38 La música

TREINTA Y OCHO

La música

—¡Eh, muchacha! —Doyle Krieg se agarró la entrepierna de los jeans y movió las caderas con lascivia.

—¡No te olvides de mí! —Paco González imitó los movimientos de Doyle y le lanzó una mirada lasciva a la chica en el porche de la casa de huéspedes.

—Ignóralos. Son unos cerdos, pero no pueden hacerte daño —Claire extendió la mano y le dio una palmadita en el brazo a Jacinta—. No se atreverían. Su padre los golpearía.

Estaban sentadas una al lado de la otra en las sillas del porche de la casa de huéspedes, bebiendo café. Tom Krieg no había llamado a ninguna de las dos durante la noche. Jacinta susurró una oración de agradecimiento por eso, aunque Claire le advirtió que pronto la volvería a llamar.

Había dormido intranquila. En algún momento debió de haber gritado durante la noche, porque despertó y encontró a Claire en la cama con ella, sosteniéndole la cabeza contra su pecho y dándole palmaditas en el hombro como se consuela a un niño enfermo y con fiebre.

—Ya, ya, pequeña. Esto pasará.

Las palabras eran casi las mismas que Jacinta había usado con los niños a los que había cuidado en México. Bloqueó el recuerdo de la noche, de Krieg y de la promesa de que pronto volvería a buscarla. Bloquearlo todo era la única forma de mantenerse cuerda.

—¡Sé que quieres un poco de esto, nena! —Doyle sonrió y se acarició la parte delantera del pantalón.

Él y Paco estaban ahora más cerca, de pie sobre el césped a unos seis metros del porche. Jacinta apartó la mirada.

—¡Lárgate, niñato! —gritó Claire—. Antes de que tu padre se entere de lo que estás haciendo.

—¿Y cómo se va a enterar? ¿Se lo vas a decir? —Doyle se acercó más y apoyó una bota en los escalones del porche.

—Sabes —Paco le lanzó una mirada lasciva a Claire—, para ser una puta vieja, no te ves tan mal. ¿Qué dices… tú y yo… nos divertimos un rato adentro?

—En tus sueños —Claire sonrió con desdén— que apuesto a que son sueños húmedos y guarros cuando piensas en mí.

—¡Y que lo digas! —rio Doyle.

—Puta… zorra, perra —gruñó Paco.

—Lárguense ya, chicos. Vuelvan cuando sean hombres de verdad —Claire levantó una taza de la mesita auxiliar y sorbió el café, que ya se había enfriado.

—Deberías cuidar esa boca, puta.

Claire dejó la taza y se inclinó hacia adelante, clavando la mirada en los ojos de Doyle. —No, tú deberías tener más cuidado con lo que dices. Si le cuento esto a tu padre, te va a ir mal.

La reacción fue inmediata. Paco dio un paso atrás, decidiendo que la retirada tal vez era la mejor parte del valor, o al menos la mejor forma de evitar que Tom Krieg le partiera la cara.

La amenaza solo enfureció más a Doyle.

—Puede que me suelte una bofetada. Ya me ha pasado antes. —Los ojos de Doyle se entrecerraron como rendijas de serpiente venenosa—. A ti te va a ir mucho peor, no lo olvides.

Ella nunca lo olvidó. Y no le importaba. Con los años, Tom Krieg le había golpeado hasta arrancarle cualquier atisbo de preocupación. Sus ojos siguieron fijos el uno en el otro, como una cobra y una mangosta, cada uno buscando el momento exacto para atacar y sobrevivir al encuentro.

Pasaron unos segundos. La batalla silenciosa podría haber continuado de no ser por el crujido de la grava bajo las ruedas de un coche en la entrada.

Paco se giró hacia el sonido. —Tenemos compañía.

Doyle miró por encima del hombro. —Hijo de puta.

Sandy Palmeras condujo despacio por el camino de entrada.

Ya había estado en la propiedad de los Krieg antes, había trabajado en los vehículos del rancho muchas veces, pero siempre le parecía un poco surrealista salir del monte y adentrarse en los jardines cuidados y los céspedes perfectamente recortados.

Detuvo la camioneta y saltó al suelo. Doyle y el imbécil de Paco estaban a unos cincuenta metros, en el porche de la casa de huéspedes, sin duda molestando a Claire y a otra chica que estaba sentada con ella en el porche.

Conocía a Claire. Todo el mundo conocía a Claire. La amante de Tom Krieg era una presencia habitual en el condado, aunque nadie la llamaba así en su presencia. Siempre se referían a ella como Claire o señorita Claire, o señorita Toussaint en ocasiones más formales.

