CAPÍTULO 11 #3

Ainsley se asomó por el borde del pilar de mármol.

El humo se espesaba, enmascarando las quemaduras ultravioletas que marcaban las paredes del pasillo.

El operativo al que había herido en el brazo se arrastraba hacia atrás mientras susurraba frenéticamente a una unidad de comunicaciones sujeta al cuello.

Estaba pidiendo munición pesada.

—No podemos defender esta habitación —dijo Ainsley mientras retrocedía—. El cristal exterior tiene protección UV, pero si usan cargas de termita en los soportes estructurales, las ventanas reventarán. Si sale el sol antes de que despejemos el edificio, quedarás atrapado en un horno de cristal.

—La suite de pánico interior —dijo Joseph, con la mirada clavada en la pared del fondo del santuario, oculta tras capas de pesadas cortinas de terciopelo—.

Está reforzada. Ventilación independiente.

Pero la cerradura principal es biométrica, vinculada a los servidores centrales.

La explosión probablemente cortó la conexión local.

—¿Puedes forzar las puertas manualmente?

—Con palanca —dijo Joseph. Sus garras se extendieron por completo desde las yemas de los dedos y rasparon ligeramente el mármol—. Pero me llevará treinta segundos. Cruzarán el umbral de nuevo antes de que separe los sellos hidráulicos.

—Te compraré treinta segundos —dijo Ainsley.

Joseph le apretó la muñeca con violencia.

—No te interpondrás entre los rifles de Aegis y mi espalda, Ainsley. Eres humana. Esa sangre en tus venas te hace rápida, pero no te vuelve a prueba de balas.

—Sé exactamente cómo luchan, Joseph. Conozco sus patrones de asalto, sus intervalos de recarga y sus puntos ciegos —se zafó de su agarre; el corazón le latía como un tambor constante y aterrador de pura determinación—. Me dijiste que éramos un equipo. Actúa como tal. Abre esa puerta.

Joseph no se dirigió a la suite de pánico.

Incluso mientras Ainsley se preparaba para comprarle sus treinta segundos, él inclinó la cabeza —contando botas, sopesando la cerradura inutilizada contra el equipo de refuerzo que se concentraba en la escalera— y ella sintió el cálculo completarse a través del vínculo.

Las puertas reforzadas serían un ataúd si no podían sellarse a tiempo, y no podían.

Sus ojos oscuros se desviaron hacia la pared este.

—Cambio de planes —dijo.

Se difuminó hacia el vestidor y regresó en un solo latido.

Se echó una camisa de seda oscura sobre el paisaje arruinado de su lado izquierdo y la dejó abierta por delante.

De cerca, ella podía ver la dilatación narcótica que ampliaba su propio reflejo en los ojos de él: la firma de su vitae, reescribiéndola desde dentro.

—La línea exprés está comprometida, y el techo es exactamente donde nos quieren —dijo Joseph con la voz convertida en un registro grave y letal.

Ignoró la suite de pánico por completo y presionó la mano contra un panel sin costuras de obsidiana cerca de la esquina este.

El panel se deslizó y reveló un conducto de servicio estrecho y a oscuras—.

Aegis esperará que nos retiremos hacia arriba, al helipuerto. Vamos a bajar. Planta setenta y tres.

Ainsley entró en el pozo oscuro detrás de él.

Ya no necesitaba nombrar lo que hacía la sangre; solo sabía que la negrura del conducto no la cegaba, que se resolvía en una escala de grises nítida como si alguien simplemente hubiera subido el brillo del mundo.

Por encima de ellos, podía oír el golpeteo pesado de botas de combate cruzando el mármol del ático y el traqueteo metálico de carabinas con silenciador barriendo el salón que acababan de abandonar.

—Setenta y tres es el Club Apex —susurró Ainsley mientras los esquemas tácticos verticales de la Torre Marrow se desplegaban en su mente hiperacelerada—. Es una planta civil. Un frente del sindicato. Es viernes por la noche: hay quinientos humanos allí.

—Exactamente —murmuró Joseph mientras activaba el mecanismo de descenso.

La plataforma cayó a una velocidad que revolvía el estómago—.

Quinientos testigos. Badman se esconde en la oscuridad igual que nosotros: no puede abrir fuego contra la élite de Boston sin hacer bajar a la Guardia Nacional y rasgar la Mascarada que ha pasado su vida protegiendo.

El club es el único lugar donde sus rifles son inútiles.

El descenso se detuvo con un golpe que sacudió los huesos. Las rodillas de Ainsley absorbieron el impacto sin problemas: la sangre antigua le lubricaba las articulaciones y le ofrecía un vistazo aterrador a la superioridad física de las criaturas que había sido criada para masacrar.

Joseph empujó la rejilla de acceso para abrirla. Una pared de graves subsónicos y palpitantes los envolvió y les vibró contra los dientes. Salieron del nicho de mantenimiento directamente al perímetro caótico y reluciente del Club Apex.

Luces estroboscópicas cortaban la penumbra subterránea y pintaban a la multitud que se retorcía en ráfagas irregulares de violeta y azul amoratado.

La música era algo físico que le traqueteaba contra las costillas y amenazaba el nuevo ritmo de su corazón.

Vodka derramado, sudor y el toque metálico de adrenalina asaltaban sus sentidos agudizados.

Cada sombra contenía un par de cuerpos entrelazados; cada rincón ocultaba una transacción de carne, dinero o sangre.

Joseph permanecía de pie junto a ella, un fantasma tallado en el caos.

No se había molestado en abrochar la camisa que había agarrado en el nicho, y los estroboscopios capturaban las crestas violentas de las cicatrices que reclamaban el lado izquierdo de su torso.

Aquí, entre los peligrosos y decadentes del submundo de Boston, el horror de la vieja herida no lo marcaba como víctima.

Lo marcaba como superviviente, una criatura de violencia exquisita. Era el camuflaje perfecto.