Capítulo 10

Capítulo Diez

LETICIA

Me llamo Leticia Cross y no me ando con rodeos.

Estaba en un juicio mientras se llevaba a cabo el robo en First Commercial.

Tenía a Pat DeWald en el estrado, esperando mi contrainterrogatorio.

DeWald era un imbécil, entre otras cosas, porque si tú eres el acusado y yo soy la fiscal, lo último que quieres hacer es testificar en tu propio juicio. Si lo haces, te voy a destruir.

DeWald cometió ese error. Era un caso de violación con agravantes y lesiones graves.

Testificó (claramente en contra del consejo de su abogado) que no estaba ni cerca de la escalera donde Melinda Bustamante fue violada y torturada en Nochebuena.

De hecho, dijo que ni siquiera estaba en California.

Yo sabía la verdad. Crecí en el barrio marginal de North Park, en San Diego, donde Melinda fue brutalmente atacada.

Sabía lo que pasaba allí cada noche. Me levanté de la mesa de los abogados y me acerqué al estrado.

Me hormigueaban los dedos; estaba más que lista para encargarme de esta escoria.

—Señor DeWald, ¿testificó que la pasada Nochebuena estaba en Tucson?

—Así es. Estaba visitando a mi hermana. Ella corroborará mi historia.

—¿Está seguro de que no vio a Melinda esa noche en North Park?

—Estoy seguro de que no vi a Melinda esa noche. Ni en ninguna otra.

—¿Estuvo presente cuando los agentes de policía ejecutaron una orden de registro en su apartamento al día siguiente?

—No, el día de Navidad todavía estaba en Tucson.

—¿Pero su abogado le ha informado qué cosas incautó la policía en su domicilio?

—Sí, me lo ha dicho.

—¿Sabe que incautaron un par de zapatillas Converse de baloncesto?

—¿Usted negó que esas zapatillas fueran suyas, según la declaración que dio a la policía?

Se encogió de hombros.

—¿Qué quiere que le diga? No eran mías.

—¿Le dijo su abogado que hice analizar esas zapatillas para buscar su ADN?

—No lo recuerdo.

—¿Recuerda que le dijo que el informe del laboratorio forense indica que su ADN fue encontrado en la parte interior de la puntera de esas zapatillas?

—¿Y aun así niega que fueran suyas?

—Puede que las haya tomado prestadas una o dos veces.

—La razón por la que le pregunto es que esas mismas Converse de baloncesto también dieron positivo en ácido de piscina. ¿Le suena de algo?

—Estoy seguro de que no.

—Bueno, según los detectives y los médicos, quien violó a Melinda esa noche no se conformó solo con la agresión. También le vertieron ácido en los ojos para que no pudiera identificar al hombre que la atacó. ¿Le parece algo que usted podría haber hecho?

—¡Por supuesto que no hice eso!

—Bueno, los vaqueros que también fueron incautados del suelo de su armario, también tenían ácido. Y la bragueta tenía semen. ¿Recuerda que le dijeron que su semen estaba en esos vaqueros?

—Tal vez.

—¿Sabe cómo llegó su semen a esos vaqueros?

—Estoy seguro... tal vez...

—¿Acostumbra a eyacular en sus vaqueros?

Se puso pálido como la cera y luego rojo como un tomate.

—Por supuesto que no.

—Pero esos vaqueros tenían su semen y, además —aquí viene la mejor parte—, también tienen el mismo ácido de piscina salpicado en las perneras que el ácido que los médicos retiraron de los ojos de Melinda. ¿Le suena de algo?

—Definitivamente no. ¿Puedo beber un poco de agua?

Le dijo esto al juez, quien señaló al alguacil, que le acercó un vaso de agua al testigo. DeWald lo bebió de un trago y se limpió la boca con el dorso de la mano. Luego, seguimos adelante.

—Entonces, a ver si lo entiendo bien. Usted estaba en Tucson mientras ocurría este milagro: unas zapatillas, con su ADN en la punta, fueron al edificio de apartamentos sin usted.

Luego, sus vaqueros se unieron a esas zapatillas.

Mientras estaban allí, las zapatillas y los vaqueros agredieron a Melinda y dejaron el semen en la vagina y en la cara de ella.

Su semen también terminó en la bragueta de sus vaqueros.

Y ahora viene el segundo milagro: sin ninguna ayuda por su parte, esas zapatillas y vaqueros vertieron ácido en los ojos de Melinda, dejándola ciega de por vida solo para que no pudiera identificar al hombre que la violó y torturó.

¿Dónde compra un hombre común como usted, señor DeWald, zapatillas y vaqueros capaces de realizar tales milagros?

¿O debería el jurado simplemente creer que no fueron solos, que usted fue con ellos?

¿No suena eso más creíble que la teoría del milagro?

—Yo... yo…

—Usted violó a Melinda Bustamante la pasada Nochebuena, ¿no es cierto? ¿Y la dejó ciega?

—Alguien más debió usar mi ropa.

—¡Alguien más usó su ropa! ¿Y eyaculó su semen en la bragueta y dejó su ADN en la punta de los zapatos? ¿Quién es este hacedor de milagros? ¿Tiene algún nombre?

