7 #3

Me trazó la cadera con el pulgar, luego deslizó la otra mano hacia el encaje. Todavía no me desnudaba. Simplemente dejó la mano ahí, con la base de la palma contra la costura, su calor empapando la tela. Me observó el rostro para ver qué efecto tenía.

Tuvo todo el efecto del mundo.

Me mordí el labio para no decírselo.

Vio el mordisco. Sonrió, apenas, con precisión.

—Dime.

—Qué.

—Lo que quieres.

Dios.

—Tú primero —dije, con la voz más ronca de lo que pretendía.

Negó con la cabeza, despacio. —No. Tú.

Dejé que el silencio se asentara un momento. Luego: —Quiero tu boca en mí.

No se rio. No me hizo decirlo dos veces.

Simplemente bajó la cabeza y besó el interior de mi muslo, despacio, con deliberación, hasta que sus labios llegaron al encaje.

Luego enganchó el pulgar bajo la cinturilla y me quitó las bragas de un solo movimiento, tan lento que sentí cada centímetro de tela arrastrándose contra mi piel. Las aparté de una patada.

Me miró, toda yo, abierta frente a él bajo la luz dorada del ojo de buey, y su rostro hizo eso que recordaría de él durante años. No codicia. No triunfo. Solo la contemplación serena y absoluta de algo que por fin se le permitía mirar.

—Bonita —dijo, en voz baja. Casi para sí mismo.

Luego se arrodilló al pie de la cama.

Enganchó los brazos bajo mis muslos, me atrajo hacia el borde para que quedara inclinada contra el colchón con las piernas sobre sus hombros, y bajó la cabeza. El primer contacto de su lengua —plana, ancha— contra mi clítoris me arrancó un sonido que no había hecho en años.

No me hizo sufrir. No me hizo esperar. Me trabajó como un hombre que llevaba dos horas pensando en hacer exactamente esto y no iba a desperdiciar la oportunidad.

Se llevó mi clítoris a la boca, lo succionó, lo soltó, lo rodeó con la lengua a un ritmo que era a la vez preciso y salvaje.

Deslizó un dedo dentro de mí, luego otro, curvándolos hacia arriba contra el punto que hizo que mis caderas se levantaran de la cama.

Intenté bajar las manos hacia su pelo, sus hombros, lo que fuera, y él me atrapó ambas muñecas con una mano y me las inmovilizó sobre la cabeza. La otra siguió entre mis piernas.

—Mírame.

Su voz vibró contra mi muslo.

Lo miré.

Sus ojos en los míos, su boca en mi sexo, dos dedos trabajándome desde dentro, y la combinación de los tres fue tanto más de lo que esperaba que sentí el orgasmo acumularse en la base de mi columna antes siquiera de darme cuenta de que estaba creciendo.

Intenté contenerlo. El reflejo de una mujer que había pasado su vida controlando cada reacción.

Lo sintió. Presionó más fuerte, más rápido, succionó mi clítoris y curvó los dedos a la vez, y la ola rompió sobre mí con tal fuerza que me corrí con un sonido que no habría reconocido como mío.

No se detuvo. Me acompañó en el descenso, más lento ahora, más suave, dejando que las réplicas se asentaran sin soltarlas del todo. Cuando pasó el último temblor, besó la cara interna de mi muslo, luego la línea de mi cadera, luego mi vientre, subiendo.

Joder.

Se tumbó a mi lado, apoyado en un codo. Me dejó recuperarme, sin prisas. Cuando mi respiración se estabilizó, me apartó el pelo de la cara y dijo:

—Querida.

La primera palabra en portugués que había usado conmigo.

Me atravesó como una corriente eléctrica. El impacto, la intimidad, la forma en que la palabra encajaba en la arquitectura del momento, lo amplificó todo.

Alargué la mano hacia él. Dejó que lo atrajera, me besó, y me saboreé en su lengua, que fue lo más íntimo que me había pasado en la vida.

Luché con los botones de su camisa, los dedos torpes por el temblor residual. Me ayudó. Se la quitó encogiéndose de hombros, luego se puso de pie para deshacerse de los pantalones y los bóxers en dos movimientos eficientes. El reloj se quedó puesto. Por supuesto que el reloj se quedó puesto.

Era hermoso. Delgado, denso, un cuerpo diseñado para la fuerza comprimida. Una cicatriz pálida le bajaba por el muslo izquierdo, del accidente de karting por el que nunca había preguntado. La línea de su polla, dura contra el vientre, era lo único en él que no parecía calibrado.

Quiero eso dentro de mí. Ahora.

Vio el pensamiento antes de que lo dijera.

—Date la vuelta —dijo.

Me di la vuelta.

Me recorrió la espalda con las manos, trazando la línea de mi columna, luego presionó suavemente entre mis omóplatos hasta que tuve la cara en la almohada y las caderas levantadas.

