18 Francamente grosero

DIECIOCHO

Francamente grosero

Isabella tenía razón. Estaba agotado, funcionando solo con adrenalina y café durante semanas.

No se había dado cuenta hasta ahora de cuán exhausto estaba.

Dormir era para después, se decía a sí mismo.

Podría descansar cuando todo terminara, se había repetido durante las largas horas en la carretera.

Ahora, recostado sobre la cama en la vieja cabaña del perforador, John Sole sintió cómo la última reserva de energía se desvanecía como un motor sobrecargado que reduce la marcha hasta detenerse por completo. Cerró los ojos y se durmió.

La enorme Dodge 3500 retumbó al entrar en el pueblo.

Era más camión del que Tom Krieg necesitaba para uso personal, pero la mayoría de las cosas que Krieg tenía o hacía eran más de lo que una persona promedio consideraría necesario.

Vivía la vida a lo grande y disfrutaba restregárselo a los demás en la cara.

Raúl Zabala era de otra madera, una más sencilla. Vivía la vida por placer. Cuando no estaba jugando revolcándose en el suelo con sus hijos o retozando en el dormitorio con su esposa rolliza, salía en busca de entretenimiento en las salas de Mazey o recorría los bares de Brownsville o Laredo.

A simple vista, formaban una pareja de socios extraña.

Lo que hacía que su relación comercial funcionara, era su enfoque igualmente despiadado hacia cualquier empresa relacionada con el dinero.

Sus negocios, legales e ilegales, se manejaban sin preocuparse por las consecuencias para los demás.

Y que Dios ayudara a quien se interpusiera deliberadamente en su camino.

Krieg detuvo la Dodge frente al café y bajó del vehículo. Zabala salió por la puerta del pasajero. Ambos hombres observaron la fila de camionetas de sus respectivos ranchos estacionadas frente a las salas de Mazey.

—Parece que los muchachos ya están en plena fiesta —dijo Zabala con una sonrisa, dando un paso en esa dirección.

—Primero tenemos asuntos que atender —Krieg miró dentro del camión e hizo un gesto—. Vamos.

Stu Pearce empujó la puerta trasera y saltó al suelo. Al igual que Zabala, lanzó una mirada anhelante hacia las salas de Mazey, pero siguió a Krieg hasta la puerta del café.

—¿Esa es su camioneta? —Zabala asintió con la cabeza hacia una Ford polvorienta estacionada al final del edificio del café.

—Podría ser —dijo Pearce—. No lo vi bien. Estaba estacionado hacia la carretera. Nosotros estábamos junto al río.

—Vamos a averiguarlo —Krieg empujó la puerta principal y entró, seguido por los otros.

—Debe de haber algo importante hoy —dijo Sherm, sentado en su lugar habitual, tomando café.

Isabella estaba sentada en un taburete detrás del mostrador, sorbiendo de su propia taza. —¿Qué trae por aquí a los jefes al pueblo? —preguntó mientras Krieg entraba con su grupo.

Krieg se detuvo junto a la puerta para observar el pequeño local y luego caminó hacia el mostrador. —Buscamos a alguien.

—No hay muchas opciones —se rio Sherm—. ¿Hombre o mujer? Elige. Tenemos uno de cada uno.

—Diles —Krieg asintió hacia Stu Pearce.

—Sí, bueno, claro… mandé a un tipo por aquí más temprano. Dijo que tenía hambre —Pearce señaló con la cabeza hacia la calle—. Podría ser su camioneta la que está ahí.

—Podría ser —dijo Isabella—. Sí, vino alguien a desayunar. ¿Y qué?

—¿Dónde está? —El tono de Krieg dejaba claro que esperaba cooperación y no toleraría interferencias.

—No está aquí —Isabella dejó la taza de café sobre el mostrador y se irguió. Sus ojos se encontraron con los de Krieg, desafiantes—. ¿Qué te importa a ti?

—No es asunto tuyo.

—Entras preguntando por un cliente. Supongo que eso lo convierte en asunto mío.

Sus miradas se cruzaron. —No te interpongas en mi camino, Isabella. No lo voy a tolerar, ni siquiera de ti.

Raúl Zabala decidió que era momento de intervenir.

—Ustedes dos, siempre peleando. Qué desperdicio entre un hombre y una mujer.

—Negó con la cabeza y se apoyó en el mostrador—.

