43 Ratas

CUARENTA Y TRES

Ratas

—Súbete.

El Chevy El Camino, salpicado de óxido, podría haber sido un clásico al norte de la frontera, restaurado y modificado para lucirse en exhibiciones, recorriendo ferias automovilísticas por todo el país.

Aquí no era más que otro vehículo de trabajo polvoriento y sin distintivos que no llamaba la atención.

Pepe López se inclinó sobre el asiento hacia la ventanilla del pasajero abierta y repitió su orden, esta vez con una sonrisa.

—Súbete. Estoy con una carga. Necesito tu ayuda.

El padre Alfonso vaciló. Estaban en una calle lateral, a una cuadra del Bulevar Francisco Madero, una zona concurrida de Torreón. No sería apropiado que un feligrés lo viera subirse a un coche con un coyotaje conocido como Pepe López.

—Sube —lo animó López con una sonrisa—. Puedo ver la calle. Nadie está mirando.

—Sí… pero es solo que… —La cabeza de Alfonso giró, sus ojos escudriñaban la calle en busca de alguien que pudiera aparecer.

Su encuentro con Benito Díaz lo había dejado más que suspicaz respecto a las intenciones de López.

Su forma habitual de comunicarse era a través del confesionario.

López pagaba a un joven para que fuera a confesarse.

A través de la rejilla, le susurraban un mensaje con la hora y el lugar para encontrarse, un sitio privado, lejos de miradas indiscretas.

Siempre, López se mantenía fuera de la vista y era cuidadoso para que no los vieran juntos.

¿Sabía López de su implicación con Díaz y el cargamento secuestrado?

¿Era esa la razón por la que lo había parado en la calle de esta manera?

No, pensó. No podía saberlo. Solo había estado fuera de su parroquia unas pocas horas, y López no estaba por ahí entonces, probablemente andaba limpiando el desastre en la escena del secuestro.

Reunió el valor. López estaba allí por otra razón, probablemente para informarle del secuestro y advertirle que tuviera cuidado al organizar el próximo envío. Lo miró desde arriba, a través de la ventanilla abierta del coche.

—Sea cual sea la razón, Pepe, no es bueno romper el protocolo de esta manera. Es peligroso. Manda a tu muchacho al confesionario y dale un lugar y una hora. Te veré allí.

—Hablas con mucha sensatez para ser un hombre que suda tanto —sonrió López—. Sube. —Levantó una pistola de nueve milímetros del asiento y la apuntó hacia Alfonso—. Ahora.

Con las manos temblorosas, el padre Alfonso abrió la puerta del El Camino y se sentó en el asiento del pasajero. Miraba al frente, sin atreverse a mirar a López ni a la pistola que le apuntaba al rostro.

—Ponte esto. —López le tendió un par de esposas. El buen sargento García le había proporcionado varios juegos a lo largo de los años de su relación, para usarlos en situaciones especiales.

—Pero… ¿por qué? —Alfonso palideció cuando López le agitó las esposas frente al rostro—. Pepe, ¿qué pasa para que tenga que ponerme esto?

—Quizá nada —López se encogió de hombros—. Quizá sea algo. Hasta que lo sepa, póntelas: una en la muñeca y la otra por el apoyabrazos de la puerta. —Alzó la pistola y la apuntó al rostro de Alfonso—. No lo repetiré.

El sacerdote obedeció, y López serpenteó por las calles de la ciudad hasta que salieron al campo.

Durante más de una hora condujo hacia las colinas, atravesando varios pueblos pequeños.

Al salir del último, López tomó un camino de tierra que no era más que dos huellas de neumáticos y condujo otra hora más.

Cuando se detuvo, estaban lo más alejados de la civilización posible en esa región de México.

Alfonso no dijo nada, aunque el sonido de su llanto aumentó de volumen cuanto más avanzaban.

Fue ese sollozo incesante lo que convenció a López de que Alfonso era el traidor, tal como había sospechado.

Podría haber protestado por ser llevado de esa manera, haber gritado pidiendo ayuda o maldecido a López por atreverse a molestar a un sacerdote.

En cambio, lloró como una mujer desde el momento en que las esposas se cerraron con un chasquido sobre su muñeca.

López frenó en la cima de una colina y salió del vehículo. Llevaba la pistola metida en el cinturón. Alfonso lo observó a través del parabrisas salpicado de polvo mientras encendía un cigarrillo, recostado contra el guardabarros, fumando con calma como si estuvieran en una excursión de campo.

