50 ¡Corten!

CINCUENTA

¡Corten!

—Ya estás despierto —Isabella entró arrastrando los pies en la cocina, vestida solo con una camiseta. Bostezó, se estiró y parpadeó al mirarlo, sonriendo—. Huelo café.

—Me levanté temprano —dijo Sole, sentado a la mesa de la cocina mientras sorbía café, contemplando su belleza despeinada y sensual—. Me temo que el café no está tan bueno como el tuyo.

—Seguro que está bien —dijo ella, sacudiendo la cabeza, bostezando y luego inclinándose para darle un beso en los labios. Después le tomó la cabeza entre las manos y lo miró a los ojos—. Gracias por estar aquí conmigo ahora.

—Gracias a ti por dejarme estar aquí. Estas últimas semanas han sido… —hizo una pausa buscando la palabra adecuada—. Especiales.

—También han sido especiales para mí —dijo Isabella, sirviéndose café en una taza y dando un sorbo. Su rostro se arrugó—. Tienes razón. No está tan bueno como el mío.

Se rieron juntos. Él la miró, y la culpa cruzó su rostro. Isabella lo notó.

—¿Qué pasa? —Dejó la taza de café y se sentó frente a él, al otro lado de la mesa de la cocina.

—Hay algo que tengo que hacer —dijo él, bajando la mirada hacia la mesa.

—¿Qué? Suéltalo de una vez, señor —intentó sonreír, pero no fue un buen intento. Sentía que las cosas estaban a punto de cambiar. Fuera lo que fuera que lo seguía desde su pasado, por fin lo había alcanzado.

—No importa. —Ella extendió la mano y le puso un dedo sobre los labios—. Sé que tienes que irte a hacer algo hoy. Por eso te levantaste temprano. Te oí levantarte… pensé que ya te habrías ido —sonrió—. Pero no te has ido.

—No me he ido. Estaba esperándote —asintió—. Quería darte las gracias por todo lo que has hecho por mí. Me siento humano otra vez, gracias a ti. —Una sombra cruzó su rostro—. Es solo que…

—He dicho que silencio… nada de explicaciones. Tienes algo que hacer hoy. No necesito una explicación, y no voy a entrometerme. Solo una pregunta.

—¿Qué? —levantó la vista de la mesa.

—¿Vas a volver cuando termines?

—Sí —dijo él, mirándola a los ojos, con intención y esperanza de que fuera verdad.

—Entonces, no hay problema. —Su sonrisa se ensanchó. Se inclinó para darle otro beso. Él alzó la cabeza, y su lengua se demoró contra sus labios.

Luego salió de la habitación, diciendo por encima del hombro: —Estaré aquí cuando regreses.

Había regresado a la finca de tomates tres veces.

En las dos primeras visitas, Juan Galdo dijo que su primo, traficante del cartel, estaba ocupado, pero que iba a organizar todo para que pudieran reunirse lo antes posible.

Sole había decidido que era un callejón sin salida, y que no estaba tan cerca de contactar con Los Salvajes como había esperado al principio.

En el tercer viaje, eso cambió. Juan le dijo emocionado que su primo Bernardo estaba dispuesto a reunirse con él y ver si podían llegar a un acuerdo comercial. Fijaron una fecha y hora para el encuentro, y Juan le recordó que llevara los quinientos dólares estadounidenses. Hoy era el día.

Conducía intentando concentrarse en la misión, pero los pensamientos sobre Isabella llenaban su mente. Su figura, el roce de su pierna contra la suya en la noche, el beso en la mesa con el café, cada sensación llenaba su memoria, y se descubrió sonriendo.

La vocecita de su memoria habló y soltó una risita.

Alguien está feliz hoy

Tuvo que admitirlo. Estaba feliz.

El remoto cruce fronterizo en un polvoriento pueblo sobre el río Grande apareció a lo lejos. Tuvo que obligarse a salir de su feliz ensoñación. Era hora de trabajar.

—¿Cuál es el motivo de su visita a México? —El agente fronterizo mexicano se inclinó, comparando la imagen en su tarjeta de pasaporte con su rostro—. ¿Señor William Myers?

—Negocios. Voy a revisar unos tomates al sur de Monterrey.

El agente entrecerró los ojos al mirarlo.—Lo conozco. Usted ha cruzado por aquí antes, en uno de los camiones de Krieg y Zabala —le devolvió la identificación con una sonrisa—. Va a revisar tomates para Krieg y Zabala, ¿verdad?

—Sí —asintió Sole.

