CAPÍTULO 15

El Sindicato se Reúne

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Tres horas se habían evaporado en el pesado silencio del garaje del subnivel tres desde que Ainsley lo había mirado a los ojos y declarado su intención de cazar a sus antiguos amos.

El traslado desde el santuario impregnado de feromonas de la casa de seguridad hasta la vastedad fluorescente del arsenal traía consigo el regusto metálico de la guerra inminente.

Joseph permanecía de pie cerca de la compuerta trasera abierta del SUV blindado, con los ojos oscuros fijos en la mujer que introducía cargadores en el banco de trabajo de acero.

Giró el hombro izquierdo, y por primera vez en más tiempo del que le importaba medir, nada respondió al movimiento.

Ningún tirón chirriante de nervio arruinado.

Ningún fuego antiguo que despertara bajo cicatrices antiguas.

Las ampollas que la luz ultravioleta le había levantado cuando la protegió en el Intercambio Longfellow se cerraban por sí solas, la carne viva se enfriaba, y piel nueva se extendía sobre la ruina centenaria de su lado izquierdo.

Había cargado con el dolor tanto tiempo que había dejado de nombrarlo; simplemente había sido la temperatura de ser él.

Ahora se estaba calmando, hora tras hora, y el silencio donde había vivido se sentía casi obsceno.

Sabía exactamente qué lo había conseguido.

La sangre de ella, que fluía a través de él y lograba lo que trescientos sesenta años de inmortalidad nunca habían logrado.

La atadura entre ellos vibraba a una frecuencia baja y constante, y a través de ella captaba el filo concentrado de Ainsley: adrenalina despojada del terror frenético que había perseguido sus infiltraciones anteriores.

Ya no era una cautiva que se arrojaba contra las paredes de una jaula de cristal.

Era una operativa letal que construía un arsenal, y lo construía bajo el emblema de él.

Ainsley golpeó un cargador lleno contra la palma para asentar las balas, y el estruendo resonó contra los pilares de hormigón.

La camisa táctica oscura de manga larga se le ceñía al torso esbelto y olía levemente a aceite de armas y a él.

Alcanzó un rifle compuesto y revisó la óptica con una economía de movimiento despiadada que le provocó una oleada de orgullo posesivo.

Cerró la distancia entre ellos; sus pesadas botas no emitieron sonido alguno contra el suelo de hormigón sellado.

—El entrelazado de plata en esas balas está altamente concentrado —murmuró Joseph mientras entraba en su espacio personal.

No la acorraló ni la encerró contra el banco de trabajo; la necesidad de dominar físicamente su espacio había desaparecido, sustituida por una devoción gravitacional inquebrantable—.

Aegis las fabrica específicamente para perforar armadura cinética reforzada.

—Badman equipará a su destacamento de mando con blindaje balístico pesado —respondió Ainsley sin apartar la vista de la recámara del arma, aunque la respiración se le entrecortó una fracción de segundo ante la proximidad de él—.

Si vamos a atacar la Instalación 42, estaremos en inferioridad numérica de diez a uno.

La munición estándar simplemente rebotará en su equipo antidisturbios.

Dejó el rifle y por fin se volvió para mirarlo de frente. La luz halógena ambiental atrapó las motas doradas en sus ojos avellana.

Joseph extendió la mano y sus largos dedos recorrieron el arnés táctico sobre el pecho de ella. Incluso a través del nailon lo sintió: el latido constante de su corazón, aquello vivo para lo que él no tenía equivalente.

—Estás calculando las probabilidades de un asalto frontal.

—Estoy calculando la ruta más rápida a los servidores centrales —corrigió ella mientras alzaba la barbilla para sostenerle la mirada—.

El convoy de transporte usará los ascensores de servicio.

Si los interceptamos antes de que penetren en el subsótano revestido de plomo, la ventaja numérica no importará.

Quedarán atrapados en un cuello de botella.

Dejó que la mano se deslizara desde el arnés hasta el costado del cuello de ella, y el pulgar le rozó directamente la marca tenue y cicatrizante de sus colmillos.

La marca física era invisible bajo el cuello alto de la camisa táctica, pero el aroma de su reclamo irradiaba hacia afuera, espeso e innegable.

—Te reconocerán —afirmó Joseph en voz baja.

—Bien —dijo Ainsley, y se inclinó hacia el contacto de él. No había vacilación, ninguna lealtad residual hacia los fanáticos que la habían criado—. Quiero que sepan exactamente quién está destrozando su red.

Había sido de ellos antes de que pudiera caminar.

Una expósita sin más nombre que el que ellos le habían dado, criada dentro de los muros del complejo, a la que enseñaron que la Sociedad era la única familia que querría jamás a una cosa como ella.

Le pusieron una hoja en la mano a los ocho años y le dijeron que estaba protegiendo a una humanidad a la que nunca se le permitiría pertenecer.

Durante dieciséis años lo había creído. Ahora sabía lo que había sido desde el principio: un activo con un número, desechado cuando tocaba.

