84 Hombre muerto en fuga

OCHENTA Y CUATRO

Hombre muerto en fuga

—¿Creías que podías esconderte?

Los trapos viejos que lo habían cubierto durante la noche fueron arrancados.

Pepe López parpadeó al mirar al hombre alto que se alzaba sobre él.

Un gemido aterrorizado comenzó en lo profundo de su garganta y fue creciendo hasta convertirse en un alarido, filtrándose desde la pequeña choza hacia el aire de la mañana.

La choza pertenecía a su tía, la hermana de su madre, la tía Ramira.

Sus ojos recorrieron rápidamente la casucha de una sola habitación y la encontraron sentada en la pequeña silla que era su único mueble.

Tenía la cabeza echada hacia atrás, la amplia herida en su garganta le sonreía, roja y brillante bajo los rayos de luz que entraban por la única ventana.

—¡Noooo!

—Sí —asintió Alejandro Garza.

Pepe López había corrido, tropezado y se había escondido durante varios días después de dejar a los hombres de Garza muertos en la casa de Creosote.

Solo conocía una dirección y, finalmente, encontró el camino hacia el río Bravo.

Al borde de la inanición y con solo agua de arroyo para beber, apenas tuvo fuerzas para cruzar a pie un vado del río que le llegaba al pecho.

Por suerte, cruzar del norte a México no era ni de cerca tan difícil como ir en la otra dirección.

Una vez en México, siguió el cauce del río hasta llegar a un pueblo y pagó a un campesino local para que lo llevara a un lugar que recordaba de las visitas infantiles con su madre. La tía Ramira nunca se había ido del pequeño asentamiento donde creció.

Ella le abrió la puerta a Pepe, lo miró de arriba abajo y negó con la cabeza con disgusto porque sabía que debía estar en problemas o no habría acudido a ella. Luego se hizo a un lado y le permitió entrar. No hizo preguntas sobre sus asuntos, y él no dio ninguna explicación.

Eso fue ayer. Esta mañana estaba muerta.

—¿Creías que podías esconderte? —repitió Garza su pregunta.

—Yo... yo iba a ir contigo. Tenía que encontrar la forma de regresar a México para informarte.

—No lo creo —Garza sonrió con desdén y negó con la cabeza—.

Tus movimientos eran predecibles. Simplemente difundimos la noticia en los pueblos a lo largo del río Grande.

Se ofreció una recompensa. Deberías saber que no era una gran recompensa.

Parece que tu vida no vale tanto para los demás como para ti.

—Era él —dijo Pepe con rapidez—. El que estás buscando. Estaba en el pueblo. Mató a tus hombres.

—¿Crees que no lo sé? —Garza negó con la cabeza—. Cada segundo que pasa vales menos.

—No, por favor —suplicó Pepe desesperadamente—. Hice todo lo que dijiste. No fue mi culpa. Corrí porque no había otra opción. Mató a tus hombres y me habría matado a mí.

—Tal vez habría sido mejor si lo hubiera hecho —dijo Garza con indiferencia mientras se arrodillaba y Pepe se encogía sobre el montón de harapos.

La garganta y la boca de Pepe se congelaron, incapaces de hablar o suplicar por su vida.

Lloró y se giró, intentando alejarse a gatas.

Garza extendió una mano y lo empujó boca abajo contra la tierra.

Con una rodilla en la espalda de Pepe, metió la mano en el bolsillo y sacó un cuchillo.

Presionó el mecanismo, y la hoja bien aceitada se abrió de golpe.

En ese instante, le pasó la hoja por el cuello a Pepe, tirando con fuerza hacia atrás para asegurarse de seccionar la arteria carótida. Al levantarse para alejarse de la sangre que brotaba, Garza limpió la hoja en los pantalones de Pepe y observó.

Durante un minuto, Pepe siguió moviéndose, cada vez con menos fuerza a medida que pasaban los segundos. Intentó arrastrarse, pero descubrió que no podía escapar de la muerte. Cuando dejó de moverse, Garza se dio la vuelta y salió de la choza.

