65 Las palabras eran baratas

SESENTA Y CINCO

Las palabras eran baratas

—¿Qué demonios hace él aquí? —Raúl Zabala entornó los ojos bajo las luces de seguridad que iluminaban el lote de K and Z por la noche.

Una camioneta que reconoció se desvió de la carretera principal y se detuvo al otro lado del lote. Era pasada la medianoche, y su equipo tenía un día ocupado por delante. No necesitaban distracciones.

Tom Krieg se volvió para mirar en dirección al vehículo personal de Claude Brainerd y frunció el ceño. —Vino a verme… un asunto personal.

—¿Qué clase de asunto personal?

—No es asunto tuyo —Krieg lanzó una mirada de advertencia en dirección a Zabala—. Mantente al margen.

—Si afecta lo que hacemos aquí, sí es asunto mío —por una vez, Zabala dejó de lado su fachada relajada y enfrentó el desafío autoritario de Krieg con el suyo propio—. Brainerd aquí, hoy, cuando estamos a punto de meternos en un lío de mierda, me hace pensar que hay algo que debería saber.

—No hay nada de qué preocuparse.

—Mierda —Zabala asintió hacia la fila de hombres que estaban frente a una hilera de camionetas, SUVs y furgonetas sin distintivos—. Por si lo has olvidado, hoy vamos a la guerra.

Krieg lo fulminó con la mirada, pero no dijo nada. Zabala se volvió hacia los hombres.

—Muy bien. Escuchen todos —dijo Zabala, recorriendo con la mirada a los hombres alineados—. Tenemos información de que hoy es el día. Ya conocen su trabajo. Cuando Díaz aparezca, entran y lo terminan. Rápido y contundente. ¿Alguna pregunta?

Zabala esperó, observando los rostros frente a él. No hubo preguntas.

—Bien —asintió—. Esto se acaba hoy. Cuando todo termine, hay un bono de cinco mil dólares para cada uno.

Zabala se volvió hacia Krieg, que lo observaba fijamente.

No habían discutido el tema del bono con anterioridad.

Qué se mierda, pensó Zabala. La obsesión de Krieg con sus asuntos personales había dejado a Zabala tomando decisiones sobre la operación, y él había tomado esta, sabiendo que a Krieg le molestaría.

—¿Quieres añadir algo? —le preguntó a su socio.

Krieg negó con la cabeza, esforzándose por controlar su temperamento delante de los hombres.

—¿Todos están presentes? —preguntó Zabala a los jefes de equipo, Stu Pearce y Sid, Shorts Culper.

—Todos menos Myers —respondió Stu.

—¿Recibió la llamada?

—Todos recibieron la llamada —asintió Stu—. Él nunca contestó. Le dejé un mensaje de voz, pero no respondió.

Zabala le lanzó a Krieg una mirada molesta. Sin duda, la ausencia de Myers estaba relacionada con el asunto personal que tenía en mente Krieg.

—Está bien. Acaba de perder su trabajo. Si no podemos contar con él hoy, no podremos contar con él nunca.

Además, un arma menos no va a hacer la diferencia.

Ustedes ya tienen todo el poder de fuego que necesitan —dijo Zabala, sonriendo a los hombres—.

Tequila y cerveza a mi cuenta cuando regresen. Ahora, termínenlo.

Cargaron rápido, empujándose entre ellos, bromeando y soltando comentarios sobre la bonificación.

Eso sí que no lo esperaban. Los jefes realmente querían que esto saliera bien, y que saliera bien significaba que querían a Díaz y a sus hijos muertos.

Ellos estaban completamente decididos a hacer las cosas bien y asegurarse ese bono.

Los vehículos se alejaron, y Zabala se volvió hacia su compañero.—Vamos, dímelo.

Krieg se puso tenso, poco acostumbrado a que lo desafiaran, incluso Zabala.—Métete en tus asuntos, Raúl.

Zabala no cedió.—Dejaré de meterme cuando tú dejes de meter la verga en cualquier muchacha y me digas qué está pasando —dijo con una sonrisa burlona—. Así es. Sé lo de la chica. Escuché los rumores de que Sandy Palmeras vino y se la llevó. Doyle ha estado hablando con algunos de los muchachos.

—Te he dicho que no es asunto suyo —dijo Krieg entre dientes apretados.

—Sí que es asunto mío. Que te acuestes con una de las chicas es una cosa.

Que te vuelvas loco, es otra muy distinta.

—Zabala señaló con el pulgar hacia Brainerd, que esperaba junto a su camioneta, atento al lenguaje corporal de los dos hombres—.

¿Qué te pidió que hicieras? Quiero saberlo ahora.

Si hay que arreglar algo, el que mantiene la cabeza fría soy yo, no tú.

Zabala hizo un gesto a Brainerd para que se acercara. El ayudante se acercó lentamente en su dirección, sin saber bien qué estaba pasando ni si quería involucrarse.

