17 Interesante

DIECISIETE

Interesante

—¿Quién es ese hombre? —Benito Díaz entrecerró los ojos al mirar por la ventana manchada de moscas de la Cantina de Rosita.

Al otro lado de la calle, un hombre bajó de una camioneta sucia y se quedó de pie en la acera, encendiendo un cigarrillo. Inhaló profundamente y dejó que su mirada recorriera la calle de arriba abajo, como si esperara a alguien.

—Ese es Pepe López —dijo Mario Acosta, encajonado entre los dos hijos menores de Díaz en una diminuta mesa junto a la ventana.

No hubo ni un instante de duda en su respuesta.

De hecho, parecía nervioso por complacer a sus captores.

Además, Krieg y Zabala estaban muy lejos, en sus ranchos de Texas, sin tener que enfrentarse a un yaqui enfurecido.

—¿Y quién es Pepe López? —preguntó Díaz, soplando el humo de un puro barato sobre la mesa.

—Es como yo —Mario se encogió de hombros—. Un coyote. Trabaja con los gringos, Krieg y Zabala.

—Ya no trabajas para ellos —los ojos de Díaz se entrecerraron—. No lo olvides.

—Sí, por supuesto. Entiendo. Solo estaba respondiendo a tu pregunta —dijo Mario rápidamente, recordándose a sí mismo que debía tener más cuidado con sus palabras.

Había escuchado que, durante los días de la revolución, los yaquis les cortaban la lengua a quienes los ofendían. No tenía ni idea de si eso era cierto y no tenía intención de averiguarlo en carne propia.

—El hombre de allá —continuó Mario—, Pepe López trabaja con los gringos, como yo antes de conocerte. Aunque él ha estado con ellos mucho más tiempo.

—Bien —Díaz sonrió y sacudió la ceniza del cigarro sobre el piso de baldosas—. ¿Y dónde ha estado?

—Escuché que tenía una carga que fue al norte ayer. Debe haber regresado de ese viaje.

—¿Él mismo los lleva al norte?

—No, no. No funciona así —Mario negó con la cabeza—. Los gringos organizan el transporte en sus camiones.

—¿Entonces de dónde está regresando?

—Hay paradas en el camino.

—¿Paradas? —Los ojos de Díaz se desviaron hacia su hijo mayor, quien asintió.

—Sí, paradas. Lugares donde dejan que todos bajen para tomar agua y hacer sus necesidades —explicó Mario—. Tratan bien a los viajeros, garantizan que no les pasará nada. Por eso tantos están dispuestos a pagarle a los gringos para ir al norte.

—¿Así que ese tal Pepe López viene de uno de esos lugares donde se detienen? Pero usted no sabe de cuál. ¿Es eso?

—Exactamente. Va a la última parada para dar instrucciones y asegurarse de que todo esté en orden antes de la parte final del viaje hacia el cruce fronterizo.

—¿Y siempre pasa así?

—Sí —asintió Mario con solemnidad—. Que yo sepa.

Estaba nervioso. Apretujado entre los dos hermanos, su camisa estaba empapada de sudor.

Peor aún, ellos también sudaban; sus cuerpos húmedos y pegajosos lo presionaban, impidiéndole levantarse de la silla.

Estaba claro que no se habían bañado recientemente.

Su olor corporal rancio incluso superaba el hedor del puro apestoso que fumaba su padre.

Díaz guardó silencio un minuto, observando a través del vidrio. Pepe López terminó el cigarro y lo arrojó a la cuneta, encendiendo otro de inmediato, con la mirada recorriendo la calle de arriba abajo.

—Está esperando —dijo Díaz.

—Sí —asintió Mario—. Eso parece.

—¿A quién espera?

—¿Cómo puedo saberlo? —Mario se encogió de hombros, levantando las manos con las palmas hacia arriba—. No todo tiene que ver con el negocio de llevar gente al norte.

—No, él espera por el negocio. Lo sé por la expresión en su rostro, por la forma en que mira de un lado a otro de la calle —Díaz apoyó los codos sobre la mesa, con el cigarro apretado entre los dientes—.

Acaba de regresar de la última parada, como usted dice, y ahora vuelve a Torreón y se queda en la calle fumando, sin propósito, pero no está relajado ni tranquilo —Díaz negó con la cabeza—.

No, debe ser por este negocio de llevar gente al norte.

—Quizá —Mario no tenía manera de saber por qué López estaba fumando en la calle, pero le pareció mejor estar de acuerdo.

—Ahí —el hijo mayor señaló por la ventana—. Alguien viene.

—Un sacerdote —murmuró Díaz—. ¿Qué puede significar eso? —Miró a Mario, con el ceño tan fruncido que casi le cubría los ojos.

—No lo sé —Mario observó cómo el sacerdote se detenía a conversar con Pepe López—. Nunca lo he visto.

—¿Qué tiene que ver él con el negocio? —preguntó Díaz.

—No sabría decirlo —Mario negó lentamente con la cabeza de lado a lado—. ¿Podría no ser nada?

—No, es algo —Díaz asintió con la cabeza, convencido—. Tiene que ver con el negocio de llevar gente al norte.

—Yo he conocido a ese sacerdote —dijo uno de los hijos menores que tenía a Mario arrinconado.

—¿Tú conoces a un sacerdote? —dijo el hijo mayor, riendo.

—No lo conozco, pero la chica con la que estoy a veces, ella sí lo conoce. Me hizo ir a la iglesia para poder confesarle a un sacerdote lo que estábamos haciendo —asintió hacia el clérigo que conversaba con López al otro lado de la calle—. Ese sacerdote... el padre Alfonso.

—¡Un sacerdote, y hasta te acuerdas de su nombre! —el hermano mayor soltó una carcajada—. Eso sí que es interesante.

—Deja en paz a tu hermano —ordenó Díaz—. Pero tienes razón. Un sacerdote reuniéndose con López, que trabaja con los gringos. Esto puede ser muy interesante.