LA DENTISTA #2

«Soy dentista», dijo. «También soy esto.

Las dos cosas no son incompatibles.» Se acuclilló, el látex plegándose en sus caderas y muslos, el corsé manteniendo su torso rígido.

Su cara quedó a la altura de la suya a través de los barrotes.

«Viniste a mí porque tenías dolor. Voy a quitártelo. Todo. No solo el diente.»

«Estás loca.»

«Posiblemente. Pero estás en mi sótano, y nadie sabe que estás aquí, y estas paredes están insonorizadas según las especificaciones de un estudio de grabación. Así que pasemos de la parte en que gritas, y lleguemos a la parte en que escuchas.»

Se levantó. Se volvió hacia las otras jaulas. «Uno.»

El rubio levantó la vista. Los ojos en ella. Atento. Inmediato.

«Demuestra.»

El rubio, Uno, apretó la cara contra el frente de la jaula.

Ella abrió la puerta. Él gateó hacia fuera a cuatro patas, cabeza abajo, y se arrodilló frente a ella.

Columna recta, rodillas separadas, manos sobre los muslos, palmas hacia arriba.

Su cuerpo mantenía la posición con la soltura de algo practicado mil veces.

Su polla estaba enjaulada en acero, notó Marcus.

Un dispositivo de castidad, pequeño, clínico, bajo llave.

«Dos.»

El de las marcas en la espalda repitió la secuencia. Fuera de la jaula, a cuatro patas, arrodillándose junto a Uno. La misma postura. El mismo silencio. La misma jaula de acero entre las piernas.

«Tres.»

El mayor. Igual. Impecable. Tres hombres arrodillados en fila frente a una mujer de látex, sus cuerpos idénticos en postura, sus pollas idénticamente bajo llave, sus ojos idénticamente fijos en un punto cerca de sus botas.

Se volvió hacia Marcus. «Así es como se ve lo terminado. Uno tardó cuatro semanas. Dos, seis. Tres, tres. Fue el más rápido. El que más lo quería, aunque fue el que más gritó al principio.» Dio un toque con la fusta en el hombro de Tres. No se movió. «Cuánto tardes tú depende de ti.»

«No voy a hacer esto.»

«No tienes que hacer nada ahora mismo.» Enganchó la correa al collar de Uno y lo llevó al banco acolchado.

Él se subió sin que se lo dijeran, colocándose boca abajo, brazos y piernas abiertos.

Ella abrochó las sujeciones con la rapidez de quien lo ha hecho muchas veces.

Cogió un flogger del soporte, cuero pesado, y empezó.

Marcus miraba porque no podía apartar la vista.

El flogger golpeaba la espalda de Uno en un ritmo casi musical.

No frenético. Metronómico. Cada golpe caía en un sitio algo distinto, pintando la piel en bandas superpuestas de rosa, luego rojo.

Uno no hacía ningún sonido. Sus dedos agarraban los bordes del banco, y su respiración cambiaba, más profunda, más lenta, pero no gritaba.

Su cuerpo absorbía el impacto como una estructura bien construida absorbe un terremoto: flexándose, no quebrándose.

Se detuvo en el veinte. Pasó la mano enguantada por los verdugones. Se inclinó y dijo algo al oído de Uno que Marcus no pudo oír. Uno susurró de vuelta: «Gracias, Señora.»

Lo desabrochó. Él gateó de vuelta a su jaula. Ella no cerró la puerta. Él gateó dentro de todos modos. Se sentó en posición. Ojos abajo.

Caminó de vuelta a la jaula de Marcus. Se acuclilló de nuevo.

«La puerta de tu jaula se va a abrir en un momento», dijo.

«Puedes intentar correr. Las escaleras están a doce metros.

La puerta de arriba es de acero, y está cerrada con llave por fuera, y aunque no lo estuviera, el edificio está vacío después de las seis de la tarde, que es ahora.

O puedes gatear hacia fuera, y arrodillarte, y podemos empezar.

De cualquier manera, acabas en el mismo sitio.

La única variable es cuánto dolor hay de por medio para llegar. »

Abrió la jaula. La puerta se abrió de par en par. La sala estaba en silencio.

Marcus miró las escaleras. Miró a los tres hombres en sus jaulas, arrodillados, callados, obedientes. Miró a la mujer frente a él, el látex y el cuero y las botas y la fusta y los ojos azul pálido que lo veían todo y no juzgaban nada.

Corrió.

Llegó cinco metros antes de que ella dijera: «Tres.»

El mayor estaba fuera de su jaula y cruzando la sala con una velocidad aterradora.

Placó a Marcus a la altura de las rodillas, lo derribó con fuerza sobre el hormigón, le inmovilizó los brazos a la espalda.

Marcus se debatió, pateó, gritó. Tres lo sujetó con la calma fuerza de quien realiza una tarea rutinaria.

Serena se acercó. Sin prisa. Los tacones repiqueteaban sobre el hormigón. Clic. Clic. Clic. Se alzó sobre él, y desde ese ángulo, inmovilizado boca abajo en el suelo, ella parecía un edificio. Un monumento. Algo permanente.

«Agradezco el cardio», dijo. «Pero esa es la única vez que corres. Tres, llévalo al banco.»