Cuando terminó, arrojó la colilla al matorral y se dirigió a la puerta del pasajero. López abrió la puerta de un tirón, y el padre Alfonso cayó al suelo, con el brazo aún esposado al apoyabrazos.

—Toma. —López arrojó la llave de las esposas a la tierra junto a Alfonso—. Libérate.

—No… por favor, no… no —Alfonso sollozaba ahora, las lágrimas surcaban su rostro cubierto de polvo. Suplicó:—Por favor, no me mate. Soy un sacerdote.

—Ja —López hizo una mueca de asco—, me importa una mierda quién seas. Sacerdote o santo lo mismo me da. Vamos a hablar. Después veremos. Ahora, quítate las esposas y ponte de pie como un hombre, por una vez.

A Alfonso le tomó varios intentos guiar la llave con sus dedos temblorosos hasta la cerradura de las esposas. Finalmente, se puso de pie y enfrentó a López, su llanto se redujo a un jadeo entrecortado y lloroso.

—Sé que fuiste tú —empezó López.

—No. —Alfonso negó con la cabeza rápidamente, al borde de romper a llorar otra vez.

—¿No? Entonces, ¿por qué no me has preguntado a qué me refiero? —López sonrió—. Solo hay una explicación razonable para esto. Ya lo entiendes porque eres el traidor que le dio a alguien la información sobre el último cargamento.

—No… por favor, Pepe. Nunca te traicionaría.

—¿De verdad? —López soltó una risa despectiva—. Como cuando nunca traicionarías a las jóvenes que acudieron a ti en busca de ayuda, solo para enviarlas con los gringos y que las vendieran. No me hagas reír, cura.

Alfonso bajó la cabeza, los hombros le temblaban otra vez con los sollozos.—Por favor, no me mates —susurró, apenas capaz de hacer que las palabras salieran de su garganta.

—Que te mate o no, depende de ti.

Alfonso levantó la cabeza, con un leve destello de esperanza en los ojos.—¿Qué es lo que debo hacer?

—Me vas a decir con quién estás trabajando. No te olvides de ningún detalle.

Alfonso habló durante media hora, relatando su encuentro con Benito Díaz en la iglesia, los planes para el secuestro, la reunión en la choza del desierto, el anciano que entregó su vida por los demás.

—Entonces, ya ves, Pepe. Vinieron a mí... me amenazaron... Yo no busqué traicionarte. —Alzó las manos, con las palmas hacia arriba, para demostrar que simplemente se había rendido ante lo inevitable—. No tenía elección.

—Sí. Ya veo. —López encendió otro cigarrillo y reflexionó sobre la historia de Alfonso. Se le ocurrió una idea—. Dices que ese tal Díaz obligó a otro a apretar el gatillo y matar al viejo.

—Sí, a otro. —Asintió Alfonso—. Después, Díaz dijo que ya éramos como ellos. Fue algo terrible de ver.

—¿Y ese otro, cómo se llamaba?

—Nunca escuché su apellido, pero Díaz lo llamaba Mario.

—Mario. —Los ojos de López se entrecerraron. Solo conocía a un Mario que trabajaba con Krieg y Zabala—. Puede que aún vivas un poco más, Padre. Súbete al coche.

Rehicieron el camino de regreso a Torreón. Al llegar a las afueras de la ciudad, López redujo la velocidad y le dijo a Alfonso que bajara.

—Si hablas con alguien sobre nuestra reunión, morirás, y será lentamente. Te arrancaré el corazón mientras aún vivas para que lo veas.

—Te lo juro, Pepe. Nadie lo sabrá.

López se alejó conduciendo. Alfonso caminó por las calles rumbo a su parroquia.

La gente que pasaba se preguntaba por qué el sacerdote caminaba sollozando. —Debe llorar por nuestros pecados —dijo alguien. Otros asintieron y comentaron que el padre Alfonso era, en verdad, un hombre de Dios.

Mientras conducía, Pepe se preguntaba cómo se tomarían Krieg y Zabala la noticia de que había dos traidores en su organización. En el fondo de su mente, también se cuestionaba qué habría hecho si Díaz lo hubiera capturado a él primero, en lugar de a Mario Acosta y al padre Alfonso.

A pesar de todas sus amenazas de arrancarle el corazón al sacerdote, sabía la respuesta. No era mejor que ellos, ni más leal a Krieg y Zabala.

El dinero que ganaba con su negocio era excelente, pero su mayor compromiso era con el hecho de respirar y seguir vivo. Si los otros eran ratas, él también lo era, lo admitía, y como todas las ratas, haría lo que fuera necesario para sobrevivir.