11 Justo de Cerebro

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ONCE

Justo de Cerebro

—¿Qué carajo te pasó?

Raúl Zabala estaba de pie en el muelle de carga del almacén refrigerado de K and Z Trucking, observando cómo Stu Pearce y Lucky Martin bajaban de su camioneta y se acercaban a él.

Stu tenía la expresión triste de un perro callejero a punto de recibir una paliza. Lucky se sostenía la mandíbula rota con una mano mientras caminaba, haciendo una mueca con cada paso. Cuando llegó al muelle e intentó subir por la corta escalera de hierro desde el pavimento, soltó un gemido.

—Ve por el frente y entra por la puerta —ordenó Zabala—. Vamos a la oficina.

Martin asintió y rodeó el edificio, caminando con cautela para no agravar su herida.

—¿Qué pasó? —le espetó Zabala a Pearce.

—Nos topamos con alguien —dijo Pearce con indiferencia y se encogió de hombros—. No le gustó que Lucky les disparara a unos mexicanos al otro lado del río.

—Vamos —dijo Zabala, se dio la vuelta y encabezó el camino hacia la oficina.

Para cuando llegaron, Martin ya estaba sentado frente al escritorio de Tom Krieg, cuyos ojos acerados taladraban al desafortunado Lucky.—¿Qué pasó?

—Me rompieron la mandíbula —logró susurrar Martin entre dientes apretados, y luego gimió de dolor.

Zabala le dio un codazo a Pearce mientras tomaba su asiento habitual al costado del escritorio de Krieg.—Cuéntalo tú, Pearce.

—¿Yo?

—Tú —asintió Zabala—. Suéltalo de una vez.

—Bueno, señor Krieg —dijo Stu Pearce, tragándose las mariposas que le subían por el estómago.

No había forma de saber cómo iba a reaccionar el jefe ante esto: dos de sus hombres superados por un vagabundo que dormía en su camioneta y buscaba algo que desayunar—.

Como él dijo, le rompieron la mandíbula.

—Ya veo que le han roto la puta mandíbula. Dime cómo pasó. Empieza a hablar.

—Bueno, estábamos allá por el río Grande, como dijiste… siguiendo órdenes, haciendo lo que nos dijiste que hiciéramos… lo que siempre hacemos.

—¡Ve al grano! —Krieg se inclinó hacia adelante, con los codos sobre el escritorio, fulminando a Pearce con la mirada.

A Pearce no parecía justo que le echaran la culpa a él.

Pensó en protestar. Después de todo, él no había hecho nada.

No había disparado contra ningún mexicano ni provocado que un vagabundo se enfureciera con ellos.

Y desde luego no lo habían golpeado con la culata de su propio rifle.

Pero entonces miró a los ojos de Krieg y abandonó cualquier idea de protestar.

—Está bien —asintió y respiró hondo—. Vimos a unos mexicanos que iban a cruzar nadando. No sabíamos adónde iban, no parecía que nadie los estuviera esperando. Supongo que iban a caminar un rato y que se encontrarían con alguien al otro lado.

Pearce lanzó una mirada de reojo a Martin, que seguía gimiendo de dolor. No le gustaba delatar a un compañero, pero no podía seguir posponiendo la explicación con el jefe. Además, no pensaba cargar con la culpa por el temperamento impulsivo de Martin.

—Entonces Lucky disparó unas cuantas veces al agua frente a ellos, pero siguieron avanzando, como si supieran que no íbamos a dispararles de verdad.

Así que disparó unas cuantas más al barro, cerca de ellos, en la orilla de allá —Pearce levantó un dedo para enfatizar que todo eso estaba dentro de sus órdenes operativas—.

No demasiado cerca, claro. Solo lo suficiente para llamarles la atención.

—¿Y aun así siguieron avanzando? —Los ojos de Krieg lo taladraban, buscando alguna señal de engaño.

—Bueno, no, señor —Pearce podía sentir la mirada fulminante de Martin sobre él—. Se detuvieron en ese momento.

—Entonces, ¿cuál fue el problema?

—Bueno, ellos iban caminando, por la orilla, como que... tal vez estaban buscando otro lugar para cruzar, ¿sabe?, lejos de los disparos. Fue entonces cuando... bueno, supongo que eso fue lo que lo causó... lo que hizo que pasara.

