Capítulo 16

Capítulo Dieciséis

LETICIA

Resultó que yo era la segunda al mando del Grupo Especial de Crímenes Mayores de la Fiscalía del Distrito de San Diego. La idea de trabajar en crímenes mayores me resultaba muy atractiva. Me impresionaba a mí misma y también impresionaba a quienes me rodeaban.

Pero había otra parte en todo esto, una parte igual de importante según mi forma de pensar. Esa parte tenía que ver con mi novio, Rudy Monsorre, un hombre cuyos días cruzaban con regularidad la línea entre lo legal y lo no tan legal. Un poco más sobre mi novio:

Monsorre dirigía una red de desguaces de autos, una notoria banda de maleantes dedicada a los robos de vehículos, eliminación de números de bastidor y reventa.

¿Te apetece un nuevo Mercedes AMG o un Jaguar con todos los lujos?

Solo había que llamar a Monsorre y él tendría listo tu auto soñado para llevártelo por la mañana.

Y el precio era inimaginable: nada en su almacén de Chula Vista costaba más de diez mil dólares.

Nada. Monsorre se dedicaba a robar autos y revenderlos sin descanso, pero de vez en cuando se tomaba unas horas libres y se quedaba en mi apartamento, donde nos enfrentábamos en la cama y fornicábamos como conejos.

Nunca se hacían preguntas ni se daban detalles en ninguna dirección.

Estábamos juntos porque nos gustaba tener sexo el uno con el otro y porque había una química entre nosotros que simplemente funcionaba.

Claro, no era una relación real, pero era lo mejor que tenía en ese momento.

Aquí va un poco más sobre nuestra relación.

Parte de esto es difícil de admitir. Nunca se me había acusado de ser hermosa.

De hecho, todo lo contrario: desde la secundaria me habían etiquetado como «fea», «sosa» y «aburrida».

Mis padres intentaron de todo: frenos en los dientes, cirugía láser para los ojos, incluso una reducción de orejas, pero al final lo que les quedó fue la misma chica fea con dientes derechos y visión perfecta cuyas orejas no llamaban la atención.

La misma Leticia de siempre: fea, sosa y aburrida.

Así que cuando, a mediados de mis veintes, atraje inesperadamente a Rudy Monsorre, todos estaban encantados, aunque un poco sorprendidos.

Esto se debía a que Monsorre era deslumbrantemente apuesto, bien presentado y exitoso.

Su padre era profesor de economía en la Universidad Estatal de San Diego y su madre era violonchelista (segunda silla) en la sinfónica.

Monsorre ingresó a la universidad justo después de la secundaria, pero luego se dedicó a vagar, prefiriendo los partidos de fútbol americano vistos a través del velo de las botas de vino antes que los estudios, para disgusto de sus padres.

Una estancia de catorce meses en Afganistán con las Fuerzas Especiales lo convirtió en un mejor espécimen físico y en un especialista en armas de fuego más capacitado.

Volvió a Estados Unidos decidido a ganarse la vida y dejar su huella sin importar lo que hiciera falta.

Pero los robos de autos se le daban con facilidad y el dinero estaba ahí, al alcance de la mano.

Nos conocimos en el tribunal, en realidad.

Él era el acusado en un caso de hurto menor y yo era la fiscal.

Hubo una breve reunión con su abogado mientras discutíamos la resolución del caso, una reunión a la que asistimos tanto Rudy como yo.

Supongo que le llamé la atención porque me llamó a mi oficina al día siguiente y me preguntó si podíamos reunirnos para tomar un café.

Dijo que tenía algo serio que discutir conmigo.

Pensando que tal vez tenía información interna sobre algún crimen, acepté reunirme con él aunque con cierta reticencia.

Digo «con cierta» porque también había una parte de mí que lo encontraba encantador y me parecía divertido volver a verlo.

¿Entonces cómo terminó un tipo arrollador como Rudy Monsorre con una chica del montón como yo? Porque la verdadera razón de su interés en verme salió a la luz casi de inmediato, entre café y bagels.

