31 Llámalo presentimiento

TREINTA Y UNO

Llámalo presentimiento

Salieron del asfalto y entraron dando tumbos al lote de grava de Krieg and Zabala Trucking and Imports.

Con desgano, el sheriff Paul Dermott conducía.

Sentado en el asiento del pasajero, Emmett Brewer observó la docena de camiones dispersos por el terreno.

Algunos estaban estacionados junto al muelle de carga, donde se apilaban cajas con diversos productos agrícolas mexicanos.

Dermott dirigió el vehículo hacia el ala de oficinas anexa al almacén principal. Dos hombres de pie junto a uno de los camiones los observaron al pasar. Uno sostenía una escopeta. Brewer giró la cabeza para mantener el contacto visual con ellos.

—¿Qué? —preguntó Dermott, notando la mirada atenta de Brewer—. ¿El de la escopeta? Mucha gente tiene escopetas. Seguramente se la está mostrando a su amigo, o intenta vendérsela. No hay ninguna ley que lo prohíba.

—No es la escopeta —respondió Brewer—. Es la forma en que nos miraron al pasar.

—¿Y qué con eso?

—He estado en las fuerzas del orden el tiempo suficiente para reconocer cuándo alguien se pone nervioso con mi presencia.

—¿Te refieres a una corazonada? —se rio Dermott—. Espera. Voy a sacar mi bola de cristal a ver si consigo saber qué traman.

Las corazonadas son cosa de Hollywood, y los policías lo saben.

A menos, claro, que se trate de su propia corazonada, en cuyo caso se convierte en una teoría sólida, racional y cognitiva, basada en una experiencia policial deductiva.

Sin embargo, los tribunales no se impresionan con corazonadas, y ningún agente de la ley quiere presentarse ante un juez y basar su testimonio en una intuición.

Brewer entendía el escepticismo de Dermott.

Una vez, un juez lo había reprendido duramente, dejándole claro que las corazonadas policiales eran tan útiles para probar un caso como dos granjeros discutiendo sobre cuál de las ubres de una cerda daba más leche.

Olvídese de la ubre. La prueba estaba en el lechón más gordo.

Dermott tenía razón. Las miradas de los dos hombres no significaban nada… todavía.

Brewer aceptó la indirecta. —Tal vez sea una corazonada, pero nos estaban mirando con bastante insistencia.

—Simplemente no están acostumbrados a ver una patrulla del sheriff por aquí.

—Supongo que no —coincidió Brewer.

Brewer sabía que Krieg y Zabala gobernaban su pequeño imperio tejano con mano firme. La mayoría del tiempo la llevaban enguantada, pero cuando se les presionaba, tenían fama de quitarse el guante y usar el puño de hierro para aplastar a sus competidores y críticos con rapidez y contundencia.

Estaba claro que Dermott y el resto del Departamento del Sheriff del Condado de Salvia les daban manga ancha, y por razones obvias. Al fin y al cabo, eran votantes, y sin duda controlaban, o al menos influenciaban fuertemente, las decisiones de voto de muchos otros en el condado.

En consecuencia, Brewer no esperaba mucha ayuda de Dermott para llegar al fondo del tiroteo en el río Grande, pero que lo acompañara en la visita ya era una pequeña victoria en sí misma.

No es que Dermott fuera una mala persona o un sheriff incompetente.

Simplemente era un político, preocupado, como la mayoría, por ser reelegido.

Brewer tenía claro este hecho y asumía que Dermott se mantendría al margen mientras él se encargaba del interrogatorio y la investigación posterior.

El sheriff redujo la velocidad hasta detenerse frente a la oficina, y ambos bajaron del vehículo, conscientes de más miradas —en el muelle, en el estacionamiento, en la oficina— que los observaban.

Dermott encabezó la marcha al cruzar la puerta hacia la pequeña sala de recepción.

Una mujer canosa y sonriente levantó la vista.

—Hola, sheriff. No esperaba verlo por aquí hoy.

—Ella —dijo Dermott, asintiendo y apoyándose sobre el pequeño mostrador de recepción con una sonrisa—. Me alegra verte. —Miró a su alrededor—. ¿Están aquí?