—¿El qué? —el puño de Krieg golpeó con fuerza el escritorio.

Ya no había vuelta atrás, se dijo Pearce. Solo tenía que soltarlo.

—Fue entonces cuando Lucky recargó. Supongo que le molestó que no nos estuvieran haciendo caso.

Así que metió siete balas en el cargador y una en la recámara.

Luego levantó el rifle y empezó a accionar el cerrojo y a disparar a la orilla opuesta para espantarlos de verdad.

Y fue entonces cuando... —Pearce vaciló, tomó aire y bajó la cabeza, evitando la mirada helada de Krieg—.

O sea, no lo hizo a propósito ni nada, al menos eso creo.

Ya sabes, todos se estaban moviendo mucho, pero fue entonces cuando le dio a uno.

—¡¿Qué?! —Krieg se giró hacia Martin—. ¿Le disparaste a alguien que intentaba cruzar nadando? ¿Estás loco?

Martin intentó responder. —Yo solo... —Negó con la cabeza; el dolor de intentar hablar era demasiado para soportarlo.

—¿Y tú? —Krieg volvió a clavar la mirada en Pearce—. ¿Qué hiciste tú durante todos los disparos?

—Bueno, traté de decirle que se detuviera...

que ya habíamos hecho lo que se suponía que debíamos hacer, pero no me hizo caso.

—Ya estaba comprometido. Mejor soltarlo todo de una vez—.

Creo que estaba fuera de sí por eso de que ignoraron los disparos de advertencia y todo eso.

Ya sabe cómo se pone Lucky. De todas formas, no me estaba escuchando.

Solo empezó a disparar, a rociar otra ráfaga a la otra orilla.

—Y le dio a alguien —dijo Krieg, con asco.

—Sí, señor —asintió Pearce solemnemente—. Eso fue lo que pasó.

—¿A quién? —Krieg negó con la cabeza—. Dime que no le disparó a uno de los niños.

—Oh, no, señor —sonrió Pearce, contento de tener por fin una buena noticia que dar—. Ni a uno de los niños, ni a la madre tampoco. Le dio a un hombre. Supongo que era el padre.

—¿Fue grave?

—No tan grave como para que se muera —dijo Pearce, evaluando con seriedad la herida del hombre—. Por lo que pude ver, pese a estar lejos, diría que va a cojear el resto de su vida, pero debería ir bien si recibe atención médica.

—Eres un maldito imbécil —Krieg fulminó con la mirada a Martin—.

Se supone que debes asustarlos para que no crucen, no dispararles.

¿Qué pasa si los mexicanos sacan la bala de la pierna de ese hombre y se la entregan a la Patrulla Fronteriza para una investigación?

Si emparejan la bala con tu rifle, ¡estamos todos jodidos!

Lucky Martin no pudo hacer otra cosa que quedarse allí, soportando el escarmiento. Rezaba para que la pesadilla terminara pronto, poder meterse algo de licor en el cuerpo y tratar de matar el dolor.

—Está bien —suspiró Krieg—. Le disparó a un mexicano, pero ¿quién le rompió la mandíbula a Martin?

—Bueno, fue cuando apareció, cuando empezó el enfrentamiento.

—¿Quién fue?

—Un vagabundo. Dijo que estaba durmiendo en su camioneta junto a la carretera y oyó los disparos.

Vino a ver de qué se trataba el alboroto.

Tenía una pistola, una Colt 1911 grande —Pearce negó con la cabeza—.

Ese maldito cañón parecía tan ancho como la madriguera de un tejón y el doble de peligroso.

—Así que los sorprendió… a los dos —los ojos de Krieg se entrecerraron—. ¿Qué hicieron?

—¿Yo? Yo no hice nada. Como he dicho nos estaba apuntando. Lucky lo pensó un momento, pero al final dejó su Winchester en el suelo y se echó hacia atrás.

—¿Y tu rifle?

—¿El mío? —Pearce alzó las cejas, sorprendido—. Ah, estaba en la camioneta. No me gusta mucho dispararles a esos mexicanos. Siempre dejo que Lucky se encargue de eso.