Miró a su alrededor como una rata a punto de ser devorada viva por un enorme gato callejero.

—¿Puedo consultar con mi abogado?

—¿Para qué? —alcancé a decir antes de que el juez respondiera—. ¿Su abogado también sabe de milagros?

—Haremos un receso de cinco minutos.

Fue declarado culpable. El jurado deliberó apenas quince minutos.

¿Sabe dónde está Pat DeWald hoy? Cadena perpetua sin posibilidad de libertad condicional en la prisión estatal, donde Junior Washington lo tomó bajo su protección en su segunda noche.

Junior es ahora el proxeneta de Pat. Lo intercambia por cigarrillos y fruta fresca.

Junior fue el rey del baile de bienvenida en mi secundaria y yo fui la reina. Todavía haría cualquier cosa que yo le pida.

Es en la celda de Junior donde los ojos de Pat miran desde un frasco. Se rumorea que Junior le sacó los ojos de las cuencas con una cuchara que se llevó del comedor. Pero eso es solo un rumor.

Como dije, si subes al estrado y testificas, te voy a joder.

No me tomo las cosas a la ligera.

Regresaba del tribunal cuando llegó la llamada por la radio.

—Leticia Cross —dije—, fiscal adjunta del distrito.

—Central de la Policía de San Diego, fiscal Cross. Ha habido un atraco en Currant con la Noventa y Nueve. First Commercial National Bank. Por favor, diríjase a la escena.

—Recibido —hablé al micrófono—. Mi hora de llegada estimada es en once minutos.

—Preséntese ante el agente especial Jon Hanover.

—¿El FBI? ¿Por qué quieren a una fiscal del distrito si es un caso federal?

—El caso se va a derivar a la policía de San Diego. Hanover está allí coordinando y calculando la implicación del FDIC. La fiscalía federal no va a procesar. Eso le corresponderá a la fiscalía del condado de San Diego.

Los federales querían saber cuánto les costaría porque se habían robado fondos asegurados por el gobierno. No se les podía culpar por eso.

—Recibido. Estoy en marcha.

Un agente uniformado me detuvo a una cuadra del banco. Mostré mi placa de fiscal y despejaron el camino. Conduje hasta quedar a unos treinta metros. Nadie reparó en mí mientras me apresuraba hacia la entrada y entraba al edificio.

Hanover estaba en medio del vestíbulo, dando órdenes a voz en cuello.

Un grupo de clientes seguía acurrucado contra la pared del fondo y los agentes les repartían botellas de agua, mientras las víctimas asustadas se turnaban para usar los baños.

Se tomarían declaraciones de todos y cada uno antes de que terminara el día.

Me acerqué a Hanover por detrás y lo llamé por su nombre.

—Agente Hanover, soy la fiscal adjunta Leticia Cross.

Me conocía, o al menos sabía de mí, porque no hubo presentaciones ni hizo falta ya que se volteó y me evaluó brevemente.

Soy una mujer negra, de un metro setenta y tres, con el cabello trenzado al estilo pageboy , y una nariz y unos ojos que, según me dicen, se parecen a los de Beyoncé cuando estaba en Destiny's Child.

No soy difícil de mirar, solía decir mi exnovio; que se joda.

—Señorita Cross, volvemos a encontrarnos.

—¿Ya nos habíamos visto antes? —pregunté.

—Asistí a la fiesta navideña de la fiscalía el año pasado. La vi a usted y a las otras dos adjuntas hacer la versión de las Black Andrews Sisters de «Winter Wonderland». Todavía me estoy riendo.

—Bueno, me alegra de que le gustara. ¿Entonces supongo que el FBI va a dejar pasar este lío?

—Voy a coordinar —dijo Hanover. Sacó un cigarrillo de un paquete arrugado y lo encendió con un Zippo y gran aplomo.

Los letreros de «Prohibido fumar» no significaban nada para este hombre.

¿Y quién en su sano juicio le iba a decir al FBI que no podía fumar?

En el banco estaban electrizados de gratitud por su presencia.

Se notaba por la deferencia con que se le acercaban los directivos del banco.

Podría haber estado pintando grafitis en las ventanas y nadie le habría dicho nada.

—Entonces, ¿qué tenemos aquí? ¿Algún caso similar?

Estaba preguntando si otros robos a mano armada registrados tenían alguna similitud con este. Él negó con la cabeza.

—Hasta ahora, no. Pero tenemos un muerto por allá —dijo, señalando con un movimiento de cabeza hacia un pequeño grupo de forenses. Un muerto, en efecto.

—¿Por qué matar a un solo hombre?

—¿Por qué no? Tal vez fue por deporte, como un polvo por deporte. ¿Me sigues? —Estaba jugando conmigo. No me inmuté.

—No, no lo sigo. ¿Por qué no me lo explica?

Sonrió.

—Claro. Un asesinato por deporte...

—Sí, sí. Supongo que no me había dado cuenta de que el asesinato al azar estaba al mismo nivel que el sexo al azar. Nunca te acostarás sin saber una cosa más, supongo.

—Supongo.

—¡Muy bien, todos! —gritó, aplaudiendo—. ¡Reúnanse, por favor, todo el personal de las fuerzas del orden!