16 Pagado en su totalidad

DIECISÉIS

Pagado en su totalidad

Empujó el plato vacío hacia el otro lado del mostrador, bostezó, arqueó la espalda y estiró los brazos por encima de la cabeza.

—Pareces cansado —Isabella le rellenó la taza de café con la cafetera que estaba sobre el mostrador.

—No más de lo habitual —Sole sonrió y levantó la taza—. Nada que esto no arregle.

—La cafeína no es descanso. ¿Cuándo fue la última vez que dormiste en una cama?

—Buena pregunta —lo pensó durante un minuto—. Hace dos semanas, supongo. Un motel a las afueras de Abilene, creo que fue.

—¿Crees? —La sonrisa de Isabella se alzó ligeramente hacia un lado, frunciendo el ceño con curiosidad. Apoyó los codos en el mostrador frente a Sole—. En fin, ¿por qué tanto viaje, Bill Myers?

—No hay ningún motivo aparente. Se sintió un tanto incómodo cuando ella se inclinó hacia él, mirándolo fijamente a los ojos. —Como comenté, me estoy tomando un tiempo para recorrer el país, ver cosas.

—Mentira. No lo dijo con malicia, sino como una afirmación categórica. Esta vez su sonrisa se torció en una mueca completa. —No pareces un vagabundo. Eres un buscador, estás buscando algo… o a alguien.

Empezó a responder, buscó algo que decir y cerró la boca. Un encogimiento de hombros fue la mejor respuesta que pudo dar. Hacía tiempo que una mujer no lograba silenciarlo y desafiarlo en una sola frase, y hacerlo con una sonrisa que le daban ganas de quedarse.

—Bueno, sea lo que sea que estás buscando, te está impidiendo dormir bien por las noches. Eso salta a la vista.

—Estoy bien —dijo, mientras sorbía el café—. Solo necesitaba una buena comida.

—Tiene razón —intervino Sherm Westerfield—. No hace falta ser un genio para ver que estás hecho polvo. Negó con la cabeza. —No es asunto mío, pero te vendrían bien un par de noches reparadoras y algunas comidas consistente.

Estaba rodeado y tenían razón. Hacía semanas que no se quedaba el tiempo suficiente en un lugar como para permitir que su cuerpo y su mente se recargaran.

Se movía de un sitio a otro, casi de forma aleatoria, pero siempre en dirección a la frontera, avanzando inexorablemente hacia el ajuste de cuentas que lo esperaba. Tarde o temprano, llegaría.

—Tengo una habitación y una cama que puedes usar —dijo Isabella sin ninguna intención ni coqueteo. Su voz dejaba claro que la oferta era sencilla, sin condiciones ni insinuaciones.

—No —Sole negó con la cabeza—. Necesito…

—Ay, cállate —se enderezó—. No te estoy proponiendo nada. Me gustan los hombres descansados y limpios. Tú no pareces ser ni lo uno ni lo otro. Lo miró de arriba abajo. —Imagino que no te has aseado ni duchado bien desde aquella última noche en tu motel de Abilene.

Semanas durmiendo en su camioneta y lavándose en los lavabos de estaciones de servicio habían dejado huella. Una mirada al espejo en la pared lo avergonzó. Vio lo que los demás veían: un hombre desaliñado, con el cabello revuelto, la ropa sucia y un aroma que lo precedía por varios metros.

—No sé…

—Está justo al lado —Isabella fue amable pero insistente—. Un par de las viejas casetas de los perforadores que mantengo limpias y listas. Se las alquilo a los hombres de Krieg y Zabala y a los vaqueros borrachos del pueblo cuando no logran llegar a casa después de una noche de tragos y putas.

Sole no sabía qué decir. Debería seguir adelante. Ya estaba cerca de la frontera.

Le había tomado más de un año abrirse camino hasta allí. Cada milla lo acercaba más al cartel de Los Salvajes y al hombre llamado Bebé Elizondo. Si lo encontraba, encontraría al otro, al que había estado allí esa noche, al que le había arrebatado todo.

—La cama está limpia y… —Isabella olfateó el aire con gracia exagerada—. Hay una ducha.

—Está bien. Tal vez pueda quedarme un par de noches —asintió Sole—. ¿Cuánto es el alquiler?

—Ayúdame con algunos trabajitos por aquí. Barrer, lavar platos, cambiar focos, ese tipo de cosas, y lo damos por pagado —con los labios fruncidos, Isabella asintió, dando por zanjado el asunto—. Termina el desayuno y te enseño dónde puedes dormir el tiempo que quieras.

El rugido de motores que entraban a toda velocidad al pueblo hizo que ambos volvieran la cabeza hacia la ventana.

Las camionetas derraparon hasta detenerse en el camino de tierra frente al restaurante.

Cuando la nube de polvo se disipó a su alrededor, se abrieron las puertas de ambas.

Dos hombres bajaron de la primera camioneta, uno de la segunda.

—Esos son Doyle Krieg y su imbécil secuaz, Paco González —suspiró Sherm—. Siempre parece que las cosas se tuercen cuando esos gallitos aparecen.

—¿Quién es el otro? —Sole los observó parados en medio del camino, frunciendo el ceño por unos segundos mientras el hombre en el segundo camión decía algo, señalando con el dedo al que llamaban Doyle Krieg.

—Ese es Bud Lawton, capataz en el rancho de Tom Krieg —dijo Sherm, asintiendo con aprobación—. Es un buen tipo, leal a Krieg, pero sigue siendo una buena persona. Parece que le está echando la bronca a Doyle.