Su camioneta está afuera. Eso significa que o lo tiene en la cocina lavando platos por su desayuno, o está en las salas de Mazey con los muchachos.

—Entrecerró los ojos y una sonrisa se dibujó en su rostro—.

O lo tiene escondido en alguna cama... tal vez en la suya.

—Un hombre que huele como él no entra en mi cama. —Isabella frunció los labios con fastidio—. ¿Qué queréis de él?

—Como dijo Tom, no es asunto tuyo, maldita sea. —Zabala se apartó del mostrador—. Pero ya nos ha dicho lo suficiente. Vamos, Tom, revisemos las barracas.

Krieg la miró fijamente unos segundos más, luego se volvió para seguir a Zabala. Stu Pearce se balanceó de un pie al otro durante unos segundos, sin saber qué hacer, avergonzado de haber sido la causa del problema con Isabella.

—¡Sal de ahí, Pearce! —bramó Krieg desde afuera.

—Perdón por esto —dijo Stu, girando hacia la puerta y apresurándose a seguir a sus jefes.

Sherm levantó la vista de su café cuando la puerta se cerró. —Esto puede ponerse feo. —Dejó la taza sobre la mesa—. Creo que voy a ir a vigilar. Despertar a un hombre de un sueño profundo... pueden pasar cosas, y no creo que Krieg vaya a ser delicado.

—Tienes razón. —Isabella salió de detrás del mostrador—. Voy contigo.

La puerta se abrió de golpe, haciendo que un resplandor de sol inundara la cama. Los ojos de John Sole se abrieron de golpe y luego parpadearon ante el resplandor. Su brazo derecho se alzó, sosteniendo el Colt apuntado hacia las tres siluetas recortadas en la entrada.

—¿Quién mierda son? —murmuró mientras intentaba sacudirse el sueño de la cabeza.

—Iba a hacerte la misma pregunta —Krieg no se movió, y Zabala tampoco.

Stu Pearce se retiró con cautela hacia la puerta abierta. Ya había estado frente a ese maldito Colt una vez ese día y no veía razón para repetir la experiencia.

Sole se incorporó en la cama, con los ojos recorriendo a los intrusos. No vio armas. Bajó la pistola lo suficiente como para apoyarla sobre las rodillas, sin dejar de vigilarlos.

—¿Siempre irrumpe así en la habitación de un hombre?

—Sí —asintió Krieg—. Cuando ataca a uno de mis hombres sin razón alguna.

—Ah —asintió Sole y deslizó las piernas al borde de la cama para ponerse de pie.

Sus ojos no se apartaron de los hombres junto a la puerta mientras aflojaba y estiraba el cuello y los hombros, sintiéndose más despierto con cada segundo que pasaba. La ventaja que ellos habían tenido al irrumpir se había disipado en un empate.

—No parecía que fuera sin motivo en ese momento. Me parecía que tenía razones de sobra.

—¿Cómo cuáles? —replicó Krieg al instante.

Sole tuvo que reconocerle el mérito. El grandullón en la entrada no se echaba atrás, ni siquiera con el Colt apuntándole a la cara.

—Veamos —dijo Sole con una sonrisa ladeada—.

Para empezar, me despertó disparando a primera hora de la mañana.

Eso fue grosero. Luego lo encontré disparándole a una familia de mexicanos al otro lado del río.

Me pareció innecesario y, como ellos no devolvían el fuego, también fue algo grosero.

—Se encogió de hombros—. Después me amenazó con matarme…

Creo que sus palabras exactas fueron: «Te voy a arrancar el puto corazón.

» —Le dijo a Stu Pearce, visible y agazapado justo fuera de la puerta—. ¿Más o menos algo así, no?

—Eh, bueno, sí, señor. Eso fue exactamente lo que dijo Lucky.

—Parecía una amenaza que debía atenderse en el momento y no después —dijo Sole, encogiéndose de hombros—. Así que ya ve, tenía razones de sobra.

Krieg y Zabala intercambiaron una mirada, y Krieg asintió.—Vístete y sal. Hablaremos. —Señaló con la cabeza la pistola en la mano de Sole—. Tráela si quieres, pero no hará falta. Solo vamos a hablar.

Sole tardó apenas un minuto en ponerse los vaqueros y deslizarse una camiseta por la cabeza. Salió descalzo al umbral de la cabaña.

—¿De qué queréis hablar? —preguntó, revisando las manos de sus visitantes en busca de armas antes de meterse el Colt en la cintura.

