Capítulo 9 #2

Miré mi reloj. Estábamos jodidos. Llevábamos dentro del banco solo siete minutos y medio, pero los disparos atraerían problemas en menos de cuatro minutos.

Así que alerté a los demás y todos se dirigieron a las puertas delanteras.

Solo habíamos logrado abrir veinte cajas de seguridad y no teníamos idea de si el botín tenía algún valor.

Por lo que sabíamos, podíamos tener una bolsa con títulos de autos, testamentos, escrituras inútiles y bonos fácilmente rastreables.

—Nos vamos, Chris —le dije a mi amigo mientras seguíamos al Gnomo por la puerta—. No hemos conseguido nada.

—Lo sé —dijo Chris—. Ese loco hijo de puta tenía que dispararle a alguien. Vamos a encontrarlo, amigo.

—Voy a encontrarlo yo. Fui yo quien lo metió en esto —jadeé mientras corríamos hacia la furgoneta, donde Randy el Chófer nos esperaba.

Justo cuando todos nos acomodábamos en la furgoneta, la calle estalló con una oleada de vehículos policiales.

Autos patrulla, camuflados y oficiales nos rodearon por delante y por detrás.

Preparábamos los cargadores de nuestras armas automáticas, pero yo sabía que estábamos muertos.

La policía nos tenía acorralados. Pero mis muchachos no se acobardaron, eso debo reconocerlo.

Quitaron los seguros y localizaron los objetivos de alta amenaza.

Justo detrás de nosotros venía un vehículo sin identificar, conducido por el detective Danny Medina.

Abrió la puerta de golpe y se agachó detrás de ella, con la Beretta alzada con ambas manos.

Su compañero, Underwood, salió del asiento del pasajero y se quedó de pie tras la puerta, con la Glock levantada igual que su compañero.

Solo tenían que esperar a que la furgoneta se vaciara y harían los arrestos.

Si los ladrones decidían no luchar. Un gran «si».

Dentro de la furgoneta, Chris apuntó su arma automática al primer detective que vio, Medina, y disparó una ráfaga corta a través de la puerta del vehículo policial.

Desde su lado de la furgoneta, el Gnomo hizo lo mismo, disparando a través de la puerta del pasajero del coche de los detectives.

Ambos detectives fueron lanzados hacia atrás por la lluvia de balas y cayeron inmóviles sobre el asfalto.

—¡Esto empezó! —gritó Chris, y abrió de golpe la puerta trasera de la furgoneta.

Otros coches patrulla bloqueaban cualquier salida por delante y ahora también nos cerraban el paso por el costado de la calle.

No nos quedaba más opción que huir a pie.

Chris bajó de la furgoneta al asfalto y giró su arma hacia una patrulla que se acercaba a toda velocidad por el centro de la calle.

Yo salté del asiento del pasajero, moviéndome hacia la derecha y hacia la parte trasera de la furgoneta.

Luego ya estaba en el asfalto al lado de Chris; espalda contra espalda, mientras él comenzaba a disparar de forma muy controlada.

Nos alejamos de la furgoneta, subimos a la acera, nos agachamos tras un buzón y seguimos, encorvados, abriéndonos paso hacia un callejón.

Randy el Chófer salió por el lado del conductor y fue atrapado de inmediato en un torbellino de fuego automático proveniente del equipo SWAT que había llegado hasta el frente del vehículo.

Se retorció mientras las balas lo perforaban.

Al principio parecía inmune gracias al chaleco de Kevlar que llevaba puesto, que absorbió la mayoría de los impactos.

Logró regresar parcialmente dentro de la furgoneta, pero entonces llegaron los disparos a la cabeza y cayó, muerto al instante.

El Gnomo quedó paralizado dentro de la furgoneta, con la máscara subida y el arma apoyada en los brazos.

Se inclinó hacia la izquierda y miró más allá del parabrisas del vehículo.

Una docena o más de uniformados azules se acercaban, moviéndose de coche en coche con las armas extendidas, apuntando hacia la furgoneta, buscando cualquier movimiento.

Luego giró hacia su derecha y pareció considerar, por apenas un segundo, alcanzarme a mí y a Chris.

Fui testigo de todo eso mientras retrocedíamos hacia el callejón.

Pero un movimiento justo más allá de los dos detectives muertos captó la atención del Gnomo, y comprendió que no lograría salir sin ser hecho pedazos.