—¿Doyle Krieg? ¿Qué relación tiene con el Krieg dueño del rancho? —Sole observó al trío a través de la ventana.

—Su hijo —Sherm negó con la cabeza—. Siempre anda a la defensiva. Busca pelea donde sea, y si no la encuentra, se las arregla para empezarla.

—Parece que la charla ya terminó —dijo Isabella mientras limpiaba el mostrador vacío frente a un par de taburetes, luego se dio la vuelta para dirigirse al cuarto trasero—. Supongo que querrán desayunar, aunque llegan tarde.

La puerta se abrió siendo empujada, y los tres hombres entraron, tomando asiento en la barra.

—Buenos días, Isabella —bramó Bud Lawton hacia el sonido de las sartenes chocando en la cocina.

—Buenos días, Bud —respondió ella.

Doyle lanzó una mirada despectiva en dirección a Sherm y luego miró a Sole. —¿Y este cabrón quién es?

Sole sorbió su café sin decir nada, sin ganas de buscar más problemas en un agujero perdido como Creosote.

—Es Bill Myers —Sherm miró a Doyle de arriba abajo—. La pregunta aquí es ¿qué demonios te ha pasado?

El moretón en el costado de la cara de Doyle y la camisa desgarrada eran señales de que ya se había metido en una pelea esa misma mañana. No hacía falta ser muy inteligente para deducir que Doyle había sido el principal instigador del problema.

—Ocúpate de tus propios asuntos, viejo.

—Un tipo aparece con moretones y hecho mierda, como si le hubieran pateado el culo... —Sherm se encogió de hombros y sonrió mientras se daba la vuelta—. Es natural hacer una pregunta.

—Te lo estoy advirtiendo, viejo —Doyle volvió a mirar a Sole, que estaba sentado al final del mostrador—. Te he hecho una pregunta, imbécil.

—Eso, te ha hecho una pregunta —intervino Paco.

Sole dejó la taza de café sobre el mostrador y posó la mirada en los dos. Doyle fulminó al recién llegado con la vista. Paco miró a Doyle, esperando el siguiente movimiento.

—¿Cuál era la pregunta? —respondió Sole, con los ojos fijos en Doyle. Si iba a haber problemas, comenzarían allí.

—He preguntado que quién mierda eres.

Sherm estuvo a punto de decir algo, pero Sole negó con la cabeza, indicando que él se encargaría de todo a partir de ese momento. Sherm sonrió y volvió a mirar su café. Esto iba a estar interesante. No creía que Bill Myers fuera a tener muchos problemas con un gallito como Doyle.

—Como te han dicho. Me llamo Bill Myers.

Doyle se levantó y rodeó el mostrador para colocarse detrás de Sole. —¿Y qué carajo haces en Creosote, apestando el lugar a mierda?

Sole giró en el taburete para encarar a Doyle. —Estoy desayunando. Ahora ve y haz lo mismo. Conmigo no podrás pelear, hijo.

—¿A quién carajo llamas hijo? No soy tu maldito hijo.

Isabella salió de la cocina. —Doyle, déjalo en paz. No te ha hecho nada y es mi cliente. Siéntate a comer o lárgate.

—¿Te atreves a hablarme así? —Doyle alzó una ceja—. Ya le he dado lo suyo esta mañana a tu hijo mestizo.

—¿Qué? —Isabella dio un paso hacia él—. Si tú…

—Está bien —intervino Bud Lawton—. Lo detuve. Ninguno sufrió daños importantes. —Soltó una risita—. De hecho, diría que Doyle salió peor parado.

—¡Cállate, Bud! —Doyle clavó la mirada en Isabella—. Y tú, puta zorra, vete de una vez ahí dentro y tráenos el desayuno.

Doyle suspiró. La mano derecha de Sole se disparó, sujetándole el cuello con un agarre de hierro, mientras la izquierda bajó y apretó sus testículos con la fuerza de un torno. Tiró. Doyle avanzó de puntillas, con el rostro torcido de dolor.

—Cuida tu lenguaje.

Los ojos de Doyle se abrieron de par en par, buscando ayuda en Paco, cuyos ojos estaban tan abiertos y sorprendidos como los de él. Paco no iba a intervenir esta vez. Sole tiró de Doyle hacia él.

—Suéltalo —dijo Bud Lawton, decidiendo que era momento de intervenir—. No querrás que su padre vaya a por ti.

Sole lo ignoró, con la mirada clavada en los ojos de Doyle.—Ahora siéntate y come o lárgate. Hagas lo que hagas, no quiero oír otra palabra salir de tu boca.

Le dio un empujón y Doyle cayó hacia atrás, golpeando la pared antes de deslizarse hasta el suelo. Paco se levantó y corrió a su lado, ayudándolo a ponerse de pie.

—¡No sabes lo que has hecho, hijo de puta! —gritó Doyle mientras se dirigía a la puerta.

—Eso, hijo de puta, —repitió Paco, mirando por encima del hombro mientras seguía a Doyle hacia la calle y cruzaban hasta el local de Mazey.

Sole se volvió hacia el mostrador. Sus ojos se encontraron con los de Isabella.

—Creo que aceptaré esa oferta de una habitación y una cama —dijo, negando con la cabeza y sonriendo—. La falta de sueño debe estar poniéndome irritable.

—Bien —dijo ella con una risa—. Y, por lidiar con esos dos, diría que la primera semana de alquiler está pagada por completo.