CAPÍTULO 21

La ira del Sindicato

◆

Ochenta y cuatro minutos después de que el vagón de carga subterráneo se alejara traqueteando de los peajes de Caronte, la niebla cargada de sal de los astilleros de North Shore se depositó sobre la piel de Joseph Marrow en una película de condensación que jamás llegaría a calentarse.

El trayecto les había dado todo lo que Ainsley prometió.

Douglas Badman —despojado de su púlpito, encadenado a un puntal oxidado, obligado a ver cómo su arma más preciada se volvía contra él— se había quebrado.

Ella había desmontado a su antiguo creador sin prisa y sin piedad, hasta que las primeras coordenadas del escondite más fortificado de la Sociedad Aegis brotaron de sus labios.

Cassandra cotejó la pista dos veces con la unidad extraída del chaleco de Badman antes de que Joseph arriesgara a uno solo de los suyos.

La venganza precipitada era venganza desperdiciada, y esta la había esperado durante siglos para merecerla.

La información no había llegado fácilmente.

Badman pasó los primeros veinte minutos del viaje escupiendo doctrina entre dientes rotos, insistiendo en que ningún humano criado por la Sociedad podía desertar de verdad y ningún imperio vampírico podía sobrevivir a una exposición coordinada a la luz del día.

Ainsley lo dejó hablar hasta que se le quebró la voz.

Luego dejó de preguntar sobre lealtad y empezó a preguntar sobre logística.

¿Dónde repostaban las plataformas solares móviles?

¿Qué empresa fantasma era propietaria de los camiones refrigerados?

¿Quién firmaba los permisos de tránsito que permitían a los contratistas armados circular por los túneles municipales sin inspección?

Badman resistió la primera pregunta con fanatismo, la segunda con desprecio y la tercera con un destello de cálculo tan sutil que solo alguien a quien él hubiera entrenado podría captarlo. Ahí fue donde ella apretó.

Joseph había observado desde el otro extremo del vagón de carga, con una mano aferrada a una barra superior, cada instinto exigiéndole que acabara con el viejo. Ainsley le había pedido que no lo hiciera. Necesitaba a Badman vivo el tiempo suficiente para convertirlo en un mapa.

—Siempre escondiste los sitios reales detrás de obras benéficas —había dicho ella, agachada ante el comandante encadenado mientras el tren chirriaba atravesando la oscuridad—.

Donaciones de sangre. Refugios de emergencia.

Clínicas de adicciones. Cualquier cosa que te permitiera mover cuerpos, residuos médicos y personal de seguridad sin levantar sospechas.

Badman había sonreído con los dientes ensangrentados.

—Recuerdas tus lecciones.

—Recuerdo tu pereza.

Eso le tocó el orgullo. El orgullo logró lo que el dolor no pudo.

Él la corrigió —nombró primero la clínica falsa, luego el almacén abandonado contiguo, después la planta que supuestamente procesaba plásticos médicos para tres condados.

Ainsley detectó la mentira oculta en la secuencia, dejó que él creyera que había colado y preguntó por la rejilla de ventilación equivocada.

Él la corrigió de nuevo antes de poder contenerse.

Cassandra cotejó los datos con la unidad de mando que Ainsley había arrancado del chaleco de Badman.

Bastó con lo que reveló: órdenes de compra falsificadas, conductos de escape con deflectores, los nombres de funcionarios sobornados y un sello de acceso que no dejaba de aparecer, vinculado a la planta de North Shore.

Una coincidencia era ruido. Tres que apuntaban al mismo edificio a oscuras eran una confesión.

Solo entonces Joseph permitió que el plan de asalto tomara forma.

Había esperado que Ainsley se apartara una vez aseguradas las coordenadas.

En cambio, ella diseñó la brecha junto a Cassandra, transformando las respuestas de Badman en horarios, ritmos de patrulla y corredores de muerte.

El rostro de su antiguo comandante cambió mientras escuchaba.

No fue miedo al principio. Fue reconocimiento.

Estaba oyendo sus propios métodos transformados de doctrina a vulnerabilidades.

—Ya no puedes llamarlo fe —le dijo Ainsley cuando el tren redujo la velocidad cerca de los peajes de Caronte—. Es una cadena de suministro con himnos pintados sobre las facturas.

Badman se lanzó contra las cadenas con fuerza suficiente para reabrirse la herida de la sien. Joseph avanzó medio paso.

Ainsley levantó dos dedos sin volverse. Espera.

Joseph esperó.

La obediencia causó más daño que cualquier golpe.

Badman miró al antiguo vampiro, luego a la mujer humana que lo hacía vacilar, y algo se quebró en su interior: una última certeza.

Para cuando el segundo equipo de Cassandra se hizo cargo del prisionero en el perímetro, Ainsley tenía lo que necesitaba y Badman sabía exactamente quién se lo había arrebatado.

