Capítulo 22 #2

Gustavo no se echó atrás. No se sintió ofendido por mi falta de fe. Era un hombre que conocía de cerca el pánico.

Extendió las manos, me cogió las mías —que tenía apretadas contra el regazo— y las llevó sobre la mesa, entrelazando nuestros dedos.

—Isa… —suspiró, clavando en mí una mirada tan sincera que me dolía—. No he cambiado por obligación hacia ti. No estoy haciendo ningún sacrificio. Ya era infeliz con la vida que llevaba. Estar contigo me ha hecho querer cambiar, pero esa ha sido una decisión mía.

Me soltó una de las manos solo para acariciar mi vientre redondeado, un gesto automático que hacía decenas de veces al día.

—No soy perfecto. Cometeré errores —continuó, con voz firme y segura—.

Dejaré toallas mojadas encima de la cama, probablemente llegaré tarde a alguna cena y me estresaré con el llanto por los cólicos de madrugada.

No soy un príncipe azul y no intento serlo.

Pero nunca, en ningún universo posible, te miraré a ti y a nuestro hijo y me sentiré agobiado.

Porque, por primera vez en mi vida, puedo respirar.

Una lágrima rebelde se escapó y rodó por mi mejilla.

—¿Cómo puedes estar tan seguro? —susurré.

—Porque el amor que siento por ti es más fuerte que mi cobardía.

—Gustavo apoyó su frente contra la mía y cerró los ojos—.

Crees que estás perdiendo el control porque estás enamorada de mí, Isabela.

Sé que, para ti, perder el control equivale a morir.

Pero no te estás cayendo. Yo te estoy sujetando y tengo fuerza suficiente para sostenerte durante otros ochenta años.

Cerré los ojos, con el pecho oprimido por la magnitud de aquella promesa.

Cambiar era difícil, y yo sabía lo mucho que ambos nos habíamos resistido. Aun así, allí estábamos, dispuestos a intentarlo de nuevo a pesar del miedo.

El amor que sentíamos nos había transformado.

Dejé escapar un sollozo ahogado e incliné la cara, presionando mis labios contra los suyos. Gustavo respondió de inmediato y me sujetó la cara con firmeza. Ese gesto de cariño me hizo sentir segura para seguir adelante.

Estaba en una sala de reuniones del hospital, embarazada, llorando y enamorada del hombre al que había pasado tanto tiempo criticando. No era la imagen de seguridad que solía mostrar a mis compañeros, pero, con Gustavo, ya no quería fingir.

Mientras él sonreía y me secaba las lágrimas, me di cuenta de lo bien que se estaba al no tener que controlar cada palabra ni ocultar lo que sentía.

El beso terminó porque mi buscapersonas vibró contra la cintura de la bata.

Gustavo se apartó de mi boca con evidente renuencia y miró el aparato.

—Si es una emergencia, lo apago.

—Tú eres el jefe de urgencias.

—Precisamente. Puedo despedir a quien esté llamando.

Cogí el buscapersonas antes de que realmente hiciera alguna tontería.

El mensaje procedía de la unidad de infusión.

MARTA GUIMARÃES — REANUDACIÓN DEL RITUXIMAB — COMIENZO EN 20 MIN — SEGUIMIENTO CONTINUO.

Le mostré la pantalla.

La expresión de Gustavo cambió.

Marta había pasado semanas entre una lenta mejoría, antibióticos, curas y ajustes de corticoides.

La infección cutánea había remitido, los análisis ya no detectaban bacterias y la actividad del pénfigo seguía siendo lo suficientemente agresiva como para justificar un nuevo intento con rituximab.

Esta vez, nadie estaba dispuesto a repetir el susto de la reacción a la medicación intravenosa.

La medicación se iniciaría en una sala de la séptima planta, con monitorización continua, velocidad mínima y acceso inmediato al equipo de urgencias.

Gustavo se levantó.

—Voy contigo.

—Eso no es romántico, Albuquerque. Es el protocolo.

—Contigo todo se ha convertido en protocolo.

—Y tú sobrevives mejor cuando sigues alguno.

Nos dirigimos juntos a la sala preparada para la infusión.

Marta ya estaba acomodada en el sillón cuando llegamos. Elisa ocupaba la silla de al lado, con un libro abierto en el regazo y una expresión propia de alguien que se había familiarizado demasiado con el equipamiento hospitalario para su edad.

—Vaya —dijo Marta al vernos—. Habéis venido los dos.

—Hemos venido a impedir que vuelvas a convertir un medicamento caro en un suceso con múltiples víctimas —respondió Gustavo.

—Y yo que pensaba que él estaba aquí por cariño.

—No sabe cómo mostrar cariño —dije.

Gustavo me miró.

—Eso es difamación.

Elisa levantó la vista del libro.

—No me importa.

La residente de Dermatología comprobó la premedicación. Corticoides, antihistamínicos, medicamento contra la fiebre. Aline había revisado los análisis el día anterior. Los riñones funcionaban bien, los signos de inflamación en los análisis eran bajos y no había indicios de infección activa.

Me senté junto a Marta y revisé una vez más el plan.

—Vamos a empezar muy poco a poco. Si notas cualquier picor diferente, opresión en el pecho, calor en la cara, dificultad para respirar o mareos, avísame antes de intentar ser valiente.

—Tengo derecho a ser valiente.

—Claro que sí. En casa. Aquí prefiero pacientes cobardes y comunicativos.

Gustavo acercó una silla y se sentó junto al monitor.

—Por primera vez, estamos de acuerdo en todo.

—No te acostumbres.

Marta sonrió.

Comenzó la infusión.

Los primeros quince minutos transcurrieron sin nada más que el suave sonido de la bomba y el ir y venir de los enfermeros por el pasillo. A los veinticinco, Marta sintió un escalofrío.

Gustavo levantó la cabeza de inmediato.

—¿La tensión?

—Ciento dieciocho por setenta y cuatro —respondió la enfermera.

—Oxigenación al noventa y ocho por ciento.

Le toqué la muñeca a Marta.

—¿Picor? ¿Dificultad para respirar? ¿Se te está hinchando la boca?

—No. Solo frío.

—Reduce la velocidad a la mitad y mantenla en observación.

Elisa cerró el libro.

—¿Volverá a pasar?

—No necesariamente —expliqué—. Una reacción leve a la medicación intravenosa es diferente de aquella alergia grave. Estamos justo donde tenemos que estar para detectarlo a tiempo.

Marta me miró a mí y luego a Gustavo.

—Es curioso.

—¿Qué? —pregunté.

—La primera vez que vine, pensé que me iba a morir y que vosotros queríais mataros el uno al otro. Ahora estoy mejor y parecéis un matrimonio.

Me atraganté con mi propia saliva.

Gustavo esbozó una sonrisa.

—Tienes un don especial para empeorar los signos vitales sin alterar el monitor.

—Soy profesora de adolescentes. Tengo experiencia.

—Marta —le advertí.

—Ya he parado.

Elisa murmuró sin levantar la vista:

—Eso es mentira.