Él sabía que sí. Sus camionetas estaban en el estacionamiento afuera, pero era lo cortés decirlo.

—Claro que sí. ¿Quiere que los llame?

—Por favor, Ella —dijo Dermott, dándose la vuelta y apoyando la cadera contra el mostrador mientras sonreía a Brewer—. Solo será un momento, mientras Ella los trae.

—Está bien —respondió Brewer, sentándose en una de las sillas pequeñas alineadas contra la pared para esperar.

Escucharon a Ella al teléfono.—Tienen visita —dijo. Hubo una pausa, y luego añadió—: Sí, señor.

Ella levantó la vista hacia Dermott, quien giró la cabeza hacia ella.—Ya vienen, sheriff.

—Gracias, Ella —dijo Dermott, comenzando a silbar una canción country favorita de un nuevo artista de Austin.

Brewer examinó el pequeño espacio. Todo parecía normal. Hombres trabajando en el estacionamiento y en el muelle. Ella tecleando en su escritorio. Dermott silbando. El imperio de Krieg y Zabala irradiaba paz, tranquilidad y negocios como siempre.

Los ojos de Zabala se entrecerraron, al igual que los de Krieg, cuando Ella pronunció las palabras: —Tienen visita.

Era un código, una advertencia para que estuvieran alerta porque podría haber un problema. De otro modo, ella simplemente habría anunciado el nombre del visitante. Ella era una empleada valiosa y siempre recibía un buen bono de Navidad.

Se giraron hacia el monitor que mostraba la habitación donde sus huéspedes nocturnos estaban alojados. Todas las camas estaban ocupadas. Ocho mujeres jóvenes se sentaban sobre ellas charlando, mordisqueando comida del refrigerador, esperando la siguiente etapa de su viaje.

Zabala presionó un botón para cambiar la vista de la cámara y la recepción apareció en la pantalla.

—Maldita sea —susurró Krieg.

—Sí —coincidió Zabala. Temía que esto pasara.

Intentó darle un giro positivo a la imagen del sheriff y el agente de la Patrulla Fronteriza que esperaban pacientemente en el vestíbulo—.

No tienen órdenes judiciales, o ya estarían aquí atrás.

No hay nada de qué preocuparse. Sea lo que sea…

lo que quieran o las preguntas que hagan… no sabemos nada.

—Tú sabes exactamente qué es y qué van a preguntar.

—Sí, y no sabemos nada, amigo —reafirmó Zabala—. Solo no te pongas nervioso.

—Hazlos pasar, Ella.

—Por aquí —dijo Ella con una sonrisa, levantándose y guiándolos por una puerta al fondo de la recepción, por un pasillo corto y hasta otra oficina.

Krieg y Zabala se levantaron de sus escritorios al verlos entrar. Zabala sonrió y extendió la mano hacia Dermott.

—¡Sheriff! ¡Qué gusto verlo!

—Raúl —dijo Dermott, tomando su mano y estrechándola con cordialidad.

Brewer se dio cuenta de que se trataban por sus nombres de pila.

Dermott estrechó la mano de Krieg con más formalidad, pero con la misma amabilidad.

—Tom, gracias por darnos un poco de tu tiempo.

—Se volvió hacia Brewer e hizo las presentaciones—.

Él es Emmett Brewer, de la Patrulla Fronteriza de EE.

UU. Es el oficial a cargo del distrito. Tiene algunas preguntas para ustedes.

Una vez hechas las presentaciones y cumplido su deber, Dermott se hizo a un lado y se sentó en una silla frente a los escritorios.

—¿Preguntas, eh? —sonrió Zabala—. De la Patrulla Fronteriza. —Levantó las manos en una falsa muestra de pánico—. No me arreste, señor. Soy legal. He estado aquí toda mi vida. Mira, no soy tan moreno.

Dermott soltó una carcajada. Krieg observó el intercambio sin mostrar emoción. Ya había visto el espectáculo de Zabala antes.

Brewer sonrió para corresponder a la de Zabala. —Estoy muy familiarizado con su historia y su familia, señor Zabala. Todos por aquí lo están —Se volvió hacia Krieg—. Y con la de su familia también, señor Krieg.