Joseph se agazapaba en lo alto de una grúa pórtico oxidada, con los ojos oscuros hendiendo la niebla.

Debajo de él se extendía una planta industrial enorme y sin identificar —sin rótulos, sin más luces que las mínimas imprescindibles, otro cascarón abandonado del muelle.

No necesitaba rótulos. Podía sentirlos: cuarenta cuerpos vivos en movimiento dentro del acero frío, cuarenta pulsos desgranando sus últimas horas a lo largo de los muelles de carga y las pasarelas, cada uno con el calor suficiente para saborearlo desde allí.

Aquel era el corazón de todo. Había pasado décadas siendo cazado por gente que operaba desde edificios como aquel, y ahora había encontrado la vena.

Cassandra permanecía arrodillada en las sombras a su izquierda, con los ojos gris pizarra clavados en el objetivo. Debajo de ellos, mimetizados con la densa maleza que bordeaba la valla perimetral, cincuenta de los ejecutores más letales del Sindicato aguardaban en silencio absoluto.

Ainsley se había apostado junto a la puerta de acceso principal.

Llevaba el pesado abrigo de protección sustraído de la estación de relevo, con la capucha echada, y la pistola compuesta pegada al muslo.

El emisor UV robado iba oculto en un cabestrillo bajo el abrigo, reservado para después, para él.

A simple vista parecía una agente exhausta y temblorosa que cojeaba de vuelta de una masacre —la misma máscara de superviviente aterrada que había usado contra el Maestro de Peaje, diseñada para atraer a los guardias del perímetro fuera de sus garitas.

A través del vínculo de sangre, Joseph percibió la concentración diamantina que irradiaba de ella. No había terror en su corazón. Era una depredadora cebando una trampa.

—El objetivo está fuertemente blindado —murmuró Cassandra con voz grave y rasposa a través del canal seguro—.

Techo revestido de plomo. Deflectores térmicos en los conductos de escape.

Si atacamos las puertas reforzadas con fuerza bruta, sellarán la armería interior e inundarán el acceso con gas ultravioleta concentrado.

—No tendrán la oportunidad —respondió Joseph mientras sus colmillos descendían por completo. El regusto de la matanza inminente le inundó los sentidos, entremezclado con el aroma punzante de la adrenalina de Ainsley.

Clavó la mirada en la pequeña figura encapuchada que temblaba cerca de la puerta de acceso.

Dos centinelas de Aegis emergieron de la garita con los rifles de alta velocidad en alto, las linternas hendiendo la niebla.

Ladraron órdenes, exigiendo identificación.

Ainsley avanzó tambaleándose, con la cabeza gacha, interpretando a la superviviente destrozada a la perfección.

Esperó hasta que los centinelas acortaron distancias, sus armas descendiendo levemente al reconocer el equipo táctico estándar de Aegis bajo el abrigo demasiado grande.

Ainsley abandonó la fachada de miedo al instante.

No desenfundó. Se limitó a alzar la mano izquierda y girar la muñeca para que la tenue luz ambiental iluminara la esfera del reloj táctico, y levantó tres dedos. La señal visual.

Los músculos de Joseph se tensaron como bandas de piedra. La furia territorial que había bullido en sus venas muertas desde que vio por primera vez los moretones en las costillas de Ainsley estalló.

Ainsley bajó los dedos.

Joseph se lanzó desde la grúa. La viga oxidada chilló a su espalda, y los sesenta metros de niebla abierta dejaron de existir —un latido en el aire sobre ellos, al siguiente ya encima, más rápido de lo que el ojo podía seguir.

Impactó contra las puertas enrollables reforzadas como un meteorito.

La onda expansiva retumbó por todo el astillero.

Las puertas blindadas no se limitaron a doblarse: reventaron hacia dentro, arrancándose de los rieles hidráulicos y aplastando a dos artilleros pesados en el vestíbulo bajo toneladas de metal retorcido.

Las sirenas de emergencia cobraron vida con un chillido, bañando el interior cavernoso del almacén en un resplandor carmesí caótico y estroboscópico.

—¡Brecha! ¡Brecha estructural! —rugió un capitán de Aegis desde una pasarela elevada mientras giraba un cañón rotatorio pesado hacia el epicentro de la destrucción.

Joseph no dejó que el fanático apretara el gatillo.

Se impulsó en vertical, sin tocar la escalera, y aterrizó en medio de la patrulla que vigilaba la pasarela, destrozando la rejilla bajo sus botas.

Agarró el tubo del cañón rotatorio y lo alzó de un tirón con una facilidad aterradora.

El capitán gritó mientras el metal se deformaba entre sus manos desnudas.

Con un giro brutal, Joseph le hundió el codo a través del blindaje cerámico del chaleco y le reventó la caja torácica.