Cuando Brainerd se detuvo a unos pasos, en un débil intento por mantenerse fuera de la línea de fuego, Zabala lo miró.—Me vas a contar todo.

Brainerd miró a Krieg y tragó saliva. —Yo, eh... —Vaciló antes de decir algo más.

—Habla —dijo Krieg de pronto—. Díselo. Lo hecho, hecho está. De todos modos, es mejor que lo sepa.

El agente repasó las asignaciones recientes que había recibido de Krieg. Zabala, junto con Krieg, había aprobado el asesinato de Lucky Martin, así que esa información no le sorprendió. Brewer era otro asunto.

—¿Mataste a un agente de la Patrulla Fronteriza? —El rostro de Zabala era de incredulidad—. ¿Estás loco?

—No digas eso —Krieg se puso tenso—. No vuelvas a decir eso jamás.

Él nos estaba siguiendo. Lo encontré merodeando por el río.

Parecía bastante obvio que sabía que estábamos involucrados en deshacernos de Martin y en dispararle al mexicano.

Era solo cuestión de tiempo antes de que lo probara.

Siempre aparece alguna prueba. Tenía que asegurarme de que no la encontrara.

—Y para que no pudiera encontrarla, decidiste que era buena idea que hubiera otro cadáver para que lo investigaran. ¿Cómo mejora eso las cosas? —Zabala negó con la cabeza—. Estás loco.

—He dicho que no digas eso.

Zabala lo ignoró y se volvió hacia Brainerd.—¿Qué más?

El agente miró a Krieg, con confusión y miedo en el rostro. Nunca había visto a Krieg y Zabala enfrentados de esa manera. Se sentía como un niño que entra en medio de una pelea a puñetazos entre sus padres, sin saber de qué lado ponerse ni quién ganaría.

—Te lo diré yo —dijo Krieg, con asco. Enfrentó a Zabala con desafío—. Le ordené que matara a Sherm Westerfield.

—¿Qué? —Zabala extendió la mano y agarró a Krieg por el frente de la camisa.

—¡Quítame las manos de encima! —El puño de Krieg se alzó y le apartó las manos de un golpe—.

No pienso tolerar que me toques. —Le dio un golpecito en el pecho con el dedo índice—.

Había que hacerlo. Descubrió nuestra operación.

Dijo que iba a contárselo al sheriff. Si hubiéramos esperado, habría sido demasiado tarde.

Raúl Zabala se quedó con la boca abierta y los hombros caídos bajo las luces de seguridad del edificio. Miró hacia el cielo y respiró hondo, observando una nube lejana que cruzaba frente a la luna; luego bajó la cabeza y miró a Krieg.

—¿No podías simplemente tirártela y mandarla a la mierda como a las otras, verdad? Lo hiciste personal. Tu ego nos metió en este lío. —Zabala negó con la cabeza, asqueado—. Yo me encargo de la pelea con Díaz hoy. Tú encárgate de tu asunto personal… todo. Ya sabe lo que eso significa.

—Lo sé —gruñó Krieg—. No te preocupes.

Había tres testigos más: Isabella, la chica Jacinta y Sandy Palmeras. Todas eran una amenaza si hablaban, y seguramente lo harían tarde o temprano. Le sostuvo la mirada a Krieg.

—¿Puedes hacerlo?

—He dicho que me encargaría del asunto, y lo haré —respondió Krieg, devolviéndole la mirada.

—Estoy seguro de que sí —Zabala negó con la cabeza—. Eres un hijo de puta frío como el hielo, Tom Krieg.

Se dio la vuelta y cruzó el estacionamiento hacia el edificio de oficinas. Ella no llegaría en horas para preparar el café del día, pero él tenía una botella de tequila en el cajón de su escritorio y ahora le vendría bien un trago. —Una cosa más —gritó Zabala por encima del hombro.

—¿Qué es eso? —Krieg se quedó inmóvil, con los puños apretados a los costados.

—Empieza a pensar cómo quiere dividir la empresa. Una vez que se resuelva este asunto con Díaz y arregles tus asuntos personales, se acabó lo nuestro.

Mientras Zabala salía por la puerta de la oficina, Krieg se acercó a Brainerd.—Sé a dónde irán. Lléguese primero, encuéntrelos, tráemelos, y te daré otros veinte mil.

Claude Brainerd no era ningún velocista, pero cruzó el lote de grava hacia su camioneta como un hipopótamo al galope y rugió hacia la noche. Tom Krieg lo siguió, alejándose del negocio que había construido junto a Raúl Zabala. Las palabras de su socio resonaban en sus oídos: Se acabó lo Nuestro.

Las palabras se las llevaba el viento. Lo que contaba era lo que uno hacía, y Tom Krieg haría lo que fuera por conservar lo que era suyo. De entre todos, Zabala debería haberlo entendido.