82 Traicionada #2

—Está bien, digamos que tuvieras información sobre un crimen federal en el que estuviera implicado el cartel, cosa que no tienes, pero suponiendo que la tuvieras, los federales la usarían y seguirían adelante.

—¿Seguir adelante? ¿Qué significa eso? ¿Abandonarnos?

—Ellos no lo ven así, pero sí, ese sería el resultado.

Claro, te conseguirían nuevas identidades, te instalarían en otra ciudad, te ayudarían a encontrar trabajo, pero con el tiempo, tú, Sandy y Jacinta estarían solos.

No habrá guardias frente a tu casa ni llevándote al trabajo o de compras. Los dejarán a su merced.

Negó con la cabeza. —El cartel puede esperar. Si tardan un año o diez en encontrarte, lo harán, y cuando lo hagan, después de que los federales se hayan ido y nadie esté vigilando, desaparecerás… todos lo haríais.

—Pero tú estuviste allí. Podrías explicarlo todo —se detuvo—. Pero entonces te meterían en prisión por matar al hombre del cartel después de que tu esposa muriera, y hubo... —se detuvo antes de mencionar el suicidio de Claude Brainerd. ¿Cuántos más?, se preguntó.

—Pensé en hacerlo —dijo Sole—. Entregarme sería lo más sencillo.

—No —sacudió la cabeza—. Tampoco quiero eso.

—Es mi decisión, no la tuya. Lo haría para protegerlos a todos si sirviera de algo, pero no servirá.

Luchó por encontrar una forma de explicarlo.

—Si voy al FBI, confieso, cuento lo que sé, lo que he descubierto, lo que he hecho, usarán esa información.

Otras agencias se involucrarán, la DEA, ICE, todas, y cuando empiecen a cerrar el cerco, el cartel lo sabrá y eventualmente descubrirá quién habló.

No les costará mucho unir las piezas. Saben que estuve contigo en Creosote.

Te convertirías en un objetivo, una advertencia para otros que pudieran volverse contra ellos.

Yo estaría en prisión, incapaz de protegerte, y el resultado sería el mismo. Desaparecerías... para siempre.

—¿Desaparecer? ¿Quieres decir que…?

—Una cosa más —quería que ella lo entendiera todo—. Esto es más que policías y ladrones, buenos y malos. Para ellos es personal. Olvídate del traficante del cartel al que disparé. Vendrán por mí porque masacraron a mi familia.

—No —Isabella sacudió la cabeza—. Eso no tiene sentido.

—Piénsalo de esta manera. Si la situación fuera al revés, y yo hubiera asesinado a sus seres queridos, ellos nunca dejarían de buscarme...

jamás. Suponen lo mismo de mí, que yo nunca dejaré de ir tras ellos...

jamás. —No le mencionó a Isabella que esa suposición era cierta antes de conocerla a ella, cuando ella apagó el fuego que llevaba dentro.

Continuó:—Así funciona su mente. Tienen que encontrarme y eliminarme, y también a todos los que me importan, o siempre seré una amenaza, alguien que podría aparecer un día cuando menos lo esperen.

—Una enemistad de sangre… algo como lo de los Hatfield y McCoy… —El labio de Isabella se curvó con disgusto—. Ellos matan a los tuyos; tú matas a los suyos hasta que no queda nadie por matar.

—Vendetta —dijo Jacinta.

—Sí. Vendetta. —Se le ocurrió una idea, una forma de ilustrar su situación—. ¿Alguna vez has oído hablar de Whitey Bulger?

—Un gánster —dijo Sandy desde el asiento trasero.

—Exacto. Un sicario de la mafia. Nadie sabe con certeza cuántos hombres mató, pero con tanta muerte, se fue ganando enemigos en el camino. También fue informante del FBI durante un tiempo. La mafia le puso precio a su cabeza. Era joven cuando empezó a matar gente.

Hizo una pausa y la miró. —Tenía ochenta y nueve años, cumplía condena por crimen organizado en una prisión federal cuando otro recluso metió un candado en un calcetín y lo mató a golpes. La mafia nunca olvida.

—Pero esa es la mafia, no los que te están buscando —Isabella trató de sonar esperanzada.

—La gente que me busca, el cartel… ellos son peores. —Sole negó con la cabeza—. Aunque yo lo dejara, ellos no lo harían, y ahora te están buscando a ti para llegar a mí.

Dejó de hablar. Ellos intentaron asimilar todo lo que había dicho. Finalmente, Isabella habló.

—Esto es una mierda. —Estaba furiosa, y tenía derecho a estarlo—.

Nuestras vidas se han acabado. Según tú, siempre estaremos huyendo.

—Lo fulminó con la mirada—. Todo porque estás en una especie de cruzada, estás en un camino que crees que lleva a la justicia, pero no habrá justicia, solo más muerte.

—Negó con la cabeza, con lágrimas en los ojos—. ¿Cómo has podido hacernos esto?

Sus palabras le atravesaron el corazón. Ella se sentía traicionada. Isabella había llegado a significar más para él de lo que se había atrevido a admitir, y acababa de perderla.

—No tenía derecho a... a involucrarte en mi vida —dijo con estoicismo—. Te llevaré a un lugar donde deberías estar a salvo. Te dejaré allí e iré a otro sitio... dejaré un rastro para que el cartel me siga a mí y se aleje de ti. Es lo mejor que puedo hacer, por ahora, Isabella. Lo siento.

La miró, pero ella apartó la vista, contemplando por la ventana del pasajero.

Tú hiciste esto, John, se dijo a sí mismo. Todo lo que tocas se convierte en dolor, pensó. Se prometió que no volvería a suceder.