83 La parte más triste

OCHENTA Y TRES

La parte más triste

Enrique Valera entró en la oficina del sheriff Dermott, formal y con el rostro serio. Dermott lo saludó con un apretón de manos y le ofreció una silla lateral, donde podrían hablar de forma más informal que si el sheriff permanecía detrás de su escritorio.

—Gracias por venir, comandante —dijo Dermott, tomando asiento al otro lado de una pequeña mesa de café frente a Valera. Colocó una carpeta sobre la mesa, entre ambos.

—Hay mucho de qué hablar, sheriff —respondió Valera, cruzando las piernas mientras esperaba que Dermott comenzara.

Valera se había puesto en contacto con el sheriff respecto al tiroteo del mexicano que cruzaba el río. Desde la visita de Emmett Brewer, la información sobre el asunto se había esfumado.

—Sí, la hay —asintió Dermott, abrió el expediente y comenzó a revisar las notas que había preparado para la reunión.

Como muestra de cortesía profesional y en aras de mantener unas relaciones internacionales razonablemente cordiales, aunque inciertas, el sheriff incluyó casi todos los detalles de la investigación…

casi. Explicó que, aunque no habían podido probar quién apretó el gatillo, parecía probable que el tirador fuera un empleado de Krieg y Zabala, y el sospechoso más probable era un tal Ralph ‘Lucky’ Martin.

—¿Este hombre, entonces, está arrestado? —preguntó Valera.

—No. Lo siento —Dermott respiró hondo—. Está muerto.

—¿Muerto? —frunció el ceño Valera—. Entonces han encontrado a su asesino, y eso quizás los lleve a descubrir el motivo por el cual el padre fue herido en el río. Quienquiera que esté detrás del incidente pudo haber querido que el tirador muriera y no pudiera hablar.

—Sí —asintió Dermott—. Ese es el escenario más probable, pero no hemos podido determinar quién dio la orden de disparar contra la familia en el río ni quién mató al tirador.

Sin embargo, coincidimos en que ambos hechos están casi con toda seguridad relacionados.

En algún momento, podremos conectar las piezas.

—En algún momento —frunció el ceño Valera—. Discúlpame por decirlo, pero eso no resulta muy tranquilizador.

—Lo sé —dijo Dermott con un suspiro de frustración—. Comandante, esto es tan frustrante para nosotros como para ti.

—Estoy seguro de que lo es —asintió Valera, y sus siguientes palabras fueron menos formales—. Y nuestro amigo y compañero, Emmett Brewer, ¿hay algún avance en la búsqueda de su asesino?

—No, me temo que no —asintió Dermott—. Era un amigo y un profesional dedicado. Lo encontramos junto al río. Sin duda, estaba buscando pruebas relacionadas con el tiroteo contra la familia y el asesinato del tirador.

—Entonces, una vez más, hay una conexión, pero se desconoce quién mató a Brewer y no hay sospechosos —Valera permaneció en silencio unos segundos—. ¿Puedo ver el expediente?

—Por supuesto.

Dermott extendió el expediente y su contenido sobre la mesa entre ellos. Ambos se inclinaron sobre los documentos, examinando informes, observando imágenes de la escena del crimen, discutiendo sus teorías. Hablaron durante más de dos horas, revisando cada documento e informe.

Cuando terminaron, no quedaba nada más por revisar, ni nada más que decir. Valera se levantó para marcharse. Se estrecharon la mano.

—Gracias por la cortesía de recibirme, sheriff.

—Ojalá pudiera darte algo más. Te prometo que seguiremos investigando hasta encontrar respuestas.

Valera asintió sin hablar y no pareció tranquilizado. —Gracias, sheriff. Estoy seguro de que estás haciendo todo lo que está en sus manos.

Se fue. Dermott tomó el expediente y se dejó caer en la silla detrás de su escritorio. Las palabras le dolieron. Todo lo que está en sus manos.

Sin una pizca de grosería ni confrontación, Valera había logrado darle una bofetada en toda regla respecto a su opinión sobre las capacidades investigativas de la Oficina del Sheriff del Condado de Salvia.

Dermott tuvo que admitirlo. Se frotó los ojos, abrió el cajón de su escritorio, y sacó otro expediente y una pequeña bolsa de evidencia de plástico.

El expediente contenía el informe de la investigación sobre el suicidio del agente Claude Brainerd. Había estado de baja y nunca llego a presentarse a trabajar para su siguiente turno asignado.

El teniente de guardia envió a un ayudante a investigar.

Encontró a Brainerd, con tres días de descomposición, sentado en la cama, con un agujero de bala en la cabeza y su arma reglamentaria en el suelo.

No había evidencia de una entrada forzada, ni señales de lucha, nada.

Brainerd vivía solo, y de todas las huellas dactilares recogidas en la casa y en el arma, ninguna coincidía con alguien más que con el ayudante.

Esas mismas huellas también estaban por todas partes en los tres casquillos calibre .32 dentro de la bolsa de plástico. Habían sido sacadas del bolsillo de Emmett Brewer por los ayudantes que recolectaban evidencias mientras Dermott respondía al asesinato de Krieg.

Colocó la bolsa con las pruebas junto al informe de investigación. La clave del rompecabezas estaba allí, y los únicos hombres capaces de responder preguntas y armarlo, Tom Krieg y Claude Brainerd, estaban muertos, uno ejecutado en su propio granero, el otro muerto por un aparente suicidio.

—¿En qué andabas, Claude? —murmuró Dermott en voz alta—. ¿Qué te tenía haciendo Krieg?

Que Krieg le pagara a Brainerd para hacer su trabajo sucio era totalmente creíble. ¿Que el ayudante se apuntara con un arma y apretara el gatillo? Era inconcebible.

Dermott negó con la cabeza. No había forma de que creyera que Claude Brainerd decidió acabar con su propia vida patética y codiciosa.

Valera tenía razón. Estaban haciendo todo lo que podían, y esa era la parte más triste de todas. No era suficiente.