Afuera, tres hombres estaban de pie mirando hacia el exterior. Eran el nuevo equipo de seguridad que reemplazaba a los hombres que Pepe llamaba Gordito y Flaquito, quienes ahora yacían sin nombre en una morgue del condado de Salvia, Texas.

Uno abrió la puerta del coche y Garza tomó asiento. Los otros vigilaron las chozas dispersas que conformaban la aldea. No había movimiento. Todos permanecieron lo más ocultos posible mientras los hombres de Los Salvajes hacían su trabajo.

El viaje de regreso a Lázaro Cárdenas tomó varias horas.

Primero, viajó en coche desde la aldea unos treinta millas a través del desierto de Sonora hasta un pequeño aeródromo que el cartel usaba ocasionalmente como parte de sus operaciones de contrabando de narcóticos.

Desde allí, continuó en helicóptero, haciendo varias paradas para repostar combustible en el camino.

Cuando llegó a la hacienda de Bebé Elizondo, en la ladera con vista al Pacífico, ya estaba fatigado. Había estado fuera desde que salió a reunirse con López y organizar la emboscada en el paso montañoso.

—Es bueno tenerte de vuelta, Alejandro —lo saludó Bebé en la veranda, con una sonrisa que se extendía ampliamente por su rostro redondo.

—Es bueno estar de vuelta —Alejandro se sentó en una silla de ratán acolchada frente a Elizondo.

—Parece que nuestro americano es difícil de atrapar.

—Eso parece.

—¿Lo hemos subestimado? —Bebé examinó el rostro de Garza. El sentido de la pregunta era claro, aunque Bebé nunca lo diría tan directamente a su amigo y socio. ¿Lo has subestimado tú, Alejandro?

Como siempre, Garza respondió de inmediato y sin titubeos ni resentimiento. —Sí, puede que lo haya hecho.

Bebé asintió sin comentar nada. Garza sería más duro consigo mismo por no haberle traído la cabeza del americano que lo que Elizondo podría ser jamás.

—Entonces, ¿qué haremos con él? —preguntó Bebé—. Tal vez deberíamos dejarlo ir y olvidarnos del asunto. Quizás ya sea hora de pasar a otros temas.

—No podemos. Esto es personal. ¿Qué harías tú en su lugar, si encontraras a tu esposa e hijos asesinados?

—Tienes razón —asintió Elizondo, comprendiendo—.

Incluso si me llevara el resto de la vida, le arrancaría el corazón al hombre que lo hizo mientras aún respirara.

Disfrutaría cada corte del cuchillo. Y por eso debemos encontrarlo y ponerle fin a esto, o algún día levantaremos la vista y él estará sobre nosotros, con nuestra sangre en sus manos —Garza miró a los ojos de Bebé, con una expresión de remordimiento en el rostro—.

Te he fallado… dos veces ya. Una cuando visité su casa y ahora aquí.

—Eres demasiado duro contigo mismo, amigo mío —Bebé negó con la cabeza—. No estaba presente en ninguna de las dos ocasiones. Eso no es un fracaso tuyo —Bebé se encogió de hombros, restándole importancia al asunto del fracaso—. Es un hombre con suerte. Eso es todo.

—Aun así, te prometo que no volveré a fallar.

—Como he dicho, nunca me has fallado, Alejandro.

No hablemos más de fracasos —Bebé se tomó su tiempo para encender un cigarro y darle unas caladas hasta que cobró vida, luego se recostó en la silla—.

Este norteamericano con suerte, John Sole, está huyendo.

Así que debemos seguirlo o encontrar la forma de traerlo hasta nosotros.

—Está huyendo. Es cierto —asintió Garza y formuló una promesa—. La dirección, si se aleja de nosotros o se acerca, no importa. Te lo prometo. Es un hombre muerto que corre.