51 No había expresión

CINCUENTA Y UNO

No había expresión

Fue un encuentro fortuito. Cualquiera de los dos podría haber estado en otra carretera o haber pasado por la misma a una hora distinta del día, y las cosas podrían haber resultado diferentes para ambos.

Fuera como fuera, Tom Krieg vio la camioneta de la Patrulla Fronteriza de Emmett Brewer estacionada bajo un mezquite, no muy lejos del lugar a orillas del río Grande donde habían encontrado el cadáver de Lucky Martin.

Se salió del camino, bajó del vehículo y miró a su alrededor. No había rastro de Brewer.

Krieg caminó hacia el río, sintiendo cómo la rabia crecía en su interior. En lo que a él respectaba, ese tramo del río le pertenecía y formaba parte de su territorio.

El agente de la Patrulla Fronteriza insistía en meter las narices en asuntos que no le concernían. Ahora tenía al sheriff husmeando también.

Cuando Krieg se acercó al río, encontró a Brewer arrodillado junto a la orilla, examinando el barro.

—Escuché que todavía anda husmeando con lo del tiroteo del mexicano.

Brewer giró la cabeza. —¿Así lo llamas? ¿El tiroteo del mexicano?

—Eso fue lo que fue.

—Ya van dos tiroteos. —Brewer se puso de pie para encarar a Krieg—. El del mexicano y ahora su hombre, Lucky Martin.

—No es mi hombre. —Krieg negó con la cabeza—. Lo despedí por meterse en problemas.

—¿De verdad? ¿Cuándo pasó eso?

—Hace unas semanas, y no es asunto tuyo, carajo. —Krieg giró la cabeza para escupir en el suelo y luego clavó la mirada en los ojos de Brewer—. ¿Crees que puedes interrogarme?

—Puedo preguntar. Respondas o no, como quieras —dijo Brewer, encogiéndose de hombros y sonriendo—. La cosa es, Krieg, que tarde o temprano llegaremos al fondo de todo esto.

—¿Llegaremos? —se burló Krieg—. No eres más que un guardia de seguridad con un título y un uniforme elegante.

—Si te refieres a que no tengo jurisdicción para investigar un asesinato en el condado de Salvia, tienes razón —respondió Brewer, imperturbable—. Pero Paul Dermott tiene suficiente jurisdicción por los dos. Él lo va a organizar todo.

Krieg permaneció en silencio, mientras la rabia volvía a subirle por dentro.

Brewer sonrió.—¿Acaso no ves la televisión?

Nadie se sale con la suya con este tipo de cosas…

encubrir asesinatos. Siempre hay algo… alguna prueba que el culpable pasa por alto.

Por más que intenten ocultarlo todo, siempre dejan algo atrás, y ese algo es lo único que se necesita para meterles en la cárcel.

—¿Estás diciendo que has encontrado algo?

—No estoy diciendo nada. Pensé en revisar algunas cosas por mi cuenta —dijo Brewer con una sonrisa irónica—. Solo un guardia de seguridad tratando de ser un buen ciudadano.

—Vete a la mierda —espetó Krieg, girando sobre sus propios pasos y alejándose por la orilla del río.

Cuando llegó a su camioneta, extendió las manos y se apoyó sobre el capó, con la cabeza gacha, mirando al suelo. Inhaló profundamente para apagar el fuego que ardía dentro de él, pero las llamas solo crecieron más intensas.

El folclore asigna colores a las emociones: verde para la envidia, amarillo para la cobardía, rojo para la ira. Tom Krieg no veía colores. En su mente, solo podía ver el rostro de Emmett Brewer y la sonrisa confiada y burlona que lo acompañaba.

Se irguió, metió la mano en la camioneta y volvió a caminar hacia el río. Su respiración se había calmado ya.

—¡Brewer! —gritó Krieg a unos cincuenta metros de distancia.

Emmett Brewer estaba arrodillado otra vez junto al río. Miró por encima del hombro y se puso de pie.—¿Qué demonios…?

Ya no había sonrisa en su rostro. No había expresión alguna, solo una explosión roja cuando la bala de 150 granos calibre .30-06 le impactó en la cabeza.

Krieg se dio la vuelta y caminó con paso rápido de regreso a su camioneta, empujó el Remington 700 detrás del asiento y arrancó, haciendo girar las llantas en la tierra.

Presionó el botón de Bluetooth en el volante de la camioneta, dio una orden para hacer una llamada y esperó mientras sonaba. Cuando respondieron, dijo: —Necesito verte… ahora.