Madrid — Nieves

Madrid — Nieves

«Se sabe casi todo de una persona por lo que deja atrás cuando se va.»

El edificio estaba en la Castellana, tenía nueve plantas y lo limpiaban entre las cinco y las nueve de la mañana catorce mujeres.

De las catorce, la que llevaba más tiempo era Nieves.

Cincuenta y seis años. De Ciudad Real. Veintiuno en aquella empresa y diecinueve en aquel mismo edificio, lo cual significaba que había visto pasar por aquellas nueve plantas tres razones sociales distintas, dos reformas integrales y unas ochocientas personas.

A Carmen le tocó la sexta y la séptima planta, y le tocó Nieves de pareja, que era como se organizaba: las nuevas iban con una veterana el primer mes.

El primer día, a las cinco y cuarto de la mañana, en el ascensor de servicio, Nieves la miró de arriba abajo y le dijo:

—¿Cuánto vas a durar?

—¿Perdón?

—Que cuánto vas a durar. Las de tu edad duran tres meses. —Se ajustó el guante—. No lo digo con maldad. Lo digo porque si vas a durar tres meses te enseño lo justo y si vas a durar más te enseño lo otro.

Carmen la miró.

—Enséñame lo otro.

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Lo otro no era limpiar.

Limpiar lo aprendió en cuatro días, porque limpiar bien es un oficio con técnica pero sin misterio.

Lo otro era el edificio.

—Mira las mesas —le dijo Nieves la primera semana, en la sexta planta, a las seis menos veinte de la mañana, con las luces de la Castellana entrando por los ventanales y la moqueta todavía sin aspirar—. No lo que hay encima. Cómo está.

—¿Cómo está de qué?

—De todo. —Nieves señaló con la barbilla—. Esa está vacía del todo, ¿la ves? Ni un papel. Ese hombre se va a las siete y media y no se lleva trabajo a casa: o es muy bueno o no le importa nada. Aquella otra tiene tres tazas. Esa mujer lleva tres semanas sin salir de aquí antes de las diez.

—¿Y eso para qué me sirve?

—Para nada —dijo Nieves—. Yo qué sé para qué te sirve. Pero llevo diecinueve años levantándome a las cuatro de la mañana y si además no me entero de nada me pego un tiro.

Carmen se rió.

Y a partir de aquella noche, durante cuatro meses, miró.

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Aprendió a leer las papeleras.

Aprendió que la gente que tira cosas rotas es distinta de la gente que tira cosas enteras, y que los que tiran cosas enteras están cambiando de vida o de trabajo o de mujer.

Aprendió que la chaqueta en el respaldo significa que se va y vuelve, y la chaqueta puesta significa que se va del todo.

Aprendió que en las mesas de los que mandan de verdad no hay nunca nada personal, y que en las de los que quieren mandar hay demasiado.

Y una madrugada, en la séptima planta, delante de un despacho de esquina, Nieves le dijo la frase que Carmen Lodeiro utilizó el resto de su vida y que treinta años después seguía sin atribuirle a nadie porque se le había quedado como si fuera suya:

—Se sabe casi todo de una persona por lo que deja atrás cuando se va.

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Nieves tenía una teoría sobre por qué a ellas no las veía nadie.

—No es que nos desprecien —decía—. Es que trabajamos en el hueco.

—¿Qué hueco?

—El que hay entre que se va uno y llega el otro. —Vaciaba una papelera—. Nadie piensa en ese hueco. Todo el mundo cree que el edificio está limpio porque sí. Como el agua del grifo.

Carmen se acordó de aquella conversación muchos años después, en la ría, cuando entendió que el negocio en el que se había metido funcionaba exactamente igual: en el hueco entre que sale una cosa de un sitio y llega a otro, con muchísima gente trabajando de noche para que a la mañana siguiente todo parezca que estaba ahí porque sí.

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A Nieves la despidieron en junio.

Carmen ya no estaba en el edificio —llevaba dos meses en el almacén del sur— y se enteró por otra de las mujeres, por casualidad, en una cafetería.

Fue por un incidente absurdo: una tarjeta de acceso. Nieves se había dejado la suya en casa un día y una compañera le había prestado la de ella para no perder la entrada, y aquello, en el papel, era una falta grave.

Veintiún años en la empresa. Diecinueve en el mismo edificio.

La echaron con la carta y con lo que le correspondía y sin una sola persona de las nueve plantas que preguntara por qué a partir del lunes limpiaba otra.

Carmen se quedó con la taza a medio camino.

—¿Y no ha reclamado?

—Dice que para qué.

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Aquella noche, en la pensión, Carmen Lodeiro se sentó en la cama y estuvo un rato quieta.

Y sacó dos conclusiones que gobernaron los treinta años siguientes.

La primera fue rabiosa y le duró poco: que aquello era una injusticia.

La segunda fue fría y le duró toda la vida: que Nieves había hecho absolutamente todo bien durante veintiún años y que eso no la había protegido en absoluto, porque no era ella la que decidía las reglas del sitio donde había hecho todo bien.

Y que la única manera de no acabar así no era hacerlo mejor.

Era estar en el otro lado de la mesa.

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Le mandó dinero durante seis años.

Empezó cuando pudo, a los veintisiete, y lo hizo a través de una tercera persona y sin remite, porque conocía a Nieves lo suficiente como para saber que si sabía de dónde venía lo devolvía.

Nunca se lo dijo a nadie. Ni a Marco, ni a Vidal, ni a su abogado.

En los papeles que la Agencia Tributaria y la Fiscalía Antidroga revisaron durante dieciocho meses antes de la operación que la llevó a prisión aparecieron cuatrocientas transferencias de todo tipo.

Aquellas no. Eran en efectivo, en un sobre, cada dos meses, a un piso de Ciudad Real.

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