39 Algún mexicano va a estar feliz

TREINTA Y NUEVE

Algún mexicano va a estar feliz

—¿Por qué carajo tenemos que reunirnos aquí? —Lucky Martin azotó la puerta de la pickup oxidada.

—¿Por qué crees? —El ayudante Claude Brainerd se apoyó contra la camioneta del condado, fumando un cigarro, con el cinturón y la pistolera extendidos sobre el capó del vehículo.

Con una licencia temporal de K and Z Trucking, mientras se calmaban las cosas tras el tiroteo en el río, Martin había conducido su camioneta personal. Le molestaba tener que gastar su propia gasolina para asistir a esa reunión. Después de todo, todo el asunto se estaba exagerando.

Todo lo que hizo fue disparar unas cuantas veces contra un grupo de mexicanos que intentaban cruzar el río ilegalmente y, por Dios, los detuvo.

Si uno salió herido en el proceso, ¿y qué?

Si no hubieran intentado cruzar, no les habría pasado nada.

Todos actuaban como si él hubiera hecho algo malo por hacer justamente lo que le pagaban por hacer.

Y sin mencionar que un vagabundo le había dado una paliza en el proceso. Ahora corría el rumor de que iban a contratar al vagabundo porque era un tipo muy duro. Todo era una mierda.

En lo que a él respectaba, ese vagabundo más le valía andar con cuidado. Era solo cuestión de tiempo antes de que Lucky Martin encontrara la manera de ajustar cuentas con él.

—Maldita sea, Claude. No me gusta estar aquí.

Martin miró a su alrededor. Estaba estacionado casi en el mismo lugar a orillas del río en el que había estado el día del tiroteo.

Se llevó la mano con cuidado a la mandíbula aún hinchada, que los médicos de Brownsville habían inmovilizado parcialmente con alambres hasta que sanara la fractura.

Incapaz de abrir la boca por completo, su voz tenía un tono curioso, casi silbante, al pasar las palabras por lo que quedaba de sus dientes.

—Carajo, suenas como una maldita serpiente de cascabel con labio leporino —rio Brainerd—. ¿Lo trajiste?

—Sí, lo tengo.

—¿Dónde?

—En mi camioneta.

—Vamos a verlo.

—Mierda.

Martin se dio la vuelta y regresó a su camioneta. Brainerd lo siguió, subiéndose los pantalones bajo la panza mientras caminaba.

—Aquí.

Martin tiró de la puerta chirriante hasta abrirla, se inclinó detrás del asiento y sacó un Winchester Modelo 94. Se lo entregó a Brainerd, quien de inmediato accionó la palanca para abrir la recámara.

—Está descargado —dijo Martin con desdén—. Ni loco te daría un rifle cargado.

—Buena idea —sonrió Brainerd—. Más vale prevenir que lamentar, eso decía mi padre siempre.

Se dio la vuelta y señaló la orilla, en dirección al río. —Muéstrame exactamente dónde estabas y qué pasó allá.

—¿Qué demonios significa todo esto?

—Se supone que debo hacer un seguimiento. Parece que causaste gran revuelo al meterle un tiro a ese mexicano. Quieren que me asegure de que todo esté limpio… que no quede ningún cabo suelto por ahí.

—¡Maldita sea! Ya le expliqué todo a Krieg y Zabala. Ellos fueron los que me dijeron que me mantuviera fuera de la vista por un tiempo. Los conoces, ¿no? Los que te pagan tu comisión por hacer de perro fiel.

—Sí, los conozco. —Los pequeños ojos porcinos de Brainerd se entrecerraron en su cara regordeta—. Y será mejor que cuides lo que dices… muchacho.

Sus miradas solo se cruzaron un segundo antes de que Martin se echara atrás, sin sentirse tan afortunado. —Está bien —dijo—. Lo siento, Claude. Supongo que solo estás haciendo tu trabajo, igual que yo cuando disparé cerca de esos mexicanos que intentaban cruzar el río nadando.

—Muéstrame dónde estabas.

—Está bien. Por aquí.

Lucky Martin encabezó el camino por la orilla, avanzando unos cincuenta metros hasta un punto donde se podía ver el claro al otro lado del río y un pequeño grupo de arbustos.

—Ellos estaban allí —dijo, señalando—. Stu y yo estábamos aquí.

Brainerd bajó la vista hacia el suelo.

—No vas a encontrar nada —espetó Lucky—. Stu y yo recogimos los casquillos, si eso es lo que está pensando… yo pese a estar herido y con dolor… aún así hice mi trabajo. —Asintió hacia Brainerd—. Diles eso.

—Lo haré. —Brainerd caminó hacia el río—. Mierda, Lucky. No podían estar a más de cien metros. ¿Cómo fallaste?

—No fallé, joder.

—Bueno, les dijiste a Krieg y Zabala que no estabas apuntando a nadie, pero le pegaste un tiro a ese mexicano. —Brainerd se giró y sonrió—. Suena a que fallaste.

—No fallé —siseó Lucky a través de los alambres que le sostenían la mandíbula. Avanzó un paso, señalando hacia la orilla opuesta—. ¿Ves ese grupo de arbustos allá?

—Sí, lo veo.

—Estaban ahí dentro, todos ellos. Solo disparé un par de veces cerca, como para advertirles que regresaran por donde vinieron. Lo siguiente que supe fue que ese maldito mexicano andaba arrastrándose por ahí, así que disparé en la tierra cerca de él.

—Eso no explica cómo logró usted darle.

—Porque, maldita sea, el mexicano empezó a saltar como un mono. Él solito se metió en el camino de una de mis balas. Eso fue todo.

—Estás diciendo que le disparaste por accidente.

—Claro que fue por accidente. No había manera de que…

Lucky Martin nunca vio la pistola. Brainerd metió la mano en el bolsillo de sus pantalones y sacó la pequeña semiautomática calibre .

32. Mientras Martin señalaba al otro lado del río Grande, hacia el grupo de arbustos donde la familia mexicana se había refugiado de sus balas, Brainerd apretó el gatillo tres veces en rápida sucesión.

Disparados desde una distancia de menos de un metro, los tres proyectiles penetraron en la parte trasera del cráneo de Lucky. Menos de treinta gramos de plomo bastó para extinguir su desagradable existencia.

Lucky Martin cayó donde estaba. El único sonido fue el golpe seco y sin vida de su cuerpo al chocar contra la tierra. Brainerd lo miró desde arriba por un momento, buscando señales de vida. No había ninguna. Luego escaneó la distancia hasta el agua y maldijo.

—Mierda. Debí haberlo acercado más primero.

Al ayudante le tomó un par de minutos arrastrar el cadáver hasta la orilla del agua y hacerlo rodar dentro. Arrojó el rifle detrás de él.

Por un momento, pensó en lanzar la pistola al río junto con el rifle.

No era más que una arma barata, un pedazo de acero barato como tantos otros.

Se la había quitado a un mexicano borracho que encerró una noche y luego la conservó para alguna ocasión especial.

Meterle un par de balas a Lucky Martin le pareció lo suficientemente especial.

Un arma imposible de rastrear era algo útil de tener, especialmente con lo tensas que estaban las cosas últimamente con Krieg y Zabala. Nunca se sabía. Podría necesitar usarla de nuevo. Decidió quedarse con la pistola.

—Algún mex del otro lado va a estar contento cuando el cuerpo del viejo Lucky flote por ahí en la orilla. —Brainerd volvió a meter la pistola en el bolsillo y subió por la pendiente, jadeando y murmurando.

Se detuvo para secarse el sudor de la cara con el dorso del brazo. —Al menos no seré yo quien tenga que sacarlo.