Yo era parte de Crímenes Mayores en la fiscalía y Monsorre estaba involucrado precisamente en eso: crímenes mayores.

Dirigía un taller clandestino; no era un crimen sin víctimas, pero al menos no había violencia involucrada.

Era un delito contra la propiedad, y eso lo hacía menor en mi mente.

Todo esto lo supe solo después de que pasamos dos noches juntos en mi dormitorio.

Entonces finalmente admitió lo que quería de mí.

Cada vez que el grupo especial se preparaba para actuar contra el robo y reventa de vehículos robados, él me pedía que le avisara justo antes de que ocurriera, momento en el cual cerraba sus operaciones por una semana y desaparecía.

No me malinterpreten. Yo era una fiscal audaz, agresiva y sin miedo.

Pobre del acusado que se encontrara en el extremo equivocado de una acusación firmada por Leticia Cross.

Pobre del incauto que entrara al tribunal pensando que un acuerdo de culpabilidad con «tiempo cumplido» estaba a la vuelta de la esquina.

Esas mismas personas, en cuestión de uno o dos meses de proceso judicial, se encontraban enfrentando condenas de diez, quince o veinticinco años en una prisión estatal o en San Quentin.

En un abrir y cerrar de ojos podía transformar un delito menor en una larga condena.

Así de buena me había vuelto y todos en la oficina lo sabían.

Por eso nadie se sorprendió cuando fui asignada a Crímenes Mayores y tampoco cuando me encargaron procesar el robo al First Commercial National Bank protagonizado por Carlos Pritchett.

Algunos datos curiosos sobre mí después de haber ascendido a la gran liga.

Yoga por la mañana y pilates por la noche.

Asidua visitante de los viñedos de California.

Ropa de oficina de la colección St. John de Nordstrom y de Armani.

Marihuana, pero nada de cocaína, muchas gracias.

Vacaciones en el Caribe, donde me encontraba con Rudy Monsorre y grabábamos videos submarinos de amor burbujeante.

La fiscal más dura y eficaz de la oficina del fiscal del distrito.

Los abogados defensores se estremecían al verme por primera vez sentada en la mesa de la acusación en un nuevo caso.

De inmediato comenzaban a preparar a sus clientes para que esperaran largas y duras condenas en prisión.

Nunca conocí una piedra que no estuviera dispuesta a levantar si buscaba pruebas de un delito.

Declaraciones de testigos y documentos por igual encontraban su camino hasta mi portafolio y de allí a las salas del tribunal, donde los exhibía ante jurados que nunca dudaban en condenar.

Así que cuando el expediente de Carlos Pritchett apareció en mi escritorio después de aquel día en el banco, el día del robo, no dudé en exclamar: «¡Oh, miren todos!

¡Otro imbécil en el tren nocturno rumbo a la cárcel! »

Como en San Quintín.

De inmediato lo catalogué como un asesino de policías y ladrón armado.

Ya tenía a Phaeton en mis manos para señalar a Carlos como el responsable del asesinato del veterano en la fila de los cajeros en el First Commercial.

Eso tendría que ser suficiente porque, a pesar de los mejores esfuerzos de mis investigadores, no se encontró ningún video que mostrara a Carlos devolviendo el fuego a la policía mientras huía.

En cambio, se lo veía arrastrando a su amigo Chris Courtney por el brazo, tratando de ponerlo a salvo.

Chris no lo logró, por supuesto, pero Carlos sí, y todo sin disparar su arma.

—¡Maldito seas! —exclamé—. ¡Maldito seas por no disparar ese TEC contra mis polis!

Pero sí había disparado contra mis policías en el callejón mientras escapaba. Sin embargo, no había cámaras en el callejón, como sí las había a lo largo de la calle frente al banco.

Con el tiempo hablé con todos los policías involucrados ese día y supe que Carlos, de hecho, había disparado contra la policía en el callejón, pero no había herido a nadie.

Carlos no había matado ni herido a ningún uniformado.