—¿Sabes quiénes somos? —preguntó Krieg.

—No —Sole negó con la cabeza—. Algún tipo de jefes de la zona o algo así.

—Algo así —Krieg permitió que una leve sonrisa cruzara su rostro.

Zabala sonrió ampliamente. —Maldita sea, claro que sí. Nosotros somos los jefes de la zona.

—Está bien. ¿Y qué quieren los jefes de mí?

—No hay mucha gente que se atreva a apuntarnos con una pistola —Krieg miró fijamente el rostro de Sole—. De hecho, nadie.

—irrumpieron en mi habitación mientras dormía —Sole se encogió de hombros—. En ese momento me pareció lo más sensato.

—Aun así, se necesitan agallas. Demostraste que estabas listo para lo que fuera. Tal vez podamos usar a un hombre como tú.

—¿Para qué?

—Seguridad. Manejamos una flota de camiones.

—No —Sole negó con la cabeza—. Solo estoy de paso.

—¿Hacia dónde?

—Eso son mis asuntos —dijo Sole, negando con la cabeza—. No los tuyos.

—Me parece bien, pero necesitarás dinero vaya a donde vaya, y nosotros pagamos bastante bien —insistió Krieg, suavizando un poco el tono—.

El mejor salario que encontrarás por aquí.

Todo lo que tienes que hacer es acompañar nuestros camiones un par de veces por semana para recoger cargamentos al otro lado de la frontera y traerlos de vuelta…

ya sabes, estar atento por si aparecen bandidos.

—¿Al otro lado de la frontera? ¿México?

—Eso es lo que he dicho —asintió Krieg—. ¿Te preocupa?

—Para nada. Acaba de contratar a un hombre de seguridad.

—Bien. Descansa un poco y luego pasa por nuestro depósito —asintió hacia Isabella y Sherm, que observaban el intercambio desde la calle—. Ellos pueden decirte dónde está. Por cierto, ¿cómo te llamas?

—Bill Myers.

—¿Tienes identificación que te permita cruzar la frontera y volver? Nosotros hacemos las cosas legalmente.

—Eso creo. Licencia de conducir y un pasaporte.

—Con eso basta.

Krieg y Zabala se dieron la vuelta. Stu Pearce esbozó una sonrisa. —Bienvenido a bordo.

—¡Ese es el hijo de puta! —Doyle Krieg venía corriendo por la carretera—. ¡Ese es el hijo de puta que me agredió!

Krieg se detuvo y miró a su hijo. —¿Te agredió? ¿Cómo? —Se volvió hacia Bud Lawton, que había seguido a Doyle hasta la calle—. ¿Qué pasó, Bud?

—Doyle tuvo un pequeño enfrentamiento con ese tipo de ahí —asintió hacia Sole, que estaba descalzo en el umbral del bungalow—. No fue gran cosa.

—¡No fue gran cosa! —gritó Doyle—. ¡Me agarró del cuello, casi me asfixia y, maldita sea, me agarró de… —Doyle se detuvo, dándose cuenta de que el resto de la historia no lo dejaba bien parado.

—¿Y qué más? —Krieg miró fijamente a su hijo, cuyo rostro se enrojeció. Se volvió hacia Lawton—. ¿Bud?

—Bueno, le agarró los huevos a Doyle, y ya sabes… apretó.

Zabala se echó a reír. Krieg negó con la cabeza, disgustado.

—¿Por qué? —Krieg miró a Sole.

—Le dijo cosas feas a Isabella.

—¿Qué le dijo?

—Prefiero no repetirlo.

—Pusiste las manos sobre mi hijo. Espero una explicación de por qué.

Sole permaneció en silencio, con los ojos fijos en los de Krieg.

—Me llamó puta —dijo Isabella, adelantándose—. En ese momento intervino Myers, y agradezco lo que hizo. Doyle se lo tenía bien merecido.

Krieg miró a su hijo por un momento y asintió.—Supongo que sí.

Se dio la vuelta y encabezó el regreso hacia su camioneta. Un minuto después, la enorme Dodge salió del pueblo. Doyle Krieg se quedó de pie en medio del camino, boquiabierto. Bud Lawton compartió una sonrisa con Sherm.

—¿Puedo volver a la cama ya? —Sole se giró hacia el barracón, bostezando y sacudiendo la cabeza—. Todo este alboroto cuando uno intenta dormir… en mi tierra eso es de mala educación.