Giró donde estaba sentado y encajó la cabeza contra el respaldo de la segunda fila de asientos.

A través de las puertas traseras pude ver que estaba tendido de espaldas.

Tal vez se rendiría, pensé, pero luego recordé de quién estábamos hablando.

El Gnomo también era exalumno de San Quintín y jamás se dejaría atrapar.

De pronto, los del SWAT estaban de pie, mirando dentro de la furgoneta y apuntándole con sus armas.

Él tomó su TEC-9 y la levantó para arrojarla por la parte trasera del vehículo.

Al hacerlo, los oficiales interpretaron su movimiento como una agresión y comenzaron a disparar.

Fue atravesado por fuego cruzado desde los pies hasta la cabeza y murió al instante.

Entre los policías no hubo discusión. Habían hecho lo que les enseñaron: sobrevivir abrumando la amenaza con fuego.

Aunque hubiera malinterpretado sus intenciones, habían sobrevivido, y eso era lo primero en cualquier enfrentamiento.

Justo cuando entrábamos al callejón, Chris recibió dos disparos en el abdomen.

Alguien estaba usando munición perforante.

Tal vez todos la usaban, por lo que yo sabía.

Chris se desplomó hacia adelante, de rodillas, presionando con una mano libre la herida que manaba sangre, mirando hacia abajo con asombro mientras un trozo de intestino presionaba contra su mano, intentando salir.

Agarré a Chris del brazo e intenté sacarlo de la línea de fuego.

Pero mientras Chris se quedaba inmóvil, de rodillas, con el asombro aún en el rostro, una segunda ráfaga de ametralladora lo abrió desde el ombligo hasta la frente y murió antes de tocar el suelo.

Aprovechando la ínfima oportunidad que la muerte de Chris me ofrecía, me giré y corrí hacia el contenedor de basura más cercano.

Logré agacharme detrás de una doble pared de acero y, al mismo tiempo, giré mi arma y disparé una ráfaga larga.

Las balas cubrieron eficazmente el callejón y los oficiales que avanzaban en el extremo opuesto se replegaron detrás de los edificios a lo largo de la acera.

En ese preciso momento, avancé agachado por debajo del horizonte de acero y corrí hasta el siguiente contenedor de basura en el mismo lado del callejón, a una distancia de veinticinco metros.

De nuevo levanté mi arma por encima de la pared de acero y disparé una ráfaga de cobertura.

Mi arma se encasquilló en ese instante, pero tuve la suficiente presencia de ánimo para desbloquear la corredera, liberar el cartucho atascado y soltarla para recargar.

Otra vez barrí con una larga ráfaga a los policías que se acercaban.

Esta vez, dos de los hombres saltaron del callejón a posiciones seguras detrás de los contenedores, y los oficiales a sus lados se lanzaron tras ellos.

Vi la oportunidad y corrí hacia el otro extremo del callejón, esquivando un tercer contenedor antes de salir disparado a la acera opuesta.

Irrumpí en la calle como un toro desesperado, abordé a una mujer en una Dodge Durango y la saqué de su vehículo.

Me deslicé tras el volante e inmediatamente metí marcha atrás.

En cuestión de segundos, zigzagueé de un lado a otro por la calle y, de pronto, me encontré en la siguiente intersección, girando instintivamente a la izquierda y acelerando para alejarme de la masacre.

La policía salió corriendo a la calle segundos después, pero el tráfico y los peatones entre ellos y sus armas les impidieron disparar.

Activaron los micrófonos de hombro e informaron a sus superiores sobre mis movimientos.

Entonces todo se volvió silencioso mientras el flujo normal de tráfico se reanudaba. De repente, al instante siguiente, vehículos policiales pasaron a toda velocidad por ambos extremos de la calle.

La persecución había comenzado, pero ya era demasiado tarde.

Iba por la autopista I-5 en dirección sur, conduciendo al límite de velocidad y aparentando tranquilidad.

En la siguiente salida me desvié, giré rápidamente a la derecha en el semáforo y abandoné la Durango.

Caminé con calma hacia un Jack-In-The-Box y eché una moneda en el teléfono público.

Un taxi me recogió diez minutos después y me fui sin dinero, sin botín, pero libre, y eso era lo único que importaba.