Sopesé las pruebas y pensé que no tendría problema en condenarlo por intentos de asesinato...

tal vez por disparar a ciegas contra los agentes que lo perseguían.

Así que tenía eso. Además, el asesinato del veterano dentro del banco: con el testimonio de Phaeton, tenía lo suficiente para enviar a Carlos Pritchett al corredor de la muerte.

En un buen día, vería la aguja en su brazo; en un día regular, lo encerraría de por vida más cien años.

Me quedaba esperar un buen día. Ya había presenciado ejecuciones que yo misma había provocado; esta vez sería aún mejor: el hombre había matado a un veterano, un verdadero tabú en todos los tribunales.

El plan era quitarle la vida, simple y llanamente.

Así que presenté mis acusaciones e invoqué Circunstancias Especiales, lo que significaba que buscaba la pena de muerte.

Entonces me estremecí. Necesitaba desesperadamente un arma humeante y no la tenía. Así que me puse a trabajar.

Pasé el día después de que me asignaran el caso del First Commercial revisando hojas de evidencia.

Las declaraciones de testigos vendrían después.

Tras haber sido contactada por Phaeton y haberle otorgado inmunidad a cambio de su testimonio contra Carlos, comencé a buscar esa pieza de evidencia que probara que lo que decía Phaeton era cierto, que Carlos había matado al veterano a sangre fría.

Necesitaba corroboración porque Phaeton, con sus antecedentes, era impugnable.

Sin una prueba sólida que respaldara su historia, el abogado defensor lo aplastaría con una lista kilométrica de condenas anteriores, tiempo en la cárcel, estancias en prisión y una serie de malas acciones; pruebas de que, en el fondo, no era más que otro indeseable.

Reduje mi revisión de evidencia al arma encontrada dentro del banco, una TEC-9.

La habían desempolvado, pero no tenía huellas.

Bien, los delincuentes llevaban guantes.

Pero la balística preliminar dio positivo: la TEC-9 era el arma que había matado al veterano.

Entonces la pregunta era cómo vincular el arma con Carlos.

Volví a revisar los informes policiales relacionados con el arma, por si acaso se me había escapado algo.

Pero no estaba allí: no se podía colocar el arma en manos de Carlos.

A menos que...

A menos que el arma apareciera bajo su custodia. Pero ¿cómo podría suceder eso?, me pregunté. La verdad era que no podía. El arma estaba guardada bajo llave en el almacén de evidencias. Simplemente era demasiado tarde.

—A menos que de alguna forma lo saque de la sala de pruebas y se lo plante a Carlos —le dije a Rudy.

Rudy se dio la vuelta en la cama junto a mí.

—Tú lo sacas de pruebas y yo me encargo de que lo vinculen con él. ¿Trato?

—No lo sé. ¿Cómo haría eso?

Se encogió de hombros.

Negué con la cabeza.

—Es imposible. Los informes policiales dicen que fue encontrado en la escena. No puedo sacarlo y hacer que aparezca en su coche. ¿O sí?

—Entonces ¿qué más podría vincularlo con el muerto?

Pensé y pensé. Luego dije:

—Bueno, los testigos dicen que fue el mono quien mató al tipo.

—¿Qué?

—El ladrón con la máscara de mono. Ese fue quien mató al veterano.

—¿Entonces tienes la máscara de mono?

—No. Nunca se recuperó.

—Pues ahí lo tienes. Yo consigo una máscara de mono y dejo que la policía la encuentre en el coche que Carlos robó.

—Ese auto ha sido localizado, registrado y devuelto a la mujer a quien pertenece.

Rudy sonrió y deslizó su mano por mi brazo desnudo. Excitación instantánea.

—Soy el tipo que puede quitar ese panel de la puerta y volver a colocarlo en menos de un minuto.

Me incorporé en la cama y apoyé la espalda contra el cabecero de madera de cerezo.

—Guau, me está gustando esto. ¿Qué sigue?

—Una pista anónima. Alguien llama a la policía y les dice dónde encontrar la máscara.

—¡Y el mono está conectado con Carlos!

—¡Bingo!

—¡Dios mío!