Capítulo 9

Capítulo Nueve

CARLOS

Mi equipo salió de la furgoneta y corrió hacia el banco, conmigo a la cabeza.

Al irrumpir por las puertas, los clientes y empleados se dispersaron como codornices ante perros de caza.

Sorpresa: había dos guardias en la entrada en lugar de uno.

Uno de ellos levantó su arma al ver nuestras máscaras.

El Gnomo lo noqueó con su Glock y le encajó la escopeta al otro guardia bajo la barbilla.

El segundo guardia retiró con cuidado su revólver y se lo entregó al Gnomo con dos dedos.

Luego lo obligaron a arrodillarse y le ataron las manos con bridas de plástico.

Todos los clientes corrieron hacia el extremo opuesto del vestíbulo principal y se apiñaron allí, con los brazos en alto y el color escurriéndose de sus rostros. Nos habían visto.

Phaeton saltó por encima del mostrador de los cajeros y fue inmovilizando a los cajeros uno tras otro con las bridas. Los empujó contra la pared, lejos de los botones de alarma.

Avancé por el vestíbulo con el cañón de mi TEC-9 deslizándose de un lado a otro sobre la multitud.

Una mujer se desmayó. Un anciano levantó las manos y cayó de rodillas, balbuceando oraciones mientras otros se encogían de miedo, seguros de que el fin había llegado.

La verdad era que odiaba usar armas cerca de civiles porque la posibilidad de que alguien hiciera una estupidez era altísima, pero esta vez era inevitable.

La máscara del Gnomo se deslizó por su rostro empapado en sudor y tres marineros de uniforme vieron su pasamontañas; dos apartaron la mirada, pero el tercero lo fulminó con la vista y movió los labios en silencio, maldiciendo.

El Gnomo se apartó de su puesto junto a las puertas.

Llevaba su escopeta calibre doce al estilo de un cazador, con la culata bajo un brazo y el cañón en la mano opuesta.

El tercer marinero se dio la vuelta y levantó los brazos.

Mientras tanto, yo rezaba para que nadie llegara a la puerta antes de que termináramos.

Si lo hacían, el Gnomo se haría a un lado, escondería el arma detrás de la espalda y les sonreiría al saludarlos.

Luego se les indicaría que se unieran a los demás clientes contra la pared del fondo.

Si llegaba la policía, la cosa cambiaba por completo.

En ese caso, debía mostrarles el arma y apartarse a un lado de la puerta.

Así, al menos, podría matar al primero que entrara si intentaban asaltarnos.

Matar al primero, al segundo y posiblemente hasta al tercero crearía caos, ayudaría a bloquear la puerta y nos daría una oportunidad de correr hacia la salida trasera.

Phaeton saltó de nuevo por encima del mostrador de los cajeros y les gritó a las personas que esperaban en la fila delimitada por las cuerdas.

—¡Que nadie se mueva, joder! —les gritó, y nadie se movió.

El grupo principal apartó la mirada instintivamente, sin querer desafiar al perro alfa con los ojos.

Pero siempre tiene que haber alguien que se resista.

Esta vez fue un hombre delgado con la cara marcada por cicatrices de acné, que llevaba un casco de motocicleta.

Negó con la cabeza y agitó una mano como si espantara la amenaza.

—Soy veterano de Irak —le dijo a Phaeton en voz baja—. Van a necesitar más armas de las que tienen para que yo siquiera sude.

Phaeton le apuntó con el arma, pero el cliente no se inmutó.

—Adelante. Entonces tendrán al FBI metido hasta el culo. Los dos lo sabemos, así que vete a la mierda.

Phaeton quitó el seguro. Se oyó un clic metálico y fuerte. Su dedo índice rozó el gatillo.

—Dame una razón, señor ve-te-ra-no. Vamos, dámela.

El cliente negó con la cabeza, asqueado, y giró de lado frente al hombre armado.

Se concentró en observar la pared detrás de los cajeros, alejándose del enfrentamiento.

Phaeton parecía divertido y finalmente logró apartar la vista del blanco.

Una mujer se quejó de que se había orinado encima y necesitaba ir al baño.

Phaeton se le acercó por detrás y le metió el cañón del arma entre las piernas, levantándole la falda hasta la parte superior de los muslos.

Su ropa interior, en efecto, estaba empapada.

—Lo siento —le dijo—, pero tienes que quedarte aquí. Además, la orina es estéril.

Ella se estremeció y se alejó del arma, con las piernas abiertas.

Otro cajero gritó desde el extremo opuesto:

—¡El banco no nos puso botones de alarma! ¡Dijeron que era demasiado arriesgado si un ladrón nos veía usarlos, así que los quitaron! ¡Están a salvo!

El veterano militar se volvió y volvió a clavarle la mirada a Phaeton con una mueca de desprecio.

—¿Muy machito, no? —preguntó el soldado—. No dejas que la señora vaya al baño a secarse. ¡Qué imbécil!

La expresión de Phaeton cambió de una mirada simplemente ansiosa a una de furia pura. Levantó la TEC-9 hasta el hombro y apuntó directamente al soldado. Le temblaba la mano que sujetaba el cañón, un tic involuntario que Phaeton lamentó de inmediato, porque el soldado se dio cuenta.

