubierta trasera, asegurándolo a una cornamusa.

Luego el motor cobró vida después de que Marcel se familiarizara con los controles y el tablero.

En cuestión de minutos soltamos amarras y salimos marcha atrás.

Pronto habíamos pasado las rompientes y estábamos realmente en mar abierto.

Fui hacia la proa para hablar con Marcel mientras avanzábamos en planeo.

—¿A dónde vamos? —pregunté.

Él asintió con la cabeza hacia el mar abierto.

—Allá afuera.

—¿Qué tan lejos?

—Lo suficiente. ¿Cómo está la carnada?

Marcel había entrado a una tienda de cebos mientras yo esperaba afuera con Phaeton. Regresó con una enorme nevera de poliestireno llena de hielo y carnada de pescado.

—Sigue con nosotros. ¿Para qué es?

Sonrió y pude ver cómo le brillaban los ojos bajo las luces del tablero.

—Cebo para tiburones.

—¿Vamos a atraer tiburones? Ah.

—Michael, por favor baja y quita las sábanas del camarote de proa. Tráelas al salón y cuélgalas contra la pared del fondo mientras bajas las escaleras.

—Está bien. ¿Pero para qué?

—Necesitamos un fondo para nuestra película.

—¿Trajiste una cámara?

Sonrió y tocó el bolsillo de su camisa.

—Un iPhone. La mejor cámara del mercado.

—Ah.

—Queremos su confesión, ¿no? —preguntó. Pero fue retórico. Ambos sabíamos la respuesta.

Nos alejamos directamente de la costa durante una buena media hora. Bajé y preparé el fondo. Finalmente, Marcel redujo la velocidad y el bote se detuvo en el mar en calma. Se mecía hacia adelante y hacia atrás.

—Muy bien. Toma la pistola y baja al cabrón. Yo estaré esperando.

Hice lo que me indicó, pasándole el arma a Marcel mientras Phaeton bajaba.

Antes de que yo terminara de bajar, Marcel ya tenía a Phaeton sentado frente al fondo.

El hombre estaba apático, con el rostro descolorido, mirando soñadoramente a Marcel y a su pistola.

Incluso esposado y lejos en el mar, lograba de vez en cuando esbozar esa sonrisa falsa —esa mueca burlona— a cualquier cosa que captara su atención.

Lo odiaba aún más y sentí alivio, listo para continuar, cuando Marcel levantó su cámara y miró por el objetivo.

Entonces comenzó a grabar la conversación que estaba a punto de comenzar.

—Diga su nombre —ordenó a Phaeton.

El hombre levantó la cabeza. Ya no se estaba burlando.

—Vincent Phaeton.

—¿Dónde vive?

—Eh... Ocean Beach.

—¿Cuál es su ocupación?

—Soy hombre de mantenimiento.

—¿Es un delincuente convicto?

—Ajá.

—Responda sí o no, por favor.

—Sí. Soy un convicto. Todavía no puedo votar —dijo con apenas un atisbo de burla.

—¿De qué fue condenado?

—Robo a mano armada. También hubo una violación y un allanamiento de morada por ahí.

—¿Cumplió su condena en San Quntín?

—Ajá. Sí.

—¿Y cuándo lo liberaron?

—Hace un par de meses.

—¿Qué ha hecho desde entonces?

—Ya sabe, trabajos generales de mantenimiento.

—¿Del tipo de mantenimiento que incluye robar bancos?

—Sí, participé en eso. No porque quisiera; me vi obligado, en cierto modo.

—Cuéntenos cómo ocurrió eso.

—Bueno, un tipo que conocí en San Quintín conocía a un tal Ramsey que podía ayudarme a empezar de nuevo cuando saliera. Fui con ese tal Ramsey y él me conectó con Carlos, la Hormiga.

—¿Cómo lo obligaron?