—Por favor —interrumpió Zabala—. Llámeme Raúl, y este tipo malhumorado es mi socio, Tom.

—Gracias, Raúl.

—Siéntate, por favor —Zabala indicó una silla junto a la que había tomado Dermott—. Ahora, ¿en qué podemos ayudarte? —preguntó una vez que Brewer se hubo sentado.

—Puedo ver que estáis ocupados, así que supongo que debería ir directo al grano.

—Supongo que debería —Fueron las primeras palabras que pronunció Krieg. A diferencia de Zabala, no hizo ningún intento por ocultar su molestia bajo una capa de buen humor.

—Muy bien —asintió Brewer, sonriendo y fijando la mirada en los ojos de Krieg—. Ha habido algunos disparos.

—¿Y? —respondió Krieg, irritado—. Hay muchas armas por aquí. Mucha gente dispara.

—Alguien ha estado disparando a personas que intentan cruzar la frontera… tratando de mantenerlas del otro lado del río.

—Hmm —se burló Krieg—. Suena como si alguien le estuviera haciendo un favor —Entrecerró los ojos—. Incluso podría decirse que está haciendo tu trabajo por ti.

—No disparamos a los ilegales que cruzan —Brewer negó con la cabeza—. Los aprehendemos. Los enviamos de regreso.

—Bueno, si me permites decirlo —Krieg esbozó una sonrisita maliciosa—, eso es una mentira de las gordas. Todos sabemos lo que pasa cuando los cazan y cómo los devuelven, y los vacíos legales del asilo.

El rostro de Brewer no mostró reacción alguna.

Había conocido a hombres como Krieg: poderosos, arrogantes y cabrones.

A diferencia de Zabala, que endulzaba su poder con una generosa dosis de amabilidad, a Krieg le gustaba restregártelo en la cara, desafiándote a responder.

Brewer no estaba seguro de cuál de los dos era más peligroso, pero por el momento, estaba lidiando con Krieg.

—Sí, hay vacíos legales —asintió Brewer—. Estamos esperando que el Congreso los corrija. Hasta entonces, hacemos cumplir la ley tal como es. Atrapamos, detenemos y deportamos según lo permite la ley. —En ese momento entrecerró los ojos para igualar la mirada de Krieg—. No les disparamos.

—Nosotros tampoco disparamos a la gente. ¿Por qué estás aquí?

—Porque alguien sí lo está haciendo. No es un secreto que has sido muy abierto sobre detener la inmigración ilegal. Ambos.

—¿Y qué? No somos los únicos que pensamos que la Patrulla Fronteriza está haciendo un trabajo de mierda en lo único que se supone que deben hacer.

Si fuera por mí, los despediría a todos y empezaría de cero —Sonrió con arrogancia—.

Me imagino que esa es la verdadera razón por la que está usted aquí.

Para lanzar un golpe contra sus detractores.

Brewer sacó una foto del bolsillo del pecho y la lanzó sobre el escritorio.

—¿Qué mierda es esto? —Krieg miró la imagen sin tocarla.

—Eso es una bala, una .30-30. La balística indica que probablemente fue disparada por una Winchester Modelo 94 o un modelo similar —Había prometido ir al grano, así que lo hizo—. Nos gustaría encontrar el rifle que la disparó… y al dueño de ese rifle.

—Yo no tengo un Winchester 94 —dijo Krieg, mirando a Zabala—. ¿Tú?

—Tampoco —Zabala negó con la cabeza—. Nunca me gustó el .30-30… no tiene suficiente poder de derribo para caza mayor —sonrió—. Y yo solo cazo caza mayor.

Brewer estaba seguro de que así era. Por imbéciles y falsos que pudieran ser, no eran estúpidos. Fuera cual fuera su postura sobre la inmigración, Brewer tenía razones para creer que ninguno de los dos se arriesgaría a meterse en problemas disparándole a un inmigrante ilegal y desarmado.

—Eso imaginaba. Aun así… —Brewer sonrió frente al rostro furioso de Krieg—. Alguien por aquí podría tener uno… tal vez alguien que trabaje para ustedes.