—Siempre hay tomates que requieren atención al sur de Monterrey —rió el agente—. Espero que les diga a sus jefes que he sido de ayuda —señaló la placa con su nombre en la camisa—. El agente fronterizo Luis Vida lo ha ayudado hoy en su cruce, ¿cierto?

—Así es. Me aseguraré de decírselo.

—¡Excelente!

Sole tomó la tarjeta de pasaporte, y el agente Vida dio un paso atrás, sonriendo ampliamente.

—¡Buen día, señor! —gritó Vida tras él.

Sole sacó un brazo por la ventanilla, saludó con la mano mientras se alejaba, y se acomodó para el viaje de tres horas hasta Monterrey.

Avanzando por un camino secundario, pasó por algunas aldeas polvorientas donde los lugareños alzaron la cabeza con curiosidad al ver al norteamericano pasar, y luego apartaron la mirada.

Su presencia allí podía ser inocente, la de un turista arriesgándose a conducir solo por el interior de México, o podía tener otros motivos para estar allí.

De cualquier modo, siglos de experiencia habían transmitido la sólida tradición de no meterse en asuntos ajenos.

Finalmente, llegó a la Carretera Federal Mexicana Número 54 y giró hacia el sur. La ruta lo llevó por el suburbio de Monterrey conocido como Ciudad Apodaca.

Esta era una misión de reconocimiento, previa a su reunión de esa noche con el primo de Juan Galdo, y Sole prestó mucha atención a su entorno.

No tenía ni idea de dónde iba a tener lugar el encuentro, salvo que sería en algún lugar de los alrededores de Monterrey.

Le pareció prudente conocer el terreno de antemano.

Observó a las personas en la calle. ¿Parecían seguras? ¿Se apresuraban evitando la comunicación con otros o con desconocidos como un estadounidense del otro lado de la frontera? ¿Estaban las calles desiertas? ¿Se agrupaban pandilleros en las esquinas como solían hacerlo en las ciudades del norte?

Las respuestas a esas preguntas variaban según el barrio o colonia que exploraba. Según los estándares mexicanos, el riesgo de ser víctima de un crimen violento en el área de Monterrey era solo promedio, pero un riesgo promedio en México no significaba necesariamente lo mismo que en Estados Unidos.

Sole sabía que toda ciudad tiene sus zonas peligrosas.

Si uno se adentraba en las partes equivocadas de Detroit, Cleveland o Atlanta, por ejemplo, las consecuencias podían ser devastadoras.

El problema en México era que la diferencia entre seguridad y peligro inminente era algo relativo, y a menudo dependía del azar más que de la ubicación.

Se abrió paso por calles secundarias, suponiendo que, donde fuera que tuviera lugar la reunión, sería en uno de los barrios más sombríos.

Con una mano, recuperó su Colt de debajo del asiento, donde lo había escondido al cruzar la frontera, y lo metió en la parte trasera de la cintura, bajo la camisa.

No era el lugar más cómodo para llevar un arma estando sentado, pero estaba disponible al instante si era necesario, y eso era lo que más importaba en ese momento.

Desde Ciudad Apodaca, se adentró más en el corazón de Monterrey, observando primero las zonas turísticas y más seguras antes de buscar los barrios más sórdidos.

Si las cosas salían mal, necesitaría una ruta de escape y no tendría tiempo de sacar un mapa.

Durante varias horas, cruzó de un lado a otro las colonias de la ciudad, explorando y memorizando mentalmente el camino más rápido hacia las autopistas que salían de Monterrey y lo llevaban de regreso a la relativa seguridad de la frontera con Estados Unidos.

Por la tarde, salió de la ciudad hacia el sur por la Carretera 85. Ya no quedaba mucho por hacer, salvo encontrarse con Juan y llevarlo de regreso a Monterrey para que entrara en contacto con su primo.

Condujo por una zona rodeada de montañas verdes. Su mente vagaba. Una sensación de irrealidad se apoderó de él mientras imágenes fugaces cruzaban su cerebro.

El rostro del informante, Luis Acero. La investigación sobre una operación de contrabando de drogas. Barcos camaroneros en el Atlántico. Un viaje en helicóptero. Un senador nervioso.

Los cuerpos de su esposa y sus hijos.

Sacudió la cabeza. Las imágenes seguían apareciendo en su mente como los fotogramas de una película, y él era solo un actor interpretando su papel. En cualquier momento, un director podría gritar: ¡Corten!

Quería oír esa palabra, pero no había director, y no había forma de dejar atrás las imágenes.

John Sole podía ser uno de los actores en este drama personal, pero también estaba escribiendo el guion sobre la marcha.

El final llegaría cuando él dijera que había terminado, o cuando alguien más lo terminara por él.