No reconoció a la otra mujer, pero parecía más joven. Tal vez una pariente de Claire, pensó. Llamó a Doyle.

—¿Podéis echarme una mano aquí?

—Haz tu puto trabajo —Doyle se volvió hacia las mujeres y dijo algo que hizo reír a Paco.

Pero Claire no se rio, y la chica a su lado bajó la cabeza. Las palabras de su madre resonaron en sus oídos: «Cuidado con Doyle Krieg». Bueno, ahora lo estaba vigilando, podía verlo allí tan claro como el día. Se encogió de hombros y caminó hacia la casa de huéspedes.

—Señorita Claire —saludó con un gesto de cabeza al acercarse al porche.

—Sandy —Claire sonrió—. Me alegra verte. Hacía tiempo que no venías por aquí.

—He estado ocupado —los ojos de Sandy se posaron en Jacinta—. ¿Y ella es?

—Esta es Jacinta —dijo Claire—. Una... amiga.

Hubo apenas una ligera vacilación, pero Sandy la notó. ¿Una amiga? ¿Amiga de quién?, se preguntó, aunque no lo dijo en voz alta.

— Hola Jacinta. Es un nombre bonito.

Hablaba un español casi fluido. Todos en el suroeste de Texas hablaban al menos un poco de español, y el de Sandy era mejor que el de la mayoría, ciertamente mejor que el de Doyle.

—Jacinta —continuó—. Es una flor, ¿verdad? En inglés la llamamos hyacinth.

—Sí, una flor. El jacinto, pero para una niña es Jacinta.

Jacinta sonrió por primera vez desde que llegó a la finca de los Krieg.

Claire no pasó por alto la sonrisa y se alegró de ver que la chica se relajaba por un momento y olvidaba su situación.

Vio que Doyle también notó la sonrisa, y sus ojos se oscurecieron.

Debían tener cuidado. La conversación agradable de Jacinta con Sandy podía tener consecuencias desagradables, incluso peligrosas.

—Es un nombre precioso —dijo Sandy, subiendo un escalón del porche. Se inclinó y le extendió la mano—. Soy Reynaldo Palmeras, pero todos me llaman Sandy por esto. —Con la otra mano levantó unos mechones de su cabello.

La sonrisa de Jacinta se transformó en una risa. Allí, de pie en el porche de la casa de huéspedes, en un día como cualquier otro en el que no esperaba que ocurriera nada excepcional, Sandy escuchó en su risa la música más hermosa que jamás había oído.

Miró a los ojos oscuros de Jacinta y algo dentro de él cambió. Sin saberlo, había dado otro paso hacia la adultez.

Claire lo vio, y su rostro se ensombreció con preocupación. —No te queremos entretener, Sandy. El señor Krieg querrá que sus máquinas estén descargadas y en el granero antes de que llegue a casa.

—Tienes razón —asintió Sandy y miró a Doyle—. ¿Vas a ayudarme?

—Vete a la mierda —Doyle y Paco sonrieron con desdén y se alejaron del porche, evitando cualquier posibilidad de tener que trabajar.

Él se volvió hacia Jacinta. —Tal vez pueda venir a visitarte otra vez.

—Me gustaría —dijo ella, sabiendo que los ojos preocupados de Claire la taladraban, pero lo dijo de todos modos.

Después de haber perdido tanto, pensó, ¿qué más podía perder? El rostro del chico era abierto y sincero. Sus ojos se clavaban en los de ella, estudiándolos como si viera cosas que los demás no veían.

Al diablo llamado Krieg, que le había robado la vida, tal vez no le agradaría, pero a ella no le importaba. Ese momento era suyo, entre ella y ese chico llamado Sandy. Él no tenía poder para robarle ese diminuto instante de felicidad.

—Bien —dijo Sandy, girándose hacia el camión y poniéndose a trabajar.

Cuando hubo descargado los vehículos todo terreno y los dejó en el granero, se detuvo en el porche. —Hasta luego.

—Hasta luego —Jacinta sonrió y sostuvo su mirada hasta que Claire intervino.

—Adiós, Sandy. Vuelve a casa con cuidado —dijo Claire, tomando a Jacinta de la mano para atraerla hacia la casa mientras miraba por encima del hombro al joven sonriente.

Los kilómetros de regreso a Creosote pasaron sin que Sandy recordara cómo había llegado. Aún le zumbaban los oídos con la risa de Jacinta, la música que lo había transformado, la música que necesitaba volver a escuchar.