Capítulo 7 #3

Miré el pecho abierto de Daniel. El corazón estaba flácido, gris, sin contraerse ni una sola vez. Estaba muerto. Por mucho que lo intentáramos, las lesiones eran demasiado graves.

Bajé la cabeza, sin poder respirar bien. Miré la sangre en mis manos y pensé en todo lo que habíamos intentado. Nada había sido suficiente.

Quería seguir intentándolo, pero ya no sabía qué más podía hacer por él.

Samuel retiró lentamente las manos del interior del tórax de Daniel, dejando el pecho abierto, y dio un paso atrás. Bajó la cabeza, cerrando los ojos bajo las gafas manchadas de sangre.

Nadie dijo nada ni se movió. El sonido continuo del monitor parecía aún más fuerte en aquel silencio.

—Hora del fallecimiento. —La voz de Samuel se quebró y tuvo que tragar saliva antes de continuar. Miró el reloj de la pared—. Diecisiete horas y cuarenta y dos minutos.

Cerré los ojos con fuerza, mordiéndome el interior de la mejilla hasta sentir el sabor metálico de la sangre en la boca.

Di un paso atrás y choqué contra el mostrador de medicamentos. Me quité los guantes y los tiré al suelo, conteniendo el gruñido de frustración que me subía por la garganta. Apoyé ambas manos en el borde metálico del lavabo y bajé la cabeza.

¿Cómo íbamos a hacer eso? ¿Cómo íbamos a destruir el mundo de Thiago?

La puerta doble de la Sala Roja se abrió con brusquedad, golpeando contra las gomas laterales.

—¡Gustavo! ¡Dicen que Daniel está aquí! ¿Qué ha pasado? —La voz aguda y desesperada resonó por toda la sala.

Giré la cabeza lentamente.

Thiago Fontes estaba de pie en la entrada.

Llevaba su habitual bata impecable sobre una camisa de vestir clara.

La corbata torcida. El rostro pálido y desencajado por el terror de quien sabe lo que significa un trauma grave.

Sus ojos recorrieron la caótica sala: el suelo cubierto de compresas manchadas, el material utilizado para abrir el tórax y Samuel Martins cubierto de sangre.

Finalmente, la mirada de Thiago se posó en la camilla situada en el centro de la sala. Sobre el rostro de Daniel.

El tiempo pareció detenerse.

Thiago no gritó de inmediato. Soltó un sollozo tan doloroso que me apresuré hacia él incluso antes de que empezara a desplomarse.

Se tambaleó hacia delante, con las piernas fallándole.

Lo sujeté por los brazos antes de que sus rodillas tocaran el suelo, sintiendo cómo su cuerpo se sacudía con violentos temblores. Intentó forcejear conmigo, golpeándome con las manos el pecho manchado de sangre, tratando de llegar a la camilla.

—¡No! ¡No, no, no! ¡Daniel! ¡Suéltame, Gustavo! ¡Déjame ir con él! —gritó Thiago, con las lágrimas inundándole el rostro en un arrebato de desesperación.

—Thiago, se acabó. Se acabó, hermano mío. —Apreté su frágil cuerpo contra mí, abrazándolo con fuerza, impidiéndole ver el pecho abierto en la camilla—. Lo siento. Lo siento, lo hemos intentado todo.

Thiago se desplomó contra mi pecho y se aferró con fuerza a mi pijama. Lo sostuve mientras lloraba y gritaba llamando a Daniel, sin tener ni una sola palabra que pudiera ayudarle. Escuchar a mi amigo así era casi insoportable.

—Estoy aquí, Thiago. —Miguel Rocha entró en la sala y se acercó a nosotros, sin intentar separarlo de mi abrazo.

El psiquiatra llevaba una camisa azul oscuro marcada por un pliegue a la altura de los codos y el rostro atento de quien comprendía que aquel silencio necesitaba soportar el dolor antes de cualquier pregunta—. No hace falta que hables ahora.

—Venía a buscarme. —Thiago me apretó el pijama con más fuerza, con la voz casi desapareciendo entre los sollozos—. Le envié un mensaje diciendo que tardaría…

—Nos quedaremos contigo. —Miguel se quedó cerca de nosotros mientras Joana cerraba la cortina que rodeaba la camilla. Ninguno de nosotros podía hacer que aquella noticia fuera menos definitiva, pero su presencia me devolvió, durante unos segundos, la capacidad de respirar.

El psiquiatra me miró y esperó hasta que pude asentir. Me dejé caer lentamente, dejando que mis rodillas tocaran el suelo, mientras sostenía a Thiago contra mi pecho. Miguel se agachó a nuestro lado, sin apresurar el movimiento ni exigir que mi amigo recuperara un control que acababa de perder.

Por encima de su hombro tembloroso, vi la puerta de cristal del vestíbulo de urgencias.

Isabela Moretti estaba allí de pie, fuera.

Seguramente había oído el alboroto o había bajado de su planta en busca de información. Estaba pálida como un fantasma, con ambas manos cubriéndose la boca, y las lágrimas le resbalaban en silencio por el rostro mientras presenciaba el colapso de su mejor amigo.

Los ojos de Isabela se encontraron con los míos a través del cristal sucio. No parecía enfadada ni intentaba ocultar lo que sentía. Lloraba, tan perdida como yo, sin saber cómo ayudar a Thiago.

Después de tantas peleas, no me imaginaba que buscaríamos consuelo el uno en el otro. Aun así, seguí mirándola mientras sostenía a Thiago, aliviado por no sentirme tan solo en ese momento.

Algo había cambiado entre nosotros, aunque todavía no sabíamos qué hacer con ello.