—¿Y cómo íbamos a saber qué tipo de rifles tienen nuestras personas?

—Porque son sus personas, como las llamas —le respondió Brewer—. Y me dicen que son como una familia.

—Te puedo decir —interrumpió Zabala, con una sonrisa más amplia que nunca— que no tenemos ni idea de quién podría tener el rifle que disparó esa bala. Probablemente haya muchos de esos rifles en el condado de Salvia… cientos de ellos.

—Probablemente sí —coincidió Brewer—. Por eso pensamos en intentar reducir un poco las posibilidades. ¿Alguno de los vuestros ha hablado alguna vez de cazar con un .30-30, o de practicar tiro con uno, o de un Winchester heredado del abuelo? Cualquier cosa así podría ayudarnos a encontrar el rifle.

—No. Que yo sepa —dijo Zabala, sonriendo—. ¿Y tú, Tom?

—No.

Zabala se encogió de hombros. —Lo siento, no podemos ayudarte, agente Brewer —dijo, levantándose de la silla y dando por terminada la conversación—. Si no hay nada más, tenemos trabajo que hacer por aquí.

Le dio una palmada en el hombro al silencioso sheriff Dermott, quien entendió la señal y se puso de pie. Brewer se levantó más despacio, sin apartar la mirada del rostro de Krieg.

—Si llega a recordar algo o a alguien que tenga un rifle calibre .30-30, llámenos —dijo Brewer, forzando una sonrisa amistosa, más que nada para molestar a Krieg—. Se lo agradeceríamos.

Krieg le lanzó una mirada fulminante.

Zabala se interpuso entre Brewer y el escritorio de Krieg. —Por supuesto. Serás la primera persona a la que llamemos —dijo, y los acompañó por el pasillo hasta la recepción.

—Gracias por la visita—dijo Zabala mientras cruzaban la puerta de la oficina de recepción—. Dele mis saludos a su esposa y a su familia, Paul.

—Así será, Raúl, y lo mismo para los suyos.

Un minuto después, volvió a la oficina con Krieg y negó con la cabeza.

—¿Crees que podrías haber sido un poquito más imbécil? —preguntó Zabala con una sonrisa sarcástica.

—¿Y qué importa? —Krieg seguía furioso—. Como dijiste, no sabe nada.

—Bueno, no lo sabía antes de llegar, pero después de tu pequeño espectáculo, ya no estoy tan seguro.

Krieg respiró hondo para calmarse. Después de unos segundos, dijo: —Tenemos que hacer una llamada.

—Sí —asintió Zabala—. Supongo que tenemos que hacerla.

—Así es —Krieg sacó su teléfono y marcó un número. Cuando respondieron la llamada, el mensaje fue simple—. Tenemos una misión para ti.

Dermott dio marcha atrás con el coche del condado, se abrió paso por el estacionamiento hasta llegar a la carretera. Los mismos pares de ojos los siguieron hasta que desaparecieron de la vista.

—¿Ves? Te lo dije —dijo cuando ya estaban a una milla de distancia por la carretera.

—Me lo dijiste —asintió Brewer.

Dermott se volvió hacia él con una expresión curiosa en el rostro. —Pero aún no lo crees, ¿verdad? Todavía piensas que tienen algo que ver con los disparos en la frontera.

—¿No crees que Krieg estaba un poco demasiado irritable para ser un hombre que no sabía nada cuando le pregunté por la bala?

—¿Eso? —Dermott se rio—. Tienes que entender a Tom Krieg. Siempre está cabreado por algo, y desde luego no le gusta que le hagan preguntas sobre su negocio. Pero eso no lo convierte en el cabecilla de un grupo de vigilantes disparando contra ilegales.

—Entonces, estás diciendo que estaba cabreado porque esa es su naturaleza.

—Estoy diciendo justamente eso —Dermott asintió con la cabeza para dejar claro que eso era precisamente lo que quería decir.

Brewer negó con la cabeza. —No estoy convencido —se encogió de hombros y sonrió—. Llámalo una corazonada.