Tres levantó a Marcus como si no pesara nada y lo colocó boca abajo en el banco acolchado. Serena abrochó las sujeciones: muñecas, tobillos, una correa cruzando su zona lumbar. Quedó inmovilizado, desnudo sobre el cuero, el culo expuesto, la cara apretada de lado contra el acolchado.

Caminó hacia el armario y volvió con la jaula de castidad.

Se arrodilló junto al banco. La bolsa de hielo primero, fría y súbita, su polla encogiéndose por el shock.

Luego el anillo, luego la jaula, luego el candado.

Clic. El acero se asentó contra él, frío, prieto, implacable. Otra cosa de la que no podía escapar.

Se colocó tras él. Él oyó el chasquido de un guante. El clic de un tapón. Dedos frescos y resbaladizos presionando contra él.

«Esto no es un castigo», dijo. «El castigo viene después, por correr. Esto es una introducción. Quiero que entiendas qué va a aprender a aceptar tu cuerpo.»

Un dedo. Lento. Deliberado. Se cerró contra él, y ella esperó, paciente, hasta que su cuerpo renunció a su resistencia como acaban renunciando todos los cuerpos. Presionó más hondo, y de él salió un sonido que no era una palabra.

«Ahí», dijo. «Ese es el sitio. Todo hombre lo tiene. Todo hombre le tiene terror. Y todo hombre, una vez que deja de combatirlo, descubre que es la llave de todo.»

Presionó contra su próstata, y el placer estalló por su pelvis, blanco y ardiente e involuntario, y la jaula se cerró sobre su polla y la combinación de placer intenso y negación total era tan desorientadora que gritó.

«Bien», dijo. «Grita todo lo que quieras. Para eso está la insonorización.»

Se retiró. Él oyó el clic y el chasquido de un arnés. Luego la punta de algo romo, resbaladizo, presionando donde había estado su dedo. Más grande.

«El consolador es modesto», dijo. «Doce centímetros. Fino. No intento romperte esta noche. Intento abrir una puerta. Lo que cruce esa puerta a lo largo de las próximas semanas dependerá de ti.»

Empujó hacia dentro. Despacio, con firmeza, sin vacilar.

La presión era enorme, llenadora, total.

Agarró el banco y su visión se estrechó en un túnel y su cuerpo luchó y luego dejó de luchar y luego hizo algo peor: respondió.

El ángulo golpeó el sitio que ella había encontrado con el dedo, y el placer se disparó otra vez, y la jaula impidió cualquier descarga, y el bucle de sensación, estímulo, negación, estímulo, negación, empezó a recablear algo fundamental en su sistema nervioso.

Marcó un ritmo. No rápido. Deliberado. Cada embestida era una afirmación.

Cada retirada era una pausa que su cuerpo quería de inmediato llenar.

Le agarró las caderas a través de los guantes de látex, y el sonido del arnés contra el mono, látex sobre látex, era un sonido nuevo que viviría dentro de su cabeza a partir de este momento.

«Vas a aprender», dijo, su voz firme, impertérrita, clínica, «que el placer no es algo que tomas.

Es algo que yo doy. La jaula lo garantiza.

Cada orgasmo que tengas a partir de este momento vendrá de esto», embistió más hondo y él gritó, «y solo cuando yo lo permita.

Tu polla es decorativa ahora. Aquí es donde tu cuerpo aprende a sentir. »

Continuó durante lo que pareció horas y probablemente fueron quince minutos. Cuando se retiró, él temblaba tan violentamente que el banco traqueteaba contra el suelo. Su cara estaba húmeda. Sus músculos eran líquido. La jaula palpitaba de excitación negada.

Desabrochó las sujeciones. «Gatea de vuelta a tu jaula.»

No podía ponerse de pie. No lo intentó. Gateó por el hormigón, las rodillas en carne viva, el collar pesado en el cuello, la jaula oscilando entre sus piernas. Gateó dentro de la jaula y se dio la vuelta, y ella estaba de pie frente a él. Cerró la puerta. Giró la cerradura.

«Mañana», dijo, «empezamos con las posiciones.

Uno demostrará. Tú imitarás. Si lo haces bien, comes.

Si no, miras comer a los demás.» Lo miró como había mirado su radiografía: evaluando qué estaba roto, calculando lo que costaría arreglarlo.

«Te elegí con cuidado, Marcus. Llevo cuatro meses observándote.

Tu horario. Tus costumbres. Tu aislamiento.

No tienes novia. No tienes familia cercana.

Tienes tres amigos que te mandan memes y te ven una vez al mes. Nadie te está buscando. Nadie lo hará.»

Se volvió y caminó hacia las escaleras. Los tres hombres en sus jaulas ya estaban en posición de dormir: tumbados de costado, rodillas recogidas, manos metidas bajo la barbilla. Adiestrados. Automáticos. Como perros que sabían cuándo se apagaban las luces.

«Buenas noches, Cuatro», dijo desde lo alto de las escaleras. «Bienvenido a la perrera.»

Las luces se apagaron.

Tercera parte: La primera noche

Oscuridad. Completa, total, fabricada. De la clase que no existe en las ciudades, que solo puede diseñarse. La insonorización funcionaba en ambos sentidos: ningún sonido entraba de la calle, del edificio, del mundo de arriba. Los únicos sonidos eran respiración.