—Así que un vagabundo desarmó a dos de mis hombres —suspiró Krieg, negando con la cabeza—. Continúa.

—Bueno, habló con calma, ya sabe, sin alterarse ni nada. Solo quería que Lucky dejara de disparar a los mexicanos —asintió Pearce—. Creo que fue sobre todo por los niños y la mujer que estaban allá.

—Está bien, así que dejaron de disparar. Parece que tenía más cerebro que ustedes dos juntos —Krieg miró a Martin—. ¿Y lo de la mandíbula? ¿Cómo se la rompió?

—Bueno, creo que fue por algo que Lucky dijo —vaciló Pearce.

—Dímelo —dijo Krieg, con asco—. No puede ser peor que todo lo que ya has dicho.

—Bueno, el vagabundo tenía el rifle de Lucky —dijo Stu Pearce—, y como que dio un paso hacia adelante y le dio un culatazo a Lucky en la mandíbula. —Stu Pearce negó con la cabeza, reprimiendo una sonrisa al recordar. —Te juro que cayó como una piedra.

—¿Por qué?

—¿Por qué que, señor Krieg?

—¿Por qué le dio un culatazo a Lucky? —Lanzó una mirada de disgusto en dirección a Martin—. Con su propio rifle.

—Ah, eso. Bueno, como decía, fue por algo que dijo Lucky.

—¿Qué?

—Él… eh… le dijo que estaría muerto en cuanto usted se enterara y que…

—Sigue.

—Y si no me falla la memoria, Lucky dijo que le iba a arrancar el corazón al vagabundo.

—Y el vagabundo le hizo algo para que lo recordara por eso —Krieg se echó a reír—. No lo culpo. ¿Llegó a decirte su nombre ese vagabundo?

—No, señor. Hablamos un rato después de eso, pero nunca dijo su nombre, y tenía el Colt y el rifle de Lucky, así que no quise insistir.

—Parece la primera decisión inteligente que has tomado —dijo Krieg—. ¿Hay algo más que puedas decirme sobre él?

—Bueno, tenía hambre. Dijo que no había comido en todo el día, así que lo mandé al café de Creosote.

—¿Y dijo que iba allí a desayunar?

—Sí, señor. Por lo que pude ver, nos dejó y fue a buscarse un desayuno. No parecía un tipo tan malo. Hablaba bien una vez que se detuvo el tiroteo y Lucky cayó al suelo. Incluso dejó el rifle de Lucky donde había estacionado su camioneta. Tuvo mucho cuidado de que no le entrara tierra.

—Está bien —Krieg se puso de pie—. Stu, ve a esperar afuera. Viene una carga en camino. Ayuda cuando llegue. —Se volvió hacia Martin—. Y tú, más te vale ir a Brownsville y que te curen. Luego regresa aquí.

—Sí, señor —dijo Stu Pearce.

—Shehp, shéñor —siseó Lucky Martin con la boca rota.

Los dos hombres salieron de la oficina.

—¿Qué opinas? —Krieg miró a Raúl Zabala, quien había permanecido en silencio durante el interrogatorio, esforzándose por no reír a carcajadas.

—Diría que esos muchachos tienen suerte de estar vivos. Ese vagabundo parece ser un tipo duro.

—¿Alguien que podríamos aprovechar, tal vez?

—Bueno, como puedes ver —dijo Zabala, señalando con el pulgar la puerta por donde habían salido Pearce y Martin—, no nos sobran cerebros por aquí. Si es tan listo como Stu lo describió y la mitad de duro, podríamos aprovecharlo… si está de acuerdo con nuestra operación.

—Sí, ese es el problema —asintió Krieg mientras consideraba el dilema al que se había enfrentado Lucky Martin—. Cada vez es más difícil mantenerlos del otro lado y hacer que paguen y pasen por uno de nuestros contactos.

—Imagino que ese mexicano al que le dispararon en la pierna se encargará de correr la voz. Por muy bruto y tonto que sea, puede que Lucky nos haya hecho un favor.

—Tal vez —Krieg agarró las llaves del escritorio—. Primero revisaremos la carga que viene en camino. Pepe dijo que envió algo especial para nosotros. Después, iremos a Creosote a conocer a ese vagabundo y ver qué le pareció el desayuno.