Había una libertad limpia en eso. Nadie la estaba buscando. Nadie la había buscado jamás.

Un timbre profundo y resonante vibró por todo el garaje subterráneo.

Las alarmas de confinamiento pasaron de ámbar constante a una secuencia verde pulsante. Las puertas blindadas de titanio en el extremo lejano del subnivel iniciaron sus secuencias neumáticas y gimieron mientras los cerrojos internos se retraían.

Joseph dejó caer la mano del cuello de ella y su postura pasó de la cercanía íntima a la autoridad inamovible de un CEO del sindicato.

No puso a Ainsley detrás de él. Se colocó a su izquierda, alineó los hombros con los de ella y ofreció un frente unido a lo que fuera que estuviera cruzando el umbral.

Un vehículo de transporte negro y elegante se deslizó por la rampa de hormigón, flanqueado por un par de motocicletas del sindicato fuertemente armadas. Los motores se apagaron simultáneamente y dejaron el garaje cavernoso resonando con el silencio repentino.

Cuatro ejecutores del sindicato desmontaron con movimientos fluidos y depredadores, las manos descansando cautelosamente cerca de sus armas. Se desplegaron en abanico y aseguraron el perímetro del transporte antes de que la puerta trasera de pasajeros se abriera.

Cassandra Harrett pisó el hormigón.

Llevaba un abrigo entallado color carbón sobre kevlar táctico, el cabello pálido recogido en una trenza apretada y severa contra la columna.

Sus ojos gris pizarra barrieron la extensión tenue del subnivel tres y calcularon el daño estructural, las puertas de seguridad comprometidas y, finalmente, las dos figuras de pie cerca del pilar principal.

Joseph siguió su mirada y sintió el momento exacto en que Cassandra registró a Ainsley.

La postura de la teniente se endureció; una microexpresión de incredulidad agrietó su fachada impenetrable.

No era solo la presencia de la operativa humana lo que tensó a los cuatro ejecutores.

Era la falta de cadenas. Era la pistola compuesta robada que descansaba con facilidad letal en la mano de Ainsley.

Sobre todo, era la proximidad.

—Bajen las armas —ordenó Cassandra a sus hombres con voz de filo de alambre de púas.

No enfundó su propia arma. Dio tres pasos medidos hacia adelante y se detuvo justo fuera de la distancia de ataque.

Su mirada se desvió hacia las quemaduras menguantes a lo largo del lado izquierdo de la cara y el cuello de Joseph: el lado que el sol había tomado en Londres hacía tres siglos, cuando su propio creador había atornillado las contraventanas y lo había abandonado al Gran Incendio.

La cicatrización antigua se cerraba ahora con tejido fresco e impecable.

Cassandra inhaló bruscamente. El aire viciado del garaje portaba la evidencia innegable del vínculo de sangre: la consumación todavía sobre ellos, mezclada con el regusto metálico de vitalidad compartida.

—Joseph —dijo Cassandra en un susurro peligroso—. Activaste el protocolo omega. Esperaba encontrarte atrincherado en la bóveda, quizás herido. No esperaba encontrar al arma de Aegis de pie a tu lado. Sin collar. Armada.

Uno de los ejecutores, un bruto imponente con nudillos fuertemente tatuados, cambió el peso de pierna. La mano le cayó más cerca de la ametralladora que llevaba colgada del pecho.

—Es una fanática. Conoce la distribución de nuestras casas de seguridad secundarias. Da la orden, Harrett.

Ainsley no se inmutó. No levantó el arma ni se retiró detrás de Joseph. Simplemente cambió de postura, centró el equilibrio, y su latido vibró en un ritmo constante y sin miedo que resonó en lo más profundo de la médula de Joseph. Él sintió una oleada de orgullo territorial.

Dio un paso lateral, no para proteger a Ainsley, sino para reclamar su lugar junto a ella. Una maniobra deliberada, sincronizada.

—Aquí nadie da órdenes —declaró Joseph. Su voz no resonó en la caverna de hormigón; parecía absorber el ruido del entorno, dominando el espacio con autoridad absoluta—. Si alguien levanta un arma contra ella, no vivirá lo suficiente para oír el disparo.

El ejecutor tatuado mostró los colmillos y dejó escapar un siseo grave.

—Es humana. Una cazadora de la Sociedad.

—Es mi igual —replicó Joseph, con la mirada clavada en Cassandra, ignorando por completo al subordinado rebelde—.

Es mi compañera vinculada. Su sangre corre por mis venas, y la mía por las suyas.

Mira mi piel, Cassandra. Mira lo que el vínculo ya ha sanado.

Está bajo mi protección absoluta y habla con mi autoridad.

Cuestionarla a ella es cuestionarme a mí.

El silencio cayó sobre el garaje, pesado y sofocante. El sindicato había operado bajo leyes rígidas respecto a los humanos durante siglos. Eran ganado, daños colaterales o moneda de cambio. Nunca socios. Nunca señores de la guerra.