55 Ya era demasiado

CINCUENTA Y CINCO

Ya era demasiado

—¿Qué pasa? —Claude Brainerd se detuvo junto a la camioneta de Tom Krieg. Miró a su alrededor y luego volvió la vista hacia Krieg, curioso—. ¿Y por qué demonios quisiste que nos viéramos aquí?

Estaban detenidos en el arcén de un camino de grava, a cinco kilómetros de la carretera del condado.

El sendero corría junto al alambre de púas que cercaba el terreno donde Krieg pastaba su ganado.

Varios novillos se empujaban entre sí para alcanzar una posición junto a un tanque galvanizado de agua, alimentado por una bomba de pozo.

Krieg los observó e ignoró la pregunta de Brainerd, con la ferocidad aún ardiendo en su mirada. Sumado a todo lo demás que estaba ocurriendo —Brewer hurgando en sus asuntos, y luego el bastardo de Isabella intentando quitarle lo que era suyo—, Tom Krieg era un volcán a punto de estallar.

Ya se había encargado de la arrogancia de Brewer. Ahora tenía un trabajo para Brainerd. Después, volvería y terminaría lo que había empezado con la chica.

Brainerd esperó. Cuando Krieg se ponía así, era peligroso. Podía descargar su furia contra el ayudante tanto como contra cualquier otro. Pasaron varios minutos antes de que la rabia se disipara lo suficiente como para que pudiera hablar entre dientes apretados.

—Necesito que te encargues de algo por mí.

—Claro. —Brainerd sonrió. Hacerse cargo de los asuntos de Krieg había sido un negocio lucrativo para él a lo largo de los años. La sonrisa se desvaneció cuando Krieg le dijo lo que quería.

—Tienes que estar bromeando. —Brainerd negó con la cabeza—. No puedo…

—Lo harás —dijo Krieg—. Lo harás, o pasarás el resto de tu vida en prisión.

Krieg enumeró los delitos que le costarían a Brainerd su libertad.

—Fraude, aceptación de sobornos, complicidad en numerosos crímenes, incluyendo secuestro y trata de personas.

Y luego está el pequeño asunto del asesinato de Lucky Martin.

Apuesto a que te quedaste ahí, junto a Dermott, con cara de santo cuando sacaron su cuerpo del río.

—Pero yo…

—Cállate. —Una mueca de desprecio cruzó el rostro de Krieg—. Jugaste el juego, ahora pagarás el precio.

Brainerd tragó saliva con nerviosismo. Tenía el rostro pálido. Krieg tenía razón. Estaba atrapado. Había jugado con el diablo sin pensar en el fuego del infierno. Ahora que las cosas se estaban complicando, no le quedaba más opción que seguir jugando.

Su cabeza desproporcionada asintió lentamente, las papadas flácidas sobresaliendo en pliegues de grasa. —Está bien.

—Avísame cuando esté hecho. —Krieg puso su camioneta en marcha y se alejó a toda velocidad.

Brainerd se quedó sentado en su camioneta mientras el polvo se asentaba a su alrededor, preguntándose cómo se sentirían las esposas en sus muñecas gordas. Sacudió la cabeza para ahuyentar el pensamiento. Solo hazlo, se dijo a sí mismo.

Condujo despacio. Tal vez Krieg cambiaría de opinión y le diría que cancelara todo. Era una esperanza vana, y lo sabía.

Llegó al punto a lo largo del río Grande que Krieg le había descrito. Tambaleándose, descendió con cautela por la orilla hasta llegar al borde del agua. El cuerpo de Emmett Brewer yacía exactamente donde Krieg había dicho que estaría.

Brainerd no pudo evitar quedarse mirando boquiabierto lo que encontró.

Krieg había omitido mencionar el agujero del tamaño de un puño que la bala de fusil había abierto en la parte posterior del cráneo de Brewer.

Las moscas ya zumbaban a su alrededor, depositando sus huevos en cada grieta húmeda y carnosa que encontraban.

El ayudante del sheriff examinó la orilla hacia arriba y hacia abajo, y también al otro lado del río. No había nadie a la vista en ninguno de los dos lados.

Tal como se le había indicado, sacó la pistola calibre .32 del bolsillo y la apuntó hacia lo que quedaba de la cabeza de Brewer. Ocho disparos secos resonaron mientras Brainerd apretaba el gatillo, enviando las ocho balas al cráneo ya destrozado de Brewer.

Krieg quería encubrir el hecho de que Brewer había sido asesinado con una bala de fusil .

30-06. Brainerd observó la masa de carne que en algún momento había sido la cabeza de Brewer.

Las ocho balas de pequeño calibre no podían ocultar que algo más grande había terminado con la vida del agente de la Patrulla Fronteriza.

La bala del fusil había atravesado el cráneo y acabado en algún lugar de la orilla opuesta del río, donde nunca sería recuperada, pero los proyectiles ligeros del calibre . 32 sí.

Brainerd miró la pistola en su mano. Aún quería conservarla, pero esto ya era demasiado.

La arrojó al agua y luego miró hacia el cuerpo de Brewer. Krieg quería que lo empujara al río. Brainerd vaciló.

Había seguido las instrucciones de Krieg hasta ese punto, pero que el cuerpo fuera recuperado en el agua o en la orilla le parecía irrelevante.

Sabía por experiencia que el riesgo de dejar alguna evidencia incriminatoria aumentaría drásticamente si tocaba el cuerpo e intentaba arrastrarlo al agua.

Fibras, transferencia de fluidos corporales, una huella que olvidara cubrir, y mil otros pequeños fragmentos de evidencia podrían enviarlo a prisión como parte de una conspiración para asesinar a un agente federal.

Negó con la cabeza, satisfecho con su análisis de la situación, tomó esa decisión. Ya era suficiente.