Capítulo 8 #2

—¿Por qué no simplemente cortaste el techo por la noche, tomaste el dinero y huiste antes de que saliera el sol?

—Alarma inalámbrica. No podía desactivarla hasta que activaran la puerta de la bóveda después de las ocho.

—Lo entiendo.

—Me alegro por ti.

—¿Y luego qué? —preguntó.

—Luego Chris baja por el agujero y abre la puerta del mono desde dentro. Eso toma cinco minutos.

—Suficiente. ¿Y yo me encargo de los cajeros cuando se abra la puerta?

—Te encargas de los cajeros y de los cajones de efectivo. ¿Ramsey no te explicó todo esto?

Estaba un poco molesto. Ramsey le había dicho exactamente cuál era su papel.

Me enfurecía que Bunny se hubiera echado atrás a último momento.

Pero todos en el equipo siempre tenían ese derecho, sin preguntas.

Aun así, odiaba trabajar con un desconocido como Phaeton.

Me prometí que, si el tipo fallaba aunque fuera una vez, me lo cargaría personalmente.

Pero eso sería después, en privado. Entonces me detuve.

Había pasado de tomar notas a empuñar armas en apenas unas semanas.

¿Ahora realmente consideraría dispararle a alguien?

Le respondí a mi propia voz molesta: Claro que lo haría.

—¿Tú qué haces? —preguntó Phaeton.

—Estoy en la bóveda con un taladro. Chris baja por el agujero del techo.

—¿Así que vas a abrir las cajas de seguridad?

—Exacto.

—¿Y Chris vacía las cajas?

—Sí —dijo Chris con su voz grave desde el asiento del medio—. Si no te molesta, amigo.

Phaeton abrió las manos, sin mirar a nadie.

—Oye, solo pregunto. A lo mejor luego me lo agradeces.

—¿Ah, sí? —Chris no sonreía, me di cuenta. Era un surfista quemado por el sol con sueños de mudarse a Hawái y unirse al equipo de Laird Hamilton antes de cumplir treinta. Pero Chris no era solo sol y olas. Tenía un lado oscuro; su tono dejaba claro que ya odiaba a Phaeton.

Phaeton no se inmutó ante Chris ni por un segundo.

—Pregunto por si acaso los del SWAT te vuelan del tejado con una Remington. No sé. Entonces, ¿qué pasa con las otras alarmas? ¿Las de los cajeros? Tendrán una docena o más.

—Vamos a cortar las alarmas de los cajeros y también las líneas telefónicas. Lo hacemos a una manzana, nuestro hombre está en el poste.

—¿Quién es?

—Un tipo de la compañía eléctrica. Cinco mil y es mío.

—Qué bien.

Me recosté. Los nervios se estaban yendo y la emoción empezaba a subir.

—¿Alguna otra preocupación?

—¿Y esa máscara de enano?

—Ese es el Gnomo. Cubre la puerta principal con su escopeta de bombeo doce. Ahora, ¿sabes cómo manejar una pistola ametralladora TEC-9?

—Cargar y apretar el gatillo. Las he usado muchas veces.

—¡Chris! —grité hacia la parte trasera de la furgoneta—. Pásame la TEC de Bunny.

El arma pasó hacia adelante y llegó a Phaeton. Tiró de la palanca de carga, expulsó el cargador, lo dejó abierto y revisó la recámara. Había una bala. La expulsó y la atrapó en el aire. Satisfecho, volvió a insertar el cargador y soltó el cerrojo.

—Estamos listos —dijo—. Una vieja conversión de cerrojo abierto. Garantía de encasquillamiento. ¿Qué tipo de pistola tengo cuando tire esta?

—No hay armas de respaldo. Si se atasca, es un disparo fallido. Recárgala y límpiala. Parece que sabes lo que haces.

—Adiós a dispararles a los buenos.

—Sí —dije con mi voz más feroz—, y si aprietas ese gatillo mientras estoy en la misma ciudad que tú, más te vale matarme a mí también. Porque iré a por ti. ¿Me entiendes?

—Sí.

—Si le disparas a alguien, es tu responsabilidad. Te encargas tú, no yo.

—Entendido.

Le tendí una máscara de mono.

—Toma. Hoy te toca ser el chimpancé.

Phaeton negó con la cabeza.

—¿Eso significa que puedo tirarle mierda a alguien?

Qué imbécil. Fruncí el ceño.

—Si lo haces, te las arreglas solo, amigo. Creí que eso ya lo había dejado claro.

Entonces hablé con el equipo en la furgoneta.

—Ahora, si vemos un helicóptero, estamos jodidos.

—De acuerdo —dijeron Chris y Randy el Chófer al unísono. El Chófer estaba en el asiento del conductor, era el mejor piloto de fugas de la Costa Oeste. Llevaba cinco años con Chris, desde el día en que Chris salió en libertad condicional.

—Si vemos a los SWAT, estamos jodidos —dije.

—De acuerdo —respondieron todos.

—Si digo «¡Fuera!», dejarán lo que estén haciendo, saldrán por la puerta principal y se subirán a la furgoneta con naturalidad. Mismos asientos. No se demorarán, no discutirán, no armarán un escándalo. ¿Está claro?

—De acuerdo —dijeron todos, incluido Phaeton.

—Y si disparan su arma, ya no serán bienvenidos aquí. Es la última vez que lo digo. ¿Me siguen?

—Te seguimos—dijeron todos.

—Muy bien. Chris, sube al tejado. Esperamos exactamente diez minutos a que llegues y cortes el la último cenímetro.

Luego atraviesas el panel de yeso y caes dentro la próxima vez que despegue un avión.

Esperamos exactamente tres minutos y entramos.

¿Todos listos para financiar su plan de jubilación?

—Listo.

—Listo.

—Sí.

—¡Tú mandas, Carlos!

En ese momento, un 777 retumbó sobre nuestras cabezas y rugió alejándose entre Ocean Beach y Pacific Beach. Esperé a que el avión iniciara su suave giro sobre el Pacífico y entonces puse en marcha el cronómetro de mi reloj. Los segundos pasaron, luego los minutos.

Chris salió de la furgoneta y se dirigió al callejón a la vuelta de la esquina. Un camión de servicios públicos falso lo esperaba allí con una plataforma elevadora.

Activé el cronómetro. Era hora de moverse.