12 Muere ahora o muere después

DOCE

Muere ahora o muere después

Una vez más, escuchó el golpeteo de pasos detrás de él. Unas manos fuertes lo sujetaron por ambos brazos cuando salía de nuevo de la Cantina de Rosita. Esta vez era a plena luz del día.

¡Mierda! Esto ya se estaba volviendo ridículo. Iba a tener que buscarse otra cantina si seguían con esto.

—Ven con nosotros.

—Hay un error —dijo Mario Acosta, suspirando mientras intentaba liberar su brazo—. Ya fui a ver a sus jefes en Texas.

—Cállate —dijo el hombre que hablaba, de pie detrás de los dos que sujetaban sus brazos.

Cargándolo a medias, lo llevaron hasta el final de la calle, en dirección opuesta a donde había dejado su coche.

Allí los esperaba una vieja minivan Chevrolet.

La puerta se deslizó hacia un lado al acercarse y los hombres que lo sujetaban lo empujaron adentro, obligándolo a tumbarse con la cara contra el suelo.

Subieron detrás de él y se sentaron en el asiento, uno al lado del otro, con los pies sobre su espalda, inmovilizándolo.

—¡Les he dicho que ya me han hecho esto vuestros socios!

El hombre que tenía el pie más cerca de la cabeza de Mario le dio una patada en la oreja.—Te hemos dicho que estés callado.

Mario se calló. La furgoneta zigzagueó entre el tráfico de la ciudad durante veinte minutos antes de tomar un camino de tierra.

Los golpes y sacudidas lo dejaron sin aliento varias veces, mientras lo levantaban del suelo y luego lo dejaban caer de nuevo, con los pies de los hombres aún presionando su espalda.

Empezó a sentir náuseas. ¿Qué harían esos cabrones si vomitaba las tortillas, los frijoles y la cerveza Victoria que había almorzado en la cantina de Rosita? No quería averiguarlo, así que tragó la bilis que le subía por la garganta.

Justo cuando pensó que perdería la pelea por retener el almuerzo, la minivan se detuvo bruscamente sobre grava suelta.

La puerta se deslizó abierta y los hombres que estaban en los asientos bajaron, arrastrándolo con ellos.

Se quedó de pie, parpadeando bajo la luz intensa del sol, rodeado por cuatro hombres: los tres que lo habían secuestrado y el conductor de la furgoneta.

No reconoció a ninguno de su encuentro anterior con los hombres enviados por Krieg y Zabala.

¿Quiénes eran? El miedo le subió por la garganta, pero logró articular una pregunta con voz temblorosa. No estaba seguro de querer saber la respuesta, pero preguntó: —¿Por qué me habéis traído aquí?

—Allí —dijo el hombre que había estado sentado en el asiento delantero junto al conductor, señalando una pequeña choza de adobe a unos cincuenta metros—. Camina.

Mario tropezó hacia la choza, con las rodillas a punto de cederle en cada paso. Era evidente que esos no eran los hombres de los gringos.

Su cabeza giraba sobre el cuello mientras caminaban hacia la choza.

Estaban en el desierto, a una hora o más de Torreón.

Las altas montañas a lo lejos le indicaban que estaban al sur de la ciudad, pero no tenía ni idea de en qué parte de la vasta extensión del desierto se encontraban.

Nadie lo encontraría allí si esos hombres no querían que lo hicieran.

El hombre al frente empujó la puerta de la choza y se hizo a un lado para que Mario entrara. Él se agachó para pasar por el umbral bajo y luego se detuvo para acostumbrar la vista a la penumbra. El lugar olía a humo de leña, carne frita y cebolla.

—Siéntate.

La orden vino de un hombre sentado a una mesa frente a la pequeña chimenea. Una sartén de hierro con los restos del desayuno descansaba sobre unas piedras junto a las cenizas del fuego matutino.

Incluso sentado, Mario pudo notar que era de baja estatura. Su tez morena, pómulos altos y nariz fina y prominente mostraban que no era mestizo. Ningún conquistador español ni misionero había entrado en el árbol genealógico de ese hombre.

Probablemente yaqui, pensó Mario. No se llevaban bien con nadie.

Una mano sobre su hombro empujó a Mario hacia una silla al otro lado de la mesa. Se sentó y esperó, temeroso de mirarlo a los ojos, pero incapaz de evitar su mirada.

—Veo que ya conoció a mis hijos —comenzó el hombre.

Mario miró los rostros a su alrededor, notando por primera vez el parecido entre ellos y el hombre de la mesa. Asintió.

—Me llamo Benito Díaz. Vas a recordar este nombre.

Mario asintió con la cabeza.

—¿Quieres saber por qué lo vas a recordar?

Mario asintió. Parecía seguro.

—Lo vas a recordar porque ahora trabajas para mí —Díaz señaló con la cabeza a sus hijos—. Y para ellos. Lo que digan, lo harás.

Su cabeza daba vueltas por lo absurdo de lo que aquel hombre decía. Primero el gringo y el tejano lo amenazan, y ahora este gánster yaqui. Su plan para hacerse rico definitivamente se estaba volviendo demasiado complicado.

Díaz esperó a que él indicara sus instrucciones. Mario no tuvo más remedio que asentir una vez más.

—Sabemos que otros se te han acercado —continuó Díaz—. Los norteamericanos están metiéndose en nuestro negocio. Este es nuestro país, y si alguien va a mandar gente al norte para ganar dinero, seremos nosotros. ¿Entiendes?

Mario asintió.

—Dilo.

—Entiendo.

—Bien —asintió Díaz esta vez—. Ahora, díganos qué le han ordenado hacer.

—Pero… —Mario vaciló—. Son hombres muy… peligrosos … Si digo algo, ellos…

—Nosotros también somos hombres muy peligrosos —Díaz se inclinó sobre la pequeña mesa, los párpados se le estrecharon hasta convertirse en rendijas con puntos negros en el centro—. Y estamos aquí contigo ahora. Ellos no.

—Sí, entiendo. Es solo que…

—¿Ellos te matarán? —Los labios de Díaz se separaron, revelando una hilera de dientes blancos—. ¿Qué crees que haremos nosotros si decides no cooperar?

No era una gran elección. Podía morir ahora o morir después. Mario eligió morir después.

—¿Qué quiere saber? —dijo.

—Díganos todo.

Mario asintió y les contó todo.