Se tomó un segundo detrás de mí, solo un segundo, el rasgado de un envoltorio, y luego sentí su punta contra mí, roma y caliente, y empujó despacio, hasta el fondo, hasta que estuvo completamente dentro de mí y yo estaba tan llena que perdí la noción de dónde terminaba yo.

Se quedó ahí. Sin moverse. Dejándome ajustarme.

—Dios —dije contra la almohada.

Se rio, grave y ronco, el sonido vibrando desde su pecho hasta mi espalda. —Sim, querida.

Luego comenzó a moverse. Despacio al principio. Embestidas largas y deliberadas, de esas que me hacían sentir cada centímetro de él, cada retirada y cada empuje de vuelta. Su mano subió a mi nuca, sin presionar, solo descansando ahí, su peso anclándome. La otra se apoyó en mi cadera.

Me follaba como conducía. Leyendo los datos.

Ajustando el ángulo, la profundidad, el ritmo, calibrando según mi respuesta.

Cuando mi respiración se entrecortaba, repetía el movimiento que lo había causado.

Cuando intentaba echarme hacia atrás, me sujetaba la cadera para impedírmelo, haciéndome aceptar el ritmo que él imponía.

Ya estaba cerca otra vez. No había pensado que lo estaría tan pronto, pero cada embestida alcanzaba un lugar nuevo, y la almohada bajo mi rostro amortiguaba los sonidos que emitía, sonidos que no reconocía.

—No te escondas —dijo.

Pasó un brazo por debajo de mí, me levantó hasta ponerme de rodillas con la espalda contra su pecho. El nuevo ángulo era más profundo. Jadeé, y él atrapó el sonido con la mano en mi garganta, sin apretar, solo presente.

—Dime cuándo —dijo. La boca en mi oído.

—Ahora —dije—. Ahora mismo.

Deslizó la otra mano hacia delante, encontró mi clítoris y lo rodeó una vez. Dos veces.

Me corrí tan fuerte que sollocé.

Me sostuvo mientras duraba, ambos brazos a mi alrededor, el rostro enterrado en mi cuello, mi cuerpo apretado contra el suyo mientras yo temblaba.

No dejó de moverse, pero aminoró el ritmo, dejándome cabalgar el orgasmo alrededor de él.

Cuando lo peor pasó, me bajó de nuevo a la cama, el rostro en la almohada, y empezó otra vez: más fuerte esta vez, más rápido, el somier emitiendo los pequeños quejidos que nunca pensé que asociaría conmigo misma.

Sentí su ritmo quebrarse. Sentí sus dedos clavarse en mi cadera. Oí el sonido grave que le salió de lo más hondo del pecho, ese sonido que no es palabra en ningún idioma pero significa lo mismo en todos.

Se corrió dentro de mí con mi nombre en los labios. No alto, pero con una rotundidad que lo hizo sonar como una confesión. Se quedó dentro un largo momento, la cabeza hundida en el hueco de mi cuello, su cuerpo tan caliente que pensé que podría fundirse con el mío.

Cuando por fin salió de mí, se tumbó boca arriba con las manos cubriéndose el rostro. Me giré para mirarlo, pero no lo toqué.

Nos quedamos así un minuto, los dos recuperando el aliento. Sentía el corazón en la garganta. Mañana me dolerían los muslos. No me importaba ninguna de esas cosas.

Él se recuperó primero. Se incorporó, cogió el vestido del suelo y lo extendió sobre mi cuerpo, como si cubrirme pudiera devolverme algo que se había perdido.

Se vistió en silencio, se puso la camisa sin abrochársela, luego buscó los zapatos y se quedó de pie junto a la puerta. No me miró.

Al cabo de un minuto, dijo:

—Necesito despejar la cubierta. Dame cinco minutos.

Asentí, sin fiarme de mi voz.

Se fue y la puerta se cerró tras él con un clic suave.

Me quedé en la cama, dejando que la sensación se asentara.

«Querida». La palabra seguía resonando en mi cabeza.

Cómo la había dicho. Cómo se había sentido ser eso, aunque fuera solo una hora.

Me puse el vestido, busqué los zapatos y me quedé junto al ojo de buey, mirando las luces de la ciudad titilar sobre el agua. Eran casi las cuatro de la mañana.

Cinco minutos después, volvió.

No dijo nada. Me vio caminar hacia la puerta, luego por el pasillo, luego salir a cubierta, donde la noche era más fresca y el sonido de la ciudad quedaba muy lejos.

En la pasarela, se detuvo.

Me miró un largo segundo. Luego dijo:

—El sábado.

Sonreí.

—El sábado.

No volvió a besarme. Me vio bajar del yate, descalza, con las luces de la ciudad y el puerto desplegadas ante mí.

Eché a andar, y por primera vez en mi vida, no miré atrás.