—¿Nervioso? Te tiembla la mano, señor Machito. Apuesto a que es tu primera vez con una banda. ¿Me equivoco?

—¡Cierra la puta boca! —gritó Phaeton. Metió el dedo en el gatillo como advertencia para el soldado de que tal vez dispararía. Ahora estaban en un enfrentamiento.

Pasaron cinco minutos, tiempo suficiente para que Chris cortara el techo desde dentro de la bóveda y descendiera.

Yo lo esperaba para que abriera la bóveda.

Chris se volvió hacia el mecanismo interno de la puerta Montgomery y ajustó los últimos desbloqueos.

Luego, con un gesto teatral, giró la manija y empujó la puerta desde dentro de la bóveda.

De inmediato entré con él y levanté el pesado taladro que Chris había bajado y dejado colgando de una cuerda.

Lo apreté contra la caja de seguridad más cercana y apreté el gatillo.

La bóveda estalló con un chillido agudo de metal endurecido contra metal endurecido, pero la cerradura no pudo resistir la herramienta y cedió, permitiéndome vaciar el contenido y echarlo todo en un gran bolso de lona. Seguí trabajando así, de caja en caja.

Mientras tanto, Chris se unió al grupo de clientes al otro lado de la bóveda, junto a la pared del fondo, y les sonrió, asegurándoles que nadie saldría herido si todos mantenían la calma.

Les pidió sus teléfonos inteligentes. En cuestión de segundos, una pila de teléfonos yacía en el suelo frente a ellos.

Los teléfonos vibraban, sonaban y reproducían melodías cortas mientras intentaban comunicarse con sus dueños.

Phaeton patrullaba de un lado a otro frente a la cuerda que separaba a los clientes.

Mientras lo hacía, el soldado que lo había desafiado no le quitaba los ojos de encima.

Phaeton lo sabía, y eso lo ponía nervioso; saber que ese tipo tenía ventaja sobre él.

Su mano había temblado al sostener el arma; el soldado tenía razón en eso.

Y eso lo hacía parecer débil, y Phaeton no podía aceptar parecer débil ante nadie.

De repente se acercó y le apuntó con el arma directamente a la cara.

Esta vez, la mano no le temblaba. Estaba completamente tranquilo, sintiéndose cruel y agresivo.

Phaeton sonrió y fingió apretar el gatillo, fingió el retroceso del arma para que el soldado no se perdiera ni un detalle del espectáculo. Chris vio todo eso y me llamó.

—¡Carlos, ven aquí! ¡Problemas con el señor Imbécil! —dijo, señalando con la cabeza a Phaeton. Vi el juego que Phaeton estaba haciendo y grité:

—¡Eh, cabeza hueca! —y corrí hacia él.

Phaeton se sobresaltó y su dedo, aún dentro del gatillo, se contrajo del todo.

Una ráfaga de tres disparos salió de su arma, cosiendo al soldado a la altura del pecho.

Al instante, brotaron flores de sangre del torso del hombre, que cayó de rodillas con las manos intentando contener las heridas, y luego se desplomó de lado en el suelo, muerto.

Phaeton lo miró con incredulidad. Yo estallé de furia, me acerqué por detrás y le di un manotazo en la nuca.

—¡Cara de mierda! ¿¡Qué te dije!?

—Yo... yo...

—¡Nos acabas de joder la vida a todos! —grité—. ¡Nos acabas de poner la soga al cuello!

Cegado por la rabia, apunté mi arma automática a Phaeton, pero dudé. Sería un error garrafal matarlo allí mismo, aunque no deseaba otra cosa más que vaciarle una bala en la cabeza. Se lo merecía, se lo había buscado, y ninguno de los demás lo habría discutido.

Lo único que salvó a Phaeton en ese momento fue el problema que su muerte me causaría, ya que tendría que lidiar con un cadáver que podía llevar al FBI directo hasta nosotros.

No tenía ni idea de cuántos contactos había dejado Phaeton como migas de pan apuntando hacia mí, pero no estaba dispuesto a averiguarlo.

Aparté el arma de su cabeza y le señalé con un dedo acusador. Estaba tan furioso que no podía articular palabra. Pero Phaeton lo entendió perfectamente. Su rostro decía que sabía que yo quería matarlo y que tenía que largarse en ese mismo instante.

Así que se dio la vuelta, pasó junto a mí y no hubo nada que pudiera hacer para detenerlo.

Rodeó la fila de clientes detrás de la cuerda y caminó con calma hacia la puerta principal del banco.

Tiró su arma a un lado. Luego, simplemente giró el cerrojo y empujó la puerta para salir sin mirar atrás.

En ese instante sabía que era intocable, que ninguno del equipo podía dispararle, y aprovechó esos preciosos segundos para huir.

Corrí hacia la puerta y lo vi correr hacia la esquina, hacia un taxi que esperaba frente a un hotel.

Subió al asiento trasero, le arrojó billetes al conductor y supuse que le dijo que se dirigiera a la frontera con México.

Al menos eso habría hecho yo. El taxi se alejó bruscamente del bordillo, aceleró hacia el semáforo en verde y giró chillando por la esquina, rumbo a la I-5 en dirección sur.